Ela era cheia de particularidades irreprimíveis. Ela era cheia de detalhes tão sutis quanto as variações de nuance na alvura da rosa recém colhida, abstrata em seu silêncio exterior todo meio amargo de ser (ela mal sabe que é agridoce). Seus olhos repousam, suaves, ao enlevo do jazz, e hoje — hoje, só hoje, talvez apenas hoje — ela prefere poesia. E hoje, só hoje, sempre hoje, ela saboreia o isolamento entre os lábios como o primeiro gole de chá: quente, forte, marcante, doloroso. E hoje, só hoje, talvez somente hoje, ela me sorri.

(Isabela).