¿Cuánto tiempo?
Oh,
¿cuánto tiempo he perdido?
Mi cabeza está llena
pero lo libros se secan,
se desmoronan mis ideas
porque no pueden
huir de mi cabeza.

¿Cuánto tiempo?
¿Cuánto tiempo ha sido?
El que escapó de mis dedos
y se fue volando por el vacío.
Se escapó como el agua,
¡con el viento!,
y a mi corazón desteñido
no le dejó nada.

La horas desfilan
alrededor de la prosa
cuyas líneas
nunca serán
escritas.

¿Cuántos nervios?
¿Cuántos nervios censuraron
mi titilante calavera?
Mi voz se marchitó
como las flores,
como lirio y girasol
y nunca más,
(no, ya no),
nunca más despertó.

He fallecido.
Narraré mi muerte
aún estando vivo.
Mis pulmones tiene aire
pero yo ya no respiro.
No, ya no.
Ya no respiro.

Me he ahogado
en las lagunas de mi mente.
El agua me llegaba
hasta la frente.
(Ya no respiro)
No, ya no.
Salen de mi boca
los trémulos suspiros.

He muerto en vida
y mi cadáver
fue adornado
con vacías letras,
¡paradójicas letras!
He aquí
el funeral del poeta.

No murió por amor,
pero vivió como profeta.
¡El poeta estaba loco!
Loco estaba el poeta.
Y ahora descansa,
alucina, sueña
con las tragedias que imaginó
y hundió entre mareadas botellas.

¿Cuántos momentos?
¡Oh!
¿Cuántos momentos he perdido?
La verdad es que yo
no soy poeta
y estos versos son
producto de mi inconsciencia.

(Destruiré cada parte de mi mente
y descansaré sobre el polvo que quede.
Luego la humareda vendrá,
nuevamente,
y yo acabaré con todo)
Lo he predicho.