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capítulo cuatro
LA DESPEDIDA

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Myra

La cripta familiar no era un lugar que visitaba a menudo. Ella había entrado por primera vez en sus húmedos pasillos cuando tenía doce años, y se había sorprendido por lo cálido que estaba. Robb y Jon habían reflexionado sobre la idea de mudarse bajo tierra cuando llegara el próximo invierno, reclamando con entusiasmo estatuas para dormir, pero su padre silenció la planificación con una mirada oscura. La cripta no era lugar para palabras tontas, solo aquellas cuidadosamente consideradas, tan solemnes y vinculantes como un juramento. Myra se aseguró de no hablar nunca cuando volviera.

No podía estar segura de qué la traía de vuelta ahora. Seguramente tuvo que ser una especie de mala suerte deambular por el lugar mientras su hermano pequeño apenas se aferraba a la vida, pero sus pies mantuvieron el ritmo y no tenían intención de volver atrás. Tal vez solo quería ver todo una vez más antes de viajar hacia el sur, incluso los muertos.

Había algo extrañamente final en todo.

Myra se acercó a la última de las tumbas. Construida hace casi dieciocho años, albergaba a su tía, Lyanna Stark, pero todo lo que podía ver mirando la estatua era su propia cara. Le envió un pequeño escalofrío por la espalda, como si Myra estuviera mirando su propio lugar de descanso final, aunque suponía que eso no era cierto. Sería sepultada con la familia de su señor esposo, cualquiera que sea.

La mano extendida de Lyanna sostenía una pequeña pluma, o más bien sus restos. Las criptas notoriamente húmedas destruyeron la mayoría de las cosas que no estaban hechas de piedra en cuestión de semanas, si no menos, e incluso algunas de las estatuas más antiguas tuvieron que ser reemplazadas, aunque algunas se dejaron asentar. Sus rostros habían sido olvidados y nadie sabía qué hacer con ellos.

Su mano alcanzó suavemente el penacho, tocando solo el borde más leve para que el resto no se desmoronara ante sus ojos. Se preguntó qué tipo de significado tenía, y si la mano que lo soportaba sabía que estaba allí.

—Puede que ella no lo supiera, pero la amaba con todo mi corazón.

Con los ojos muy abiertos, Myra se volvió hacia la fuente inconfundible de la voz: Robert Baratheon. Cómo había logrado atraparla con la guardia baja, no podía estar segura. Ella había pensado que el hombre era incapaz de ir a ninguna parte sin llamar la atención de todos los que estaban cerca.

—¡Su majestad! —Cayó de rodillas con un golpe, su falda empapada en el agua que se había reunido en el suelo de piedra, mientras sus ojos captaban la imagen de las botas cubiertas de barro del Rey mientras quitaba el calor que se acumulaba en sus mejillas. Qué tonta debía de haberle parecido al hombre, tan perdida en sus propios sueños que no podía molestarse en saludarlo adecuadamente. Mientras pensaba en todas las formas de disculparse, su mano enguantada la alcanzó.

—No arruines tu vestido por mí.

Myra tomó la mano del Rey, sorprendida de lo rápido y fácil que la levantó. A pesar de su barriga, el rey Robert había mantenido su fuerza y ​​su presencia dominante, si su elevada altura sobre ella decía algo. Allí, en la oscuridad de las criptas, de repente ya no era difícil imaginarse al hombre que alguna vez fue, con su yelmo de astas y un martillo de guerra que podría aplastar a un hombre en la nada.

—Ustedes norteños y su decoro —continuó el Rey, ajeno a su escrutinio. Su aliento, como siempre, apestaba a bebida—. ¿Planeas arrodillarte cada vez que nos crucemos?

Su boca se abrió y se cerró, sin saber qué decir. La naturaleza bulliciosa del hombre hacía difícil saber si estaba enojado o no. De esa manera, lo encontró muy similar a los abanderados de su padre, los Umbers. Haga un comentario extraño al Gran Jon y tendrá la posibilidad de obtener un hacha en la cara. La otra mitad estaba reservada para una hora de risa bulliciosa. Con ese pensamiento, ella también tuvo que preguntarse por qué el Sur creía que eran personas adecuadas.

—Solo si me lo pide, Su Majestad.

—Pedirtelo —repitió Robert con un resoplido—. Y si te pidiera que saltaras del Muro completamente desnuda, ¿lo harías?

—No, Su Majestad —respondió ella lentamente, midiendo su reacción, pero las sombras que parpadeaban en su rostro lo dificultaban—. Prefiero morir con la ropa puesta.

Myra no estaba segura de por qué había respondido de esa manera, completamente fuera de línea con ese decoro que él afirmaba que tenía. Supuso que la conversación le recordaba a las que había compartido con Theon. En ese caso, lo mejor era combatir el fuego con fuego.

El Rey guardó silencio el tiempo suficiente para que el arrepentimiento comenzara a filtrarse en sus venas, luego estalló en una carcajada tan estridente que pensó que el techo mismo podría derrumbarse a su alrededor. Myra sintió que sus mejillas se calentaban de nuevo. Ahora estaba contenta de que el lugar estuviera tan oscuro.

—Realmente eres de Ned —dijo, apretando una mano sobre su hombro. Myra no pudo evitar notar lo grande que era. Se sentía como una niña pequeña en sus manos—. Todo de el Invierno se acerca y Su Majestad, y un sentido del humor enterrado debajo de todo. Podría soportar estar rodeado de más como tú.

Él se apartó de ella, la mano dejó su piel fría a su paso, y dirigió su atención a la estatua de su tía. Tenía que preguntarse si sus palabras solo se referían a Lyanna, o si los sureños eran realmente tan miserables como él los hacía parecer.

Observó a Robert sacar una pluma del bolsillo de su capa, y en ese momento se sintió avergonzada. Esto no era algo de lo que ella debería ser testigo. Solo las almas de los muertos y los dioses en los que haya creído deberían saber lo que estaba a punto de suceder. Sin embargo, cuando ella trató de dejarlo a su privacidad, el Rey habló.

—Viene de las tierras más al sur de los Siete Reinos.

Myra se giró y encontró al Rey aún frente a la estatua.

—¿Su Majestad?

—La pluma. De un maldito pájaro del que no puedo pronunciar el nombre. Solía ​​traerle todo tipo de estas baratijas. Quería mostrarle el mundo y demostrarle que lo atravesaría.

Entonces se volvió hacia ella e, incluso en la oscuridad, pudo ver toda la emoción en sus ojos, la ira y el dolor y todo el amor que aún sentía por una mujer muerta.

—Pero nunca fue suficiente.

Las palabras deberían haber sido para Lyanna, pero Myra tuvo la clara impresión de que estaban destinadas a ella. En ese momento, mientras miraba al Rey, supo que algo había sucedido entre ellos, y en la boca del estómago, todo se sintió muy mal.

. . .

—Has estado en las criptas.

Myra le sonrió suavemente a su madre, quien apenas notaba su presencia a pesar de haberse sentado frente a ella durante la mayor parte de una hora, no es que pudiera culparla. Desde que Bran cayó, Catelyn Stark apenas había dormido, si es que lo había hecho, y su mente a menudo estaba en otra parte, preservando la energía que podía. O eso, o estaba perdida en los sueños de un niño pequeño, trepando donde su corazón lo lleve con piernas que aún funcionaban.

Bajó la mirada hacia su vestido y suspiró ante el estado en que se encontraba, aunque no era tan diferente de cualquier otro día que se le ocurriera. A su cabello le habría dado más, empapado y casi congelado en los extremos por el repentino frío de la mañana. —Supongo que no hay forma de ocultar eso.

—¿Qué estabas haciendo ahí abajo?

—Solo estaba ... tomando todo una última vez.

Myra se volvió hacia la cama que las separaba a ellas y al niño que la ocupaba. Había esperado que él se hubiera despertado antes de que el Rey y su grupo se marcharan, para poder recordarlo como alguien más que la frágil criatura que yacía dormida ante ella. Por más que lo intentara, Myra no podía recordarlo luciendo como cualquier otra cosa, ni siquiera cuando habían hablado sobre su cachorro lobo huargo. La única imagen que su mente conjuraba era un niño pálido con ojos hundidos y un cuerpo roto. Había sido un niño tan lleno de vida y había perdido casi todo.

Bran no fue el único, sin embargo. Su madre tampoco era la misma. Había envejecido al menos diez años desde que él se cayó, y estaba casi destrozada. Le temblaban las manos mientras trabajaba en algún adorno de madera para Bran y tenía los ojos hinchados por el incesante llanto. Habían pasado cuatro días de esto.

—Deberías descansar un poco, madre —Myra instó suavemente.

Catelyn sacudió la cabeza. —No puedo dejarlo. Incluso si quisiera, la idea de que podría pasar solo ...

—No estará solo. Estaré aquí.

—La caravana se va hoy ... —Su madre se calló, con los ojos muy abiertos como si acabara de darse cuenta. Si es posible, parecía estar mucho más frágil.

Myra dejó el tema un momento, dejando que su mano recorriera el cabello de su hermano. Cómo la habría odiado haciendo eso. Él no era una mascota, diría. No, pero él era un cachorro, un cachorro de lobo, y eso estaba lo suficientemente cerca.

¿Qué iba a hacer su madre sin su esposo e hijas ahora? Robb era terrible para lidiar con la emoción y Rickon no era más que eso. Ninguno de los dos podía ayudar a su madre; seguían siendo tan terriblemente dependientes de ella.

—No tengo que irme —ofreció Myra, mirando hacia arriba—. Sansa está comprometida con el príncipe y Arya tiene su deseo de aventura, pero no me necesitan en el Sur.

Su madre parecía sorprendida. —Myra, no puedo pedirte eso.

—No me lo estás pidiendo, te lo estoy ofreciendo. Invernalia es mi hogar y preferiría no dejarla así, no con Bran ... —hizo una pausa, sin querer decir las palabras como si fueran una mala voluntad—. Además, Robb necesitará toda la ayuda que pueda conseguir. Mi pobre mellizo tendrá demasiado para él. Y alguien tendrá que atender a Rickon. La vieja Tata lo asusta con más frecuencia que nunca. Y está el asunto de la próxima cosecha ... 

Catelyn levantó la mano y terminó con la divagación de Myra. Su madre parecía más fuerte ahora mientras la miraba con tanto orgullo en sus ojos.

—Recuerdo cuando eras solo una bebé, claro como el día. Eras tan callada y bondadosa, debo haberte vigilado el doble que tu hermano, temiendo que hubieras muerto. Pero siempre estabas bien, contenta con tu entorno y nunca propensa a quejarte. Incluso cuando Robb se molestaba, nunca hiciste ningún sonido. Sólo tratarías de ir a él, sin importar lo que los separara, y darle consuelo. Mi pequeña hija, nacida sin una pizca de egoísmo.

Entonces su madre se puso de pie, quizás por primera vez en mucho tiempo porque sus pies estaban un poco inestables, pero la Dama de Invernalia recuperó su actitud cuando cruzó la habitación. Myra se levantó con ella, mirando.

—Te dices a ti misma que no te arrepentirás de quedarte, pero Myra puedo asegurarte, que si no te vas con la caravana, pasarás el resto de tus días preguntándote qué pudo haber pasado —Catelyn tomó su cara en sus manos, los pulgares limpiando lágrimas de las que Myra no había sido consciente—. El Norte siempre estará aquí, al igual que Invernalia, y ambos te darán la bienvenida con los brazos abiertos cuando elijas regresar.

Myra miró a los ojos azules Tully de su madre, sabiendo que cualquier cosa que dijera no serviría de nada. Y no podía negar la parte de ella que tenía más que un poco de curiosidad por lo que era tan especial sobre las tierras al sur de su hogar, por lo que concedió con un asentimiento. Su madre le besó la frente suavemente.

—Te echaré de menos, Madre.

—Y yo a ti, mi dulce niña.

. . .

Tres semanas. Eso fue lo máximo que Myra había estado separada de su mellizo. Había sido su primera salida oficial del castillo, cuando ella y su padre fueron a Fuerte Terror para visitar a Lord Bolton y presentarle a su hijo, Domeric. Se suponía que no sería más que una semana de viaje, pero a su llegada, Myra había enfermado gravemente y fue confinada a una cama durante días. Robb le había dicho que era claramente una señal de que no deberían separarse el uno del otro, una broma que ella vio tan fácilmente porque el miedo y el alivio en sus ojos habían sido inconfundibles.

Tres semanas.

Y en ese período de tiempo, es posible que la caravana aún no haya llegado a Desembarco del Rey.

Que los dioses la ayuden.

Robb se paró cerca del puente levadizo y se despidió de Jon. Por mucho que quisiera unirse a ellos, convertirse en el trío de niños tontos que solían ser solo una última vez, Myra se obligó a quedarse quieta. Este era su momento, y ella no lo arruinaría para ellos. Si conociera a los chicos la mitad de bien de lo que pensaba, cualquier emoción que estuvieran revelando ahora se volvería hacia sí misma si ella aparecía, dejándolos como los rudos, chicos del norte que ellos mismos creían que eran.

A sus pies, Brenna comenzó a tocar sus botas. Se había cambiado a pantalones de montar, deseando ver lo último de su hogar a caballo en lugar de los confines de un carruaje. Al igual que ella, la loba huargo de Myra estaba cada vez más inquieto. La cachorra tenía una extraña habilidad para reflejar cualquier emoción que sintiera.

—Yo también —Myra respiró, mirando a su gemelo desde el otro lado del patio. En ese momento, sintió una oleada de emoción que no pudo ubicar y pensó que podría derrumbarse en el acto. De alguna manera, ella permaneció de pie cuando Robb se acercó a ella.

—Ya estoy cansado de despedidas. ¿Y tú, Myra?

—Probablemente me vendría bien una más.

Se abrazaron entonces, sosteniendo al otro más ferozmente que nunca. Las emociones pueden no haber sido el fuerte de su hermano, pero ella sabía que él estaba luchando contra las lágrimas tanto como ella.

—No hagas nada imprudente ahora —dijo Robb mientras la soltaba—. No tendrás a tus hermanos que te cuiden en Desembarco del Rey.

Myra no pudo evitar reírse, incluso si se sentía vacía. —Oh, ¿Has estado vigilándome todo este tiempo?

—Por supuesto que sí —respondió, su sonrisa igualmente infeliz—. Y ahora no estaré allí cuando todos los Señores del Sur vayan a visitar a mi hermana.

—Pueden visitar todo lo que quieran, pero cualquier hombre que se cree más que yo no tiene lugar para intentar.

—Bueno, si la fiesta del Rey es algo por lo que pasar, puedes morir como una mujer soltera.

Ella golpeó a su hermano en el hombro. No fue más que un golpecito, pero se frotó la extremidad ofendido de todos modos.    
—Y si tus estudios son algo por lo que pasar, puede que me necesites.

Su padre cabalgó para entonces, una imagen de la apatía del norte, pero cuando sus ojos se clavaron en ellos, ella supo que todo era una artimaña, la única que había realizado. La caravana se iría en breve.

Robb ayudó a Myra a subir a su montura, una palafrén llamada Tempest, más por su velocidad que por su temperamento. Sus hermanos habían perdido una buena cantidad de derechos de fanfarronear con su pequeño castaño. Abajo, Brenna se colocó entre los cascos de la yegua, llena de emoción que su dueña aún no podía mostrar.

—Cuando salgas por la puerta de entrada, no mires atrás —dijo Robb mientras entregaba las riendas de Tempest—. Y yo tampoco. Si lo hacemos, uno de nosotros irá tras el otro.

—Probablemente serías tú.

—Probablemente —estuvo de acuerdo con una leve sonrisa que desapareció rápidamente—. Adiós, Myra.

—Adiós, Robb.

Con un rápido empujón del pie, Tempest se separó de su hermano y del resto del castellano. Myra haría lo que le pidieran; ella no miraría hacia atrás, incluso cuando el puente levadizo pasara por encima y la gran extensión del Norte se abriera hacia ella, incluso cuando su mente repentinamente olvidó cómo se veía toda Invernalia y deseaba desesperadamente un último recordatorio. Se había equivocado al hablar con Robb. No era él quien iría tras ella, sino todo lo contrario, por lo que ella fijó sus ojos en un punto en el horizonte y esperó a que la caravana se acercara.

No había pasado mucho tiempo, y sin embargo, una eternidad, desde se habían ido cuando un jinete se detuvo a su lado.

—Te pidió que no te dieras la vuelta, ¿no? —Jon preguntó, él mismo no giraba la cabeza en lo más mínimo.

—De lo contrario, podría volver —Myra hizo una pausa y miró a su medio hermano—. Lo haré si vienes conmigo.

Ella podría haberlo imaginado, pero Jon pareció considerar su propuesta antes de sacudir la cabeza. —Sabes que no puedo hacer eso.

Sí, ella lo sabía, y en el fondo quería que Jon siguiera lo que él creía, pero lo había enterrado debajo de los hechos y la preocupación. Ella no era tonta. La Guardia Nocturna puede haber sonado honorable, y tal vez a veces lo fue, pero ella conocía el tipo de hombres que iban allí: el tipo que el tío Benjen arrastraba de las mazmorras de vez en cuando y pequeños lores que no podían molestarse en seguir las leyes de nadie, sus propios padres incluidos. Jon debe haber sabido esto, pero tal vez se había convencido de lo contrario, aunque solo fuera para hacerlo más fácil.

Luego pensó en su madre, quien, aun cuando estaba afligida por un dolor inimaginable, evitó que Jon viera a su hermano por tanto tiempo. Él no había sido más que amable con Bran, y ella no podía ser más que cruel con él.

—No —admitió finalmente, tocando la melena de Tempest—. Supongo que no puedes.

Caminaron con sus monturas una al lado de la otra en silencio durante un rato, escuchando el viento aullar a través del campo abierto, y como Arya ya lograba llevar a Sansa a su punto de ruptura.

—No puedo decirte adiós, Jon —dijo Myra de repente, volviéndose hacia el hermano bastardo que se parecía tanto a ella—. Sé que volveré a ver a los demás, pero tú ... no quiero que esas sean mis últimas palabras.

Jon no lo dudó. —Nos veremos de nuevo.

—Me temo que estás sobreestimando mi amor por el frío, Jon.

—No obstante Myra, lo haremos. Lo prometo.

Cómo deseaba poder tener su confianza, o cualquier habilidad que poseyera para hacerlo parecer de esa manera.

. . .

Arya se acercó a ella después de un tiempo, cuando Jon se había ido hace mucho tiempo y su hogar estaba oculto de forma segura detrás del horizonte. Parecía triste, pero Myra sabía que era solo para su beneficio. La joven estaba prácticamente temblando de emoción, y no podía culparla. Cuando era mucho más joven, la emoción le llegó fácilmente. La edad parecía opacar muchas cosas.

—¿Crees que tendré mi propia habitación en Desembarco del Rey? ¿O tendré que compartir? ¿Puedo compartir contigo?

—¿Entonces no tienes que compartir con Sansa, supongo? —Myra respondió, dándole a su hermanita una mirada de soslayo. Ella no pudo evitar sonreír a Arya, mientras miraba a todo menos a ella.

—Tal vez.

Su sonrisa creció. A decir verdad, a ella le gustó bastante la distracción. Hablar con Arya y su constante estado de disputa con su hermana mayor hizo que las cosas volvieran a sentirse normales.
—No debería pensar que tendrías que compartir. La Fortaleza Roja es un lugar grande. Escuché que la gente ha desaparecido allí.

—Pero no es tan grande como Roca Casterly o Harrenhal.

Myra resopló. Esas fortalezas eran tan grandes que nadie sabía qué hacer con ellas. No podía imaginar estar a cargo de una fortaleza tan grande; Es posible que no pueda explorarlo todo antes de su muerte.

—Aún es mucho más grande que Invernalia, y tienes tu propia habitación allí.

—Pero éramos las únicas personas importantes en Invernalia, no como en Desembarco del Rey.

—No dejes que Padre escuche eso, Arya —advirtió Myra. El Lord de Invernalia creía firmemente que los lores eran tan buenos como la gente sobre la que gobernaban, y nada mejor. Por eso Invernalia no era la fortaleza finamente decorada como muchas otras fortalezas. Una vez, había escuchado a Robb murmurar algo bastante similar a lo que su hermana acababa de decir, y su mellizo se encontró trabajando en el estiércol durante casi quince días, una lección de humildad. Aunque no estaba segura de si él podría encontrar tal castigo para Arya en el Camino Real, especialmente con el Rey como compañía.

—Nuestro Padre —continuó—. Es la Mano del Rey. Él ayudará a controlar los libros, los torneos y los asuntos diarios del Rey Robert. Lo convierte en el segundo hombre más poderoso de todo Poniente. Creo él puede encontrar en ese vasto poder suyo para darte tu propia habitación ... siempre y cuando te comportes.

Arya sonrió, del tipo que era tanto una promesa como un juramento para romper dicha promesa. Sería buena, por un tiempo, luego probaría sus límites, y luego saltaría por completo la línea de decoro establecida, generalmente con Sansa como objetivo o al menos colateral. Myra le iba a dar dos días antes de que intentara algo, y eso era ser generosa.

Continuaron lado a lado, Arya continuó explicando por qué llamó a su loba huargo Nymeria y la historia de la princesa Rhoynar, cuando un gran caballo de guerra se detuvo junto a ellas. Sentado en el corcel estaba el Rey mismo, con el rostro enrojecido y más feliz de lo que se había encerrado en Invernalia.

—Su Majestad —dijo Myra, inclinando la cabeza. Arya murmuró lo mismo a su lado.

—¿No caes de rodillas esta vez? —El rey Robert comenzó con una sonrisa—. Puede que aún sobrevivas.

Myra palideció e hizo todo lo posible por ignorar los chistes que él comenzó a arrojarle, porque en el fondo de su mente, todavía podía escuchar su conversación en las criptas, y la mirada que él le dirigió, como si ella fuera la respuesta a cada problema que enfrentó.

Cersei

Ella odiaba el norte.

Odiaba la tristeza, el frío y el ridículo sentido del honor que ahogaban el aire que respiraban. Esta era la tierra de los Stark, cualquiera que no fuera ciego, sordo o tonto podría decirlo, y era el último lugar donde quería estar. Al menos tenía la comodidad, por pequeña que fuera, de que la caravana partía hacia el sur, pero el Norte era mucho más grande de lo que debería haber sido. Pasarían casi quince días hasta que ella pudiera decir que realmente se había deshecho de él, y el olor a perros y meadas permanecería por meses.

A pesar de sus renuncias, Cersei lo soportó todo con una sonrisa y toda la gracia que pudo reunir, porque ser Reina significaba sacrificio, y había sacrificado mucho para llegar a la posición en la que estaba. Si fuera necesario, sacrificaría más para quedarse allí. El poder era una bestia hambrienta e incluso ella aún no lo había domesticado.

Se aclaró la garganta, suavemente, por falta de atención, no por necesidad. Sus ojos se movieron hacia arriba, el verde se encontró con el gris, y volvió la punzada familiar de amargura.

Cersei nunca había creído las historias. Ella no había querido. El nombre de esa mujer era una maldición para ella. Cuanto menos se le recordara, mejor, pero ni siquiera ella podía negar la semejanza de Myra Stark con su difunta tía o, lo que es más importante, la evidente fascinación de Robert por ella.

Ella nunca quiso llamarse posesiva de su marido, después de todo el hombre se había prostituido a través de los Siete Reinos y de regreso, pero al ver la imagen de la Loba en su compañía nuevamente le devolvió los recuerdos de su yo más joven, cuando ella había creído estar enamorada de él y tontamente, infantilmente, pensó que él podría amarla a cambio. Luego gritó el nombre de Lyanna en lugar del suyo en la noche de bodas y destrozó todos los sueños que llevaba. Ahora sintió que la vieja herida volvía a abrirse y no sintió bien el dolor.

Estaban solas por el momento, ella y Myra, en el carruaje solo para la familia real. Por cortesía, las chicas Stark también habían sido invitadas, aunque tenía un doble propósito. Sin ojos curiosos y sonido amortiguado por el crujir de las ruedas del carro, Cersei podía hablar tan libremente como quisiera, y también podía hablar con quien hablara, si supieran lo que era bueno para ellos. Tal vez tuvo suerte de que la mayor de los Stark fuera madrugadora.

Cersei sonrió, sabiendo que su dulzura goteaba veneno. —Dime, Myra, ¿cómo es que una belleza como tú aún no ha encontrado un señor esposo?

Supuso que la belleza era lo suficientemente precisa. Ciertamente había chicas mucho más hogareñas en los reinos, pero estaba claro que su hermana de cabello cobrizo la eclipsaría en su aspecto. Aún así, no le faltarían pretendientes, especialmente con su padre como Mano del Rey.

La boca de la niña se abrió, pero aún no salieron palabras. La hacía parecer una tonta.

—Supongo que no lo sabrías, Su Excelencia, pero iba a casarme. Mi prometido murió.

—Sí, por supuesto, el joven Bolton. Es una tragedia, sin duda, pero eso fue hace casi un mes. Seguramente tu padre pensó en otra persona.

La joven mujer estaba inquieta, claramente incómoda con la dirección en la que se dirigía la conversación. Ella tendría que crecer más en carácter si quisiera sobrevivir al juego, no es que supiera cómo jugar. El honor no lleva a nadie a ninguna parte de la vida, excepto a la tumba.

—Quizás lo haya hecho, Su Majestad —admitió Myra, sacando cada palabra como si la estuviera matando—. Pero mi padre dijo que esperaríamos. No hay prisa.

—Qué suerte para ti tener un padre tan cariñoso.

Y tonto por eso. Pensó Cersei. ¿Eddard se cree renacido como Baelor el Santo, escondiendo a sus hijas en Invernalia como si fuera la Bóveda de las Doncellas?

Al Norte nunca le importó la política, por lo que supuso que el matrimonio de sus hijas tampoco importaba demasiado.

—Aún así —continuó—. Hay muchos pretendientes jóvenes en Desembarco del Rey, y estoy segura de que pronto te casarás. Incluso tengo un primo allí, Lancel, que puede resultar de interés.

Myra asintió lentamente, con una sonrisa que la Reina pudo ver.

Oh, pequeña Loba, debes esforzarte más que eso.

Ella y Lancel podrían estar hechos el uno para el otro. Ambos podían mirar boquiabiertos y encogerse de miedo ante las figuras de autoridad en la felicidad matrimonial. Su primo ciertamente no podía pedir algo mejor, y sin duda su tío Kevan adoraría a la niña. Ella sería lo mejor en su casa.

—Estoy segura de que disfrutaré de su compañía, Su Majestad.

Si hubiera sido alguien más que un Stark, Cersei podría haber pensado que la niña estaba jugando con ella. Pero la cosa de los ojos de ciervo tenía una mirada genuina en su rostro, haciendo que la sonrisa de Cersei se tambaleara muy poco. No estaba acostumbrada a las bromas por ser agradable. Dejó un vil sabor en su boca.

Cersei miró hacia afuera, observando el campo sombrío. Normalmente, ella tenía las cortinas cerradas, sin interés en su entorno, pero las hizo correr hoy, para distraerla de la cara de la mujer muerta. Observó a Robert caminar sobre su caballo de guerra, murmurando algo sobre una lanza y otra cacería. Cuando no estaba cazando, estaba compitiendo con la maldita criatura con el caballo de la niña. Nunca ganó, por supuesto, estaba demasiado gordo para hacerlo, pero ese nunca fue el punto. Myra Stark cabalgaba como Lyanna, y eso era todo lo que importaba.

—Es algo gracioso —comenzó Cersei, haciendo contacto visual con Jaime antes de irse detrás de su esposo—. Aquí estás, una mujer adulta, sin marido, una pareja perfecta para mi Joffrey, y sin embargo, tu hermana menor es la que se va a casar.

De nuevo, la boca de la niña se abrió sin respuesta, a pesar de que era tan obvio. Robert había propuesto el matrimonio entre sus casas, sin su consejo o permiso, y eligió a Sansa para Joffrey. La imagen de Lyanna Stark no era para nadie, ni para su hijo, ni para Rhaegar Targaryen, ni siquiera para Lancel si se enteraba de su propuesta. Ella era solo para él.

—Dime, ¿qué ve mi marido en ti?

Myra se miró las manos, con los nudillos blancos mientras agarraban la falda de su vestido. Cersei la observó jugar con los intrincados patrones de la tela.

—No lo sé, Su Majestad —murmuró suavemente.

—Creo que lo sabes.

Myra la miró a los ojos. Su labio inferior temblaba, pero había algo desafiante en su mirada, algo de fuerza que la chica había estado ocultando.

—Él ve a una mujer muerta, Su Majestad, y no más.

La puerta del carruaje se abrió de golpe; las jóvenes Starks entraron, discutiendo sobre vestidos y espadas mientras Tommen las seguía hablando sobre un gatito que encontró escondido en algún lugar y Myrcella volvia a preguntar por Robb Stark nuevamente. Myra rápidamente conversó con los niños, pero sus hombros permanecieron tensos durante todo el día y nunca volvió a mirarla.

Jaime

—Pasas muchísimo tiempo con el Rey —dijo Jaime a la Stark mayor una noche mientras cabalgaban uno al lado del otro. Era la primera vez que hablaba con ella desde el banquete.

Myra no le respondió de inmediato. Estaba mirando decididamente hacia adelante, a la espalda del rey Robert, o tal vez era a su padre que cabalgaba justo a su lado. Si Eddard Stark sospechaba que su amigo tenía alguna acción deshonrosa con su hija, ciertamente lo ocultó bien, lo que llevó a Jaime a creer que el hombre era ajeno a él por completo, a pesar de los rumores que azotaban sus campamentos nocturnos como un incendio forestal. Entre esas risueñas doncellas y los terribles intentos de coqueteo de Robert, Jaime se preguntó cómo aún no había matado a alguien.

También se preguntó cómo Cersei no lo había hecho.

—¿Está celoso, Ser Jaime? —Myra preguntó, de manera casual que casi se perdió el sarcasmo. No había pensado que la chica fuera capaz.

—Oh, absolutamente —respondió, deseando poner a prueba sus límites—. Pasar el resto de mi vida como su niñera no es suficiente para mí. Necesito pasar cada momento despierto con él, hablando de prostitutas y bebiendo.

La pequeña chica norteña adecuada regresó cuando Myra parecía positivamente escandalizada por su elección de palabras. Volvió a mirar a Robert, sin duda comprobando si había escuchado los comentarios de su guardia, que no había escuchado. Era demasiado ruidoso para escuchar algo sobre su voz, y demasiado borracho para escuchar cualquier otra cosa que no estuviera a menos de dos pies. Podría haber sido por qué Eddard tuvo que cabalgar tan cerca de él.

—¿Por qué hablas así de él?

—¿Prefieres que lo compare con un caballero en una de esas canciones de las que siempre están hablando los juglares? Sería una gran mentira.

Myra lo miraba con los ojos entrecerrados, la cabeza inclinada como si estuviera tratando de descifrarlo. Le deseó suerte. Solo sus hermanos lo entendieron, y eso les había quitado la vida.

Se quedaron callados por un momento, escuchando los lentos golpes de sus corceles, sin duda todavía cansados ​​de la última carrera. El Rey podría haber estado corriendo, pero la Guardia Real aún tenía que perseguirlo.

Robert siempre se aseguraba de que él fuera el de guardia cuando se iban. Supuso que alguien tenía que presenciar los nuevos insultos a Cersei mientras llevaba a la chica Stark mucho mejor que nunca a su esposa. Sin embargo, en lugar de abrazarla con tan poca consideración como su hermana, Jaime logró sentir cierta lástima por Myra. El estricto sentido del honor que ella heredó de su padre estaba haciendo todo lo posible para alentar al rey. Ella se reía cuando él bromeaba, siempre decía que sí a sus peticiones, y nunca decía nada para detenerlo.

Iba a meterla en problemas, mucho más temprano que tarde.

—¿Puedo preguntarte algo? —Myra preguntó, rompiendo el silencio.

Jaime se encogió de hombros. —No veo por qué no.

—Eres el hijo mayor de Lord Tywin, y fuiste su heredero hasta que te uniste a la Guardia Real. ¿Por qué hacer eso? ¿Por qué tirarlo todo?

Para poder follar a Cersei cuando quisiera, pensó con tristeza, aunque me hizo mucho bien.

Todavía podía recordarlo claramente, cuando ella había acudido a él, el cabello dorado se fundió a la luz de las antorchas. Ella le contó los planes de su padre, cómo se casaría con Lysa Tully y dejaría Roca Casterly y sus deberes como heredero. Recordó cómo lo tocó esa noche, cómo nunca había sentido latir su corazón tan rápido, cómo nunca se había sentido más vivo.

—La Guardia Real —le había susurrado al oído antes de morder el lóbulo, lamiendo la piel—. Únete a la Guardia Real y nunca más volveremos a estar separados. Siempre estaremos completos.

También podía recordar la vista de ella saliendo con su padre mientras él permanecía solo para proteger al Rey Loco.

Todavía le hacía hervir la sangre.

—¿No has escuchado, Lady Stark? —dijo después de algún tiempo—. La Guardia Real es el mayor de los honores. Un hombre debería considerarse afortunado de ponerse la capa blanca y proteger al Rey con su vida.

Ella le dirigió una mirada extraña, sin duda una reacción a sus comentarios anteriores. Cersei usaría el mismo cada vez que actuara de esta manera, no convencido por sus palabras y frustrada por ellas, pero no dispuesta a mostrar demasiado. Aún así, podía verlo todo bajo la superficie. Cualquiera que pase suficiente tiempo en Desembarco del Rey aprende a leer caras hasta cierto punto, y ciertamente no fue criada para mentir.

—¿Incluso un hombre con toda Roca Casterly esperándolo?

Jaime suspiró. —La política no me interesa. Tampoco el oro. Me gusta matar cosas. Es en lo que soy bueno.

Myra pareció considerarlo, esperando de nuevo. —Ojalá pudiera hacer algo así: decir un par de palabras y no tener que preocuparme más.

—El reino siempre podría necesitar más Hermanas Silenciosas.

Ella arqueó una ceja. La hacía parecer imposiblemente más como Lyanna.
—Estoy bastante segura de que creer en Los Siete es un requisito previo. No se encuentran muchas hermanas en el norte.

Él resopló. —No se encuentra mucho de nada en el norte.

Ella pareció brevemente ofendida antes de que se derritiera en comprensión. Myra no se enojó fácilmente, había notado, y parecía ser una que evitaba el conflicto a toda costa. Ciertamente tendría toda la tarea por delante en Desembarco del Rey. El conflicto era el pasatiempo favorito.

—No, no lo haces —finalmente admitió—. Supongo que para alguien que viene de Desembarco del Rey, sería un gran cambio, pero prefiero el vacío. Hay espacio para respirar y crecer, y no hay escasez de lugares donde los ojos no te siguen. Se siente ... seguro.

Había una mirada pensativa en ella mientras hablaba. Jaime nunca había pensado en Casterly Rock de esa manera, no desde que murió su madre, y ciertamente no lo sentía por Desembarco del Rey. De hecho, no había mucho que incluso amara. Cersei, Tyrion. Tal vez incluso su padre de alguna manera extraña. Nada más. No había necesidad de apegarse a cosas que solo se marchitarían y morirían.

—No, realmente no te gustaría el Norte —dijo Myra después de una pausa, mirándolo de nuevo—. No hay mucho que matar en un lugar seguro.

A eso, curiosamente, Jaime no tuvo respuesta.