Février 2016, brouillon d'un bac blanc de français.

Le bruit de la guerre se cale sur celui de ton cœur.
Peur, poussière, corps ;
Tu croyais avoir humé le parfum de l'enfer.
Tu avais tort.

Tu nous supplies.
On ose à peine te regarder
Mais le pire reste notre propre reflet,
Monstres sous couvert de la douce morale.

Tu le sais,
Qu'on ne te donnera ni arme ; ni goutte de trop dans les veines
Tu es seul,
Tu n'as que le reflux de tes larmes

La rigidité cadavérique t'atteint
Pendant que tu respires encore
Chaque souffle t'arrache les côtes.
Ta conscience fuit, demeure la peine de ton corps

Chambre cent-sept, quatrième étage,
Tu l'auras trop attendu,
Ce soupir salvateur.