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capítulo diecinueve
LOS REYES

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Robb

El Rey en el Norte.

Le iba a costar un poco acostumbrarse, aunque se lo había estado diciendo a sí mismo durante casi un mes. Aún así, cada vez que lo escuchaba, el sonido casi lo hacía saltar muerto de miedo. No fueron tanto las palabras como la convicción en las voces que lo dijeron, o lo gritaron la mayoría de las veces. Estos hombres realmente creyeron en él con cada aliento que tomaron.

Y el niño que se había convertido en rey estaba absolutamente aterrorizado de defraudarlos a todos.

Robb se reclinó en su asiento, frotándose los ojos cuando las palabras en el mapa de guerra comenzaron a difuminarse.

Había sido más fácil cuando su padre estaba vivo. Habían tenido un objetivo: ir a Desembarco del Rey y liberarlo. Ahora que se había ido, la guerra se estaba convirtiendo en un asunto complicado. Ninguna de sus hermanas estaba en Desembarco del Rey, por lo que había oído, y dudaba que los Lannister dejaran pasar la oportunidad de informarle de sus valiosos rehenes.

Entonces, ¿por qué ir más al sur? ¿Saquear la capital por venganza? Nadie quería ese trono en particular menos que él.

¿Debería ir a Roca Casterly en el oeste? ¿Dar a los juglares un nuevo verso para las lluvias de Castamere?

¿Y después? Lo llamaban el Rey en el Norte, pero las tierras de los Ríos también le habían jurado. Cuando todo estuviera dicho y hecho, ¿debía retirarse a Invernalia y dejar a la mitad de su gente atrapada entre las fuerzas Lannister?

Robb suspiró. Odiaba mirar todo esto objetivamente. Su madre lo habría esposado si hubiera escuchado con qué indiferencia hizo a un lado la muerte de su padre. Pero ahora era un rey, no un niño que jugaba a la guerra. Las emociones eran peligrosas. Todo tenía que ser una pieza en un tablero, nada más.

Su mirada se desvió hacia Rocadragón.

Era una isla tan pequeña que el mapa apenas la notaba, pero ese trozo de roca significaba más para él que Roca Casterly o Desembarco del Rey.

Myra estaba allí.

Sintió que su mano se cerraba en un puño.

Una isla. ¿Cómo demonios se suponía que iba a llevar a su ejército a una isla?

Si tan solo Theon regresara ya ...

Tan absorto en sus pensamientos, Robb apenas notó que se abría la solapa de la tienda. Dos figuras se movieron por el rabillo del ojo, pero su mirada no podía apartarse de esa isla.

—¡Robb!

Finalmente levantó la vista y vio a su madre a su lado, con los ojos enloquecidos por la alegría y el miedo, y un hombre detrás de ella, sucio y demacrado por un largo viaje. Casi parecía ...

—¿Jory?

El capitán de su padre sonrió, cansado pero agradecido, e inclinó levemente la cabeza. —Supongo que ahora es Su Majestad.

Robb se puso de pie lentamente, mirando al hombre como si acabara de caer de un sueño. La última vez que lo vio, la mitad de su familia viajaba a Desembarco del Rey. Ver a alguien regresar de ese lugar era ... surrealista. Enraizó firmemente la realidad de la situación, frustrando cualquier esperanza lejana de que de alguna manera todo lo que había sucedido en la capital fuera una mentira.

—¿Cómo escapaste? —preguntó, sin tener ninguna duda en su mente de que Jory habría dado su vida por su padre si él hubiera estado presente.

El rostro de Jory se puso solemne, pensamientos sin duda reflejados en los suyos. —No estaba en Desembarco del Rey cuando Lord Stark fue traicionado, Su Majestad. Estaba con su hermana en Rocadragón.

—Ha traído un mensaje de Myra —agregó Catelyn, con la voz prácticamente quebrada. Su madre no había dormido bien últimamente, no tenía noticias de ninguna de sus hijas.

Robb asintió con firmeza.
—Cuéntamelo todo.

Al decirlo, Jory lo hizo.

Robb estaba dividido entre la rabia furiosa hacia Stannis y el orgullo creciente por su hermana. Myra no se enfurecía rápidamente, pero él conocía el poder que podía ejercer cuando era llevada a ese punto. Se podría haber dicho que era un experto en calmar la rabia de su hermana. Aún así, nunca pensó en escucharla enfrentarse a alguien como Stannis. Los abanderados de su padre, sin duda, pero ella había crecido en su compañía; ella conocía sus límites. El hombre que actualmente la tenía cautiva era otra bestia por completo.

Parecía que había cambiado mucho para su melliza.

Mucho había cambiado para ambos.

—Ella dijo que no debes doblar la rodilla —continuó Jory—. Que los Stark no se inclinan ante ningún rey. Me parece que no importa la distancia, ustedes dos todavía saben lo que el otro está pensando.

La sonrisa de Robb era tensa. Deseó que fuera tan fácil. Él podría usar su reprimenda para mantenerlo en su lugar.

También quería probarle el título de princesa.

Aún era un niño, pensó Robb. Un niño y un rey.

Catelyn parecía frenética, como si esas palabras no fueran suficientes. Ninguna cantidad sería, supuso.

—¿Qué hay de sus hermanas? Sansa y Arya, ¿están con ella?

Jory negó con la cabeza. —No he tenido noticias de ellas, mi lady.

Ella guardó silencio de nuevo.

Robb negó con la cabeza. —Mi hermana, siempre la desinteresada. Sé lo que significan sus palabras. No vengas por ella; no dejes que Stannis me presione a causa de ella.

Catelyn jadeó. —¡Robb, no querrás dejarla ahí! ¡Es tu hermana!

Levantó una mano. —No tengo ninguna intención de hacer eso, madre. Cuando Theon regrese, enviaré las flotas de su padre al este. Los krakens disfrutan del pillaje. Les daré algo para quemar.

Jory parecía orgulloso. Su madre estaba horrorizada pero se calmó rápidamente. Después de todo, ambos habían prometido matarlos a todos.

—¿Volverás con ella? —Preguntó Robb.

El capitán asintió. —Lo haré, Su Alteza. Le juré mis servicios.

—No podría pedir una espada mejor para protegerla —respondió Robb, agarrando el hombro del hombre—. Dile que voy a ir, Jory. De una forma u otra, su hermano la va a recuperar.

Myra

Los dioses ardían.

Nunca había adorado a los Siete, a pesar de los mejores esfuerzos de su madre, pero conocía los nombres: Padre, Madre, Doncella, Vieja, Guerrero, Herrero y Desconocido. Cada persona prefería un aspecto diferente, pero todos fueron rechazados por igual en las playas de Rocadragón. Una multitud se había reunido en silencio. ¿Sería respetuoso o burlón?

Myra se apartó de la vista, disgustada. Su balcón tenía una vista extraordinariamente buena de la miserable ceremonia. Se preguntó si lo tendrían en cuenta.

Al menos no se habían molestado en intentar traerla. Pudo haber sido un poco incómodo cuando ella se negó a arrodillarse.

—¿Qué está pasando?

Shireen estaba sentada en su cama, hojeando un libro que había traído. Myra le había pedido que se mantuviera alejada de la ventana. No tenía ninguna duda de que la niña estaba rompiendo varias de las órdenes de su padre al estar en la misma habitación que ella, y no quería arriesgarse a que un guardia mirara hacia arriba en el momento equivocado.

Por el bien de ambas, debería haber despedido a la chica, pero Shireen había crecido en ella y, sinceramente, Myra había estado sola. Con Jory fuera, no había muchos con quienes hablar, excepto quizás las paredes, aunque Desembarco del Rey le había enseñado que esas también tienen oídos. Shireen era probablemente la única persona en Rocadragón que podía hablar como si la guerra no se hubiera desatado en el campo.

Cómo echaba de menos ese tipo de ignorancia.

—Tu padre está quemando cosas —murmuró Myra, regresando al interior.

—Madre dice que así es como nos habla R'hllor, a través de las llamas —respondió Shireen, pensativa—. Nunca escucho nada. Solo crujidos.

Myra fue a sentarse a su lado. —Eso es probablemente lo mejor. ¿Por qué los dioses deberían hablarnos? Están allí arriba y nosotros aquí abajo.

Parecía que todos estaban donde ella no estaba.

Pasaron momentos en silencio. Shireen continuó hojeando su libro, aunque estaba claro que no estaba concentrada en él. La chica tenía algo en mente.

—Lo siento —espetó de repente, mirándola. En la oscuridad de su habitación, parecía que su rostro todavía estaba entero—. Le pregunté a padre por qué no te dejaba ir a casa. No me lo dijo, pero sé que es malo. Siempre pone la misma cara cuando está mal.

Myra no se había dado cuenta de que Stannis era capaz de hacer muecas.

—¿Somos enemigas?

La piedra con la que había empezado a proteger su corazón cedió ligeramente. Myra sintió que su rostro se suavizaba y sus labios formaban una pequeña sonrisa, las amables madres reservadas para sus hijos cuando reaccionaban exageradamente ante las tonterías, como era su naturaleza.

—¿Me odias? —ella preguntó.

Shireen parpadeó, como si dijera una locura. —¡Por supuesto no!

Myra sintió que su sonrisa crecía.
—Bien, porque obviamente no te odio. Ahora, juro que nunca pelearé contigo, ¿harás lo mismo?

La niña asintió. —Por los viejos dioses y los nuevos.

No el rojo, notó Myra.

—Entonces no somos enemigas.

La sonrisa de Shireen podría iluminar toda la habitación.

Sin embargo, el momento se truncó cuando Ser Davos entró en el umbral de su habitación. Shireen se había olvidado de cerrar la puerta cuando entró. A Myra no le había importado mucho. No la vigilaban. ¿A dónde iba a ir? ¿El mar abierto?

—Disculpe la interrupción, mi lady, pero... —hizo una pausa, tomando nota de su invitada, con los ojos muy abiertos—. ¿Princesa? ¿Qué está haciendo aquí? Si Su Majestad descubre que está aquí, o tu madre...

—Lo sé. Lo sé —dijo Shireen, deslizándose de su cama—. De hecho, tendría que prestarme atención.

Myra frunció los labios. Davos parecía angustiado.

—Princesa...

—Buenas noches, Ser Davos —respondió Shireen, pasando a hurtadillas a su lado—. ¡Buenas noches, Myra!

La Stark y el Caballero de la Cebolla se miraron el uno al otro en un incómodo silencio, hasta que Myra se puso de pie, arreglando su vestido.

—Pido disculpas, Ser Davos, por dejarla quedarse. Sé que ella...

Davos levantó una mano, la que tenía los dedos más cortos. —No hay necesidad, mi lady. La princesa tiene una forma de obtener exactamente lo que quiere de la gente.

Hablaba como un hombre que conocía demasiado bien sus encantos.

A pesar de todas las circunstancias, Myra todavía disfrutaba mucho de la compañía de Ser Davos. Era una especie de hombre genuino, honesto y cortés hasta el extremo, completamente opuesto a los gustos a los que ella había sido sometida desde que se fue de casa. Parecía casi incapaz de odiar a nadie, sin importar de qué lado de la tonta guerra se encontraran. Pero Davos no estaba de su lado, al menos no donde importaba, así que incluso ahora, tenía que estar en guardia.

Qué cosa tan agotadora fue.

—¿Supongo que Lord Stannis desea verme? —Preguntó Myra, construyendo de nuevo la pared que había hecho. Era una pequeña cosa que cubría su corazón, pero con cada amenaza a su familia, con cada palabra que se decía en su contra, con cada maldito segundo que pasaba en esta miserable isla, se hacía un poco más alto y un poco más fuerte.

Si Davos todavía se ofendió por el uso del título de Myra, no lo demostró. —Su Majestad la espera en el Gran Salón, mi lady.

...

La ferocidad que se había apoderado de ella el día que Myra había despedido a Jory parecía habérsela llevado consigo. Donde una vez vio el Gran Salón como algo grande y premonitorio, tan frío como las aguas que rodeaban la isla, ahora solo miraba una habitación, una habitación de piedra con gente de piedra. No eran nada a raíz de lo que sufrió en Desembarco del Rey, de lo que sufrió incluso ahora, mientras la pérdida de su padre todavía arañaba su alma.

A la luz de todo eso, Stannis se había vuelto tan intimidante como uno de los gatitos de Tommen.

El hombre mismo no estaba sentado en su trono. Él lo estaba mirando, de espaldas a ella, con la corona apoyada en uno de los brazos. Melisandre no se veía por ningún lado, pero aún así, Myra sintió los ojos de la mujer sobre ella.

—Parece que tu hermano no doblará la rodilla.

Myra se permitió una pequeña sonrisa, aunque solo fuera porque él no podía verla. Podría haberse vuelto desafiante, pero no era una tonta del todo.

—De hecho, se ha hecho rey —continuó Stannis, finalmente volviéndose hacia ella. Esa misma indiferencia que ella había llegado a conocer descansaba en su rostro, pero sus palabras eran tensas. Le molestaba—. El Rey en el Norte, lo llaman.

¿Su hermano, un rey? Parecía una especie de fantasía, pero si había algo que podía decir sobre Stannis era que no mintió. No admitía las cosas hasta que estuvo seguro de que eran hechos.

—Te dije que mi hermano no vería bien esto —dijo Myra, tomando su silencio como una señal—. Parece que tu reino se encoge un poco más cada día.

Había escuchado los rumores sobre Renly, cómo había huido al sur tras la captura de su padre y reclamado el título de rey para sí mismo. Tenía a Tierra de la Tormenta y a Alcance detrás de él, una fuerza bastante formidable.

—¿Crees que unas pocas palabras me van a hacer temblar, niña? —Preguntó Stannis, tomando asiento por fin—. Puedes dejar tus títulos y tus cortesías, pero no eres una líder, ni una estratega. Tus palabras no tienen peso. Eres solo una niña con una rabieta. ¿Debo negarte la cena para darte una lección?

Myra sintió que sus ojos se estrechaban, pero no dijo nada. Solo lo tomaría como una prueba más de su afirmación.

—Parece que te enfrentas a una elección, Myra Stark —continuó Stannis, de ninguna manera despreciado por su silencio—. A pesar de sus graves errores, tu padre era un hombre honorable, al igual que su padre antes que él. Sabía cómo deberían ser las cosas, que el Trono de Hierro es mío por derecho de nacimiento. Tú misma lo dijiste.

—Tu hermano es un traidor, y los lores que se unirán a él también. Cuando haya tomado Desembarco del Rey, se encargarán de ellos, pero no soy tonto. El Norte no puede ser gobernado por ninguno de mis abanderados. Se romperían antes de llevarlo al talón.

Ella lo vio tocar la corona, sus dedos trazaron suavemente las llamas doradas; temía las palabras que diría a continuación.

—Dobla la rodilla hacia mí, y es tuya. Te declararé la Dama de Invernalia y la Guardiana del Norte. Tendrás la libertad de casarte con quien quieras, y yo me encargaré de que tus hijos sean Starks de nacimiento real. O si lo prefieres, puedo concederlo a uno de tus hermanos menores, siempre que hagan lo mismo.

Por un momento, se quedó en silencio. Todo lo que Myra podía oír era el sonido de su respiración, el latido de su corazón en sus oídos.

¿Era esta la verdadera cara del Sur, el poder a cualquier precio? ¿Abandonar a la familia que había conocido toda su vida, a quien amaba con todo su ser, a quien gritaba, reía y lloraba, por un título bonito y un asiento de lord?

No era tan ignorante como para creer que esto nunca podría suceder. Los Fuegoscuro habían demostrado muchas veces que el poder podía llevar al hombre a derramar la sangre de su pariente, pero por lo que había visto en los últimos meses, casi parecía un lugar común. Los del sur, que llamarían a su pueblo atrasado y bárbaro, estaban dispuestos a apuñalar a sus hermanos y hermanas por la espalda y proclamarse superiores.

¿Su padre realmente llamaría a esto honor?

—No —siseó ella, con los dientes apretados. Estaba temblando, pero no por el frío—. Traicionaré la corona o traicionaré a mi familia, sé cuál es mi posición. No doblaré la rodilla ante ningún hombre que no sea mi hermano, Robb Stark, el Rey en el Norte.

Stannis suspiró. ¿Por qué le recordó de repente a su padre?

—Que así sea.

Con el movimiento de su mano, dos guardias la dejaron en blanco a cada lado. Sus cueros, notó, llevaban el ciervo en llamas. Con qué rapidez tuvo lugar la transformación. ¿Stannis siempre había estado tan ansioso por dar la espalda a sí mismo?

Myra no pudo evitar mirar hacia la espada envainada más cercana a ella. Al darse cuenta de su movimiento, el guardia la estiró ligeramente, revelando el acero pulido. Sus ojos se posaron en los de él. Cualquiera que sea la reacción que el hombre había esperado, lo que ella le dio no fue esa. Apenas registró nada. ¿Dónde estaba el miedo?, se preguntó.

Stannis se puso de pie y se colocó la corona en la cabeza. —Myra Stark, yo, Stannis Baratheon, el primero de mi nombre, rey de los ándalos, los rhoynar y los primeros hombres, señor de los Siete Reinos y Protector del Reino, por la presente te declaro una traidora a la corona. La pena por tal crimen es la muerte.

Ella lo vio salir del estrado. Él acababa de tomar su vida en sus manos y mostrársela, pero ella no tenía miedo. No había nada más que calma. ¿Era así como su padre había enfrentado su fin?

—Afortunadamente para ti, concederé una suspensión de la ejecución hasta que termine la guerra —continuó Stannis, poniéndose delante de ella. Myra lo miró a los ojos. Se preguntó si su reacción lo decepcionaría.

—Quizás tu hermano pueda suplicar por tu vida después de que yo haya arrasado con su ejército.

Tyrion

Nunca había esperado una cálida bienvenida a su regreso a la capital, pero ¿ser ignorado por completo? Después de todo, parecía que su hermana tenía más sorpresas para él.

Habían viajado con un modesto grupo de soldados, que para un Lannister, incluso el infame Diablillo, no podía tener menos de cien hombres. Después de todo, su familia tenía una imagen que mantener. Además, después de todo el fiasco de Catelyn, Tyrion estaba seguro de que nunca más se le permitiría viajar con la ligera vigilancia. Se había dado cuenta de que ser una vergüenza tenía sus beneficios.

Nadie los recibió en la Puerta del Dragón, ni a ninguno de los más pequeños a partir de entonces. Un solo escudero salió corriendo de los establos para preguntar por sus caballos, pero no había ningún mensajero que anunciara su llegada ni ningún sirviente que los escoltara. Incluso Varys, quien sin duda, de alguna manera, ya se había enterado de su nuevo título, no se había molestado en mostrar su rostro. Si no hubiera frecuentado la capital con tanta frecuencia, Tyrion podría haberse visto reducido a llamar a una criada de la cocina o algo así para que le diera indicaciones.

Lo absurdo de todo eso apestaba a Cersei.

Tenía que preguntarse si ella no sabía ya lo que había hecho su padre también.

Cuando finalmente llegó a su habitación, que, después de un viaje tan largo por el camino, le llevó mucho más de lo que estaba dispuesto a admitir, Tyrion se hundió de inmediato en la silla más cercana, con las piernas en llamas. Convenientemente, una jarra estaba en la mesa cercana. No había bebido nada adecuado desde su captura. Su padre, por supuesto, se había asegurado de que su caravana estuviera seca, pero con su hermana, Tyrion siempre tenía dos cosas con las que podía contar: que detestaba su propio ser y que siempre había vino cerca.

Cersei estaba demasiado ocupada transcribiendo algo para prestarle atención. Oh, ella sabía que él estaba allí, pero le gustaba fingir que no se había dado cuenta. Le había dado un gran placer cuando eran niños pequeños y él no sabía nada mejor, y se convenció por completo de que realmente había desaparecido. Eso fue hasta que Jaime lo solucionó. Claramente, ella no había perdido el hábito.

Dudaba que estuviera escribiendo algo de importancia. Quizás chismes, o 'Odio a mi hermano pequeño' una y otra vez.

Aunque, en este punto, no podía estar seguro de a qué hermano se refería.

—Veo que has redecorado —observó Tyrion, mirando alrededor de sus habitaciones. Ella nunca había sido de las que se alejaban de su herencia. Donde se esperaba que la mayoría de las mujeres tomaran los colores y el sigilo de su señor esposo, Cersei siempre había hecho lo contrario, contrarrestando a Robert en todo momento. Ahora, parecía que había puesto un toque extra de rojo y oro en el lugar por si acaso. Ciertamente había más leones por ahí.

Cersei, por supuesto, no dijo nada. Aunque su escritura sonaba más furiosa.

Tyrion bebió un poco más, tocando con los dedos una melodía que había escuchado cantar a Bronn una vez en el camino. Aun así, Cersei no hizo ningún movimiento para hablar. Incluso pareció relajarse, como si aceptara su propia mentira y creyera que él se había ido.

Suspirando, Tyrion saltó de su asiento, cambiándolo por el que estaba frente a Cersei.

—Voy a preguntar esto una vez y sólo una vez: ¿mataste a Robert?

Cersei dejó de escribir.

Ella lo miró como lo haría con un sirviente que se atreviera a responderle, como si su sola presencia ensuciara todo en la habitación. Pero su querida hermana siempre lo miraba de esa manera para que no tuviera el efecto que pretendía.

Tyrion frunció el ceño. Odiaba tener que ser el serio. —Estamos en guerra, el rey está muerto...

—Joffrey es el rey.

Bueno, al menos ella era capaz de hablar.

—Sí, Joffrey es rey, y qué notable trabajo ha hecho hasta ahora. Sólo destruyó nuestra esperanza de recuperar la paz con el Norte.

Habían conseguido al mensajero poco después de dejar el campamento de guerra. Tyrion estaba agradecido de no tener que ver el rostro de su padre esa noche. Ni siquiera Kevan podría resistirlo.

Cersei sonrió, como si hubiera dicho algo tonto. —No habrá paz con el Norte, solo su rendición total. Es lo que merecen los traidores.

—¿Has mirado un mapa recientemente, hermana? El norte es un lugar grande.

—Sí, un lugar grande y vacío lleno de dueños de perros y granjeros —respondió Cersei, dejando finalmente los pergaminos en su escritorio—. ¿Por qué estás aquí, Tyrion, teniendo esta discusión? No hay putas aquí para entretenerte.

Tyrion suspiró, deseando no haber mencionado su compañía preferida. Daría cualquier cosa por volver con Shae en ese momento. La habían encontrado en las afueras del campamento de su padre y ella era lo único que había obtenido de todo ese miserable asunto que no le hacía querer romperse los sesos.

Y Bronn.

De vez en cuando.

En cambio, tomó la carta que le había dado su padre y la deslizó por el escritorio. La mirada que cruzó el rostro de su hermana al leer las palabras casi valió la pena.

—No puede hablar en serio —dijo Cersei, arrugando la carta y arrojándola.

—¿Alguna vez has conocido a nuestro padre bromeando?

—Padre es la Mano, no tú.

—Y padre está ocupado luchando en la guerra que comenzaste.

—Que tú comenzaste, hermano, ¿O has olvidado cómo te dejaste capturar? ¿Cómo dejaste que capturaran a Jaime?

¿Cómo pudo? Todos tenían la intención de recordárselo con cada respiración.

Cersei se echó hacia atrás, con la mano alcanzando su propia copa. —¿Qué le hace creer que podrías hacer un mejor trabajo que yo?

—Bueno, en primer lugar, no habría ejecutado a Ned Stark.

Vio cómo el labio de su hermana se movía antes de que ella se moviera para tomar un trago. Entonces, eso no había sido parte del plan. Siempre había sabido que Joffrey era un niño cruel y rebelde, pero nunca había esperado que llegara tan lejos. Por otra parte, había esperado que Robert hubiera tenido unos años más, dado a Joffrey tiempo para apaciguarse con la edad.

Parecía que el niño rey era el único que conseguía lo que quería.

—No importa —dijo Cersei después de un rato—. Ned Stark le confesó al reino que era culpable. Cada casa en cada rincón de Poniente sabe lo que hizo.

—Ellos saben lo que confesó cuando pusiste un cuchillo en la garganta de su hija —respondió Tyrion, apoyándose en el escritorio—. Esta venganza que tienes contra Myra Stark te va a costar.

—¿Y qué sabrías? No has estado aquí.

—Te olvidas, Jaime también es mi hermano. Me cuenta cosas.

Algo brilló en sus ojos. ¿Enfado? ¿Celos? No sabría por qué. Su hermano solo tuvo ojos para ella, incluso cuando todas las doncellas, solteras o no, prácticamente se arrojaban a sus pies. Actuó como si no existiera ninguna otra mujer en el reino.

Cersei nunca había sido muy buena devolviendo ese tipo de lealtad.

La conversación estaba empezando a desgastar a Tyrion. Ni siquiera era la más hostil que había compartido con su hermana, y dudaba que las futuras discusiones fueran tan rápidas.

Necesitaba beber. Necesitaba dormir. Necesitaba a Shae. Y definitivamente no en ese orden.

—Dime que al menos tienes a las otras chicas Stark, Sansa y cómo se llame.

Cersei no respondió.

Tyrion parpadeó. —Tienes que tenerlas...

Su hermana comenzó a inquietarse. Ella nunca hacía eso.

Tyrion se puso de pie y se dirigió al otro lado del escritorio. Agarró el reposabrazos y miró a Cersei hasta que ella se vio obligada a encontrar su mirada.

—Quieres decirme que no solo mataste a Lord Stark, sino que perdiste nuestro único medio de trueque con su hijo. ¿Qué puede evitar que Robb Stark destroce esta ciudad?

—¿Nuestro padre lo hará, o tú también dudas de él?

—¿Recuerdas la última vez que los Stark marcharon hacia el sur cuando el rey los había agraviado? No terminó bien para los Targaryen; no terminará bien para nosotros.

Totalmente disgustado con cómo había ido todo, Tyrion decidió irse de una vez por todas. El único problema era que tenía que encontrar la manera de salir del Torreón de Maegor y luego subir a la cima de la Torre de la Mano.

Quizás Bronn podría llevarlo.

—Esto es lo que quieres, ¿no? Ver nuestra Casa arruinada —dijo Cersei, su voz baja pero afilada como el cristal—. Te llevaste a mamá. Te llevaste a Jaime. ¿Cuál de nosotros sería el próximo en caer?

Tyrion suspiró, su mano en la puerta. —Mi querida hermana, amo a mi familia, incluso a ti. Quizás algún día puedas ver eso.

No había nada en su vida de lo que dudara más.

Jaime

Myra Stark había sido llevada a la mazmorra hace dos días, o lo que él pensó que eran dos días. Ella había dirigido una mirada dura en su dirección, luego se sentó en el rincón más alejado de su celda, donde la luz de la antorcha no podía llegar, bañándola en la oscuridad. La única forma en que Jaime sabía que ella todavía estaba allí, y que él no se había vuelto loco por el encarcelamiento, era el movimiento ocasional que venía de la celda, cuando ella iba a tomar la poca comida que les proporcionaban o tomar agua.

Casi había hablado una docena de veces, las palabras en su lengua, casi libres, pero cada vez se había detenido. Algo se había sentido mal al respecto. Quizás era la forma en que iba a hablar, su habitual y cruel yo, o quizás simplemente entendía demasiado bien el deseo de que todos y todo lo dejaran solo.

Aun así, el silencio estaba empezando a irritarlo. Desde su... confrontación, Jaime se había quedado solo en la oscuridad, salvo por los guardias que eran más propensos a apuñalarlo que a hablar con él. No sabía nada del mundo exterior, ni de su padre en las Tierras de los Ríos ni de su hermana en Desembarco del Rey; no sabía nada de Tyrion, su hermano pequeño se quedó solo con un solo mercenario en medio del territorio del clan de la montaña. Por lo que sabía, podían morir, y el justo Lord Stannis se lo ocultaría.

No era de extrañar que Ned Stark estuviera tan desesperado por su ayuda. Fueron cortados con el mismo trapo monótono e hipócrita.

Jaime no pudo decir qué lo llevó finalmente a hablar, pero cuando lo hizo, su voz era casi irreconocible.

—¿Tyrion está vivo?

La desesperación en él lo enfermó.

Estuvo en silencio durante mucho tiempo. Jaime no creía que Myra estuviera dormida, especialmente porque la había escuchado moverse no hace mucho. Ella podría haberlo estado ignorando, lo cual tenía sentido a la luz de todo, pero a Jaime no le importaba el sentido común y merecía un trato. Su madre se había llevado a su hermano, el hermano que ella misma declaró inocente; ella le debía una respuesta, por su honor como Stark. Casi lo dijo hasta que su suave voz resonó en la oscuridad.

—No lo sé.

—¿No lo sabes? —Repitió Jaime, aumentando la ira—. Tu padre solo estaba apostando todo el reino por su supervivencia. Debería estar gritando sobre eso desde lo alto de la Fortaleza Roja, como si fuera lo único que evita que mi padre queme el reino hasta los cimientos. Por cierto, no lo es. Lo está haciendo por despecho en este momento.

Volvió el arrastrar los pies. Jaime miró fuera de su celda, viendo la forma oscura de Myra levantarse y moverse hacia los barrotes. Ella agarró las piezas de hierro con suavidad, mirándolo. Debe haber sido todo un espectáculo; no se había bañado en semanas y apestaba algo feroz. Su cabello era rebelde, trozos de paja pegados a los mechones flácidos; le había crecido la barba y pensó que podría ser completamente irreconocible.

—Yo diría que el querido Ned y Robert estaban conspirando para mantenerme aquí, pero eso no te explica —continuó Jaime. Una vez que comenzó, las palabras brotaron de él como una fuente, desatando semanas de frustración y la necesidad de decir algo—. ¿Qué hiciste para enojar tanto a Stannis? ¿Usaste la palabra menor? Odia esa palabra. O tal vez fue obra de su esposa. Eres una vista más hermosa que ella. Son las orejas. Tal vez ella pensó que vendrías para robar otro Baratheon de...

—No lo sabes, ¿verdad?

Jaime hizo una pausa. Miró a Myra, realmente la miró. Ella no estaba enojada, en lo más mínimo, ni siquiera hubo un pobre intento de encubrir ninguna emoción. Era como si no hubiera escuchado nada de su diatriba, como si de repente él no fuera el hombre que había intentado matar a su hermano. Todo lo que tenía en sus ojos era lástima y una tristeza, profunda y abrumadora.

El tipo que solo trae la muerte.

—¿Quién? —preguntó, incorporándose rápidamente, el miedo traía energía a su forma debilitada—. ¡¿Quién fue?!

Myra dio un paso atrás, sus palabras la abofetearon. —El rey Robert está muerto, asesinado y ...

La vio encogerse, la tristeza tomando el control de su cuerpo. Sin embargo, se recuperó casi con la misma rapidez, una extraña especie de calma se apoderó de ella cuando lo miró de nuevo.

—Y tu bastardo ejecutó a mi padre por eso.

Oh dioses, Cersei, ¿qué has hecho?

Jaime se apoyó contra los barrotes, dejando que el frío metal enfriara su acalorado rostro. Todo parecía como si estuviera empezando a girar. Todo por lo que habían trabajado, todo lo que habían construido, se estaba desmoronando, saliendo de control. ¿Cómo podían esperar recuperarse de esto?

—Stannis se ha declarado rey. Renly se ha declarado rey. Mi hermano ha sido coronado Rey en el Norte —continuó Myra, aunque las palabras lo inundaron con poco significado. No le importaban los reyes ni las coronas; no le importaba nada de eso—. Y por mi apoyo a él, me han declarado traidora. Me van a ejecutar.

Se había reído mientras hablaba, con la voz quebrada, como si su muerte inminente fuera solo otro percance en una serie de terribles eventos. Jaime supuso que lo sabía demasiado bien.

Myra lo miró, negando con la cabeza. —Parece que estamos destinados a ser miserables juntos, Jaime Lannister.

...

Jaime no estaba seguro de cuánto tiempo había pasado desde la última vez que habló. Quizás ella todavía estaba hablando incluso ahora, pero a él no le importaba lo que tenía que decir. No importaba.

El mundo exterior estaba ardiendo y estaba encerrado en esta patética isla, incapaz de defender a quienes lo necesitaban. ¿No le había dicho a Cersei que todos los que se interpusieran entre ellos se quemarían? ¿No fueron esas sus palabras?

¡Quémalos a todos!

Eligió ignorar la voz que había resonado en su cabeza durante tantos años; solo quería pensar en su hermano y hermana. Las únicas dos personas en el mundo que le importaban; las únicas personas que lo mantenían en este miserable lugar.

La antorcha casi se había apagado. Era como le gustaba decir la hora. Los guardias nocturnos estaban menos inclinados a hacer algo por las pobres almas que tenían que vigilar.

Sin embargo, había una luz en la oscuridad, distante pero cada vez más cercana. Jaime pensó que podría estar imaginándolo, hasta que por el rabillo del ojo, vio a Myra de pie.

—¡Shireen! —siseó cuando la luz se acercó. Revelaba a una niña con un rostro deformado por la Psoriagrís. La legendaria hija de Stannis Baratheon. La niña volvió a encender su antorcha agonizante y se paró frente a la celda de Myra—. ¿Qué estás haciendo aquí? Cómo...

—Padre se ha ido. Tomó sus barcos y se fue —respondió la niña—. No dejaré que te lastime. No eres mi enemiga.

Myra se arrodilló ante la chica, acariciando su cabello a través de las barras. —Y tú no eres la mía, Shireen, pero esto es peligroso. Tu padre...

—Está mal —dijo Shireen rotundamente—. Eres una buena persona. A los dioses no les gusta que mates a una buena persona.

—Shireen ...

—Los guardias no me encontrarán. Están durmiendo —Shireen bajó la luz y buscó algo en su falda. Algo tintineó y de repente hubo metal brillando a la luz del fuego. Llaves. Jaime se acercó a los barrotes mientras veía a la chica experimentar con cada una, su corazón dio un vuelco cuando escuchó el sonido profundo de la celda abriéndose.

Inmediatamente, la niña se arrojó a los brazos de Myra. Se abrazaron brevemente antes de que Myra la dejara en el suelo.

—Tienes que irte ahora. No puedes ser vista conmigo. No importa lo que pase.

Shireen asintió. —Te extrañaré.

—Y yo a ti. ¡Ahora vete!

La niña y la antorcha desaparecieron en la oscuridad.

Jaime vio como Myra agarraba las llaves que habían quedado en la puerta. La chica no parecía tener mucha preocupación por escapar mientras giraba los trozos de metal en sus manos.

Entonces ella lo miró, y Jaime de repente se dio cuenta de que su escape no era tan seguro.

Caminó hacia su celda, lenta y cautelosa, como si fuera a morderla. Sus ojos estaban oscuros a la luz de las antorchas, estudiándolo de cerca.

Casi se rió. —No lo haría si fuera tú.

Myra asintió, casi imperceptiblemente, luego comenzó a probar las llaves de su puerta. —Y es por eso que no eres yo. Puede que no me gustes, Jaime, pero odio a Stannis, y sería un gran placer para mí robarle sus dos premios.

Ahora eso era algo en lo que ambos podían estar de acuerdo.

En el instante en que escuchó la cerradura ceder, Jaime se puso de pie y salió de su celda. Agarró la antorcha y se dirigió hacia la dirección de donde había venido Shireen, con Myra pisándole los talones. Caminaron rápido y en silencio, ansiosos por respirar. Jaime podía sentir su corazón latiendo contra su pecho, un león rugiendo tan fuerte que estaba seguro de que los guardias lo escucharían.

Si tan solo pudiera tener una espada en sus manos.

La mazmorra terminaba en escaleras que subían. Jaime subió lentamente por ellas, agachado. Le devolvió la antorcha a Myra. Ella entendió su línea de pensamiento, manteniendo el fuego detrás de ella.

Jaime extendió una mano mientras llegaba arriba, deteniendo a Myra mientras miraba por la esquina.

Parecía que Shireen había estado diciendo la verdad. Los guardias estaban dormidos, ambos roncando suavemente, sus copas vaciadas y caídas de la mesa sobre la que descansaban sus cabezas.

Le hizo señas para que entrara lentamente. Con los ojos muy abiertos, Myra observó la escena con cuidado, asegurándose de pisar lugares seguros. Jaime agarró una espada que estaba apoyada contra la pared. Estaba mal cuidada, opaca en algunos lugares, pero aún así mataría a un hombre, y eso era todo lo que necesitaba.

El Lannister y la Stark huyeron silenciosamente por los pasillos de Rocadragón. Con las flotas desaparecidas, los guardias eran pocos. Estarían enfocados en el perímetro más que en el interior. Después de todo, era un castillo impenetrable en una isla. ¿Qué tenían que temer?

Cuando un guardia desafortunado se acercó a ellos, Jaime empujó a Myra hacia atrás por la esquina que acababan de girar antes de empujar su espada directamente en la garganta del hombre. Sostenido en su lugar por su espada y una mano agarrando su hombro, el guardia simplemente se quedó allí y gorjeó mientras se atragantaba con su propia sangre.

Jaime bajó su cuerpo lentamente, sus ojos revoloteando de un lado a otro por el pasillo, buscando a otros testigos. Cuando nadie vino, sacó su espada y la limpió en la capa del hombre. Un rastro de sangre podría matarlos a ambos.

Se volvió hacia Myra, que estaba mirando el cadáver.

No te atrevas a desmayarte, chica.

Como si leyera sus pensamientos, sus ojos se encontraron con los de él y asintió.

Continuaron, aunque Jaime no sabía a dónde se dirigía. No estaba en el estado de ánimo adecuado cuando lo arrastraron por primera vez a través de Rocadragón; no estaba del todo seguro de cómo iban a salir del período insular. No era un gran marinero y dudaba que la chica de Invernalia, sin salida al mar, supiera mucho tampoco.

Un paso a la vez.

Dobló por otro pasillo, solo para que Myra agarrara su mano. Ella tiró de él en otra dirección, siseando un 'por aquí' mientras avanzaba. Jaime solo pudo seguir cuando la chica se convirtió en la líder, girando de un lado a otro como si tuviera el castillo memorizado.

Doblaron por un último pasillo, que terminaba en una pesada puerta de madera, y se detuvieron.

—¿Dónde estamos? —Preguntó Jaime, apoyado contra la pared.

—Pasillos de los sirvientes —susurró Myra, mirando a su alrededor—. Tienen una salida a los acantilados. Shireen me lo mostró una vez.

—Por supuesto que lo hizo.

Se arrastraron silenciosamente por los pasillos, con cuidado de no molestar a los que dormían dentro. Una sirvienta avivó el fuego cerca de la cocina, pero estaba demasiado preocupada por su trabajo como para darse cuenta de los dos. Otros tenían los ojos demasiado nublados o estaban demasiado borrachos para distinguirlos de cualquier otra persona que trabajaba allí. Los señores y las damas no vinieron a donde vivían. No tenían nada de qué preocuparse.

Myra finalmente los condujo a un pasillo con ventanas enrejadas al exterior. El olor a mar y sal era casi abrumador, pero Jaime siguió adelante.

Ambos se estrellaron contra la puerta de hierro que los mantenía alejados de la libertad, luchando mientras los cerrojos de hierro crujían.

¿Cómo en los siete infiernos lograron salir esos dos antes?

Cuando cedió, ambos cayeron al césped que cubría la mayor parte de los acantilados. Una fuerte brisa sopló a través de la isla, azotando el cabello de Jaime contra su rostro. La luna se elevaba en la distancia, proyectando un resplandor misterioso sobre el mar. Estaba extrañamente tranquilo, o al menos tan tranquilo como podría estar el mar en Rocadragón.

Jaime se volvió hacia Myra. Ella realmente sonrió.

Luego, una flecha golpeó el suelo ante ellos.

Se pusieron en marcha en un instante, huyendo por los acantilados que desaparecían rápidamente.

Cuando era niño, Jaime solía zambullirse desde los acantilados de Roca Casterly. Cersei nunca iría con él, sin importar cuántas veces la incitara. Esos acantilados habían sido más altos que en los que se encontraban ahora. Podrían hacerlo.

—Necesito que confíes en mí —dijo Jaime cuando llegaron al final, mirando las oscuras olas debajo. A lo lejos, podía escuchar los gritos de los soldados.

—Lo hago —respondió Myra sin dudarlo.

Jaime la miró brevemente antes de tomar su mano.

Saltaron.