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capítulo dieciséis
LA VERDAD

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Sansa

El día había sido tan hermoso.

Su padre ya se había ido cuando ella se despertó. Arya también, a sus lecciones de baile. Ella y la septa Mordane habían compartido un desayuno tranquilo y acordaron que una tarde de costura en el jardín sería una manera encantadora de pasar el tiempo.

Se había estado preguntando qué coser, tal vez un lobo huargo como Lady o tal vez un león. Sería una buena práctica para el futuro, para todos sus príncipes y princesas.

No, un león no estaba bien. Serían ciervos.

Myra sabría qué hacer. No se burlaría de ella ni la regañaría por ser tan tonta como la Septa Mordane. Su hermana mayor entendió por lo que estaba pasando. Al menos alguien de la familia lo había hecho.

Pero ella tuvo que irse. Cada vez que le preguntaba a su padre por qué, él se quedaba callado. Quizás ella había hecho algo mal.

No, eso no sonaba como su hermana.

La Torre de la Mano estaba inusualmente tranquila ese día, pero a Sansa no le importó. Ella y la septa Mordane entraron sin decir palabra al torreón principal. A lo lejos, creyó oír algo. Gritos, tal vez, el sonido de una pelea. Durante el torneo, había sucedido a menudo. Jory u otros soldados Stark los acompañaban cuando las noches se alargaban, por si acaso, pero la mayoría de los caballeros habían abandonado Desembarco del Rey.

La septa Mordane redujo la velocidad y le agarró la mano. —Deberíamos volver a la torre, Sansa.

Ella parecía tan asustada; ella nunca tuvo miedo.

—¿Qué es? —Preguntó Sansa, no muy dispuesta a moverse—. ¿Qué está pasando?

—No lo sé —respondió la septa.

En ese momento, un hombre dobló la esquina. Estaba armado con cadenas de oro y una capa, un soldado de la Guardia de la Ciudad. Su espada estaba desenvainada y ensangrentada, y respiraba con dificultad.

Sansa apenas notó que la Septa Mordane la empujaba por detrás. Estaba demasiado concentrada en la espada.

—Sansa, vete —susurró la mujer.

¿Pero por qué? Se suponía que la Guardia de la Ciudad los protegería. Alguien debió haber atacado y luego fue enviado a ver cómo estaban. Tal vez Joffrey los envió, o su padre.

—¿Qué está pasando? —Preguntó la septa Mordane al guardia. Él no respondió—. Soy un septa jurada por los Siete y exijo que me respondas.

El hombre no dijo nada. Se acercó a ellas, miró su septa directamente a los ojos y le atravesó el abdomen con la espada.

Recordó al caballero, Ser Hugh, y cómo había muerto con una lanza en la garganta durante el torneo; recordó lo orgullosa que estaba, una dama noble que no se desmayaba al ver sangre. Casi había sido emocionante.

Ahora la sangre cubría su vestido, su hermoso vestido verde que se había hecho ella misma. Quería que coincidiera con los ojos de Joffrey.

La espada flotaba a poca distancia de su cadera. Casi podía extender la mano y tocarla, tocar la sangre. La sangre de la septa Mordane.

Desapareció en un instante y la anciana cayó al suelo.

Sansa levantó una mano. Estaba salpicada de gotitas rojas. Detrás de sus dedos temblorosos, pudo ver al hombre, el miembro de la Guardia de la Ciudad, mirándola.

¿Por qué hiciste eso, ser? quería preguntar. Se supone que debes protegernos.

Pero ella permaneció en silencio, la perfecta dama noble, incluso cuando él extendió la mano hacia ella. Fácilmente podría haber aplastado su cráneo en su palma. Quizás lo haría.

—Por favor ... —fue todo lo que logró susurrar.

Él solo sonrió.

Luego escuchó pasos, un gruñido y, de repente, el hombre gritó. La sangre manaba de entre sus piernas. Cayó de rodillas, liberándola de su agarre. Detrás de él estaba una mujer, su vestido lila manchado con su sangre y la ira en sus ojos oscuros.

Era Syrena.

Syrena, la doncella que se había ocupado de su hermana, y ahora de ella, que cotilleaba sobre los otros señores y encontró los vestidos perfectos para su complexión. Manos que habían trenzado hábilmente su cabello ahora empuñaban un cuchillo, el mango cambiaba de posición en sus dedos con facilidad.

Agarró al hombre por el cuello, tirando de él hacia ella antes de arrancarle el yelmo. Era un hombre feo, viejo con la piel con cicatrices de viruela.

—Eres un hombre patético —siseó ella, agarrando el poco pelo que tenía—. ¿Matar septas te hace sentir superior?

Si tenía una respuesta, la mujer dorniense no le dio ninguna oportunidad. Su cuchillo le cortó la garganta y lo mantuvo allí mientras él se retorcía y gorjeaba.

Sansa observó el pulso de la sangre de su cuello, manchando el azulejo ante sus pies. Siempre había pensado que el rojo era un color atractivo.

Cuando sus luchas terminaron, Syrena dejó caer al hombre y escupió sobre su cadáver. Se movió rápidamente hacia el cuerpo de la septa Mordane, esquivando con cuidado los charcos de sangre. Arrodillándose, dijo algo en voz baja, descansando sus dedos suavemente sobre los párpados de la mujer, antes de mirar en su dirección.

—¿Te lastimó?

Sansa negó con la cabeza, o al menos pensó que sí. Syrena cruzó la distancia entre ellas, tocándose suavemente la cara con la mano libre.

—¿Te lastimó? —repitió en voz baja.

—N-no —susurró Sansa, mirando a la septa Mordane—. Ella no hizo nada.

—No, no lo hizo —respondió Syrena, agarrando su mano—. Ven conmigo, rápido.

Corrieron de regreso a la Torre de la Mano, mientras los sonidos de la lucha y los gritos las perseguían. Se estaba acercando.

Las llevó a los aposentos de su padre, bloqueando la puerta detrás de ellas. Sansa observó cómo trabajaba la doncella, apenas comprendiendo todo. Sus ojos comenzaron a vagar por la habitación, medio esperando que su padre estuviera adentro, pero no había nadie. Su escritorio estaba desocupado, con solo un libro encima.

Solo una vez había estado dentro. Le estaba gritando a su padre por algo; no podía recordar qué.

Syrena cruzó la habitación, murmurando algo para sí misma mientras se escondía debajo de la chimenea. Su mano palpó alrededor del ladrillo, antes de que el sonido de un cerrojo al soltarse llamara la atención de Sansa. Se había abierto una puerta donde ella estaba.

Arya siempre había hablado sin cesar de los túneles secretos de la Fortaleza Roja, de cómo los había construido Maegor el Cruel en caso de que sus enemigos lo rodearan. Él había matado a todos los involucrados en hacerlo, dijo, para que nadie supiera el secreto excepto él.

La doncella volvió a ella, sacudiendo la ceniza de sus manos. —Pase lo que pase, lo que sea que oigas o veas, Sansa, necesito que nunca te apartes de mi lado.

Sansa parpadeó. —¿Qué quieres decir? Yo ... no voy a entrar allí.

—Sí, lo hará.

—¡Pero yo vivo aquí! ¡Estoy comprometida con el príncipe! ¡No puedo irme!

—Joffrey es el rey ahora —dijo Syrena, moviéndose para mirar por la ventana. No pareció gustarle lo que vio—. Robert Baratheon ha sido asesinado y su padre ha sido arrestado. Créame, usted no quiere estar aquí para lo que suceda después.

¿El rey estaba muerto? ¿Y su padre arrestado? Eso no puede ser cierto. Robert era el mejor amigo de su padre. Debería haber sido él quien buscara al asesino.

—Mi padre no habría hecho eso —respondió Sansa, viendo a Syrena volver a su lado—. Tenemos que decírselo a alguien. Puedo hablar con la reina. Ella me escuchará.

La doncella se rió, aunque no había humor en ello. —Esto fue obra de la reina.

—No ... estás equivocada. Estaba casada con el rey, ¿por qué haría eso?

Sabía la mirada que le estaba dando Syrena, como un padre que escucha los estúpidos desvaríos de su hijo y no tiene el corazón para decirles lo que realmente es cierto.

Pero esto no puede ser cierto.

¿Podría?

Syrena puso sus manos sobre los hombros de Sansa. —Sé que estás asustada ...

—No tengo miedo —respondió Sansa, casi ofendida por la idea.

—Entonces eres una tonta —dijo la doncella—. Tus guardias están muertos, tu casa está muerta, y tu padre ya no tiene ayuda de nadie. Le juré a tu hermana que cuidaría de ti y no romperé mis juramentos.

Algo se estrelló fuera de la puerta. Otro hombre gritó.

Syrena la agarró de la mano y tiró de ella hacia la chimenea. Sansa respiró hondo, dudando un último momento. Esta era su vida, su futuro, no podía simplemente huir de él.

¿Fue por eso que Myra se fue?

Con otro fuerte tirón, Sansa fue arrastrada al oscuro túnel. Siguió a Syrena a través de una miríada de túneles, algunos increíblemente grandes para pasar desapercibidos y otros no más grandes que un niño. Pero la doncella nunca perdió el rumbo, guiando a Sansa a través de la oscuridad, lejos del torreón y de todo lo que había conocido.

El día había sido tan hermoso.

Jaime

Bueno, nadie podría decir que Stannis no era un hombre de palabra.

Antes de arrojarlo a la celda más pequeña y oscura que la mazmorra de Rocadragón tenía para ofrecer, Jaime había sido limpiado de toda la suciedad y la orina y cualquier otra cosa impía por la que había sido arrastrado, aunque no de manera agradable. Los cubos de agua fría y los cepillos que le rasparon la piel de la espalda aún lograron la tarea. Era un asunto completamente miserable, pero tenía cosas más importantes de las que preocuparse.

Como ser un maldito prisionero... otra vez.

Robert siempre había sido un rey inútil. Incluso sus propias órdenes no fueron suficientes para ayudarlo. Incluso si no estaba en lo cierto, Stannis debería haberlo enviado de regreso a Desembarco del Rey para lidiar con su castigo allí, pero el Señor de Rocadragón parecía tener otra idea en mente.

Es curioso que haya dejado Desembarco del Rey. Estaba haciendo un muy buen trabajo actuando como si perteneciera allí.

Jaime miró a su alrededor, lo poco que podía ver. Solo tenía una antorcha fuera de su celda para encender, y la llama estaba peligrosamente baja. Había un cubo de orina en el rincón más alejado, demasiado cerca de la paja que supuso era la cama para su comodidad. Aparte de eso, todo era ladrillo. Ladrillo húmedo, frío e impenetrable. Ni siquiera había una abertura para ver el exterior, solo los barrotes que conducían al resto de la mazmorra.

No habría escapatoria, a menos que Robert intercediera en su nombre o su padre lograra quemar Rocadragón hasta los cimientos. Honestamente, ninguno parecía muy probable. Robert no tendría forma de saber que estaba allí, y si su padre se acercaba demasiado a Rocadragón, entonces todos los Baratheon estarían unidos, proporcionando una cruzada dolorosamente difícil incluso para Tywin Lannister. La familia primero, después de todo.

Resignándose a su destino por el momento, Jaime se movió para sentarse en la paja, que era solo un poco menos cómoda que los trapos ásperos que pasaban como ropa que le habían proporcionado. Se apoyó contra la pared y suspiró, tratando de pensar en cosas mejores mientras miraba la luz moribunda.

Debió de haber dormido en algún momento, porque cuando abrió los ojos, la antorcha se había vuelto a encender, la llama parpadeante resaltaba los rasgos de una mujer joven parada justo afuera de los barrotes. Ella solo lo miró fijamente, con los ojos oscuros y el rostro fruncido, llena de esa solemneidad por la que el Norte era conocido.

Myra Stark.

Ella no habló; solo miró. Sus ojos se clavaron profundamente en él, y Jaime sintió que comenzaba a irritarse bajo su escrutinio. No había mucha gente que pudiera hacerle eso. Su padre, sin duda, y Cersei, pero había algo en ver esa mirada en los ojos de una mujer joven que le había querido tanto no hace mucho que le hizo sentir incómodo.

Su hermana lo llamaría patético. Se inclinó a estar de acuerdo.

—Es curioso encontrarme contigo aquí —dijo Jaime después de que el silencio se volviera insoportable—. Pensé que podrías haberte hartado de Baratheons.

Algo parecido al arrepentimiento brotó en algún lugar profundo de su pecho ante el sonido de su fuerte inhalación. Aun así, ella no dijo nada y él se apresuró a hacer a un lado el sentimiento, evocando imágenes de su hermano en el Valle. Se atrevió a mirarlo con desprecio después de todo lo que su familia le había hecho pasar a Tyrion.

—¿Sabías sobre Tyrion? —preguntó. Una risa sin humor escapó de su garganta cuando Myra miró hacia abajo brevemente, toda la respuesta que necesitaba—. Por supuesto que sí. ¿Por qué si no estarías en esta isla abandonada? A nadie le gusta Stannis Baratheon, ni siquiera a Stannis, pero tu padre lo necesitaba.

Entonces se puso de pie, avanzando lentamente hacia los barrotes de su celda. Incluso en la luz tensa, pudo ver movimiento detrás de Myra. Sin duda era Jory, el tonto leal que era, desesperado por defender el honor de su dama, lo que fuera que le quedara.

—Tu padre, el honorable Lord Eddard Stark, necesitaba a su propia hija para asegurar una alianza, porque su esposa capturó al hombre equivocado. Qué noble de su parte, enviar a una niña a hacer su trabajo.

Cara a cara, el espacio de los barrotes lo único que los separaba, Jaime pudo distinguir los sutiles cambios en su expresión. Cómo sus cejas se movieron, cómo su mirada se hundió ligeramente, y cómo sus labios se presionaron lentamente, reprimiendo lo que fuera que había venido a decir. Esa máscara suya estaba lejos de ser perfecta.

—¿Stannis te lo dijo? Seguramente ya lo escuchó. Tyrion se enfrentaba a un juicio por combate. Tenía un mercenario defendiéndolo. Preguntó por mí, pero tu madre y tu tía, con toda su sabiduría, le negaron ese derecho. Más tarde, podrían haberme dado la cortesía de ver a mi hermano pequeño caer y morir.

Algo cambió en su rostro en ese momento. Jaime había visto aparecer las más pequeñas impresiones de culpa en las grietas que se habían formado en esa máscara suya, y luego, de repente, se desvaneció, reemplazada por algo más, algo más frío. De repente, recordó cuando se enfrentó al rey, cómo se puso más erguida y le recordó lo alta que era en realidad. Iba a decir algo, y maldito fuera cualquiera que intentara detenerla.

—Es casi poético, ¿no? —finalmente habló con una sonrisa triste. Su voz era hueca y sonaba completamente diferente a ella—. Empujaste a mi hermano pequeño de la torre, solo para encontrarte viendo al tuyo en la misma situación.

Hizo una pausa, y ese breve tiempo de silencio se sintió como una eternidad para Jaime. Podía sentir que todo lo que había tratado de proteger se desmoronaba, un peso colosal y aplastante en lo profundo de su pecho, abriéndose camino hasta la boca de su estómago.

De alguna manera, se las arregló para mantener la voz tranquila. —¿Es eso algo más que tu padre decidió decirte?

—Yo misma llegué a la conclusión, después de que Lord Stannis me habló de los hijos del rey —respondió, tomando aire y mirándose los pies. Le temblaban las manos—. Cómo son tuyos.

Jaime se rió, aunque no hubo alegría en ello. —Lo escuchaste del hombre que está dispuesto a ganar el Trono de Hierro si Robert no tiene herederos nacidos de verdad. Siempre había oído que los hombres del norte eran crédulos, pero esto ...

—Detente.

No gritó, no como con Robert, pero había algo en el tono de voz de Myra que detuvo el de Jaime.

Su labio inferior comenzó a temblar.

—Puede que no sea muy buena en este juego noble que se supone que todos debemos jugar, pero tú tampoco, Jaime Lannister —La vio tomar aire, cerrar los ojos para contenerlo todo mientras esa máscara suya comenzaba a romperse de nuevo—. Crees que eres tan inteligente, fingiendo que no te importa, que todo el mundo es algo que puedes calumniar o ignorar porque eres un Lannister, eres el Matarreyes, y nadie en su sano juicio nunca pensará más en ti que eso. Pero te importa, lo he visto, y también he visto que cuanto más incómodo estás, más intentas antagonizar a la gente, así que no te atrevas a jugar a ese juego conmigo.

Jaime parpadeó, vagamente consciente de que tenía la boca abierta. Una parte de él, una pieza pequeña y desesperada, quería arremeter como solía hacerlo, jugando directamente en sus manos desde la esquina a la que lo había llevado. ¿Pero cómo lo había hecho? Ella no sabía todo sobre él, ni mucho menos, pero en una diatriba inducida por la ira, Myra Stark había admitido saber más sobre él que muchas personas que lo habían conocido por mucho más tiempo que ella. Ni siquiera podía fingir que estaba equivocada, que no se había hundido profundamente bajo su piel para llegar hasta él; todavía estaba tratando desesperadamente de convencerse a sí mismo de que ella no había estado allí ya, mirándolo con esos ojos que siempre querían ayudar.

Sin embargo, esos ojos no estaban allí ahora. Estaban oscuros mientras continuaba. —Dilo.

Estaba ese tono de nuevo, deseando que él obedeciera.

Jaime suspiró. —Yo fui quien empujó al niño por la ventana.

El sonido que hizo al escuchar la verdad fue inhumano. Rompió cualquier máscara que le quedaba, permitiendo que las lágrimas corrieran libremente por su rostro.

—¡Tiene nueve años! ¡Toda su vida, solo quiso ser un caballero, uno de la guardia real, como tú, y le quitaste todo!

Su voz se quebró cuando le gritó, como el llanto de una madre. Le resultaba extraño. Había escuchado los gritos de los moribundos, los gritos de los hombres con un dolor incesante, maldiciones y condenaciones de quienes pensaban que no era más que un caballero sucio, el Matarreyes. Cada acción que había tomado solo lo había llevado al miedo y la ira, cosas contra las que se había endurecido hace mucho tiempo, pero esta era la primera vez que se había enfrentado a la desesperación causada por sus propias manos, no por la pérdida de hombres o una batalla o extremidades, sino la profunda miseria que solo proviene de causar daño a algo verdaderamente amado.

Recordó el día en que empujó a Brandon Stark por la ventana. Estaba tan claro como la mujer parada frente a él. A través de toda la conmoción, mientras intentaba distraer a la gente pidiendo ayuda mientras Cersei se había escapado de la torre, alguien gritó por encima de los demás. La multitud se había separado, revelando a Myra, pálida y desmayada en el barro, mientras un soldado intentaba despertarla.

Solo entonces se dio cuenta de la gravedad de sus acciones.

Evitar a todo el mundo desde entonces había sido fácil. La familia real se había alejado mucho de las cámaras del duelo, y él se las había arreglado para mantenerse alejado de todos los demás hasta que salieron de Invernalia. Nadie esperaba que Jaime Lannister se disculpara por lo ocurrido a un niño. Eso no fue lo que hizo, y había estado bien con ellos pensando eso.

Pero ahora ni siquiera podía apartar la mirada. No sabía qué hacer y no sabía cuánto tiempo más podría soportarlo.

Myra, sin embargo, parecía haber terminado de llorar. Se secó la cara con las mangas de su vestido y sorbió.
—Sabes, nunca pensé que Tyrion fuera culpable. Lo defendí ante mi padre. Incluso te defendí a ti; confiaba en ti por encima de todos los demás en Desembarco del Rey.

Jaime cerró los ojos. Solo quería que ella se fuera.

—Entonces eres una tonta —dijo.

Ella asintió con la cabeza, sin decir nada, sin siquiera mirarlo. Recogió sus faldas y se alejó de su celda, el eco de sus pisadas se hacía cada vez más débil. Apenas lo notó, demasiado concentrado en ese dolor punzante demasiado familiar en su pecho.

Fue solo después de escuchar el sonido del movimiento que recordó que no habían estado solos. Jory se había quedado atrás, y ahora había tomado su turno para mirar a Jaime hacia abajo. Incluso con la espada desenvainada, no era tan intimidante. De hecho, el ceño fruncido en su rostro hizo que el dolor casi desapareciera, y Jaime se sintió más como él nuevamente, capaz de enfrentar a este enemigo en particular.

Jory no dijo nada. Solo dejó que su espada permaneciera lo suficientemente cerca para que Jaime entendiera el mensaje: lo único que lo mantenía alejado de la muerte era el hecho de que era el prisionero de Stannis.

Y se había llamado a sí mismo patético.

Jaime se agarró a los barrotes con ambas manos, descansando la cabeza entre dos. —Sabes ... ella nunca te va a follar.

La expresión en el rostro del hombre fue más que suficiente para que se sintiera mejor por todo el calvario.

Pero fue después de que Jory se fue, cuando la antorcha comenzó a atenuarse nuevamente y el sonido de los guardias haciendo su cambio de turno había cesado, que sus pensamientos comenzaron a invadirlo nuevamente, borrando esa satisfacción presumida que había tenido con demasiada facilidad. Pasó la noche pensando en los hermanos pequeños y en lo que harían sus hermanos mayores por ellos.

Ned

Se despertó una vez a la oscuridad y a los golpes de cabeza. Alguien gritaba a lo lejos, y luego todo volvió a desvanecerse.

La segunda vez, todavía estaba oscuro. Se las arregló para buscar a ciegas un balde en el que vaciar su estómago antes de perder la noción del tiempo una vez más.

Para la tercera vez que Ned Stark abrió los ojos, una luz había llenado el espacio. No era ni la luz del sol ni la luz de la luna, sino la llama de una antorcha que se había encendido. Observó las llamas parpadear mientras su vista luchaba por captar las cosas. La antorcha se negó a permanecer en su lugar, moviéndose alrededor de su visión hasta que Ned volvió a cerrar los ojos para que su estómago perdiera el control.

Respiró larga y profundamente, recuperando el control de su cuerpo mientras intentaba recordar cómo se había metido en tal situación. Vislumbres de un cuchillo ensangrentado y el cuerpo de su amigo lograron romper el dolor punzante de su mente.

Se dio cuenta de que era una celda. Probablemente el rincón más húmedo, oscuro y escondido de toda la fortaleza. Una parte de él estaba sorprendido de haber llegado tan lejos, de que no lo hubieran matado en el acto, pero otra parte pensó que todo esto seguía siendo parte del plan retorcido, la trampa en la que había entrado tan tontamente.

—Casi podría sentir lástima por ti —dijo una voz claramente femenina desde fuera de su celda.

Parpadeando para abrir los ojos, Ned volvió la cabeza. Aunque todavía era difícil concentrarse en él, no se podía negar el cabello rubio de la reina. Iba vestida con el atuendo apropiado, algo negro, pero estaba demasiado bien diseñado, demasiado inmaculado para una mujer de luto.

Probablemente hecho antes de tiempo, pensó Ned, haciendo muecas.

Cersei se acercó y miró hacia abajo con una mueca de desprecio. —Alguna vez fuiste un hombre fuerte. Aún lo eres, por lo que he oído, y ahora estás aquí, cubierto de mierda y vómito como la inmundicia común. Es casi doloroso ver lo patético que te has vuelto.

Ned la ignoró, usando la poca fuerza que tenía para empujarse contra la pared y sentarse. Le dio vueltas la cabeza por unos momentos, pero Cersei parecía más que dispuesta a esperar a que él hablara. Cada momento de dolor probablemente le trajo alegría. Incluso antes de que todo hubiera sucedido, había sabido mucho sobre la reina de Robert.

Abrió los ojos, mirándola, mirándola lo mejor que pudo. A pesar de todos sus defectos e indiscreciones, Ned nunca había esperado tanto de ella. Ella podría haber sido una Lannister, pero Robert era el rey, y el reino no había sido destrozado y ensangrentado más allá del reconocimiento solo para que la línea real se sacudiera una vez más. Era un riesgo demasiado alto.

Sin embargo, ella lo había hecho.

Y aquí estaba ella después de las consecuencias, la viuda resplandeciente, presumida y disfrutando de ella con la victoria.

—Lo hiciste masacrar —escupió, recordando a Robert y lo extrañamente tranquilo que había estado su rostro.

Ella realmente sonrió. —Masacrar. Qué término tan extrañamente apropiado. Después de todo, si se casa un león con un ciervo, ¿de qué otra manera podría terminar?

—¡Él era el rey! —Ned gritó, la ira ahogó el dolor que aún recorría su cuerpo.

—Era un libertino borracho que pasaba más tiempo cazando jabalíes que gobernando el reino. ¿Crees que Robert encontró el dinero para sus ejércitos? ¿Crees que Jon Arryn mantuvo a flote Desembarco del Rey mientras Robert se follaba a todas las putas dentro de sus muros? Mantuve cada decreto, mis palabras estaban en cada letra. Fue mi guía y mi paciencia las que mantuvieron la paz. El Septón Supremo debería haberme coronado en su lugar.

Ned resopló. —¿Cometiste regicidio por celos?

—¿Celos? Lo verías como algo tan patéticamente simple —Cersei puso los ojos en blanco—. Estaba más que dispuesto a esperar a Robert. A su paso, no le quedaban muchos años. Pero luego llegaste. Tu hija se robó su atención, tu esposa secuestró a mi hermano pequeño, y luego amenazaste a mis hijos.

—Tus hijos —respondió Ned—. No de él.

Ella sonrió. —Gracias a los dioses por eso. Jaime es un padre mucho más adecuado. Talentoso, guapo, fuerte. Mi mitad perfecta.

Se hizo un silencio entre ellos. Cersei parecía contemplativa, pero más pacífica de lo que había estado desde que la vio por primera vez. Hizo que sus entrañas se retorcieran.

—Podría haberlo amado una vez —ofreció, jugando con un mechón de su cabello—. Después de todo, él era Robert Baratheon, el héroe de Poniente, el rey, y sería todo mío. Luego, cuando me tomó en nuestra noche de bodas, susurró el nombre de tu hermana una y otra vez.

Amaba a Lyanna.

Prométemelo, Ned.

—Entonces vio a tu hija. Mi esposo era un hombre fácil de leer, y pude ver esa mirada en sus ojos. Él pensó que su segunda oportunidad de felicidad había llegado, solo que ahora no había Targaryen para arruinarlo todo —dijo. hizo una pausa, mirándolo—. Si hubieras logrado decirle la verdad, él la habría convertido en su reina, y mientras la follaba una y otra vez, borracho de su vino, gritando el nombre de su tía, solo te quedarías ahí y dirías 'Es un honor, su alteza'. 'Muy bien, majestad'. '¿De qué otra manera podrían servir los Stark, su majestad? Deberías estar agradecido por lo que hice.

Ned cerró los ojos, incapaz de soportar la idea, o mejor dicho, de lo acertado que podría haber sido.

—Esa es la diferencia entre tú y yo —continuó Cersei—. Protegeré a mis hijos, sin importar quién se interponga en mi camino, ya sea Stark, Baratheon, Targaryen. Mis hijos son todo lo que importa en este mundo y recibirán todo por lo que he trabajado.

Ella lo dejó entonces, tomando la única antorcha que había encendido su conversación, enterrando a Ned en la oscuridad una vez más.

Myra

Era la primera vez que le permitían salir de la fortaleza. Quizás había sido la ruptura del clima, o los diferentes guardias que estaban junto a las puertas, pero la habían dejado partir hacia los acantilados sin siquiera mirar en su dirección cuando salió el sol esa mañana.

Se las había arreglado para irse sin Jory a su lado, aunque eso fue porque había jurado de arriba abajo que no iba a hacer nada ese día, tal vez escribir una carta o mirar por la ventana como solía hacer. Mentir nunca fue algo que disfrutara, pero le había resultado mucho más fácil de lo que esperaba. Había sido por algún tiempo, supuso.

Libre de los muros limitantes del torreón, Myra sintió como si pudiera respirar por primera vez en días. Desde que habló con Jaime, sus pensamientos no habían podido dejarla sola. Estaba enojada con él, pero de alguna manera más enojada consigo misma por dejar que él la atacara. Llorar como una niña patética que necesitaba un abrazo no era la forma en que quería enfrentarse al hombre que había lisiado a su hermano, pero los pequeños muros que había construido se derrumbaron patéticamente ante él.

Una parte de ella todavía esperaba que él fuera inocente, pero al escuchar las palabras, sintió como si su propia base se hubiera derrumbado.

¿Cómo se atrevía a tener tanto poder sobre ella? ¿Cómo se atrevía ella a dejarlo?

Él estaba en lo correcto. Ella era una tonta.

Myra miró hacia el horizonte, observando la línea constante, mientras las olas parecían tocar el cielo. No se veía una nube, ni una sola ola que pareciera amenazadora. Las gaviotas habían tomado el aire y, en la distancia, pensó que se podían ver uno o dos barcos de pesca a la deriva.

Era difícil creer que este lugar seguía siendo la temible Rocadragón, aunque sabía que si se daba la vuelta, el castillo grotesco que hacía que los marineros se alejaran de la zona la estaría mirando hacia abajo. Quizás por eso los aldeanos eligieron vivir en el otro extremo de la isla.

Se preguntó si el día sería tan justo en Desembarco del Rey. Probablemente lo fue. Los días solían ser cálidos y acogedores, aunque solo fuera porque la gente era todo lo contrario. Arya volvería a jugar con sus espadas. Sansa estaría cosiendo o dando un paseo por los jardines. Y su padre ...

Su padre estaría tratando de arreglar las cosas, mientras aún esperaba noticias suyas.

Myra respiró hondo. Stannis capturando a Jaime Lannister sin duda ... complicaría las cosas. Estaba sorprendida de que incluso lo hubiera hecho. El hombre mismo había dicho, sería difícil probar que Jaime había hecho algo. Probablemente había más cosas de las que ella no sabía. No todos los Baratheon estaban dispuestos a derramar su corazón y su alma por ella.

Realmente estaba harta de los Baratheons.

El viento dificultaba oír los pasos, pero Myra se las arregló para recogerlos justo cuando Davos se acercaba a su lado. Había llegado a gustarle el hombre en los días que habían pasado. Su padre también lo habría hecho, dejando de lado el contrabando. Él había pagado su precio y había servido más fielmente que muchos hombres de alta cuna, y tenía un sentido del honor que ella había llegado a extrañar. Stannis ciertamente tenía su honor también, pero a diferencia de su señor, a Davos no le faltaba personalidad. Incluso tenía sentido del humor.

—No recomendaría venir aquí sola, mi lady —dijo Davos, con un acento marcado. De Lecho de Pulgas, le había dicho—. La brisa puede atrapar tu vestido a la perfección, y luego te espera un viaje desagradable al mar.

Myra miró por encima del borde del acantilado, sonriendo para sí misma por primera vez en días. —¿Es por eso que los guardias me dejaron ir? ¿Con la esperanza de que desapareciera con el viento?

Davos negó con la cabeza. —Le ruego me disculpe, mi lady, pero sé con certeza que hay muchos guardias que esperan que no desaparezca pronto.

Incapaz de ayudarse a sí misma, Myra se rió. Quizás demasiado, pero necesitaba desesperadamente algún tipo de felicidad. Rocadragón no había sido más que sufrimiento para ella. Quizás Invernalia era el único lugar donde se le permitía sonreír libremente y con frecuencia.

Tranquilizándose, miró hacia el horizonte. —¿Es Desembarco del Rey por ahí?

El Caballero de la Cebolla asintió.
—Tiene un buen sentido de la orientación, mi señora.

—Oh, lo dudo mucho. Sé dónde sale y se pone el sol, y eso es todo.

—Todavía es mucho más que muchos lores y damas con los que he hablado.

—¿Y con cuántos has hablado?

—No muchos, lo admito.

Sonrió para sí misma de nuevo, disfrutando de una conversación que no tenía requisitos para ella, sin equipaje ni peso sobre sus hombros. Solo dos personas charlando y disfrutando de la mañana.

Fue cuando Davos comenzó a moverse incómodo a su lado cuando Myra supo que todo había sido demasiado bueno para ser verdad.

—Mi lady ... hay noticias de Desembarco del Rey.

...

Myra Stark pensó que había conocido la ira. Pensó que había sufrido una verdadera traición. Pero la carta en sus manos era una prueba de que realmente no sabía nada de lo que sucedía en el mundo, y que apenas estaba probando la crueldad que la esperaba.

Irrumpió en los pasillos de Rocadragón, demasiado enojada para hablar o siquiera pensar; sabía que tenía que ir al Gran Salón, tenía que hablar con Stannis, pero no entendía las palabras que usaría. Inventarse sobre la marcha le parecía suficientemente bueno. Stannis parecía aprobar ir directo al grano y ella estaba demasiado harta de todo como para importarle un comino.

Jory dio un paso a su lado en algún momento, sus piernas más largas fácilmente podían seguir el ritmo de ella. Ella le entregó el pergamino sin decir una palabra, permitiendo que las palabras de la reina hablaran por ella.

—... el Rey Robert asesinado ... Lord Eddard arrestado ... ¡Tu padre nunca haría tal cosa!

Myra tomó la carta de vuelta. —No, esto es obra de Cersei.

—¿Por qué la reina asesinaría a su marido?

Ella reprimió un bufido. Cualquiera que pasara más de cinco minutos a solas con los dos podría darse cuenta de esa respuesta con bastante rapidez.

—Mi padre debe haber descubierto lo que hizo Jon Arryn. Robert lo sabía o estaba a punto de hacerlo. Es la única explicación.

—Esto significa que Joffrey es el rey.

Ahora ella resopló. —Él no es mi rey.

No había guardias cuando se acercó, pero las puertas del Gran Salón se habían abierto de todos modos. En el interior se reunieron al menos un centenar de personas, tal vez más. La mayoría parecían ser guardias, mientras que unos pocos parecían señores menores, los que habían estado en la isla cuando se enteraron por primera vez. Se preguntó cuánto tiempo habían decidido demorar en decírselo. No hubiera sido muy difícil.

En el centro de la habitación estaba la mujer roja que había visto antes. En el mar de colores oscuros, se destacó como el fuego, alta y orgullosa, su voz retumbó sobre el espacio como el trueno de sus tormentas. Sus manos sostenían una corona, de color dorado y en forma de pequeñas llamas, y a sus pies, Stannis Baratheon se había arrodillado.

—Declaro a Stannis Baratheon, el primero de su nombre, rey de los ándalos, los rhoynar y los primeros hombres, señor de los Siete Reinos y Protector del Reino—Le colocó la corona en la cabeza y se arrodilló mientras Stannis se levantaba—. Largo sea su reinado.

El Gran Salón retumbó.

—¡LARGO SEA SU REINADO!

Ella miró a Jory y él la miró a ella. Ambos sabían que Stannis era el rey legítimo, pero ninguno de ellos se sintió inclinado a doblar la rodilla.