Mi pluma ya no quiere escribir. 

El sentido y la afición, se han desconectado 

del corazón.

Y mi mano, firme y temblorosa a la vez,

intenta obligar a la tienta a florecer una vez más.

Mi pluma ya no quiere escribir.

Prefirió, esta, derramar su tinta por todo el papel.

Mi pluma murió, 

ya no quería escribir.