Quando saiu de sua vida, de uma hora para a outra, assim, dizendo apenas que não queria se machucar, ela deixou um gosto amargo em sua boca.

    Não era o gosto ruim do rum, nem dos cigarros… Era algo que amargava, que fazia um nó em sua garganta e embaralhava sua mente inteira, até os confins do orgulho.

    Ele era um rebelde com mais uma causa.

    Duas vezes louco.

    Duas vezes quebrado.

    Duas vezes desfeito.

    E desferiu golpes em rostos alheios.

    E esperou recebê-los de volta.

    E embriagou-se até a alma com a tristeza que ela deixou — ela nunca aprovou o rum.