CAPITULO DIECISIETE

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MORANA NUNCA FUE UNA DULCE E INOCENTE NIÑA. No era comprensible que ella pudiera haber sido una. Nació en el Barril, criada por una mujer amargada que estaba resentida con ella por el mero hecho de existir, y la sangre que fluía por sus venas era peligrosa y oscura.

Nunca fue una dulce niña inocente arrojada a un mundo cruel. Ella nació de las profundidades del infierno, un villano por padre, sombras por familia, un monstruo por madre.

Su infancia había sido envenenada por su madre, había crecido no como una niña, sino como una dulce abominación venenosa. Tuvo que aprender a ser amable. Para hacer crecer su simpatía donde no había semilla. Tuvo que aprender a confiar y amar por sí misma, porque su madre no iba a ser quien le enseñara.

Barba Azul fue su primer verdadero... modelo a seguir. Un pirata con olor a ron con barba negra y remolinos azules e imágenes tatuadas en su cabello calvo. Aprender a ceder una espada y hacer que el hombre se estremeciera con una simple mirada, aprender a parlamentar y hablar como si tuviera un punto para distraer a los captores fue útil. Fue algo. Pero Barba Azul no le había enseñado a confiar ni a amar. Había muerto mientras ella saqueaba su barco con otra tripulación, otro pirata le disparó en el corazón y se lo tragó el mar.

Aprender a confiar y amar llegó con el tiempo y Morana no estaba segura de conocer completamente a ninguno de los dos.

Sabía que moriría por sus amigos; los que recogió a lo largo de los años; los que admitió para sí misma eran su familia cuando se unió a la tripulación de Sturmhond. Y ahora no podía imaginarse su vida sin ellos, su otra vida, ya que Crimson Mirage era como un recuerdo lejano y... con toda honestidad, Morana no estaba segura de querer volver a él. A una vida de desconfianza, y deslucida en el amor y la amistad y la luz.

Morana sonrió mientras miraba a Alina y Baghra caminando al frente del grupo, conduciendo sus caballos por las riendas a su lado. Su mirada se dirigió a Mal, cabalgando a su lado.

—¿Estás bien? —le preguntó en voz baja y Mal apartó los ojos de Alina, mirándola con un asentimiento.

—Podría estar mejor.

—Estamos en guerra con un maníaco —dijo Morana. —Todos podríamos estar mejor.

—Él es tu padre —señaló Mal.

Morana levantó una ceja hacia él. —¿Y?

Se encogió de hombros. —Lo estás llamando maníaco. Lo cual es cierto. Pero, ¿y si es hereditario? —dijo con una pequeña sonrisa y Morana se acercó para empujarlo en el hombro.

—No soy una maníaca, Mal—le dijo, —Pero puedo convertirme en una si me molestas lo suficiente.

—¿Cuál es el límite entonces? No me gustaría cruzarlo.

Morana puso los ojos en blanco, pero la sonrisa no abandonó sus labios. 3 Lo sabrás cuando lo cruces.

—¿Eso significa que puedo molestarte un poco más?

Morana soltó una carcajada. Una genuina. Una risa reservada para poca gente.

Morana y Mal habían hecho clic desde el principio, incluso cuando ella le había mentido, varias veces, y tal vez era su vínculo, pero estaba contenta de haber encontrado un amigo en él y eso no es algo que admita a menudo.

Pero en realidad, había estado admitiendo muchas cosas recientemente. Confiar en mucha gente. Cuidar a mucha gente. Confesar sus pensamientos generalmente reservados a un chico, un rey, con ojos color avellana y cabello dorado. Un hombre, comprometido con otra persona, un rey con deberes mucho más importantes que una pequeña abominación de Ketterdam con sangre de merzost.

Aun así, a pesar de todas las razones para no confiar en él. No amarlo. Nikolai Lantsov le había enseñado ambos. Y Morana había caído en su trampa dorada porque cuando estaba con él era como si mirara al sol y todas las sombras se quedaran atrás.

Su último beso atormentó su mente mientras cabalgaban hacia el taller de Morozova, la forma en que Nikolai la había abrazado como si nunca quisiera dejarla ir. La forma en que le había mostrado su propia vulnerabilidad porque al final... eran dos personas que habían crecido en aislamiento buscando un hogar en un hogar cruel. Nikolai era su hogar. Lo sabía desde la primera vez que él la abrazó mientras dormía, pero eso no significaba que pudiera quedarse con él para siempre.

Pronto, los cuatro estaban sentados alrededor de un fuego, sobre cortezas de árboles, mientras comían un conejo que Mal había rastreado, obligando a Morana a salir de sus pensamientos, obligando a los ojos de Nikolai a mirar hacia el fondo de su mente mientras prestaba atención a su compañía.

—El conejo afortunado era solo un conejo —dijo Baghra mientras terminaba su trozo de carne, mirando el hueso sin impresionarse. —No hay poder en ese hueso.

La tiró al suelo y Morana la miró divertida. —No todo puede ser un amplificador. De lo contrario, el robo de tumbas sería un delito común entre Grisha.

—Hablas como una chica del Barril, niña —dijo Baghra con los labios fruncidos. —¿No podría haber ido tu madre a Lij?

—Ketterdam tiene mejores oportunidades laborales —Morana se encogió de hombros. —Pero una vez fuimos al campo. Ella estaba tratando de encontrar un amplificador después de que el merzost arruinara su Pequeña Ciencia para ella.

—Ridículo —dijo Baghra. —Esta noción de amplificadores. Si no fuera por Morozova y su noción rapaz, todavía podría tener mi dedo meñique.

Morana miró la mano vendada de su abuela y desvió la mirada. No podía entender la sed de poder. Al menos no la sed de amplificadores. Quizás era porque su magia estaba hecha de lo mismo, se amplificaba al amanecer. El único poder que anhelaba era el poder sobre sí misma, el poder de liberarse de sus monstruos, el poder de encontrar una vida que amaba, hundir sus garras en ella y nunca soltarla.

—Fuiste muy rápido atrapando ese conejo —dijo Baghra mientras miraba a Mal. Alina asintió con orgullo, mirando vacilante al chico.

—Mal saca conejos de las rocas.

Baghra tarareó. —Eres muy bueno rastreando cosas. Conejos...—ella lo miró. —Y más criaturas milagrosas. El Ciervo, él Sea Whip.

La anciana miró a Mal como si estuviera tratando de descifrar un rompecabezas, para obtener la confirmación de algo que Morana no podía decir del todo. Pero algo le dijo que Mal era la clave del pájaro de fuego. Algo le dijo que estaba conectado con ella porque estaba conectado con el merzost de Morozova. De alguna manera.

—Sí —respondió Mal abatido. —Aunque no estoy teniendo mucha suerte con el pájaro, ¿verdad?

—Lo encontraremos una vez que lleguemos al taller de Morozova —dijo Alina. —No sé dónde está su amplificador, pero es extraño pensar que era una persona real, no solo un mito.

—Voy a contarte una historia —dijo Baghra. —Solía contarle a un niño pequeño lleno de sombras.

Morana levantó la vista de su lugar junto a Mal y se encontró con los ojos de su abuela. Era difícil imaginar a su padre como un niño pequeño. Pero ciertamente era su padre. Lleno de sombra. Tal como ella.

—Morozova fue el fabricante más grande que jamás haya existido —comenzó Baghra. —Obsesionado con los límites del poder de los Grisha. Usó el merzost y los huesos de sus dedos para resucitar al Ciervo y al Sea Whip para que actuaran como amplificadores de los Grisha, quienes los encontrarían, los matarían y tomarían su poder como propio.

—Luego completó el triunvirato creando el Pájaro de Fuego —dijo Alina, y Baghra negó con la cabeza.

—No. Y luego... su esposa quedó embarazada. Mientras él planeaba el Pájaro de Fuego, la niña que nació comenzó a mostrar un poder como nunca antes se había conocido. Podía convocar a la oscuridad.

Morana sabía parte de la historia, por supuesto. Sabía que ella misma era una Morozova y que Baghra era la hija de Morozova. Sin embargo, Alina parecía sorprendida por la noticia. —¿Morozova era tu padre? ¿El Forjador de Huesos?

Baghra frunció los labios. —En el Istorii Sankt'ya, se le conoce como Sankt Ilya, encadenado y ahogado en el río por sus pecados después de resucitar a un niño del pueblo cortado por la mitad por la hoja de un arado. Esa es la versión que a todos les han enseñado. Solo una parte es verdad —hizo una pausa y miró a Morana. —Todas las familias tienen secretos. Algunas más que otras.

Los ojos de Baghra se posaron en Mal nuevamente cuando el niño recogió sus cosas y dijo: —Debería continuar mientras tenemos luz.

—¿Qué hay de tu familia, muchacho? —preguntó Baghra deteniéndolo en su lugar y las cejas de Morana se levantaron un poco porque tenía razón. Mal tenía algo que ver con los Morozova. —¿Que es lo sabes?

—Mi familia se ha ido —dijo Mal, —Me quedé huérfano por la guerra en Dva Stolba.

—Seguro has pasado por Caryeva y sus tres orfanatos—señaló Baghra. Mal se encogió de hombros.

—Seguí adelante hasta que... Hasta que encontré uno que me hacía sentir como un hogar

Sus ojos encontraron los de Alina y Morana vio que la chica luchaba contra una sonrisa. —Hogar —dijo Alina. —Mucho de eso define en quién te conviertes.

Siempre te extrañaré, la voz de Nikolai resonó en su cabeza y la mano de Morana alcanzó la brújula alrededor de su cuello, agarrándola con fuerza. Un recuerdo de su corsario favorito, del Rey de Ravka. De Nikolai. Su sol. Su hogar. Sin embargo, nunca realmente suyo.

—Sí, lo hace —estuvo de acuerdo Baghra. —Tenía una hermana allí, diez años menor. Una niña otkazat'sya que debería haber vivido una vida aburrida de otkazat'sya. Mi padre había hecho este pequeño cisne de arcilla para mí, en un momento en que todavía pensaba en mí, antes de que ella nació. Lo apreciaba de la forma en que él la apreciaba a ella.

Baghra hizo una pausa, suspirando. Miró a Morana, antes de continuar; y entendió todo. Los de Morozova no estaban destinados a nacer de la luz. Nacieron de las sombras y tendrían que encontrar la luz por sí mismos. Hacerse amables. O convertirse en quienes nacieron para ser. Villanos. Enemigos. Monstruos. Todos seres demasiado poderosos porque no existía el poder inofensivo.

—Un día, cuando tenía seis años, le rompió el cuello. Le ataque con el Corte —dijo su abuela como si estuviera contando un viejo cuento. —Rompió su pequeño cuerpo en dos.

—Seguramente fue un accidente —dijo Alina.

—¿Qué importaba? El daño ya estaba hecho y me desterraron. No regreso a mi hogar. Regreso a la escena del crimen.

•••

—Solo un Morozova puede abrirlo —Baghra tomó la espada de Mal mientras estaban frente al taller de Morozova. Una cámara de piedra, con una puerta de piedra. Pasó el pulgar por el acero, pintándolo con sangre antes de llegar a la puerta, presionando su pulgar contra la piedra, permitiendo que la puerta se abriera.

—Enciende las antorchas, muchacho —le ordenó Baghra a Mal.

Mal miró a Morana con una mirada de incredulidad y la chica reprimió una carcajada mientras él iba encendiendo las antorchas en la primera cámara; dos tumbas yacían en el suelo y Baghra se detuvo en sus pasos.

—¿Tu hermana? —preguntó Alina.

—Y mi madre. Murió de viruela antes de que yo fuera desterrado —Baghra agarró la mano de Morana. —Cómo me temía mi madre. Siempre me decía que yo era una de las abominaciones de mi padre.

—Ella estaba equivocada —dijo Alina, y Baghra se burló.

—Ella tenía razón. ¿No has estado prestando atención? — habló de nuevo, llevándolos a la siguiente cámara llena de papeles y baratijas, que sobrevivieron a los siglos. —Morozova se corrompió con merzost. Se filtró en todo lo que creó. Y el merzost desequilibrado es venenoso.

—Dijiste que yo no era el monstruo de mi padre —dijo Morana en voz baja y Baghra le dedicó una sonrisa tensa.

—No lo eres, mi niña. Eres el primero de nosotros con luz y oscuridad. Con merzost equilibrado. El primero de nosotros que podría elegir si abrazar la oscuridad o encontrar el sol —dijo significativamente y la mano de Morana se encontró agarrando la brújula de nuevo.

—¿Estás seguro de que el Pájaro de Fuego se hizo aquí? —preguntó Mal mientras miraban los dibujos en las paredes de piedra, los bocetos del Ciervo y el Látigo de Mar, inscripciones ilegibles. —Con el Ciervo y el Sea Whip, había una frecuencia que podía escuchar. Morana también. No escucho nada en este lugar.

Los labios de Baghra se fruncieron y entrecerró los ojos hacia Mal. Ella lo miró a él y a Morana. —Síganme —se volvió hacia Alina. —Tú, quédate. Empieza a revisar sus diarios en busca de cualquier mención del Pájaro.

Morana siguió a Baghra después de escuchar a Alina decirle a Mal que esperara y se encontró nuevamente en la cámara con las tumbas. —Tiene algo que ver con Mal, ¿no?

Baghra asintió. —Ciertamente lo es.

Después de unos minutos, y mucho esfuerzo por parte de Morana para no escuchar su conversación, y el flagrante desprecio de Baghra por ella y escuchar sin vergüenza, Mal se unió a ambos.

Baghra miró la tumba de su hermana y le dijo a Mal: ​​—Ábrela. Déjame hacer las paces con lo que sea que haya aquí.

Mal resopló y gruñó mientras apartaba la piedra, solo una fracción, y era todo lo que necesitaban. El ataúd estaba vacío, a excepción de un cisne de arcilla. Baghra suspiró y se inclinó para agarrar el cisne roto. —Me hizo observarlo mientras construía este ataúd. Sus lágrimas, su crueldad, y sabía que nunca lo usaría.

—¿Se llevó su cuerpo con él? —preguntó Mal.

Baghra se levantó. —Los huesos no están aquí porque mi hermana nunca fue enterrada. Durante cientos de años lo sospeché. Sankt Ilya no salvó a ningún 'niño del pueblo'. Solo estaba mi hermana. Y no había Pájaro de Fuego. Al menos no la versión que está tratando de encontrar.

Los labios de Morana se abrieron cuando todo encajó en su lugar y una mirada a Baghra lo confirmó todo.

—¿Crees que él la devolvió a la vida? —preguntó Mal.

—Más que eso. Lo había hecho dos veces antes. Resucitó a una criatura con merzost y uno de los huesos de su dedo. ¿Por qué no funcionaría para ella de la misma manera que funcionó para el Ciervo y el Sea Whip? —Baghra miró a Mal significativamente. —Ella era la tercera amplificadora. Una chica otkazat'sya que había transmitido lo que era de generación en generación.

Mal tragó un nudo en su garganta y Morana vio que las piezas del rompecabezas encajaban en su lugar dentro de su cabeza, solo que estaban cubiertas por la negación.

—¿No ves, muchacho? —preguntó Baghra. —Es por eso que estás aquí. Es por eso que mi nieta tiene un vínculo contigo.

Negación. Una cosa divertida e ignorante y Mal parecía estar disfrutando de su sentimiento. —He estado rastreando todo mal. Estamos buscando a una persona.

—Ya no —dijo Morana.

Baghra asintió. —¿Cómo es que encontraste el Ciervo y el Sea Whip, pero no puedes encontrar el Pájaro de Fuego? ¿Cómo es que pasaste por otros orfanatos hasta que encontraste el que te hacía sentir como un hogar? ¿Aquel donde vivía la Invocadora del Sol? ¿La persona que es tu destino?

Baghra les hizo un gesto para que la siguieran afuera y Morana se deslizó por la puerta sin perder de vista la mandíbula apretada de Mal o la forma en que buscaba algo que pudiera decirle que lo que estaba a punto de descubrir no era cierto.

—Cierra la puerta —dijo Baghra. Mal no se movió. Baghra suspiró. —¿Cómo te encuentras a ti mismo a menos que admitas lo que eres, muchacho? Dame tu espada —Mal vaciló, pero le pasó la espada a la anciana y no se inmutó cuando ella se la pasó por el pulgar. —Hazlo.

Mal respiró hondo, mirando la puerta como si quisiera que se convirtiera en cenizas hasta que finalmente, se estiró, presionando su pulgar contra la piedra. La puerta se cerró de inmediato entre estruendos.

—No puedes escuchar la frecuencia porque eres tú —dijo Baghra.

—Estás mintiendo... Estás mintiendo. No soy una Morozova.

—Mal —dijo Morana y se volvió hacia ella. —Tú sabes que es la verdad. Sentiste la Sombra. Estamos unidos por una razón. El merzost de los amplificadores está desequilibrado y está llamando a sus iguales, por balance.

Mal negó con la cabeza, negándose a creerlo y Morana tomó su mano, y en ese momento se dio cuenta de que sus manos no eran las únicas que temblaban. Porque en el fondo de su mente sabía lo que significaba para Mal ser el pájaro de fuego y no estaba lista para que muriera.

—Somos la descendencia maldita de un loco —añadió Baghra, —Y tú, Malyen Oretsev, eres el pájaro de fuego. Tienes que aceptar lo que eres. Debes sacrificarte por su espada o el Abismo permanece. Y la niña muere en el intento para salvar a todos.

Mal se tambaleó hacia atrás y Morana lo rodeó con sus brazos mientras el niño la abrazaba con fuerza, su cabeza temblando contra su hombro. —Es una mentira —susurró, sin convicción en su tono.

—Lo siento, Mal —susurró Morana, —Todos estamos malditos. Nunca quise que fueras parte de eso.

—Al menos tenemos nuestras respuestas —dijo Mal secamente mientras la soltaba, con la mandíbula apretada mientras miraba la puerta del taller como si fuera su peor enemigo.

Morana estaba a punto de responder cuando algo se agitó en su interior. Su cabeza se volvió hacia el taller y Baghra ya estaba abriendo la puerta. A Alina le pasaba algo y Morana podía sentir cerca el merzost de su padre.

Los tres corrieron adentro para encontrar a Alina presionada contra una pared, la luz vibrando de ella, como poder puro. Baghra agarró una antorcha de la pared, —Terminaré con esto de una vez por todas. Una vez que haya matado a mi hijo, mi tiempo aquí habrá terminado. Todo esto se va conmigo —dijo antes de arrojar la antorcha a una caja de papeles. .

Se volvió hacia Morana agarrando sus manos. —Qué... Por favor no lo hagas —dijo Morana en un susurro y Baghra esbozó una pequeña sonrisa.

—Encuentra tu luz, Morana. Encuentra tu salida de las sombras que te acosan, encuentra tu equilibrio, hija mía. Y no olvides que no eres el monstruo ni la abominación de nadie. Sé poderoso, para bien o para mal —sin esperar respuesta se volvió hacia Mal, —Sabes lo que tienes que hacer. Y cierra la puerta al salir.

Morana no estaba segura de lo que pasó después. Pero en algún momento, Baghra empujó a Alina y luego se quedó allí, conectada con su padre mientras Mal sacaba a rastras a Morana y Alina del taller. Las llamas consumiendo la obra de Morozova. Consumir a un miembro de la familia que Morana nunca supo que necesitaba o quería. Una abuela que en un día o dos logró hacerla sentir más querida que su madre.

Encuentra tu luz. Tu salida de las sombras.

Pero, ¿y si no podía? ¿Y si Morana estuviera condenada a vivir en el amanecer sin llegar nunca al día? Maldito a vivir en el limbo. Maldita a no tener nunca su sol porque ella no era nada. Nadie de importancia en el mundo, una hija escondida de un hombre cruel, un fantasma del mar. Pero nunca realmente alguien.

Ella nunca fue una niña dulce e inocente. Ella nació en un mundo cruel. Y ella podría tratar de salir con las garras, pero el mundo seguiría siendo cruel. Tendría que agarrar su sol y no soltarlo nunca, por más doloroso que ardiera porque el infierno ardía igual y no la sacaba de las sombras.

Puede que nunca tenga su hogar, pero llevaría su recuerdo a donde quiera que fuera, solo para asegurarse de que el sol permaneciera a su lado. Lo último que recordaba antes de caer de rodillas fuera del taller, con una lágrima rodando por su mejilla y un estallido de luces y sombras desapareciendo de ella, era la brújula que tenía en la mano.

Es una excusa para que nos volvamos a ver, ¿recuerdas?

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Hola gente... falta poco para el final. Como cinco capítulos, para ser especifica...