As memórias são a chave de nossa alma. Os corpos são apenas matéria para que tenhamos forma. Um corpo sem memória não é nada, mas a memória sem um corpo ainda é um universo a parte. Sonhos incrustados em lembranças, grânulos completos de história, uma fase, um árduo caminho flamejante. Uma vida na qual a única verdade é a mentira, é assim que me sinto ao ler as cartas de minha mãe. Um vazio imenso se instala em meu peito, parece que racharei a qualquer instante, um misto de sensações inconstantes e dolorosas. A alma chora com o desgaste, a memória, aquela dita em outrora, recorda dos momentos tortuosos e repletos de tons rúbeos. É sangue, ela matara alguém que eu amava e sua vida foi tirada da mesma forma. A vingança é um prato que se come e não importa o modo como foi preparado.