Su corde di un violino,
scivola fiero
l'arco inponente.
Di bene riempie,
un lento
crescente.

Noi zingari
balliamo una danza.
La nostra speranza,
la sopravvivenza.

Tu ora al mio fianco
che di un desiderio stanco
ne plasmi un ardore,
che ora sorprende
rivelando l'amore.

Amore.
Mano nella mano
noi zingari balliamo.
E di bene riempie
il nostro lento,
un lento
crescente.

Mo