Alaska wickelte die Seidenbäner um ihre schmalen Knöchel. Sie grub ihre Zehen in das vertraute Leder, das von den etlichen Stunden, die sie tanzend verbracht hatte, schon viel zu dünn war. Die Hausmutter würde wütend werden, wenn sie sah, wie abgenutzt sie schon waren.

Hier oben, in dieser Kammer direkt unter dem Dach, gab es keine Musik. Aber in Alaskas Kopf spielte eine wunderbare Melodie ganz für sie allein. Sie war nunmehr zehn Jahre alt, eine der Kleinsten im Heim und zart gebaut. Sie hatte den Körper einer Tänzerin. Ihre Schritte, die sie über die knarzenden Holzdielen trugen, waren kaum zu hören. Ihre Fußspitzen berührten kaum den Boden. Sie müsste nur das Fenster öffnen, um diesem Elend davon zu fliegen. Noch ein paar letzte, leichte Schritte, ein Sprung, eine Drehung und die Musik verstummte.

Alaska schlüpfte aus ihren Schuhen und legte sie in ihren geheimen Platz, unter der losen Diele. Barfuß eilte sie die Treppe hinab, die anderen hatten ihre Schuhe versteckt. Ein letzer sehnsüchtiger Blick nach oben.

Alaska war eine Prinzessin.