Me acosan dos muertes sutiles y me acosan

Y me obligan a morir si las ignoro,

Una vive debajo de tu vientre hecha en prosa,

Y la otra es esa muerte que desfloro.

Son dos muertes que no pueden morir, así las mate,

Enjambre de placer con luz propia, casi luna...

Que viven la eternidad cada latir y que renacen

Cuando el cóndor agoniza y la flor tiende su cuna.

No he conocido muerte alguna que enamore

Suplicante de amor, plácida y pura...

Que desborda entre las pieles los bemoles

Y le da un sabor sensual a la amargura.

Arde en fiebre con su clímax tropical

Y su prosa selectiva se desflora con mi aliento;

La bucólica estremece cuando el filo va a su piel

Y el placer se desmorona en versos muertos.

Pero luego arde la flor con el susurro de la voz

Y los versos resucitan de sus muertes,

Una muerte va y reposa con el eco del amor

Y la otra va y decanta bajo el vientre.