El futuro incierto,
los párpados cayendo
donde todo es posible.
Si Dios es bueno
entonces no es eterno
y si no eterno
entonces no es dios.

¿Cómo comparar el canto de los colibríes
con el llanto de las mariposas?
No los escuchamos.
Tenemos oídos, pero no los escuchamos.
El humano es ciego, sordo
pero nunca mudo.
El humano hace y destruye.
El humano es dios.

Si lo tocas es real,
si es real es visible.
Pero no somos reales
porque no somos libres.

Las mentes se deterioran con la memoria.
La realidad está compuesta por matices
opacos y grises.
¿Dónde está el color?
El color ¿dónde queda
luego de la infancia, de la inocencia?
Somos esclavos del tiempo
y nos hundimos en el dolor.

¡Te amo, te amo!
Pero el cielo es opaco.
¡Te amo, te amo!
Esto sigue siendo falso.

¿Dónde están los sentimientos?
Traza la gráfica hacia la emoción.
Si no es una recta paralela
entonces corrige la ecuación.
¡Nada tiene sentido!

Las nubes parecen frágiles
y los dedos del escritor son lentos, no ágiles.
¿En qué agujero estás cayendo?
¿Por qué nos vemos atraídos al morbo?

Si las emociones quedan en el corazón
entonces prefiero arrancarlo.
No quiero sentirlo, no quiero tocarlo.
¿Hacia dónde voy?
Los colores se distorsionan,
no puedo leer el azul.
La perfección es injusta
y el mundo es verde con azul.

Somos cobardes, dicen.
Somos cobardes porque sólo sabemos huir
pero quiénes son ellos,
quiénes son ellos para decirnos cómo vivir,
quiénes son ellos para controlar nuestro sufrir.
¿Quiénes son?
No los conozco.
Sus caras son un garabato al lado del Baldor.
¿Quiénes son?
Sus caras son el eco de una solución.
Sus rostros no significan nada,
son sólo criaturas abstractas
y lo intangible no es real.

Las acciones, ¡acciones!,
importan porque no tienen solución.
Importan porque las vistes
y luego ya no.
Un ave es tan efímera como un sermón,
te cautiva con su vuelo
pero poco a poco pierde el color.

Somos ingrávidos.
Estamos pero no sabemos
vivir. Respiramos
pero no sabemos sentir.
Como un jodido moño de malicia,
las cucarachas la piel pican.
Y no se mueren con insecticida.

Quisiera morir...
Quisiera morir y volar y tocar el cielo
porque todo lo que anhelo
es no estar aquí.