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capítulo siete
EL TRONO DE HIERRO

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Myra

En todo el tiempo que había estado en Desembarco del Rey, Myra nunca había pisado el Gran Salón. Y no fue hasta que cruzó el umbral, después de haber dejado a Septa Mordane y Sansa en sus lecciones diarias, que se dio cuenta de la verdadera razón.

Ella lo había estado evitando.

En cuanto a los asientos, el Trono de Hierro no era tan grande como los narradores lo hacían. Si ella tuviera el valor de estar al lado de ella, las espadas que formaban la espalda llegarían tal vez a su hombro, y si ella fuera perfectamente honesta, no podría imaginar al rey Robert encajando en la cosa cómodamente.

Y sin embargo, tenía esta... presencia. Estaba vivo de alguna manera y con los ojos que no tenía, el trono estaba mirando, estudiando, juzgando. Los reyes habían sangrado por él y los había hecho sangrar, y ella se atrevió a estar en su presencia, esta insignificante mota en el gran esquema de su juego.

Myra no deseaba por primera vez no haber abandonado nunca el Norte.

—Maravilloso, ¿no?

Myra saltó, más lejos y más rápido de lo que le hubiera gustado. Sin embargo, su mano voló a su boca, evitando otras acciones embarazosas por parte de su cuerpo sobresaltado. Había pensado que en un lugar tan grande y abierto como el Gran Salón, habría escuchado a alguien acercarse, aunque suponía que el hombre detrás de ella no era nadie.

—Lord Baelish —murmuró Myra cuando recuperó la compostura y se acercó a su pecho. Ella lo había pasado varias veces por los pasillos de la Torre de la Mano cuando él iba o venía de acaloradas discusiones con su padre. El Consejero de la Moneda era un tipo diferente de hombre, uno que no se escondía y parecía perfectamente contento con el mundo sabiendo que estaba tramando. Quizás, de alguna manera retorcida, lo convirtió en el hombre más honesto en Desembarco del Rey.

—No te he oído.

—Eso parece bastante claro —dijo con una extraña sonrisa. No era un hombre pequeño, por decir, pero su estatura no era como la de otros lores de la fortaleza. Era casi más alta que él, de hecho, y Sansa probablemente crecería más que los dos; ella se imaginaba que mucha gente lo subestimaba por eso—. Mis disculpas, Lady Myra, a menudo olvido que no tengo pasos clamorosos en comparación con algunos de mis colegas armados.

—No es necesario disculparse. Me temo que no me habría movido si una estampida derribara las puertas.

La comisura de su boca se torció, casi una sonrisa, pero mucho más calculadora. Sí, sus impresiones del hombre decían que siempre estaba pensando, una mente nunca quieta, llena de planes. Su padre no había insistido tan sutilmente en que ella tuviera el menor contacto posible con él, pero aquí estaban, solos, debido a la curiosidad que tuvo que apagar, su doncella y septas no se encontraban en ningún lado.

—Lo que me lleva de vuelta a mi pregunta anterior —Dio un paso adelante, más cerca de la tarima de lo que ella se había atrevido. Cualquiera que sea el efecto del Trono de Hierro, Petyr Baelish parecía inmune.

—¿Que piensas de eso?

No se volvió hacia ella. Myra creía que si se escabullía en ese momento, su pregunta sería olvidada, al igual que ella. Quizás su efecto era simplemente diferente para él.

—No es lo que esperaba —Myra dio un paso vacilante hacia adelante, mirando las espadas que formaban el trono como si salieran a la vida y la ensartaran. Era una noción tonta, algo hecho para los cuentos de la vieja Tata, pero su corazón fervientemente creía que era verdad.

—Las cosas rara vez lo son —respondió él, volviéndose hacia ella—. Este lugar especialmente. De lo que debes darte cuenta es que aquí nada sucede sin un propósito. Todos tienen un plan y no se da un paso a menos que coincida con ese plan.

Myra lo miró con la mirada firme. Estudió sus ojos, sabiendo muy bien que no podía distinguir la verdad, pero tal vez había otras cosas que ver. Eran cosas serias, esos iris livianos, y ella podía ver toda la inteligencia acumulada detrás de ellos, esperando, sabiendo, probando. Sí, por supuesto, una prueba. ¿Qué había sido todo en la capital sino una prueba?

—¿Eso incluye esta conversación, Lord Baelish?

El hombre al que muchos llamaban Meñique se rió entre dientes. —Quizás no estés tan indefensa como pensaba.

Si eso estaba destinado a consolar, lo que ella estaba segura de que no era, hizo un trabajo terrible. La confirmación de que la gente creía que era una chica simple con poco conocimiento de algo fuera de su pequeño mundo era desalentadora y la hacía sentir más pequeña de lo que ya lo hacía.

Dioses ayúdenla, ¿en cuántos planes estaba atrapada?

Como si leyera sus pensamientos, Meñique sonrió. Parecía demasiado dulce para su rostro, una característica no pensada para un hombre de su profesión. —No hay necesidad de preocuparse. Le hice una promesa a tu madre. Estás bastante segura conmigo.

—¿Mi madre? —Los ojos de Myra se entrecerraron, encontrando incluso que faltaba su forma de honestidad—. ¿Por qué harías algo así por ella?

Por un momento, ella se permitió creer que él realmente parecía herido. —Parece que Catelyn no es de los que hablan de la historia antigua. Nos conocíamos de pequeños. Fui pupilo de su padre, y cuando la desposó con tu tío, luché por su honor. Me habrían partido por la mitad si ella no hubiera hablado, aunque todavía llevo la cicatriz.

Ella lo observó trazar una línea desde su ombligo hasta su esternón y mordió su labio. Myra conocía la historia de su tío Brandon, pero a menudo se olvidaba. Dado el cariño que su madre y su padre tenían el uno por el otro, era difícil imaginarla casada con alguien más, especialmente con uno tan audaz y temerario como Brandon Stark. Era un tipo brutal, mucho más imponente que su padre, y el hecho de que Meñique hubiera sobrevivido a tal encuentro era un testimonio de la persuasión de su madre.

—Lamento que te haya pasado —ofreció Myra, sin saber cómo enfrentarse a un hombre que más o menos proclamaba su amor por su madre—. Pero no veo cómo se aplica a mí.

—Nunca dejé de preocuparme por Cat, y aunque ella nunca me verá de esa manera, igual me llevó a prometerle la seguridad de tu familia antes de irse.

Myra hizo una pausa, las palabras anteriores que tenía en mente murieron en su lengua. Meñique la golpeó como un hombre que nunca dijo nada sin que cada palabra haya sido cuidadosamente considerada, sin embargo, lo que había dicho no podía ser correcto.

—Mi madre no ha estado aquí, Lord Baelish. No por algún tiempo.

La sonrisa que le dio fue pura confianza, un jugador hábil viendo a su presa caer en una trampa. —Parece que tu padre ha empezado a adaptarse. Tiene secretos que guardar.

Ella se adelantó, casi a la tarima, lejos de su mirada; ella no quería que él viera su rostro, no ahora. Todos los pensamientos que corrían por su cabeza, eran solo de ella. Y había tantos para filtrar.

La primera fue que era una mentira, pero eso no ayudaría a nadie, sobre todo a Meñique. Pero si no estaba mintiendo, decía la verdad, y eso se sentía mucho peor. Su madre había estado en Desembarco del Rey. Para haber ido y venido ya, ella se habría ido no mucho más después de que lo hubieran hecho. ¿Podría haber sido Bran? No, habían conseguido el cuervo. Estaba despierto y sintiéndose terriblemente apenado por sí mismo, pero vivo. Ella había llorado. Sansa lloró. Incluso Arya no se había molestado con su descaro habitual. Desde que llegaron a la capital, eran una familia feliz.

Entonces, ¿qué? Robb no hablaba de nada en sus cartas, la extrañaba a ella y a su inteligencia en su mayoría, pero a veces sentía que sus palabras estaban al borde de algo ... más. ¿Podría ser la razón por la que su madre había abandonado el lado de Bran y había venido a Desembarco del Rey por su cuenta? No había venido a ver a sus hijas, ni siquiera había dejado noticias. Su padre había pasado su día como si nada hubiera pasado.

Algo andaba muy mal.

—¿Por qué decirme esto? —preguntó Myra, juntando las manos para evitar que temblaran. Sus problemas familiares podrían esperar. Ella tenía un hombre que sabía demasiado sobre su vida para tratar primero—. ¿Cómo lo sabes? ¿Qué es lo que sabes?

—Sé muchas cosas. Es mi trabajo —respondió él, una vez más a su lado.

Estaba dando vueltas alrededor del tema, como tantos otros. Estaba cansada de dar vueltas.

—Pensé que era el de Lord Varys.

Meñique se encogió de hombros y le dio la espalda al trono para mirarla. —Él tiene sus pájaros, y yo tengo los míos. Y la Reina, ella también, tiene los suyos, los mensajeros y ... las doncellas.

Él puso una mano sobre su hombro. Myra bajó la mirada hacia él, esperando que se convirtiera en algo deforme o quemase la tela de su vestido. No hizo tal cosa, solo dejó la sensación de algo frío.

—Tu familia ha tropezado con algo que no están equipados para luchar. Ninguna espada ni honor te salvarán aquí —Él se inclinó. Ella quería alejarse, pero sus palabras parecían demasiado importantes—. A diferencia de lo que tu padre cree, la ignorancia no es seguridad, no para ti, Myra. Estás demasiado profundo para atravesar esto ciegamente.

Ella trató de mantener su mirada; ella quería ser fuerte, siempre tenía que ser fuerte. Su padre confiaba en ella; sus hermanas confiaban en ella. Pero todo lo que quería hacer era desaparecer. Ni una sola vez había pedido la posición en la que se encontraba. Todo lo que siempre había querido era amabilidad y dar amabilidad a cambio, y por eso, Desembarco del Rey le dio la espalda.

El trono la miraba de nuevo, solo que ya no estaba vacío. Robert se sentó sobre él, su rostro severo, sus ojos como furia. A su izquierda estaba Cersei, su rostro no ocultaba nada del desprecio que sentía. Y a su derecha, una figura que se nubló entre Lyanna y ella, ambas cubiertas de pétalos azules. Una corona de rosas descansaba sobre su cabello.

—Dime —susurró, sin dejar de mirar a Robert—. ¿Qué dicen de mí? ¿Dicen que soy ella o que soy suya?

—Dicen muchas cosas y depende de a quién le preguntes, pero sí, Myra, dicen eso.

Su mandíbula se apretó, colocando su boca en una línea firme. Algo había brotado en su pecho, algo de lo que no sabía el nombre, pero le dio fuerzas para mirar a Meñique a los ojos de nuevo.

—¿Y cómo hago para que paren?

Se rió de nuevo, aunque la alegría nunca se encontró con sus ojos. —Les das algo más de qué hablar.

Jaime

No tenía la intención de entrar en ellos, pero como su terrible sentido de la suerte lo tendría, allí estaba en el Gran Salón, viendo al Consejero de la Moneda envolver a otra víctima en sus pequeños y sucios planes. Sería la chica Stark. Correr en círculos a su alrededor parecía ser el pasatiempo de todos últimamente

A Jaime no le gustaba el hombre, no es que le gustaran muchos otros, pero a diferencia del eunuco, había algo en Meñique que hacía temblar su mano de la espada cada vez que lo miraba. ¿Qué tanto se extrañaría realmente una comadreja? El Rey no necesitaba un Consejero de la Moneda si iba a seguir sacando de las bóvedas Lannister de todos modos.

Con la imagen de la sangre de Meñique en su espada recién pensada, Jaime decidió dar a conocer su presencia. El hombre parecía haber sabido todo el tiempo, o tal vez su rostro siempre era así. Era difícil saberlo realmente. Pero, por supuesto, Myra Stark parecía sorprendida, atrapada como un niño equivocado. Su problema era que ella pensaba que a él realmente le importaba de qué estaban hablando. Esa era el área de especialización de Cersei, no la suya.

—Cada vez que vengo aquí, estás mirando esa cosa —comenzó, mirando el trono—. Está empezando a volverse patético.

—Bueno, no todos queremos deshacernos del propietario actual para sentarnos en él.

—Espero que no. Es terriblemente incómodo. Apenas vale la pena.

Podía recordar todas las cuchillas, aún afiladas como el día en que fueron forjadas, empujando su armadura y rasgando su capa ensangrentada. Aerys siempre se había quejado de cortarse en ellos, con los brazos y las manos cubiertos de cicatrices. Se quejaba de que el trono estaba en su contra, al igual que todos los demás; se quejó de que la Guardia Real era inútil y que Jaime solo era bueno como peón. Se quejó y gritó y quemó ...

—¿Te has sentado en el trono?

La pregunta era pequeña, demasiado curiosa, un pensamiento dicho en voz alta que debía permanecer en silencio. Al menos, eso fue lo que le dijo la cara de Myra Stark. Se había vuelto más pálida, sus labios rosados ​​presionados juntos en una línea firme, evitando que otras preguntas ridículas se escaparan.

Meñique estaba muy feliz de responder. —Eso fue lo que hizo, con el rey muerto a sus pies no menos. Debe haber sido la vista en la que entró tu señor padre.

Su mano estaba retorciéndose de nuevo. Qué bueno sería simplemente atravesarlo.

—Estaba allí, en realidad —Jaime señaló a su derecha. Todavía podía ver la sangre de Aerys acumulándose en el azulejo frío, una cascada roja bajando los escalones del estrado. Sus labios aún se movían, sin palabras, pero Jaime sabía lo que decía. Era lo único que podía decir antes del final.

Quémalos a todos.

—Si vamos a hablar de matar a un rey, bien podríamos hacerlo bien.

La mirada que Baelish le dirigió fue engreída. —Sí, por supuesto. Donde murió es muy importante.

Lo que quería decir era dónde lo mataste, pero incluso Meñique sabía que no debía jugar ese juego mientras estaba armado. Le recordaría su cicatriz favorita antes de lidiar con ella.

La chica Stark todavía miraba fijamente el lugar que él había señalado, como si la piedra hubiera comenzado a derramar sangre. Sus ojos miraron a su alrededor, amplios y curiosos, como si vieran el lugar por primera vez. Dada la historia familiar, supuso que uno encontraría un lugar así ... diferente. Todavía esperaba que las calaveras de dragón se alinearan en las paredes cada vez que entrara.

—Murieron aquí —murmuró, no tanto una pregunta como una confirmación.

Ah, hablando de ...

—Sí, Brandon y Lord Rickard. Es una pena lo que les sucedió —ofreció Meñique, pero Myra no estaba escuchando. Sus ojos estaban centrados en él con un extraño tipo de determinación que no había visto antes en la chica pasiva.

—Tú estabas ahí.

Él estuvo. Por supuesto que estuvo. A Aerys no le gustaba hacer nada sin su mascota Lannister a su lado. Uno hubiera pensado que era su mayor logro, robarle a Tywin Lannister su heredero.

Jaime suspiró, se dio cuenta de a qué se refería. Pisó el estrado, apoyando su mano sobre su espada. —No estoy aquí para entretenerte hablando de viejas glorias o lo que sea lo contrario. ¿Quieres hablar de historia? El Gran Maestre Pycelle te aburrirá hasta la muerte con ella.

Myra parpadeó, toda esa determinación desapareció en un instante.

Ella asintió rápidamente con la cabeza. —Muy bien, Ser Jaime. Lord Baelish.

La chica se volvió para irse, pasos lentos y cautelosos. Su cabeza se volvió de un lado a otro como si buscara las respuestas en las paredes. Es muy posible que le hayan respondido; la fortaleza tenía suficientes secretos después de todo.

—Una preciosidad —murmuró Meñique cuando estaba fuera del alcance del oído—. Pero terriblemente desprevenida. Parece ser el destino de todos los Stark que vienen aquí.

El Consejero de la Moneda se volvió y se fue, dirigiéndose hacia la cámara del Consejo Privado, pero sus palabras permanecieron. Jaime miró a la joven Stark. Supuso que el noble Eddard Stark, en todos sus esfuerzos por proteger a la familia que le quedaba, los condenaba a su vez. Se preguntó si el hombre se molestó en darse cuenta, o si eso también tenía algo que ver con su honor.

Algo se retorció por dentro.

—Tu tío murió donde estás parada —gritó Jaime, mirando a Myra detenerse en seco. Ella se giró para mirarlo, sorprendida.

Ella no era la única.

Por los siete infiernos, ¿qué estaba haciendo?

Él bajó del estrado y se acercó a ella.
—Después de que el príncipe se llevó a tu tía, Brandon y otros hijos del norte cabalgaron hasta aquí y exigieron la muerte de Rhaegar. El rey los hizo arrestar a todos por traición y exigió que sus señores padres vinieran a la capital.

El Gran Salón comenzó a cambiar. Todos los viejos cráneos de dragones regresaron, Meraxes, Balerion, Vhagar, Caraxes, Silverwing, Tessarion, los conocía a todos, cada historia. Aerys las contaba constantemente, obsesionado con su sangre de dragón, su linaje, el rey que nunca volaría.

Las ventanas se oscurecieron, el humo llenó el aire, la constante quema de incendios forestales se ahogó mientras los piromancianos se arrastraban por la habitación, su túnica se ensuciaba y sus mentes se enfermaban. Cómo el Rey Loco amaba su fuego.

Y todo el tiempo, Myra observaba, esperaba.

—Los ejecutó a todos, a excepción de un chico Glover. Pero su familia, no, tenía algo especial para ellos.

El salón se llenó de rostros, muchos muertos. Lo observaron, tan silenciosos como Myra, pero mucho más culpables.

—Lord Rickard exigió un juicio por combate, que Aerys estaba más que dispuesto a aceptar. Sin embargo, la Casa Targaryen no fue representada por un hombre, solo fuego.

Observó cómo sus ojos se abrían, la boca se abría lentamente. Una parte de él quería terminar con estas tonterías, pero otra deseaba continuar. Nunca antes había tenido una audiencia cautiva, no sin su espada ensangrentada. Era algo de lo que hablaba demasiado poco, o tal vez no del todo. Ni siquiera podía recordar haberle dicho a Cersei los detalles. Ella no quería saberlo; ella los llamó idiotas. Rhaegar era un tonto, Lyanna una tonta, a veces incluso su padre.

Incluso él.

Quizás lo era.

Jaime señaló a las vigas. —Tu abuelo fue colgado... justo ahí, con armadura de acero sobre un pozo de fuego. Y Brandon estaba donde estás ahora, con una espada fuera de su alcance y algún artilugio Tyroshi alrededor de su cuello. Cuanto más se acercaba a la espada, más se ahogaba.

Se detuvo, recordó el momento con perfecta claridad. La luz saliendo de los ojos de Brandon, el último de los gritos de Lord Rickard. Por encima de todo, un anciano se rió mientras su trono cortaba su piel en pedazos.

Jaime parpadeó y miró a Myra.
—Brandon se estranguló mientras su padre cocinaba en su armadura.

En ese entonces, había sido un hombre joven, no totalmente inexperto, pero todavía novato a los ojos de muchos. En la primera oportunidad de estar solo, había vomitado. El olor no salió de la sala durante días, y la comida nunca tuvo el mismo atractivo.

—¿Y nadie trató de detenerlo?

De repente, la habitación estaba brillante y vacía de nuevo, a excepción de una Stark solitaria, que estaba mirando el techo, paralizada en un lugar. Ella no lloró, pero no había duda de la emoción en sus ojos.

Él resopló, su sentido de sí mismo regresó de cualquier lugar donde había estado. —Nadie se enfrentaría a su rey. Era lo incorrecto. Además, la posibilidad de quemarse como un jabalí asado no era muy atractiva.

Sus ojos se posaron en él, enojados, aunque no dijo nada. Supuso que comparar a su abuelo muerto con una cena no era exactamente cortés.

Oh bien.

No era como si a Lord Rickard le importara mucho más.

—¿Querías detenerlo?

Su pregunta le hizo detenerse. Él la miró, mirándolo con esos ojos grises, la ira ya había desaparecido, reemplazada por algo ... más, y se preguntó qué podría obtener ella al saber lo que él quería.

Sin embargo, mientras pensaba en ello, las palabras salieron, un simple susurro. —Había muchas cosas que deseaba detener.

Permanecieron así por un largo tiempo. Myra parecía estar a punto de decir algo, pero las palabras no salían. Se preguntó si ella sonaría como su padre cuando finalmente hablara.

No esperaba que ella se acercara, no es que hubieran estado cerca el uno del otro, pero un hombre de su ... moral no era del todo atractiva. Brevemente, una mano se extendió antes de volver a meterse con la otra.

—Jaime, yo...

—¡Matarreyes!

Cerró los ojos y suspiró, queriendo alejar al ciervo, pero el rey Robert parecía ser su castigo. Rápidamente, miró a Myra, pero su atención se había vuelto a otra parte, no a Robert, el estrado quizás. Parecía pensativa.

Si la hubiera considerado como algo que no fuera egoísta, Jaime podría haber pensado que su hermana debería estar preocupada.

—Tienes una compañía terrible, Myra —continuó Robert mientras se acercaba a ellos. Ambos asintieron con respeto, pero no hicieron mucho más—. ¿Qué en los Siete Reinos podrías querer discutir con un Lannister?

Muchas cosas, aparentemente.

Los labios de Myra se fruncieron.
—Simplemente quería saber más sobre la Guardia Real, Su Alteza. Mi hermano siempre soñó con unirse. Pensé en escribirle al respecto.

La ironía era ineludible.

Su mentira era terrible, por supuesto, pero Robert no le hizo caso. No podía ver más allá de la cara bonita.

—Mejor con el Lord Comandante que este —Hizo un gesto hacia atrás a Ser Barristan, que estaba acompañado por Ser Preston. Hicieron un trabajo encantador al pretender que no estaban escuchando atentamente—. Un asesino de reyes podría sesgar la comprensión de tu hermano.

—Entonces permítame disculparme, Su Majestad, por cualquier error en mi juicio —dijo Jaime con voz tensa. Se habría rechinado los dientes si no fuera demasiado obvio.

—No hay necesidad de disculparse, Ser Jaime —espetó Myra, intentando seguirle el juego—. En verdad, me gustaría darte las gracias ... por todo.

Él asintió una vez. —Por supuesto, Lady Myra.

Ella sonrió gentilmente, la primera genuina que había visto en ... bueno, alguna vez. Ni siquiera Cersei sonreía más, no de la forma en que debería. Estaba empezando a pensar que a la chica realmente le gustaba. Ella no podía ser una Stark entonces; Incluso el bastardo Jon Snow heredó el odio hacia los Lannisters.

Por otra parte, si supiera la verdad de la situación, encajaría perfectamente.

—¿Adónde te diriges? —Robert preguntó, ignorando su intercambio por completo—. ¿Un lugar interesante?

Myra sacudió la cabeza, la cordial mujer de la corte una vez más. —No, Su Alteza, solo a mi habitación. Tengo mucho que escribir.

Eso ciertamente no era una mentira.

—Deberías conseguirte un escriba. Te haría bien.

—Entonces no sería una carta personal, Su Majestad.

El rey se rió entre dientes. Fuera de su línea de visión, Jaime puso los ojos en blanco. Myra entrecerró brevemente los ojos en su dirección, pero no dijo nada.

—Entonces que así sea —Robert se volvió hacia su otra Guardia Real—. Ser Preston, escoltala de regreso a la Torre de la Mano. Ven, Matarreyes, tenemos una puta de la que hablar.

Myra abrió la boca, pero inmediatamente la cerró con un audible "clic". Ella se volvió hacia él y asintió con la cabeza, esa mirada en sus ojos de cuando habían estado solos.
—Ser Jaime.

—Lady Myra.

La vio irse con Ser Preston, entablando una agradable conversación en el camino, y una pequeña parte de él se preguntó qué había sucedido entre ellos.

—¿Vienes, Matarreyes?

No, no era importante. Nada en este maldito lugar lo era.

Ned

Ella lo estaba mirando de nuevo.

Su hija pensaba que era sutil y miraba hacia él cada vez que su pluma se encontraba con el papel, pero él no era ciego. Su carta a Robb no había superado una frase desde que se sentó después de la cena, y eso fue hace una hora. Dado que sus otras misivas eran casi demasiado grandes para enviarlas por cuervo, sabía que algo andaba mal.

Aun así, esperó. Myra no era Sansa ni Arya. No se metía en sus problemas hasta que estallaba en un ataque de ira. Si había algo que necesitaba decirse, ella vendría a él sola.

Pero los dioses sean buenos, ella se estaba tomando su tiempo.

Fue la duodécima vez que la atrapó mirando que Ned tuvo suficiente. Bajó la pluma, su propia carta completamente olvidada, y se recostó en su silla. Estaban en su estudio, él en su escritorio, ella en una silla cerca de la ventana, su carta captando la última luz del día. Se las había arreglado para anotar una palabra más.

—Muy bien, Myra, suéltalo ya —Ella parpadeó, en silencio—. No me mires así. Has querido decir algo todo el tiempo que has estado aquí, así que di lo que piensas o déjalo.

Su hija mayor abrió la boca, pero inmediatamente la volvió a cerrar, pensando mejor en sus palabras. Por un momento, pensó que ella podría abandonar el tema, lo que no era inaudito de su parte, pero luego suspiró y dejó la carta a un lado. Fueran cuales fueran las palabras, pesaban mucho sobre ella. Supuso que sería demasiado esperar algo simple, como una pelea con Renly Baratheon, pero Myra no era mezquina. Ella podía entregar al joven lord por su cuenta, razón por la cual él había dicho poco sobre el asunto; ella parecía feliz, y el partido era bueno. Lord Varys prácticamente cantó sobre ellos dos. Y Renly era de la clase honorable, o eso había oído.

Dioses ayúdenlo; Era demasiado viejo para sus hijas.

—Ella estaba aquí, ¿no? —Myra finalmente preguntó, sacando a Ned de sus pensamientos. Sintió que se le heló la sangre ante la pregunta, y no pudo responder, lo que la llevó a continuar—. Madre.

Ned miró su carta, llena de preguntas sin responder y sospechas. No podía mirarla a los ojos. —¿Cómo lo sabes?

No tenía sentido negarlo. Ella lo sabría.

No levantó la vista cuando ella se deslizó de la silla para sentarse frente a él; él no vio que ella tampoco podía mirarlo. —Lord Baelish.

Que los Otros te lleven, Meñique.

Se suponía que era un secreto, no solo por la seguridad de su familia, sino para mantener la sospecha de los Lannisters. No necesitaban saber que sabían, que tramaban, de alguna manera pequeña. Quería que sus hijas se sintieran seguras, incluso si estaban lejos de eso.

—Ella quería verte. Quería dejarla, pero mucha gente sabía que ella ya había venido.

—¿Qué importa eso, padre? ¿Por qué ella incluso vino?

Ahora se atrevía a mirar hacia arriba, mirando los ojos suplicantes de su hija. Era demasiado inocente para lo que pedía. —¿Que te dijo él?

—Solo que yo también estoy ... involucrada para quedar en la oscuridad.

Ned suspiró. Se refería a Robert y quizás por extensión a la Reina. Meñique ya lo había mencionado, en las pocas veces que permitió que el hombre hablara de su familia. No se podía confiar en la Reina en lo que respectaba a Myra, en lo que a Robert se refería. Podría haber ignorado el 'consejo' si no hubiera sido por esa noche en el Camino Real. Si Myra supiera más sobre los Lannisters de lo que debería, Cersei podría descubrirlo. Ella puede descubrirlo de todos modos.

Robert, ¿por qué debes ponerme en estas posiciones?

Debería haberla enviado a casa en el instante en que sucedió, debería haberla hecho quedarse en Invernalia con sus hermanos cuando le vio la cara. Robb lo había sabido y prácticamente lo había regañado por ello. Su hijo se estaba formando para ser un mejor lord que su padre, que era un hombre mucho más débil.

Y su hija, amable y sabia como era, podía sentir la agitación en él en ese momento. Extendió la mano sobre el escritorio, tomando su mano en la suya mucho más pequeña. ¿No era él quien la consolaba? ¿Cómo pudo haber traído a niños tan hermosos a un lugar tan horrible?

—Lo siento, Myra, por todo lo que ha sucedido, por todo lo que puede suceder. Te mereces algo mejor que esto.

Ella sonrió suavemente, un movimiento que le recordó a su madre en lugar de a su hermana; ella no se parecía a un Tully, pero tenía toda su amabilidad.

—No hay nada por lo que disculparse, padre. Pase lo que pase está más allá de nuestro control —Su agarre se apretó—. Pero por favor, déjame ayudarte. El lobo solitario muere ...

Pero la manada sobrevive.

Él asintió, pero la conversación no era para este lugar. Para cuando todo esto terminara, él podría ser un hombre paranoico.

—Ven conmigo.

Aunque el sol se había puesto, la Fortaleza Roja todavía estaba llena de actividad. Lores y ladies se dispersaron a varias reuniones nocturnas, tropezando en borracheras y riéndose de bromas desconocidas. Con tantos en Desembarco del Rey para el próximo torneo, el edificio prácticamente zumbó día y noche. Sorprendentemente, hubo pocos incidentes. Una pelea aquí y allá, pero nada serio, sin sangre.

Sin embargo, no se podría decir lo mismo de la ciudad.

Myra siguió sin decir palabra a través de los diversos pasillos y escaleras, hasta que llegaron a los establos. Era el lugar más seguro en el que podía pensar. Un prostíbulo indudablemente no era una opción. Había considerado brevemente salir también, pero cualquier oído que pudiera haber escuchado era mucho menos peligroso que las dagas que cubrían las calles de Desembarco del Rey.

Al verlo, los chicos del establo despejaron el área. Ned se preguntó a quién pertenecían.

Su hija le dio zanahorias a su palafrén, esperando pacientemente.

—Tu madre vino aquí con Ser Rodrik —comenzó, tan lentamente como se atrevió, retrasando lo que pudo—. Tenía las manos cortadas y llevaba la hoja que realizó el acto. Era de buena fabricación, forjada en acero valyriano ... era una espada destinada a matar a Bran.

Myra jadeó, llevándose una mano a la boca. Ella se apartó del caballo y se acercó a él con toda su atención centrada.

—Tu madre detuvo al atacante hasta que el lobo de Bran le arrancó la garganta.

Su mano bajó lentamente mientras sus ojos buscaban en el suelo, perdidos en sus pensamientos. Podía verla juntando las pocas piezas que había, las mismas que las llevaron a este mismo momento.

—¿Pero por qué matar a Bran? Él es un niño inocente, a menos que él ... —Ella se quedó quieta, una fría comprensión se dio cuenta—. Bran no se cayó, ¿verdad?

—Tu madre cree que vio algo, algo que podría ser devastador si lo recuerda.

—Pero no recuerda nada.

—No, no lo hace —admitió Ned sacudiendo la cabeza—. Pero sea lo que sea, los Lannisters están involucrados.

Esto hizo que su hija se detuviera, frunciendo el ceño. —¿Cómo sabes eso?

Ned casi se rió, aunque no sabía por qué. —Lord Baelish... admitió que la daga era suya, una vez, hasta que la perdió contra Tyrion Lannister en una apuesta.

Hubo un largo momento de silencio. Ned observó a Myra reflexionar sobre toda la información, tomándola mucho mejor de lo que esperaba.

—Eso no puede ser correcto —dijo eventualmente, sorprendiéndolo—. He hablado con Tyrion. No parecía el tipo de persona que hiciera algo tan ... vil.

—¿Dudas de Lord Baelish?

—Dudo de muchas cosas que él diga —admitió—. Pero también creo mucho.

Ned asintió, entendiendo la naturaleza complicada de su situación demasiado bien. —Sin embargo, los Lannisters están tramando algo, y Tyrion es un Lannister, no importa cuán amigable sea. No confíes en él ... o Lord Baelish para el caso.

—¿Deberíamos quedarnos aquí?

Él suspiró. Sí, cómo le hubiera gustado volver a casa. Le hubiera encantado decirle a Robert que mantuviera sus malditos títulos en Invernalia, pero Robert ya no era solo su amigo. Él era su rey, y su rey lo había necesitado; todavía lo necesitaba. La tormenta que rodeaba a Robert Baratheon no era una que pudiera soportar solo.

Ned se acercó a Myra y le puso las manos sobre los hombros. Parecía tan pequeña otra vez, una niña sola en un mundo demasiado grande para ella.

—Estamos en un lugar peligroso, Myra, mucho más peligroso de lo que cualquiera de nosotros se dio cuenta, pero si nos vamos ahora, si las envío lejos ahora...

—Sospecharán y es posible que nunca sepamos la verdad —Myra asintió entendiendo, su mirada solemne—. El invierno se acerca.

Acunó la cara de su hija en sus manos, besando su frente. —El invierno se acerca.

Se abrazaron. La forma en que lo sostenía lo llevó a una época hace mucho tiempo, cuando las viejas tormentas llevaron a una niña asustada a su lado. Entonces se aferró a él como lo hizo ahora, temerosa por su vida y no dispuesta a dejarla ir. Y tal como lo había hecho entonces, la complació y le permitió quedarse todo el tiempo que ella se atreviera, porque lo que enfrentaban era desconocido.

Aunque en el fondo, Ned Stark podría haber creído que ya era invierno.