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prólogo
LOS GEMELOS

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Al probado guerrero, famoso en la pelea,
después de mil victorias, una vez vencido,
rápido lo sacan del libro del honor y todo
por lo que fue cantado ahora es del olvido.

-William Shakespeare.
Soneto 25.

Jaime

Jaime Lannister nunca había sido un hombre paciente. No era de los que se paraban a las formalidades; prefería el enfoque directo, aunque eso a menudo involucraba su espada y una gran cantidad de sangre. Teniendo en cuenta los recientes acontecimientos en Los Gemelos, su método puede incluso no haber sido considerado poco convencional. Correr del molino tal vez. Un matarreyes podría encajar bien con este grupo.

De pie en medio del comedor con Brienne, Jaime vio a un puñado de Freys discutir entre ellos. Edwyn Frey se había presentado cuando su caravana se había acercado por primera vez como el verdadero Señor del Cruce, pero cerca de una hora después, un Walton, un Emmon y varios otros Walders habían saltado al reclamar su propia importancia. La disputa había alcanzado niveles extraordinarios, resonando tan fuerte a través de las cámaras vacías que el polvo había comenzado a caer de las vigas de arriba. Jaime había dejado de seguirlo hacía mucho tiempo, perdido desde el momento en que le dijeron que el fallecido Walder Frey ya no estaba al mando.

—Sí, Ser Jaime, es verdad —Lothar Frey había hablado solemnemente. Como el mayordomo de Los Gemelos, parecía ser el único Frey que tenía una buena comprensión de lo que realmente estaba sucediendo—. No hace cuatro días, nuestro Padre se fue. Era una vista horrible, para estar seguro.

Jaime lo había presionado sobre el asunto, pero no obtuvo otras respuestas, salvo maldiciones y mala suerte.

Observó el pasillo mientras los Freys discutían. Estaba oscuro y húmedo, como gran parte del Cruce, y si entrecerraba los ojos, Jaime aún podía distinguir las manchas de sangre acumulada en el suelo. Entonces este era el lugar donde El Rey en el Norte había perdido la guerra. No, eso no estaba bien. La había perdido en el momento en que se casó con esa chica extranjera y rompió su juramento con Walder Frey.

Ustedes Starks siempre hablaron de su honor, pero nunca tuvieron mucho cuando se trataba de sus mujeres.

La reina de Robb había sido asesinada junto con él, apuñalada en el vientre con su bebé, y a su madre le cortaron la garganta después de hacer lo mismo con la esposa de Walder. Todas sus fuerzas murieron y su familia se fue, salvo dos: una bien escondida en el sur y otra aquí, pero no por mucho más tiempo si se salía con la suya.

—Esto no nos lleva a ninguna parte —murmuró Brienne. Se puso erguida y alta con su armadura, como siempre, y miró dos veces al caballero que él hacía en ese momento. Su armadura apenas le quedaba. Su cabello, mientras estaba limpio y cepillado, todavía tenía una especie de aspecto opaco y su cara aún no se había afeitado, para decepción de Cersei. Curiosamente, se había dado cuenta de que no le importaba nada.

Y luego estaba el asunto de su mano perdida.

Le picaban los dedos fantasmas. Anhelaban la sensación fría del acero y el peso de una espada bien equilibrada. Si tan solo pudiera obligarlos. En cambio, la vaina colgaba del lado equivocado. La mano que agarraba la empuñadura era débil y se movía torpemente. Solo sostener la espada en su mano izquierda podría volcarlo en el acto. Eso indudablemente haría las cosas interesantes.

—¿Qué estás haciendo? —Brienne siseó. Ella casi parecía preocupada. Tal vez él le estaba gustando después de todo—. Tu mano ... sabrán que no tienes habilidad con ella.

—Habla un poco más alto y podrían —replicó Jaime, aunque podrían haber estado gritando y los Freys no se hubieran dado cuenta—. Este montón no podría distinguir a un espadachín de una moza, aunque supongo que en tu caso eso no importa.

En cualquier otro día, la expresión en el rostro de Brienne lo habría entretenido, pero su mente estaba en otra parte en este momento. Había alguien esperándolo en las mazmorras, un lobo solitario, una promesa a la espera de cumplirse. Sería condenado si hubieran pasado por esto solo para ser retenido por las disputas de los viejos.

—Te gusta llamarme Matarreyes, ahora deja que el título haga su trabajo.

Se dirigió hacia el estrado, frío y seguro como era su camino. Su mano izquierda permaneció asegurada a su espada, aunque sostenerla sobre su cuerpo se sintió incómodo mientras se movía. El muñón se cernía sobre la empuñadura también. Debe haber sido una vista extraña. Ignoró el pensamiento, determinado a retratar al Matarreyes una vez más, incluso si había olvidado cómo.

¿Le habían tomado la mano o la mente?

Jaime se detuvo justo detrás de... ¿Walder era? Francamente, no podía decirlo, y no le importaba. Todos eran igualmente feos y comadrejas.

—Tan interesado como estoy en tus asuntos familiares, ¿Alguien me mostraría la amabilidad de callarse rápidamente y llevarme a las mazmorras? —Había un filo en su voz, agudo y frío como el hielo. La disputa terminó rápidamente, aunque el silencio duró más de lo que su paciencia quería—. Estoy más que feliz de buscarlas yo mismo, incluso si tengo que derribar este lugar ladrillo por ladrillo.

Uno tragó saliva. —Bueno, verá, Ser Jaime ... tú, eh ...

—Tu Lord Padre nos prometió a los prisioneros —terminó Edwyn, dándole al otro Frey una mirada dura.

—No los quiero a todos, solo a la Stark.

—Es una prisionera, igual que los demás. Ella iba a ser la nueva novia de nuestro padre.

Para poder llamarse Rey, sin duda. Jaime sintió que sus dedos fantasmas se apretaban.

—Ahora Bolton la quiere para su bastardo.

Emmon resopló. —Un trato demasiado bueno para la perra lobo.

De repente, el Frey encontró una espada en su cuello. Jaime no se dio cuenta de que era suya hasta que sintió todo el peso sobre su brazo extendido. Se había movido con la destreza de su derecha, eficiente y mortal, aunque si le pidieran que repitiera el movimiento, Jaime sabía que iba a fallar terriblemente. Había algo en la ira cegadora que hacía que sucediera lo imposible.

—Habla de ella así de nuevo y Lady Joyeuse no será la única Frey con una garganta cortada.

Edwyn palideció. —¿Te atreverías a alzarte contra nosotros en nuestra casa? ¿Has perdido el sentido?

—No, solo mi mano y mi paciencia. Ahora llévame con la chica.

Uno de los Walders entrecerró los ojos. —Podría ser que te arrojemos con ella.

—Estoy seguro de que mi padre estaría encantado de escuchar eso. Dime, ¿Cuánto crees que durarán los Gemelos contra todo el poder del ejército Lannister? ¿Una semana? ¿Un mes? Es difícil de decir realmente, pero todos ustedes moriran, eso es lo que puedo prometer —No era una carta que le gustaba jugar, usando el poder de su padre, pero necesitaba llegar a algún lado. Tal vez si estuviera completo podría haber intentado otra cosa, pero no lo estaba, y nunca lo volvería a estar, a menos que ella lo estuviera esperando con una nueva mano—. Llévame a la chica, ahora.

. . .

Jaime no había pensado que ninguna parte en particular de los Gemelos pudiera ser más oscura o más oscura que la anterior, pero supuso que las mazmorras encontrarían alguna forma. Había antorchas, pero el goteo continuo de las paredes y el techo casi las apagaba, ahogaba el aire con humo y dejaba difícil respirar. Jaime tuvo que entrecerrar los ojos para darle sentido a cualquier cosa en el ambiente.

Las celdas estaban llenas de hombres del norte. Todos tosían y jadeaban y se veían mucho más terribles de lo que él había estado en cautiverio, y la mitad del tiempo había sido arrastrado por el barro. Sin embargo, habían sido arrastrados por sangre y cuerpos. Sus ropas estaban pegajosas con la materia roja, y las heridas que recibieron no habían sido tratadas y comenzaban a supurar.

Este no es lugar para ella . Las almas amables no duran mucho en esta ruina.

Tenía que preguntarse cuánto quedaba de su alma.

Lothar Frey señaló a la celda lejana. También estaba llena de muchos cuerpos. Todos levantaron la vista cuando se acercó, algunos siseando 'Matarreyes', muchos otros simplemente mirando con una mirada que podía ensartar a un jabalí. Jaime los ignoró mientras la buscaba.

Un cuerpo se interpuso en su camino. No era otro que Edmure Tully, que parecía tan angustiado como todos los demás. Qué noche de bodas debió haber tenido.

—No la tendrás.

Jaime casi se rió. Incluso sin su mano de espada, podría tomar al joven Señor de Riverrun sin siquiera sudar. Casi lo dijo hasta que una voz pequeña, pero dominante, interrumpió sus pensamientos.

—Está bien, tío.

Una figura delgada cerca de la parte posterior se puso de pie. Casi al unísono, también lo hicieron los hombres del norte. Las mazmorras se llenaron con un sonido de barajadura cuando los hombres en otras celdas hicieron lo mismo. Incluso mientras estaban encarcelados, heridos y en el extremo perdedor de la guerra, todos defenderían a su Reina. Incluso él tenía que admitir que había algo admirable en la obstinada lealtad de sus hombres.

Cruzó la celda en silencio, ocupando el lugar que Edmure había dejado. Detrás de ella, estaba El Gran Jon, su silencioso y amenazante guardián. Aunque ella misma era alta, era baja en comparación.

Pequeñas manos pálidas aparecieron y se quitaron la capucha de su capa.

—Mi señora —respiró Brienne, su voz un susurro sorprendido. Todavía era lo suficientemente fuerte como para cortar la repentina respiración de Jaime.

Había sangre en su cara, aunque parecía haber sido limpiada, incluso posiblemente arañada. Un pequeño corte en su mejilla era la única herida visible, pero no le molestaban las marcas físicas. Eran sus ojos. Incluso los muertos parecían más vivos que ella. Toda la luz se había ido de ellos, dejando nada más que un negro profundo. Su rostro estaba tenso, el ceño fruncido para nunca moverse.

Myra Stark parecía tan fría como se sentía el Invierno.

—Esta es la Reina del Norte, traidora, y deberías dirigirte a ella como tal —gruñó el Gran Jon. Brienne, afortunadamente, no dijo nada. Supuso que ella estaba demasiado sorprendida para hacerlo. Eso sería lo primero.

Jaime nunca miró al Gran Jon ni a Brienne. Sus ojos nunca abandonaron los de Myra. No pudieron.

—¿Qué estás haciendo aquí? —ella le preguntó, con la voz tan aguda como la espada que llevaba—. ¿Has venido a burlarte también de la Reina en el Norte? ¿Casarse con ella y acostarse con ella y llamarte Rey?

—Tú más que nadie deberías saber que eso no está en mi naturaleza —Estaba atrayendo al lado más suave de ella para que regresara, el lado que lo había escuchado y entendido a pesar de todas las circunstancias que los rodeaban. Era el lado de ella que había perdonado a un hombre que había sido considerado imperdonable. Era el lado que temía estaba tan muerto como su hermano.

Sus ojos se entrecerraron, fríos, calculadores, demasiado parecidos a los de Cersei. —No, no lo está. Solo estás en el negocio de matar reyes.

Hubo un tiempo en que él se habría encogido de hombros ante tales insultos, después de todo lo que le habían escupido durante más de quince años, pero sus palabras lo hicieron estremecerse. Ella no le había hablado así, no en mucho tiempo.

—Mi hermano era un rey.

—Myra, no lo hice...

—¡Jaime Lannister os envía recuerdos! —Myra escupió, su voz elevada, irreconocible—. ¡Eso fue lo que dijo Bolton cuando atravesó a mi hermano con su espada, cuando mataron a mi cuñada, y a mi madre! ¡No me digas que no jugaste ningún papel, Matarreyes!

La sala se quedó en silencio mortal. Los heridos no tosían y los vivos olvidaron respirar.

Él la miró a los ojos entonces, verdaderamente, profundamente, pero incluso en su ira, no había llamas en medio de la oscuridad de sus iris.

Jaime suspiró. —Entonces no lo haré.

Myra respiró hondo y desigual, sus ojos escaneándolo, ni siquiera haciendo una pausa en el muñón que no había estado allí la última vez que se vieron.

—No tienes honor y no tienes corazón.

No, no lo tenía.

Había perdido su honor todos esos años atrás cuando le cortó el cuello a Aerys Targaryen.

Pero su corazón lo había perdido ante la mujer que tenía delante.