Da minha pele macia
você fez uma casca.

Um escudo
à prova de bala
resguardando
o nó na garganta
onde o medo
se entala

Camadas de aço
crescendo em pedaços
de mim
onde a alma vazia
desmancha-se em lascas.

Outro beijo
e você me descasca.

Dedos macios
caçando
a parte mais fraca
de mim
para ferir com
suas facas.

Agora
o meu casco
é marcado,
rabiscado de cicatrizes,
feito obra de arte abstrata.

Eu te disse:
Não sou arte,
sou realidade.

E você nunca teve pincéis
nas suas mãos,
ERAM GARRAS.

Não sou arte.
Você nunca foi DaVinci.

E eu aposto que não doeu tanto assim para Mona Lisa ser pintada.