Nella passata settimana

sono tornato più spesso

al Royal Botanic Garden.

Seduto sulla panchina

con un libro sempre diverso tra le mani.

Da quando Chris ha chiuso l'Ink-bar,

sento di averti perso

ancor più di prima.

Così sono tornato qui

a controllare

le incisioni sullo schienale,

sperando che da un giorno all'altro

compaia un nuovo numero.

Ma non succede mai.

Così ogni giorno arrivo,

sistemo i miei libri sulla panchina

e guardo la sequenza di numeri,

che resta sempre la stessa.

Otto.

Nove.

Uno.

Zero.

Quattro.

E quando sono sicuro

che non ce ne siano di nuovi

mi porto le ginocchia al petto

e proseguo la lettura.

Stare in casa è diventato pesante.

A volte mi chiedo come stia Jodie,

se Ashton abbia chiamato Ris,

se Calum fumi più di prima.

Però non li vado a trovare mai.

A volte sono costretto

a segnare la pagina del mio libro,

ad interrompermi

perché i pensieri dirottano dalla trama

della storia,

e finiscono un po' dappertutto.

Mi sono chiesto

se tua madre sia più tornata

all'appartamento di Calum,

e se il tuo scatolone sia ancora

al centro del salotto.

Se le tue cose stiano ancora

come le ho lasciate io.

Se qualcuno si sia accorto

che sono stato io

ad averlo portato lì.

Ma nessuno si fa mai vedere,

né sentire,

quindi smetto di pensarci.

Devo ricordare

che loro sono andati avanti

e io

sono ancora l'unico

che aspetta

te.

-Sempre tuo, Michael