Botellas de alcohol bajo la cama,
para alguien que no bebe.
Pañuelos y pesar sobre las sábanas,
escritos de amor en la recámara.

El corazón llorando en la bañera
y sollozos de tristeza bajo el agua.
Papel y pluma en el estudio,
noches largas de nostalgia.

Se desprende una parte de mí
para irse contigo,
mis ganas de vivir siguen aquí,
pero me preguntan por ti... ¿Qué les digo?

Llega el otoño 
y con él, las hojas secas de noviembre
Amarte no es lo correcto,
pero me convencí de que lo era.

Llegará pronto el invierno,
y con él, el frío, la soledad.
Amarte nunca fue sano,
pero prefería seguir enfermando.

Tenerte significaba llegar a la luna,
pero la bajada era contraproducente.

Tu amor
era una ruta directa
hacia el abismo.

(en el que estaba completamente dispuesta...
a caer.)

—A. C. M