Je flotte.
Comme un astronaute ou un plongeur.
Il n'y a pas d'air autour de moi, c'est peut-être du vide? Ou de l'eau...

Peu m'importe, temps que je suis ici.

Tout est calme. Mes membres sont repliés contre moi. Je suis une boule.

Non, je suis une lune. Qui flotte dans le ciel, mais qui est incapable d'échapper à la gravité. C'est d'une gravité extrême. D'être un prisonnier libre.

Rappelez vous, l'insouciance que vous aviez dans le ventre de votre mère.
Voilà, vous voyiez le monde derrière vos paupières. Vous pensiez que cet espace restreint d'un rouge obscur était le monde.
Vous y étiez bien. En sécurité. Entouré de liquide amniotique.

Ressentez de nouveau cette paix sans pareille. Quelle merveille.

Vous ne vous en souvenez pas?
Mais si, un effort. Allez! Encore !

Dans une baignoire étroite, fermez les yeux, mettez vous la tête sous l'eau et rappelez vous.

Vous flottez, je flotte. Tout les bruits sont assourdis et amplifiés en même temps. Vous êtes repliés sur vous-même. Vos genoux touchent vos mains, celles-ci sont rétractés sur votre poitrine et vos coudes pliés touchent une paroi glissante.
Le liquide dans lequel on baigne est chaud. C'est agréable. On sang la vie en nous. Une vie qui n'est pas encore née.

Nous sentons cette phase si tranquille et loin des problèmes.

Parfois régresser quelques temps n'est pas si mal.
On se recon-naît mieux nous-mêmes après.
On reprend plaisir à la vie comme si on venait de la redécouvrir.

Comme si l'instant d'un bain on était revenu à l'état de foetus.