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capítulo cincuenta y seis
EL PRISIONERO

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Tyrion

Habría pensado que las celdas del cielo en el Nido de Águilas eran el peor lugar en el que podría haber estado, pero de alguna manera Tyrion descubrió que las celdas de la Fortaleza Roja eran peores. No era la oscuridad casi constante ni la humedad de la celda en particular en la que lo habían arrojado, no, era simple saber que estaba aquí por orden de su familia. Podía culpar a Lysa Arryn de la locura, pero ¿a qué podía culpar aquí? ¿El intenso odio de su padre hacia él? ¿La necesidad de su hermana de poner sobre sus hombros todo lo que le sucedió? ¿Su tontería al creer que su familia alguna vez confiaría en él?

Ah, sí, aquél parecía ser el ganador.

Debería haberlo sabido, se dijo una y otra vez. Después de cómo lo habían tratado su padre y su hermana a lo largo de los años, debería haber sabido que este sería el único resultado. Sin embargo, una y otra vez, se convenció a sí mismo de que estaba demostrando su valía a su familia, que sus contribuciones comenzaban a mostrar su lealtad y utilidad, a ellos y al resto del mundo. Pero eso no era cierto, nunca fue cierto, entonces, ¿por qué seguía creyendo?

¿Por qué seguía teniendo esperanza?

Había pasado gran parte de la primera noche paseando de un lado a otro en su celda, aunque le empezaron a doler las piernas y luego perdió toda sensibilidad, siguió caminando. La celda era pequeña para un hombre, pero el carcelero había bromeado diciendo que para un medio hombre sería un espacio real. No lo fue, por supuesto. Había guardarropas más grandes en Roca Casterly.

Caminar le ayudó a pensar. Al principio, había estado ofreciendo una defensa contra las acusaciones, pero muy rápidamente Tyrion se dio cuenta de que probablemente no importaría al final. Sin duda su padre presidiría la audiencia, y Cersei se abriría camino entre los testigos; no, no parecía tener mucho a su favor.

Si Jaime no hubiera perdido la mano, lucharía por él y todo estaría bien. Pero eso, claramente, tampoco era una opción. Sin duda, Cersei también habría elegido a Gregor Clegane como su campeón, e incluso en su mejor momento, Tyrion se preguntaba si su hermano podría vencer a esa bestia de hombre.

Entonces, Tyrion comenzó a pensar en otras cosas. Trató de resolver el asesinato de Joffrey, pero con tan poca evidencia y su actual situación de vivienda, se encontró aferrándose a las ideas. Luego pensó en Roca Casterly y recordó los días en que estuvo a cargo de las cisternas. Cuán insignificante había sido una tarea y cómo se había esforzado por hacer todo lo posible en ella, no obstante. Cerca del final, estaba pensando en formas de estrangular a su hermana antes de que el cansancio finalmente lo reclamara y se durmiera en un montón de heno.

Nadie llegó al día siguiente, salvo los guardias que arrojaron trozos de pan que habían mordido. En algún momento, le dieron el guiso más delgado que jamás había comido, completamente convencido de que alguien lo había escupido, pero estaba demasiado cansado para que le importara.

Esperaba que Jaime hablara con él o que Cersei se regodeara, pero ambos estaban ausentes. En el silencio de su celda, Tyrion comenzó a preguntarse si Jaime pensaba que era cierto. Eso era algo que no podía tolerar sobre todo. Jaime era el que lo había amado todos estos años, el que se negaba a defraudarlo. Que él realmente creyera que había asesinado a su hijo sería una bofetada en la cara.

Al día siguiente, Tyrion había empezado a silbar, sobre todo la melodía de Las lluvias de Castamere. Su padre odiaba esa canción casi tanto como Myra, y le encantaba la idea de que el gran Tywin Lannister la escuchara en alguna parte y no pudiera hacer nada para detenerla.

Se sentó en su pequeño lecho de heno y arrojó guijarros a la pared opuesta. Una o dos veces, una rata pasaba corriendo, pero rápidamente encontraban la salida a través de pequeños agujeros que él apenas podía ver. Tyrion se sorprendió admirándolos. Oh, ser tan pequeño. Era más pequeño que la mayoría, pero eso nunca le dio ventaja; no podía pasar por pequeñas aberturas y tampoco podía alcanzar las cosas. Ser un enano solo le dio su mente, y lo bien que hizo en un lugar como este.

El sonido de la puerta de la celda al abrirse hizo que Tyrion se pusiera de pie. Primero entró una antorcha en la habitación, seguida de un visitante inusual: Oberyn Martell, vestido con el amarillo y el naranja de su casa, casi tan brillante como el fuego que traía consigo.

—Lord Tyrion —saludó el hombre, colocando la antorcha en el candelabro de la pared. No había mucho espacio entre su cabeza y el techo.

—Príncipe Oberyn —respondió Tyrion, sentándose en su cama de heno—. Bienvenido a mi hogar.

La Víbora Roja asintió, asimilando el pequeño espacio. —Es acogedor.

—Debe molestarte saber que Dorne trata a los Lannisters mucho mejor de lo que los Lannisters tratan a los Lannisters.

—Si hay que creer en tu hermana, no eres realmente un Lannister, así que quizás ambos deberíamos encontrar algo de consuelo en eso —dijo Oberyn, sentándose contra la pared frente a él—. Si mi padre me hubiera encerrado por orden de Elia, no estaría en tan buena forma.

Tyrion se rio sin alegría. —Créame, príncipe Oberyn, si me hubieran proporcionado vino, no tendríamos esta conversación en este momento.

Rara vez estaba completamente sobrio en el mejor de los días. Esto habría sido algo completamente diferente.

Oberyn de repente sacó un odre de vino, aparentemente de la nada, y lo arrojó en su dirección. Aterrizó justo a su lado, y Tyrion lo recogió con cautela, mirando al príncipe.

—¿Crees que te envenenaría? —Preguntó Oberyn.

—Pensé que podría darme la opción.

—No soy de esa clase.

Curiosamente, Tyrion encontró reconfortante esa declaración. Tomó un trago de la piel, sosteniendo la bebida amarga en su boca un momento antes de tragar; quería saborear cada momento. No habría mucho más en su futuro.

—¿Por qué está aquí, príncipe Oberyn?

Oberyn se encogió de hombros. —El funeral del rey está sucediendo ahora mismo. Yo no soy uno para ellos. Desde que Elia murió mientras yo no estaba, siempre pienso: si no pude ver el de ella, ¿por qué alguien más debería ser tan digno de mi tiempo?

—Eso parece un buen punto —respondió Tyrion con cautela. Dudaba que Oberyn mencionara a Elia a menudo y no le gustaba la idea de enfrentar su ira solo en una celda. ¿Lo estaba poniendo a prueba?

—La gente la llama La Boda Corta —dijo Oberyn después de un momento, sonriendo ante nada en particular. Ni siquiera lo estaba mirando—. Al principio, fue solo porque Joffrey murió en el altar, pero ahora que saben que el famoso diablillo tuvo algo que ver con eso, no pueden resistirse a usarlo. Todos los enanos en Desembarco del Rey trabajan de manera remunerada recreando el incidente. Sus bolsillos nunca han estado más gordos.

El dios de los enanos y el regicidio. No era exactamente lo que quería, pero sin duda fue inolvidable.

—Y me alegro por ello. Un poco. En realidad no —respondió Tyrion, tomando otro trago—. El único enano que me importa en este momento soy yo, y como puedes ver, no estoy en el mejor de los lugares, así que creo que le preguntaré de nuevo, Príncipe Oberyn, ¿por qué está aquí en lugar del burdel entre un mar de putas?

—Lo admito, preferiría estar allí —dijo Oberyn, observando su entorno con una mueca de disgusto—. El hedor de la ciudad es casi insoportable, pero hay algo mucho más asqueroso en esta fortaleza. La sangre de inocentes en las paredes; el olor a muerte persiste. Seguro que lo has notado.

Seguramente una conversación entre él y Varys sería un entretenimiento vertiginoso.

—Quizás me haya acostumbrado.

—Entonces eres más Lannister de lo que tu padre te da crédito —respondió Oberyn, poniéndose de pie. Volvió a levantar la antorcha, lanzándola entre las manos momentáneamente. El hombre parecía fascinado por el fuego mientras se movía en el espacio intermedio—. Me han designado como juez para su juicio.

—Y supongo que no está aquí para decirme que te levantarás y proclamarás mi inocencia al reino.

Oberyn se encogió de hombros.
—Proclamaré todo lo que me indique la evidencia.

—Entonces estoy casi muerto.

Entonces la Víbora Roja se rio entre dientes. —Te lo tomas mejor que la mayoría.

—Uno solo puede mirar a la cara de una muerte segura tantas veces antes de aburrirse.

—Si la muerte era segura, ¿por qué sigues aquí? —Preguntó Oberyn, mirándolo. Tyrion no supo si era la cercanía de la antorcha o la curiosidad genuina lo que hacía brillar sus ojos—. Quizá los dioses tengan otro plan para ti, Tyrion Lannister.

Él resopló. —Quizás deberían contarme este plan. En lo que a mí respecta, soy simplemente el entretenimiento.

Oberyn sonrió, acercándose a la puerta de la celda y dándole un golpe sólido. Una llave giró en la cerradura momentos después.

Pero el príncipe todavía no se fue. Observó a Tyrion hasta que comenzó a irritarse bajo su oscura mirada.

—Si el juicio no sale como tú quieres, lucharé por ti en combate.

Tyrion entrecerró los ojos. —¿Por qué?

Él se encogió de hombros. —Me has presentado una oportunidad única.

Y luego se fue, desapareció por el pasillo junto con la luz de la antorcha, enterrándolo en la oscuridad una vez más. A Tyrion no le importaba. Prefería no ver las cosas con las que ocupaba el espacio. La ignorancia, se estaba dando cuenta, era el mayor regalo que un hombre podía poseer.

Eso y mucho dinero.

Tyrion se sentó allí, solo en la oscuridad, contemplando las palabras de Oberyn durante algún tiempo. ¿Qué oportunidad podría brindarle su juicio a la Víbora Roja? ¿Una oportunidad para mostrar sus habilidades? ¿Enfadar a su padre liberando al diablillo de hijo?

No, tenía que haber algo más que eso.

Entonces empezó a pensar en Elia, por cuyo nombre Oberyn había sido demasiado liberal.

La respuesta fue tan obvia que Tyrion podría haberse golpeado a sí mismo.

Sansa

Los días que siguieron a la muerte de Joffrey fueron borrosos, pero ella había disfrutado de cada momento. El burdel de Meñique a menudo estaba lleno hasta el borde de guardias, chismorreando como solían hacerlo cuando estaban borrachos y complacidos. Hablaron del caos en la Fortaleza Roja, del caos que Cersei estaba causando a todos mientras prácticamente destrozaba el castillo tratando de encontrar respuestas. Algunos afirmaron que nunca durmió, mientras que otros se jactaron de verle el pelo arrancado. Sansa optó por creer todos los rumores, verdaderos o falsos, porque la satisfacción que le dieron fue lo más feliz que había estado en mucho tiempo.

Más feliz que volver a ver a Myra, pensó. O tal vez fue un tipo diferente de felicidad.

Eso era algo en lo que prefería no pensar.

Se había enterado de todos los escondites del burdel y los había utilizado para escuchar todos esos pequeños rumores. Algunos estaban destinados a los clientes, otra forma de placer que ella no podía entender del todo, mientras que otros estaban destinados a unos pocos, para ella y Meñique, y una vez para Ros.

La mujer había pensado que estaba a salvo. Bajo el empleo de Petyr Baelish, pensó que lo había hecho, que finalmente estaba comenzando a salir de la mugre en la que había nacido. En cambio, se había convertido en otro peón en el gran esquema del juego, otra pieza destinada a ser olvidada mientras los demás se peleaban por el resultado de su muerte.

Sansa tuvo eso en mente mientras veía a Meñique interpretar su papel, siempre consciente de que al final ella era otra pieza, y si ella era lo único que se interponía entre él y el poder, se uniría a las multitudes que habían caído tras él. En la muerte, nadie fue mejor que los demás.

Durante el día, pocas personas estaban en el burdel. Incluso Oberyn frecuentaba el lugar cada vez menos, entre estar en el Consejo y ser juez en el juicio de Tyrion, le había dejado poco tiempo libre, y su actitud lo reflejaba.

Sin embargo, alguien más había ahorrado tiempo esa mañana en particular, y esa fue la razón por la que Sansa se encontró escondida detrás de una pared, con un solo ojo mirando hacia la habitación adyacente.

Lady Olenna Tyrell tomó la habitación con un profundo ceño, sus ojos brillando sobre el espacio con un disgusto abyecto. Este lugar estaba por debajo de ella - como todo lo demás - pero ella estaba allí de todos modos. Fue un movimiento arriesgado, incluso para alguien tan desinteresado en opiniones como la Reina de las Espinas. Con todo lo que había sucedido últimamente, una piedra fuera de lugar podía provocar una avalancha, y la abuela de la futura reina era una piedra muy importante.

—¿Has terminado ya de esconderte, o debo hacer que mis guardias quemen este lugar hasta los cimientos? —Llamó Olenna, golpeando el suelo con su bastón—. Nadie se va a perder un burdel, y menos Tywin Lannister.

—Eso será innecesario —dijo Meñique, entrando a grandes zancadas en la habitación. Se colocó justo frente a la cortina detrás de la que ella se escondía. Si bien la mayoría no notaría la presencia de alguien mirando, no era un escondite infalible, y Olenna Tyrell tenía una mirada bastante curiosa—. ¿Cómo puedo ayudarla hoy? Mis trabajadores no suelen estar presentes durante el día, pero estoy seguro de que algunos pueden ser localizados, dependiendo de sus intereses.

Olenna resopló. —No te hagas el tímido conmigo, Baelish. Sabes por qué estoy aquí. Se suponía que íbamos a asesinar a un rey juntos, ¿verdad?

—Creo que iba a atragantarse con su pastel de bodas.

—Sí, un final un poco desagradable, pero ciertamente apropiado para él. En cambio, se desangró sobre las baldosas del septo e hizo que toda la ciudad perdiera la cabeza. Es el tipo de caos en el que a las ratas les gusta engordar.

—Supongo que soy la rata en esta metáfora.

—Ciertamente no eres el rey, pero puedo hacer que te unas a él en breve. Un accidente en el mar, tal vez. ¿Qué hará su prometida?

Sansa no podía verlo, pero podía imaginarse exactamente cómo lucía Meñique. Esa sonrisa falsa se estiró un poco demasiado. No le gustaba que lo acorralaran y no se tomaba bien las amenazas.

La sonrisa que lució mientras lo miraba era absolutamente genuina.

—Puedo asegurarle, Lady Olenna, que no tuve nada que ver con la temprana muerte del rey. Nunca pondría a su nieta en peligro, dado nuestro acuerdo.

Olenna dio un paso hacia él, su bastón golpeó el suelo con un golpe terriblemente fuerte .

—Y sin embargo, la puta era de aquí.

—Obviamente, quizás demasiado. Tú y yo no cometemos errores fáciles, pero hay otros que tontamente piensan que sí —dijo Meñique, volviéndose hacia un lado. ¿Se refería a ella?—. Ros era más una mujer de negocios que una prostituta en este momento. La dejé para que corriera los libros en mi ausencia. No sé con quién pudo haber interactuado en los últimos días, pero como todos sabemos, un poco de poder exige más. Ella podría haber hecho un trato, claramente uno que no funcionó a su favor.

Los ojos de Olenna recorrieron la habitación de nuevo y Sansa se alejó, temiendo que la atraparan. Cuando la matriarca estuvo en silencio por más tiempo del que se sentía cómoda, pensó que lo había estado.

—¿Quieres decirme que un hombre que se ocupa de saberlo todo no tiene idea de lo que estaba haciendo su propia puta?

—Por mucho que me guste pensar que lo sé todo, mi conocimiento es muy limitado.

—Otra conveniencia.

Meñique levantó los brazos en señal de rendición. —Entonces mátame ahora. Estoy atrapado, claramente. Pero cuando el Valle se rebele, cuando se vuelvan a los dragones en el Este, recuerda que yo era el único que podía haberlos apartado de eso.

Sansa se atrevió a mirar de nuevo, notando la fachada nada impresionada de Olenna. —Intenta recordar tu lugar. Aquellos que asoman el cuello rara vez mantienen la cabeza.

Se inclinó gentilmente ante la mujer, escoltándola fuera de la habitación y dejando a Sansa con poco para espiar.

Se preguntó si él le susurraría algo al salir, un secreto que ni siquiera era para ella. ¿Admitiría tener un espía o le hablaría de un complot que promulgarían en una fecha posterior?

Sansa descubrió que la paranoia era un rasgo muy fácil de conseguir.

Sansa esperó unos minutos antes de salir del estrecho espacio, abriéndose paso silenciosamente por el edificio hasta que se encontró en la oficina de Meñique. Estaba escribiendo en un pergamino, moviendo la muñeca de un lado a otro a un ritmo rápido. La conversación había revelado algo.

—¿Querías que Margaery estuviera involucrada? —Preguntó Sansa con curiosidad—. Dado tu acuerdo con Lady Olenna, fue un movimiento descarado de tu parte.

Meñique frunció el ceño, pareciendo normal por una vez. Fue extraño.

—Lo admito, el veneno fue un paso en falso de mi parte. No esperaba que la constitución de Joffrey fuera tan fuerte como lo era. Se suponía que había muerto durante la noche —admitió, haciendo una pausa en su escritura—. Aún así, qué desastre tan maravilloso podría haber sido. ¿Quién uniría a los Tyrell y los Lannister entonces? Podría incluso haber llegado a los golpes. Otra guerra en una tierra ya devastada por la guerra. ¿Quién podría haber salido victorioso?

—¿Crees que habrías sobrevivido lo suficiente para descubrirlo?

Él sonrió. —Lady Olenna tiene sus amigos; yo tengo los míos. Y los míos son mucho mejores para sobrevivir.

Con eso, terminó su escritura, soplando rápidamente en la tinta antes de enrollar el pergamino.

—En tres días, me marcho hacia el Valle. No planeo regresar por algún tiempo, no hasta que haya arreglado los asuntos con Lady Arryn —dijo, parándose y caminando a su lado—. Me gustaría que me acompañaras.

—¿Cómo quién? ¿Tu puta?

—Como Sansa Stark, por supuesto.

Myra

Donde días antes, la ciudad había rugido y regocijado, ahora un estado de ánimo sombrío se había apoderado de la gente, una manta gruesa que apagaba todo el júbilo que una vez los había ocupado. Todos iban vestidos de negro, una multitud de dolientes se reunió por su rey caído. El Septón Supremo dijo palabras amables que los muertos nunca podrían vivir, pintando un cuadro de un alma bondadosa cuyo reinado justo fue cortado mucho antes de su tiempo. Habló de la crueldad del hombre y de los celos de aquellos que buscaban destruir el reino.

Jaime se había tensado a su lado, y Myra lo imaginó brevemente atravesando al hombre. No le dio ningún placer, pero había algo correcto en la imagen.

Mientras el hombre seguía hablando, Myra había observado. Observó el exterior frío de Tywin y el humor indiferente de Myrcella, las lágrimas bien formadas de Margaery y los suaves sollozos de Tommen. Por encima de todo, miró a Cersei, cada grieta en su máscara, cada movimiento, cada vez que su mirada cambiaba. Una mujer que usó la muerte de su propio hijo para destruir a quienes no amaba. Era una profundidad de la que Myra no la había creído capaz, y la hizo desconfiar.

Después hubo un banquete, pero fue tranquila, llena de susurros y miradas fugaces. Siempre que Cersei hacía una pausa, la habitación se quedaba en silencio.

Jaime ya se había ido, incapaz de soportar nada de eso. Apenas lo había mantenido sobrio durante el evento, y no dudaba que regresaría para encontrarlo en una posición similar. Myra no lo culpaba y por eso no estaba con él. La había dejado estar cuando lo necesitaba y ella haría lo mismo por él.

Durante la mayor parte del banquete, Myra estuvo rondando a Tommen y Myrcella. Sin Tyrion para hacerle compañía, y Oberyn sospechosamente ausente, Myra tenía pocos aliados con los que charlar. Hubo una pequeña charla aquí y allá, condolencias, consultas sobre el paradero de Jaime, pero poca interacción invertida.

Sobre todo, ella y Myrcella evitaron que otros metieran sus garras en Tommen. Sería coronado al día siguiente y los buitres daban vueltas demasiado cerca para su gusto. Permitía que los lores y las damas hicieran sus presentaciones, les daba unos momentos y luego, sutilmente - o no tanto - escoltaba la conversación, o a Tommen, a otras cosas.

El propio Tywin Lannister le había dado lo que ella solo podía asumir que era su versión de un asentimiento de aprobación. Hizo que se le coagulara la sangre.

Después de un tiempo, cuando el vino realmente había comenzado a fluir, la reunión se volvió más animada, los invitados olvidaron sus temores de molestar a Cersei. Tommen y Myrcella finalmente se fueron, el futuro rey incapaz de dejar de bostezar el tiempo suficiente para saludar adecuadamente a sus súbditos.

—¿Puedo quedarme contigo esta noche, tía Myra? —había preguntado el chico.

El hijo de Robb me habría llamado así, lloró su corazón.

Pero había dejado ese pensamiento a un lado, forzando una sonrisa y arrodillándose ante el chico. Ella enderezó su chaqueta roja. Le gustaba tirar del cuello, rasgo que compartía con Jaime.

—Me temo que no —había dicho, pensando en el mal estado de las cosas a las que podrían volver—. Mañana serás coronado rey, y el rey debe residir en sus propios aposentos.

—Entonces puedes quedarte conmigo. Podría ordenarte.

Myra había fruncido el ceño profundamente, una exageración reservada solo para los niños pequeños obstinados. —¿Y privar a tu tío Jaime de su esposa? Necesita que le haga compañía. Verás, no es tan valiente como tú.

El chico había parecido desgarrado por un momento, pero asintió lentamente, permitiendo que su hermana lo escoltara con Ser Arys y Ser Balon. Todavía tenía que ver a los menos caballerosos miembros de la Guardia Real con él. Pequeños milagros, supuso.

Nadie hubiera cuestionado su salida de la reunión. Con Jaime desaparecido, Myra Stark no era una figura con la que nadie quisiera comprometerse, especialmente después del funeral. Puede que se haya convertido en la Dama de Roca Casterly, pero nadie tenía prisa por agradarle. Se preguntó si pensaban que su posición era sólo temporal, que algo parecido al destino de su rey le ocurriría en breve.

Supuso que celebrarían un torneo por eso.

En lugar de irse, Myra optó por quedarse, escuchando con calma las conversaciones mientras la habitación intentaba ignorarla. Escuchó chismes sobre señores de los que sabía poco sobre cómo guardar la información para más tarde. Finalmente, su deambular la llevó al balcón, y se encontró de pie junto a Cersei, justo fuera del alcance de la mano, en caso de que alguna de las dos tuviera alguna idea.

Era cautelosa, sí, pero también tenía una curiosidad terrible.

Durante un tiempo, no se dijo nada. Myra observó la ciudad, ignorando el hedor que flotaba en la cálida brisa del atardecer, mientras Cersei bebía un sorbo de vino. Le sorprendió que la reina no se fuera de inmediato, pero tal vez lo permitió porque su presencia mantenía a los demás a raya. Odiándola todo lo que quisiera, Myra al menos no ofreció falsa cortesía.

—Sé lo que es perder a alguien, que te arranquen un pedazo de tu corazón —se encontró diciendo Myra. Alguien gritó en el fondo de su mente.

Cersei se volvió hacia ella, radiante con su vestido de luto. —Si esta es tu famosa simpatía, no la necesito.

—Me alegro. No tengo ninguna para darte —respondió Myra, a la altura del desafío—. En el fondo sabes que Tyrion no tuvo nada que ver con esto. Eres más inteligente que eso, Cersei, o al menos dices serlo. ¿Te preocupas tan poco por tu hermano que prefieres que muera antes que encontrar al verdadero asesino? ¿Te preocupas tan poco por tu hijo?

—¡No me hables como si lo supieras! —Cersei siseó, acercándose a ella. Myra no la temía, pero de todos modos le costó un gran esfuerzo mantenerse firme—. No has traído un niño a este mundo. ¡No lo has criado, no lo has amado, no le has dado todo lo que tienes, sólo para ver impotente a una miserable criatura robándotelo!

Myra parpadeó y observó cómo la fachada que la reina mantenía tan obedientemente se le escapaba por completo. Ella era un libro abierto, y Myra podía leer cada emoción detrás de esos ojos verdes suyos, ojos que se parecían demasiado a los de Jaime.

—De verdad crees que Tyrion mató a tu hijo —susurró—. Qué criatura miserable eres.

Ella creía que Cersei podría arrojarle la copa, o tal vez incluso intentar arrojarla por el balcón, pero la reina simplemente tomó un gran trago y se alejó, todavía esclava de cualquier imagen que le quedara. Las cabezas se volvieron de un lado a otro en la reunión entre ellas antes de comenzar a discutir una vez más.

Myra sintió que sus manos se relajaban, soltando los puños que no había sido consciente de que había hecho.

—Eres mucho más valiente que yo —admitió una voz suave a su lado. Margaery finalmente había decidido unirse a ella, caminando a su lado en el balcón. Ella también se veía maravillosa vestida de negro. La viudez le sentaba bien, si es que podía llamarse así.

—Mucho más tonta, quizás —admitió Myra, dejándose llevar a un banco donde se sentaron juntas, bastante hábilmente escondidas detrás de una gran estatua. Ella notó que Ser Loras se había colocado al otro lado. Incluso los oídos curiosos no podían aventurarse a acercarse.

—No diría eso. Has conseguido un marido que dura más de una semana. Deberías contarme tu secreto.

Myra sonrió suavemente, por cortesía, observando a Margaery con atención mientras bebía. Se había preguntado si, quizás, la Tyrell tenía algo que ver con la muerte de Joffrey. No era ningún secreto que el rey era un desgraciado bastardo. A pesar de su excelente control sobre él, ¿por qué querría Margaery someterse a una vida tan horrible? Pero si había algo de verdad en ello o no, no importaba. Nadie la acusaría y viviría.

Todo el reino probablemente moriría de hambre antes de que Margaery Tyrell fuera juzgada por algo.

—Quiero que sepas que no he olvidado lo que hablamos el otro día —dijo Margaery mirándola—. Simplemente tomará un poco más de tiempo.

Había oído que tenían toda la intención de casar a Margaery con Tommen lo antes posible, pero él era demasiado joven para consumar la unión. Era poco más que la firma de un contrato, una promesa de seguir siendo aliados hasta que el joven rey fuera mayor. Y hasta que lo fuera, Tywin estaría determinando el destino del reino. Margaery no tendría ningún poder real hasta que Tommen fuera mayor de edad.

Solo por esa razón, Myra descartó la idea de su participación en el asesinato.

—Tommen es un chico amable, y será un buen rey —admitió Myra, poniéndose de pie—. Cuida de él, Margaery. Yo también recuerdo de lo que hablamos.

La Reina de los Cuatro Reinos tenía un sonido tan terrible.

Jaime

Había querido evitar la reunión por algún tiempo, o nunca ir en absoluto. Estar acurrucado en la esquina de sus habitaciones, más borracho que nunca, era una opción preferible. Al menos sabía que Myra lo esperaba al final. Pero su hermano pequeño lo estaba esperando ahora, y se merecía la verdad, por cruel que fuera.

Enfrentar preguntas incómodas era sacar a la luz viejos recuerdos, viejas heridas que nunca encontraron un cierre. Había verdades que ni siquiera él podía verse obligado a afrontar, al menos no todavía.

La última vez que metieron a Tyrion en una celda, la furia de Jaime había sido inigualable. Cómo había ardido en él, un fuego digno de la locura de Aerys. Él mismo habría derribado la totalidad del Nido de Águilas si no lo hubieran dejado entrar. Y ahora, ¿Qué podía hacer sino mirar con impotencia la forma sucia de su hermano mientras se abría la puerta de la celda?

—Seguramente no me veo tan terrible, Jaime —dijo Tyrion, sonriendo con tristeza—. Solo ha pasado... en realidad, no sé cuánto tiempo he estado aquí. ¿Una semana?

—Tres días.

Tyrion realmente se rio de eso.
—Realmente me estoy volviendo loco. Siempre me pregunté cómo podría ser eso. ¡Ahora puedo entender al Rey Loco, o incluso mejor, a nuestra hermana! ¿Cómo lidia con esto todos los días?

Jaime no dijo nada mientras se sentaba en la celda, viendo la luz de las antorchas parpadear sobre ellos. Era un espacio pequeño, pero no tan terrible como esperaba. Había visto todas las celdas una vez, y había lugares mucho peores en las profundidades del torreón.

No se atrevió a decir nada mientras miraba a su hermano pequeño. Un millar de cosas diferentes habían pasado por su mente mientras terminaba el funeral y, sin embargo, todas se habían quedado en silencio en el instante en que él había entrado en la celda. Más bien extrañaba a su antiguo yo, siempre con una broma en la lengua, nunca temiendo las tontas y pequeñas cavilaciones en su cabeza. Algunos días, se sentía peor por ser quien era.

—El Príncipe Oberyn pasó antes, ¿lo sabías? —Tyrion dijo, rompiendo el silencio—. Habrías notado su ausencia del funeral. Seguramente él habría sido el único vestido de otra cosa que no fuera de negro.

—Asumí que se mantuvo alejado para evitar reír —se encontró diciendo Jaime—. El Septón fue... muy halagador.

—Oh, sí, estoy seguro de que lo fue. Hablaba de la gran caridad y coraje de Joffrey, su honor y lealtad, y cómo una pequeña criatura desagradable lo apagó antes de que pudiera alcanzar la verdadera grandeza —respondió su hermano, resoplando—. Si no me hubieran acusado, me habría reído y, de todos modos, me habría encerrado aquí. Supongo que debería agradecer a Cersei por evitarme el problema.

Jaime se movió inquieto, incapaz de encontrar la mirada de su hermano. Tyrion no era tonto, ya lo habría notado, pero no decía nada al respecto. Sabía que su hermano estaba siendo un cobarde y no estaba dispuesto a ayudarlo a salir de eso.

—Se ofreció a ser mi campeón, si el juicio no iba bien, lo que supongo que no pasará —divagó Tyrion, llenando el silencio—. Nunca he visto pelear a la Víbora Roja, pero escuché que es una fuerza a tener en cuenta. Tendría que serlo si se enfrenta a la Montaña.

—¿Por qué se enfrentaría a Ser Gregor? —Preguntó Jaime.

—¿Por qué no lo haría? Cersei no va a dejar que cualquiera luche por ella. Tiene que asegurarse de que no haya absolutamente ninguna posibilidad de que yo escape de mis crímenes. Ella siempre me ha querido muerto, y está decidida a llevar esto a cabo.

—Ella no siempre te ha querido muerto, Tyrion.

—¿No es así? —Preguntó Tyrion, poniéndose de pie. Se acercó a él cojeando, no atado con cadenas, sino caminando como si pudiera haberlo estado. Su hermano era más alto que él ahora, pero siempre lo había sido, en cierto modo—. Toda mi vida, he sido atormentado por lo que soy, por sirvientes, lores, nuestro padre, pero Cersei siempre fue la peor. A mi padre lo frenaba su necesidad de mantener las apariencias, pero a Cersei no le importaba. Ella llevaba su crueldad como una insignia de honor. Sin embargo, nunca podías ver más allá de la fachada que ella puso para ti. Era todo lo que querías que fuera cuando te necesitaba.

Jaime sintió un ceño fruncido tirando de su piel. Tyrion tenía razón. Por supuesto que lo estaba. Siempre había reconocido la animosidad entre ellos, pero nunca pensó que fuera algo más. ¿Por qué querría a Tyrion muerto? Él era su hermano.

Pero ella nunca lo había considerado su hermano, ¿verdad?

Jaime suspiró, finalmente mirando directamente a Tyrion. —No debería haber dejado que esto sucediera. Lo siento, Tyrion.

—¿Por qué lo sientes? No es como si hubieras dirigido la investigación —respondió Tyrion. Ahora él era el que estaba inquieto—. Probablemente habrías acusado a Meryn Trant si ese fuera el caso. Qué buen juicio habría sido.

—Padre vino a verme con las pruebas en tu contra. Me ofrecí a ser tu campeón.

—Hermano, te amo, pero serías un pobre campeón. Te hubieran enfrentado al Chico Luna, y habrías fracasado miserablemente.

Jaime no pudo evitar sonreír. —Debería estar insultado, pero no te equivocas.

—Por supuesto que no. Nunca me equivoco en estas cosas. Solo en mi propia seguridad, aparentemente.

Se quedaron en silencio de nuevo. Jaime luchó por continuar con su confesión, y Tyrion no estaba ayudando exactamente. Tuvo que preguntarse si su hermano sabía para qué estaba aquí todo el tiempo, y tampoco quería escuchar las palabras. Qué par miserable eran.

—También había pruebas contra Myra —admitió finalmente Jaime, eligiendo mirar al suelo. O era confesar o mirar a su hermano. No podía tener ambos—. No pruebas reales, solo lo que necesitaban. Tenía... que elegir. Yo...

—Lo sé —dijo Tyrion en voz baja, cortando su tartamudeo. Lo miraba con tanta calma, incluso frente a la traición—. A padre le gusta jugar a sus juegos. Lo único que te habría impedido matarte por mí era si él tuviera otra pieza para jugar, y la tenía. Siempre la tiene.

—Debería odiarte por ello, por elegir a una mujer por encima del hermano que has conocido prácticamente toda tu vida. Sí, esa mujer es tu esposa, pero yo soy yo, y mucho más entretenido que ella en todo caso. A veces. Tal vez. Pero no puedo.

Sintió la mano de Tyrion descansar en su hombro, y una vez más, Jaime se encontró incapaz de enfrentar a su hermano pequeño.

—Siempre has estado de mi lado, Jaime, y siempre lo estarás. Saldré de esto, de una forma u otra.

...

Había pasado un tiempo vagando por el torreón, de nuevo, y llegó a lamentarlo en el momento en que entró por la puerta de su habitación. Myra había estado paseando, deteniéndose a mitad de la vuelta cuando lo vio. Sus ojos estaban salvajes y preocupados. Incluso dejó que el fuego se apagara solo, caminando de un lado a otro en sus habitaciones con poco más de una vela para iluminar su camino.

—¡Estaba a punto de ir a buscarte! —gritó, acercándose a él y tomando su rostro entre sus manos—. Cuando no regresaste, pensé que te habías desmayado en algún lugar o que te habías hecho daño o... o...

Jaime tomó una de sus manos entre las suyas, silenciándola. —Fui a ver a Tyrion. Debería habértelo dicho.

—¡Sí, deberías haberlo hecho! —Myra respondió, apartando su mano—. Estamos en peligro aquí.

—Lo sé.

Fue todo lo que pudo decir antes de dejar la puerta. Se acercó a una de las sillas junto al fuego y se dejó caer pesadamente en el asiento. Estaba tan cansado; solo quería terminar con este lugar. Si nunca lo volvieran a ver, mucho mejor.

Jaime cerró los ojos y apoyó la cabeza en la mano sana. Y allí se sentó un rato, sin pensar, sin moverse, solo buscando un poco de paz. Había sido tan poca desde que regresaron, y estaba empezando a pesar mucho sobre él.

Había pensado que Myra se había retirado por la noche como castigo por mantenerla preocupada, pero finalmente sintió un tirón en su manga cuando ella comenzó a quitarle la mano falsa. Ella no era de las que lo abandonaban, incluso cuando debería.

Probablemente se arrepentiría algún día.

—¿Sabías que Tyrion estaba casado? —preguntó, sin querer abrir los ojos. Tenía miedo de hacerlo. En la oscuridad, podría no ser Myra a quien vio—. Fue hace mucho tiempo. Tyrion era más un chico que un hombre, pero se enamoró de una chica y se casaron en secreto.

La oyó sentarse en la silla a su lado, pero Myra no emitió otro sonido.

—Su nombre era Tysha. Era una chica común, la hija de un granjero, creo. Tyrion y yo nos encontramos con ella cuando fue atacada por forajidos. Los ahuyenté y él se hizo cargo de ella. Le gustaba y cantaba para él, así que Tyrion fue, y emborrachó a un septón y se casó con la chica. Durante dos semanas, se escondieron en una cabaña, y nuestro padre apenas se dio cuenta de que se había ido.

Jaime se arriesgó a abrir los ojos y mirar a su esposa en la oscuridad. Ella lo miraba con atención, con la boca entreabierta y las manos agarrando el apoyabrazos de su silla con fuerza.

—Por supuesto, el septón no podía permanecer borracho para siempre. Cuando se hubo calmado y reunió el poco coraje que tenía, le habló a mi padre sobre la unión. Yo estaba allí cuando él confesó; quería salir corriendo de la habitación y encontrar a Tyrion. Quería advertirle, pero me quedé arraigado en el lugar. Tenía miedo de mi padre entonces.

Parecía que siempre estaba quieto cuando ocurrían las cosas más horribles de su vida.

—Ella era una puta, dijo nuestro padre, solo interesada en la Roca. Así que la trató como todas las putas deberían ser. Todos los guardias se aprovecharon de ella, y le pagaron una plata cada uno. Tyrion la tuvo por último, por un oro, porque era un Lannister. El matrimonio se disolvió, y nunca volvimos a hablar de ello.

—Pero ella no era una puta —continuó Jaime, suspirando. Sintió que le dolían los huesos y gritaban los músculos; entonces se sentía como un anciano—. Le dije a Tyrion que lo era. Le dije que la había contratado para que finalmente pudiera convertirse en un hombre, y que no esperaba que fuera a casarse con ella. Le dije eso porque mi padre me ordenó que lo hiciera.

—Jaime —escuchó decir a Myra, su voz apenas más que un susurro.

—Pensé que sería mejor para él —dijo, defendiendo su tonto yo más joven—. ¿Quién era yo para decirle a Tyrion que había violado a la mujer que lo amaba? ¿Qué se había quedado al margen y había visto a todos los guardias violar a la única mujer que realmente se preocupó por él?

Y eso fue todo. El último secreto que le había ocultado a Myra. Asesinar a su rey era mucho menos condenatorio que lo que le había hecho a su hermano, y por la mirada en los ojos de su esposa, ella estuvo de acuerdo.

No fue como la noche en la cabaña. Sus ojos no estaban llenos de comprensión y empatía. Eran oscuros, haciendo juego con su boca cuando se convirtió en un ceño fruncido. Esta vez no había excusas, nada que ella pudiera intentar comprender. Había arruinado la vida de su hermano y la de una chica porque estaba demasiado asustado y avergonzado para hablar.

Lo peor de todo es que ya había matado a su rey y, de alguna manera, no había aprendido la lección. Qué cobarde era, su león dorado.

—Tienes que decirle la verdad —dijo Myra después de un rato, su voz plana—. Pero no hasta después del juicio. Ahora mismo, Tyrion necesita creer que no está solo.

Ella lo dejó allí, en la oscuridad, solo con sus pensamientos y los amables ojos azules de una chica que no había hecho nada malo.