Minha casa é o precipício,

Construída em arestas, sem resquício

Fi-la para erguer santuário

Uma linha tênue do artista com o mortuário

Com o mantra em minha boca,

Rastejo-me como pecador em confissão

Sou apenas louca,

Uma bela profissão

Sou criatura nefasta de Hades

Sob bênção de Perséfone e abandono das proles

Sou caso perdido a correr,

Não me existe o medo de morrer

E faço de cada verso, uma prece

Que na própria estrofe, se esvaece

É minha culpa, por ser filha da escuridão,

E rezar à Augusto dos Anjos por perdão  

(agora leia apenas as linhas em itálico)