Có lẽ bà ấy chết rồi, bà ấy không còn nhìn tôi khi tôi đang nhìn bà nữa. Mắt bà ấy đang đung đưa qua lại bởi mỗi bước chân đi xuống lầu của cha dượng.

Tôi nghe thấy tiếng khóc của mẹ tôi.

Tiếng mài dao.

Tiếng nức nở của chị mình

Nhưng tôi chẳng có can đảm để xuống lầu.