-Luke ha scritto questa-

il foglio è datato.

E profuma di carta vecchia.

Come se l'avessi accartocciata dopo averci persino pianto sopra.

E poi chiusa in un cassetto.

Michael mi ha detto di sentirsi un po' così.

Come una canzone triste.

Scritta sul diario delle medie.

E lasciata a consolarsi da sola nel buio di un cassetto.

Piangeva.

E le sue guance mi ricordavano le strade asfaltate di Sydney quando piove.

Violentemente e per poco tempo.

Si è accasciato su se stesso.

Rendendosi piccolo e fragile tra le spalle ossute.

Gli vedo le clavicole.

E quando lo aiutiamo ad entrare in doccia,

i miei palmi gli carezzano le costole.

Le mie dita gli contano le vertebre.

Lo stai distruggendo.

Come le parole di una canzone sulla bocca di tutti,

storpiata,

irriconoscibile.

Se fossi qui,

a guardare Michael negli occhi annacquati,

anche tu ti chiederesti chi è quel ragazzo.

Ma tu l'hai ridotto così.

Tu dovresti sentirti colpevole.

E odio il fatto che tu non lo sappia.

Odio che tu non possa guardare.

Le mani di Jodie che raccolgono l'acqua sotto la doccia.

Le sue braccia che reggevano lo scatolone pesante col tuo nome sopra.

Le sue labbra asciutte come fogli di carta,

segnate come lettere stracciate.

-Sempre tuo, Ashton.