Un champ de bataille. La mort se déchaîne. Une épée fend un ventre, une hache fais rouler une tête, une flèche transperce un membre. Des flots de sang jaillissent. Des viscères tombent. Des familles pleureront. Si elles en ont le temps. Et une danse meurtrières. Une parade, un coup d'estoc, une lame qui remonte vers le haut, fendant indifféremment chaire, viscères, os ou côte de maille.
Et la mort, toujours.

Une place. Un poing dans le plexus qui coupe une respiration, un genou qui remonte dans un nez, enfoncé dans un crâne. Une barre de fer sur une nuque qui la brise comme on briserait un os de poulet. Une matraque qui défonce une cage thoracique. Une brique qui en abat un de plus d'un coup à la tempe. Et un pied qui explose un torse. Un uppercut qui encastre une mâchoire.
Et la mort, encore.

Un pâté de maison. Une balle qui fuse, dans une tête. Une autre qui vole un bras. Une grenade qui arrache trois visages, deux bras et cinq vies. Une mine qui arrache deux jambes. Et une autre balle qui ricoche à l'intérieur d'une poitrine. Un missile, un transport et onze vies. Un couteau et une gorge, juste pour le plaisir.
Et puis la mort.