CAPÍTULO DIECIOCHO
hija de un villano

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❝And everything I ever did
was just another way
to scream your name. ❞

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Había una vez, una niña se enamoró de un niño.

El niño era hermoso. Tenía mejillas redondas y querubinescas, una maraña de cabello rojo indomable y unos ojos azules y grandes que brillaban con travesura. Parecía una pintura de Cupido hecha realidad, el tipo de niño que podía encantar a cualquiera con una sola sonrisa.

Pero había un problema: él era un monstruo.

Caracalla era una bestia.

Incluso de niño, había algo salvaje en él. Bajo la superficie de su inocente rostro latía una furia latente, una rabia que no podía ser domada. Silviana lo había visto de primera mano cuando eran niños. Lo había observado destruir una espada de madera en un ataque de ira, las astillas volando por todas partes mientras gritaba y arrojaba los restos a los arbustos. Había visto cómo sus ojos se oscurecían cuando se sentía ofendido, cómo sus pequeñas manos se cerraban en puños como si estuvieran listas para enfrentarse al mundo.

Pero también lo había visto llorar.

Fue durante uno de esos largos veranos en la colina del Palatino, cuando ella tenía quince años y él trece. Había vagado hacia el patio después de escuchar voces elevadas, solo para encontrar a Caracalla sentado en los fríos escalones de piedra, su cabeza enterrada en sus brazos. Sus hombros temblaban con sollozos silenciosos, su túnica normalmente impecable estaba manchada de polvo.

—¿Qué pasó? —le había preguntado, su voz suave mientras se acercaba a él.

No respondió. Ella se sentó a su lado, su túnica rozando la de él. Con cuidado, colocó una mano en su brazo, y cuando finalmente levantó la mirada, su rostro manchado de lágrimas rompió su corazón.

—Mi padre —dijo él, su voz quebrándose—. Dijo que soy débil. Que nunca seré como él.

Silviana dudó. Incluso de niña, entendía el peso de esas palabras. Había visto a Severo, el padre de Caracalla: la forma en que exigía fuerza y lealtad de todos a su alrededor, especialmente de sus hijos. No podía imaginar lo que era crecer bajo la sombra de un hombre así. Apenas podía manejar sus propios recuerdos de su padre.

—No eres débil —dijo finalmente, su tono firme—. Eres fuerte. Más fuerte de lo que él sabe.

Caracalla resopló, sus ojos enrojecidos encontrándose con los de ella.

—¿De verdad lo crees?

—Lo sé —respondió ella, una pequeña sonrisa asomando en sus labios—. Y algún día se lo demostrarás. Se lo demostrarás a todos.

Años después, se dio cuenta de lo equivocada que había estado.

La villa en la colina del Palatino estaba viva con el suave zumbido de las cigarras y el susurro de las ramas de los olivos meciéndose con la brisa veraniega. Silviana estaba sentada bajo uno de esos árboles, su tronco retorcido brindando sombra mientras observaba a los dos hermanos en el patio de abajo.

Caracalla era una tempestad, toda energía descontrolada y fuerza bruta, su gladius de madera cortando el aire con un abandono temerario. Su cabello rojo brillaba como fuego bajo el sol, sus penetrantes ojos azules fijos en su oponente, un soldado dos veces su tamaño. Gritaba órdenes con la confianza de alguien que ya se creía un dux, y por un momento, Silviana no pudo evitar admirar su determinación.

Pero luego su mirada se desvió hacia Geta, parado a pocos pasos de distancia. Era más tranquilo, observando los movimientos de su hermano con una mirada crítica, sus brazos cruzados sobre el pecho. Su cabello rojo oscuro enmarcaba su rostro, y sus ojos ambarinos estaban llenos de cálculo reflexivo en lugar de intensidad descontrolada.

Silviana se levantó, sacudiendo el polvo de su túnica, y descendió los escalones de piedra que conducían al patio. Geta fue el primero en notarla, sus labios curvándose en una pequeña y cálida sonrisa.

—Tu hermano va a agotarse —dijo ella ligeramente, asintiendo hacia Caracalla, quien ahora lanzaba estocadas con una ferocidad exagerada.

Geta soltó una risa baja y cálida.

—Le gusta pensar que la fuerza bruta lo resolverá todo —dijo—. Es más fácil que pensar.

—Eso no es justo —replicó Silviana, aunque su tono llevaba un toque de burla—. Está intentando impresionar a tu padre.

Ante esto, la sonrisa de Geta se desvaneció ligeramente, y su mirada regresó a Caracalla.

—Siempre está intentando impresionar a alguien. A padre. A los soldados. A ti.

—¿A mí? —preguntó Silviana, sorprendida.

Geta se volvió hacia ella, su expresión indescifrable.

—Lo sabes —dijo suavemente—. Te ha estado siguiendo desde que éramos niños.

Silviana se encogió de hombros, de repente consciente de sí misma.

—Sigue a todos. No significa nada.

—Significa algo para él —dijo Geta, su voz calmada pero firme.

Ella abrió la boca para responder, pero la voz de Caracalla cortó el momento.

—¡Silviana! —la llamó, su tono fuerte y autoritario. Bajó su gladius y se dirigió hacia ella, su presencia tan abrumadora como siempre—. ¿Viste? Ni siquiera pudieron tocarme.

—Sí —dijo ella con una sonrisa educada—. Eres muy impresionante.

La sonrisa de Caracalla se ensanchó, pero antes de que pudiera decir más, Geta habló.

—Podrías trabajar en cómo mueves tus pies —dijo con casualidad, ganándose una mirada fulminante de su hermano.

—Mis pies están bien —espetó Caracalla, su tono a la defensiva—. No que tú lo sabrías; nunca has sostenido una espada en tu vida.

—No necesito hacerlo —respondió Geta con calma—. Prefiero ganar con estrategia que con fuerza bruta.

Silviana rió antes de poder detenerse, y la cabeza de Caracalla se giró hacia ella, sus ojos entrecerrándose.

—¿Qué es tan gracioso?

—Nada —respondió rápidamente, aunque su sonrisa persistió—. Solo los estaba observando.

La expresión de Caracalla se oscureció, pero los labios de Geta se curvaron en una sonrisa cómplice. Silviana sintió que su corazón daba un salto, el momento estirándose entre ellos como un hilo tenso.

Ese verano marcó un cambio en la dinámica entre ellos. Mientras Caracalla seguía brillando intensamente, comandando atención dondequiera que iba, Silviana se encontró cada vez más atraída por la calma que emanaba la presencia de Geta.

Una tarde, lo encontró bajo un antiguo olivo en los jardines, con un pergamino de Vidas Paralelas de Plutarco descansando en su regazo. Levantó la mirada al verla acercarse, su expresión suavizándose en una sonrisa genuina.

—¿Plutarco otra vez? —bromeó ella, sentándose a su lado.

—Es más interesante que mi hermano —respondió Geta, su tono ligero pero con un punto de ironía.

—¿Más interesante que Caracalla? —preguntó, fingiendo sorpresa—. Es una afirmación audaz.

Geta rió, un sonido bajo y genuino.

—Caracalla puede ser... agotador —admitió—. Siempre está tan enfocado en probarse a sí mismo.

—¿A tu padre? —preguntó Silviana.

—A todos —dijo Geta, su mirada distante, sus dedos rozando el borde del pergamino en su regazo—. Pero especialmente a él. Quiere ser visto como el más fuerte, el mejor. Siempre ha sido así. —Su voz era tranquila, pero había un peso en ella que Silviana reconoció, uno que había visto reflejado en sí misma muchas veces.

—¿Y tú? —presionó ella, su tono suavizándose mientras se inclinaba un poco más cerca—. ¿Qué quieres?

Por un momento, no respondió. El suave susurro de las hojas llenó el silencio, la luz dorada filtrándose a través de las ramas del olivo proyectaba sombras móviles en su rostro. Finalmente, se giró hacia ella, sus ojos ambarinos se encontraron con los de ella con una intensidad tranquila que le hizo contener el aliento.

—A ti —dijo simplemente.

La sola palabra quedó suspendida entre ellos, su peso innegable. Silviana sintió que su pecho se tensaba, su pulso acelerándose. Él no sonreía, ni había titubeo en su voz. No era una frase para encantarla o manipularla; era la verdad, desnuda y cruda.

—¿A mí...? —repitió ella, la palabra apenas un susurro. Su corazón martilleaba en su pecho mientras buscaba en su rostro, tratando de discernir si realmente hablaba en serio.

Geta se inclinó ligeramente hacia adelante, sus movimientos cuidadosos, como si no quisiera asustarla.

—Sí. A ti —repitió, su voz más baja ahora, más segura—. Te quiero tal como eres.

Silviana no sabía cómo responder. Nadie le había hablado así antes, no con tanta honestidad, con tanta reverencia. Las declaraciones de Caracalla eran intensas y abrumadoras, sofocantes en su vehemencia. Pero esto... esto era diferente. Geta no exigía ni ordenaba; estaba ofreciendo, poniendo sus sentimientos en sus manos sin expectativas.

—Yo... —comenzó ella, pero las palabras la eludieron. Bajó la mirada, sus dedos rozando los pliegues de su túnica—. No sé qué decir.

—No tienes que decir nada —respondió Geta con suavidad—. Solo necesitaba que lo supieras.

La ternura de su voz atrajo de nuevo su mirada hacia él. No había enojo ni frustración, solo paciencia, como si entendiera la tormenta de emociones que rugía dentro de ella.

—Lo pensaré —dijo finalmente, sus labios curvándose en la más leve de las sonrisas.

Geta también sonrió, una sonrisa tranquila, casi imperceptible, pero que la reconfortó más que cualquier gran gesto. Permanecieron allí, sentados bajo el olivo, el mundo a su alrededor desvaneciéndose en el fondo.

El recuerdo de ese momento permaneció con ella mientras acariciaba el cabello rojo de Caracalla esa noche. Era suave y esponjoso, maleable bajo sus dedos, como lo había sido antes. Su nariz estaba enterrada en su cuello, su cálido aliento rozando su piel mientras dormía, y sus brazos la rodeaban como si temiera que pudiera desaparecer si la soltaba.

Era una intimidad extraña, una que no buscaba pero tampoco resistía. La necesidad de Caracalla por ella siempre había sido abrumadora, incluso en su sueño. Su cuerpo se apretaba contra el de ella con una urgencia que nunca parecía menguar, como si temiera que el mundo pudiera arrebatársela en cualquier momento. Miró el techo, el suave resplandor del sol de la mañana proyectando sombras inquietas, mientras su mano seguía acariciando su cabello con movimientos constantes.

Pensó en Geta. En sus grandes ojos ambarinos.

Una parte de ella sabía que debería haberse apartado, haberse deslizado fuera del agarre de Caracalla, pero no lo hizo. Permaneció allí, sus dedos moviéndose suavemente a través de su cabello, como si intentara calmar a un niño inquieto. Se odiaba a sí misma por sentir lástima, por los destellos de ternura que surgían a pesar de todo. Este era el niño que una vez había consolado cuando las palabras de su padre lo habían herido demasiado, el niño que había llorado en sus brazos y se había aferrado a ella como si fuera lo único que lo mantenía unido.

Pero ya no era ese niño. Ahora era un hombre, un hombre que había transformado su necesidad en obsesión, su amor en posesión. Y, sin embargo, en momentos como este, cuando el fuego de su temperamento se apagaba y su agarre era más suave, casi podía creer que podía cambiar. Casi.

Caracalla se movió contra ella, murmurando algo ininteligible en su sueño. Su agarre se apretó, y por un momento fugaz, se preguntó si soñaba con ella, con una versión de ella que le perteneciera por completo.

El pensamiento le provocó un dolor en el pecho, pero no del tipo que alguna vez podría haber sentido.

Cuando finalmente abrió los ojos, estaban somnolientos. Por un momento, no tenían el fuego ni la rabia que había llegado a esperar. En cambio, eran curiosos, casi inocentes, como si pertenecieran a un niño. Parpadeó, desorientado, su expresión suave en la luz tenue.

—Silviana —murmuró, su voz baja y ronca. Sus dedos se flexionaron contra su costado, su toque ya no desesperado, sino tentativo, como si estuviera probando si era real.

Forzó una pequeña sonrisa, su mano reanudando su movimiento lento y calmante a través de su cabello.

—Estoy aquí —dijo suavemente, su voz firme a pesar del nudo en su garganta.

Su mirada buscó la de ella, su ceño frunciéndose ligeramente.

—¿Por qué estás... aquí? —preguntó, su tono vacilante, como un niño buscando seguridad.

La pregunta la golpeó como un golpe físico. Su respiración se entrecortó, y por un momento se congeló, el peso de sus palabras cayendo sobre ella como una ola fría. Él no recordaba. Nada—ni la furia en sus ojos cuando cortó su cuello la noche anterior, ni la sangre goteando entre sus dedos mientras ella luchaba por mantener la calma, ni que Geta había huido a través de los túneles para alcanzar al ejército.

Casi se estremeció en sus brazos, su cuerpo tensándose instintivamente, pero se obligó a relajarse, a mantener su expresión serena. Lo último que necesitaba era provocarlo a recordar.

—Estabas inquieto —dijo, su voz cuidadosamente tranquila, su mano continuando acariciando su cabello—. Pensé que podrías necesitarme.

Él la miró durante un largo momento, su ceño frunciéndose más.

—Inquieto —repitió, su tono incierto. Levantó la mano como si fuera a tocar su rostro, pero se detuvo a mitad de camino. Su mirada se desvió hacia la venda en su cuello, y su expresión se oscureció.

—¿Qué pasó? —preguntó, su voz ahora afilada, cargada de preocupación... o tal vez de sospecha.

El corazón de Silviana latía con fuerza, pero se obligó a permanecer quieta, a sostener su mirada sin parpadear.

—No es nada —dijo rápidamente, su tono ligero—. Un accidente.

—¿Un accidente? —repitió él, sus ojos entrecerrándose. Se movió, su agarre en ella apretándose ligeramente mientras sus dedos rozaban el borde de la venda.

—Está bien —insistió, manteniendo su voz calmante aunque su pulso se aceleraba—. No necesitas preocuparte.

Pero él sí se preocupaba. Lo veía en la forma en que su mandíbula se apretaba, en la manera en que sus ojos se movían de un lado a otro, como buscando respuestas en su propia mente. La inocencia de un momento atrás había desaparecido, reemplazada por la tensión que ella conocía demasiado bien.

—No... lo recuerdo —murmuró, más para sí mismo que para ella. Su mano cayó a su costado, sus hombros tensándose—. ¿Por qué no lo recuerdo?

—Era tarde —dijo Silviana, su voz suave—. Estabas exhausto. Los últimos días han sido difíciles para todos nosotros.

Silviana esperaba que sus palabras lo calmaran, que desviaran sus pensamientos de la verdad. La verdad los destruiría a ambos.

La mirada de Caracalla permaneció en ella un momento más antes de que finalmente exhalara, su cuerpo hundiéndose ligeramente contra ella, su cambio repentino de humor tan desconcertante como familiar.

—Vamos a desayunar —dijo suavemente, su voz cargada de una extraña energía infantil, como si la tensión de hace unos momentos hubiera desaparecido por completo.

Silviana parpadeó, momentáneamente aturdida por la abrupta transición. Forzó una sonrisa, asintiendo mientras movía suavemente sus brazos para liberarse.

—Sí, vamos —respondió, su voz cuidadosamente tranquila.

Caracalla se levantó con una energía casi infantil, pasando una mano por su despeinado cabello mientras la miraba desde arriba. Por un momento, vaciló, su ceño fruncido ligeramente en confusión.

—¿Dónde... dónde está Lucio? —preguntó, su tono inseguro—. Se unirá a nosotros, ¿verdad?

—Sí, por supuesto —respondió Silviana, poniéndose de pie y alisando su túnica—. Seguro que ya nos está esperando.

El rostro de Caracalla se iluminó al escuchar el nombre del niño, la oscuridad que solía nublar su expresión disipándose ligeramente. Tomó la mano de Silviana, su agarre ligero pero cálido, y la guió hacia el comedor como un niño que lleva a su madre hacia una recompensa prometida.

El triclinium estaba bañado por la luz de la mañana, el sol se filtraba a través de las altas ventanas, proyectando patrones dorados en el suelo de mármol. Lucio estaba sentado junto a la mesa baja, su pequeña figura rígida y cautelosa. Sus manos estaban firmemente entrelazadas en su regazo, y Felicitas, la leona, yacía a sus pies, percibiendo la tensión de su joven amo. Al ver entrar a su madre, los ojos de Lucio se dirigieron inmediatamente a la venda en el cuello de Silviana, que destacaba de manera llamativa contra su piel.

—Mamá —dijo, su voz pequeña pero firme. Luego, con cierta vacilación—: Tío.

El rostro de Caracalla se iluminó con una amplia sonrisa, como si nada hubiera ocurrido la noche anterior.

—¡Ah, Lucio! Mi pequeño sobrino —dijo alegremente, avanzando con un exagerado gesto de afecto mientras revolvía los rizos del niño—. ¿Qué hay para desayunar hoy? Estoy famélico.

Lucio se estremeció ligeramente bajo el toque de su tío, pero forzó una sonrisa.

—Pan, carne, queso, higos —respondió con un tono cuidadosamente neutral mientras señalaba la comida sobre la mesa—. Los sirvientes trajeron miel también. Para Felicitas.

—Felicitas no necesita miel —dijo Silviana, su tono ligero pero tenso mientras tomaba asiento frente a ellos. Su mano se posó en el respaldo de la silla por un momento, estabilizándose—. Ya está bastante consentida.

Caracalla rió, tomando asiento junto a Lucio.

—Consentida o no, es una buena chica —comentó, inclinándose para acariciar detrás de las orejas de la cachorra—. ¿Verdad, Felicitas?

Lucio arrancó otro pedazo de carne y se lo ofreció a Felicitas, quien frotó su mano en respuesta. Sus movimientos eran mecánicos, y sus ojos volvían constantemente a Silviana. Ella lo notó de inmediato, dándole una pequeña sonrisa tranquilizadora, aunque su corazón dolía al ver el miedo en el rostro de su hijo.

—Lucio —dijo de repente Caracalla, con un tono conspirativo—. Dime, ¿qué opinas del Senado?

Lucio vaciló, sus manos apretando el pan.

—Mi padre dice que está lleno de viejos que hablan demasiado —respondió finalmente, su voz apenas audible—. Pero yo creo que es importante.

Caracalla estalló en carcajadas, golpeando sus manos contra la mesa.

—¡Viejos que hablan demasiado! ¡Es perfecto! —exclamó, girándose hacia Silviana con una amplia sonrisa—. ¿Escuchaste eso? Mi sobrino ya entiende la política mejor que la mitad del Senado.

Silviana forzó una sonrisa, aunque sus manos temblaban ligeramente mientras vertía un poco de vino diluido en su copa.

—Es muy observador —dijo suavemente.

Pero Lucio no rió. Bajó la mirada hacia su plato, sus hombros tensos, sus pequeñas manos temblando. Silviana lo notó al instante, sus instintos maternales sobreponiéndose a su propio dolor.

—Lucio —dijo con dulzura, su voz cortando la tensión—, come un poco de miel con tu pan. Sabes cuánto te gusta.

El niño la miró, luego volvió a mirar a Caracalla, cuya atención estaba ahora en su propio plato. Lentamente, Lucio obedeció, sus movimientos cautelosos y deliberados. Silviana exhaló un suspiro de alivio, aunque permanecía intensamente consciente de la inquietud de su hijo.

Cuando los platos estaban casi vacíos, Caracalla se recostó en su silla, suspirando con satisfacción.

—Serás un gran hombre algún día, Lucio —dijo de repente, su tono serio—. Harás que Roma se sienta orgullosa.

Lucio levantó la mirada hacia él, sus ojos azules amplios e inseguros. Miró brevemente a Silviana antes de asentir.

—Sí, tío —dijo, aunque su voz temblaba.

Caracalla extendió una mano, apoyándola en el hombro del niño.

—Eres fuerte —dijo con firmeza—. Más fuerte de lo que nadie imagina.

El pecho de Silviana se tensó con las palabras de Caracalla. Podía sentir la tensión irradiando de Lucio, el peso de lo no dicho entre ellos. El niño no había olvidado lo que vio la noche anterior—¿cómo podría? Había permanecido congelado mientras la hoja de Caracalla cortaba su cuello, su rostro infantil pálido de horror.

La mano de Silviana fue instintivamente a la venda en su cuello, sus dedos rozándola como si buscara estabilizarse.

—Lucio —dijo, su voz suave pero firme—, ¿por qué no llevas a Felicitas al jardín? Necesita un poco de aire fresco.

El niño dudó, su mirada moviéndose entre ellos.

—Pero...

—Ve —dijo ella suavemente pero con insistencia—. Está bien.

Lucio asintió con reticencia, bajándose de la silla y recogiendo a Felicitas en sus brazos. El cachorro de león emitió un pequeño bufido de protesta, pero se acomodó rápidamente mientras Lucio lo sostenía cerca. Se detuvo en el umbral, lanzando una última mirada hacia Silviana, sus ojos lingerando en su rostro.

Ella le dio una pequeña inclinación de cabeza tranquilizadora, y después de un momento, desapareció por el pasillo.

El silencio que siguió era pesado, opresivo. Caracalla observó la puerta por un momento antes de volverse hacia Silviana. Sus ojos se posaron en la venda de su cuello, su expresión indescifrable.

—Lo asusté —dijo de repente, su voz suave, casi infantil.

Silviana se congeló, su respiración atrapada.

—Estará bien —dijo con cuidado—. Solo necesita tiempo.

La mirada de Caracalla cayó a sus manos, sus dedos flexionándose como si buscaran algo a lo que aferrarse.

—No quería... —su voz se desvaneció, y por un breve momento, parecía perdido, como un niño que no entiende las consecuencias de sus actos—. Nunca le haría daño.

—No lo hiciste —dijo Silviana rápidamente, su tono gentil pero firme—. Él lo sabe.

Caracalla la miró entonces, sus ojos llenos de una extraña mezcla de culpa y confusión.

—Pero a ti sí te hice daño —murmuró, su voz quebrándose—. ¿Verdad?

El pecho de Silviana se apretó, y por un momento no supo qué decir.

—Está bien —dijo finalmente, su voz firme a pesar de la tormenta que rugía dentro de ella—. Sigo aquí.

Él asintió lentamente, pero su expresión permaneció turbada.

—Siempre estaré aquí —mintió, su voz firme mientras su mano se cerraba sobre la de él—. Estoy aquí.

Por ahora.

El silencio en la habitación era tan pesado como las paredes de piedra que los rodeaban. Caracalla estaba inclinado hacia adelante, sus dedos temblando ligeramente contra el borde de la mesa, sus ojos fijos en un punto lejano.

El tenue eco de pasos llenó la habitación, señalando la llegada de Macrino antes de que siquiera cruzara el umbral. Silviana enderezó su espalda, su postura rígida mientras se preparaba. Cuando él entró, su rostro estaba compuesto, su expresión calmada y deliberada, pero ella sabía más. Sus ojos brillaban con la satisfacción de un hombre que ya había comenzado a tejer su red.

—César —dijo Macrino con suavidad, inclinando la cabeza al entrar—. Confío en que estás bien esta mañana.

Caracalla no respondió de inmediato. Su mirada se deslizó hacia Macrino, sus labios presionados en una fina línea.

—¿Qué quieres, Macrino?

La leve sonrisa de Macrino no flaqueó.

—Solo vengo a aconsejar, como siempre. Los eventos de anoche han dejado una marca en el pueblo. Están inquietos. Deben ser recordados de tu fuerza.

El ceño de Caracalla se frunció, su confusión evidente.

—El pueblo necesita un espectáculo —murmuró, como repitiendo algo que había escuchado antes—. ¿Qué clase de espectáculo?

La mirada de Macrino se deslizó brevemente hacia Silviana antes de regresar a Caracalla.

—Una demostración pública de justicia, César. La ejecución de Lucila enviará un mensaje contundente, pero no será suficiente por sí sola. Necesita aprobación.

Los labios de Caracalla se entreabrieron como si fuera a hablar, pero vaciló, mirando a Silviana por primera vez desde que Macrino entró. Su mirada lingeró en su cuello, en la venda que cubría la herida que él mismo había infligido. La culpa brilló en sus ojos, pero fue fugaz, rápidamente reemplazada por confusión.

—¿Y qué tiene que ver ella con esto? —preguntó Caracalla, su voz desigual.

Macrino dio un paso más cerca, sus manos entrelazadas detrás de su espalda, su voz baja y deliberada.

—Silviana es la esposa de tu hermano, César, y la sobrina de Lucila. Su presencia en el Coliseo demostraría que la familia imperial está unida, incluso en cuestiones de justicia. Mostrará que ella aprueba la ejecución de su tía.

—No lo apruebo —dijo Silviana bruscamente, su voz cortando la tensión como una hoja. Sus manos temblaban, pero las cerró en puños para estabilizarse—. De ninguna manera estaré allí.

La leve sonrisa de Macrino no se desvaneció, pero sus ojos se oscurecieron con algo más calculador.

—Entonces no me dejas otra opción —dijo suavemente—. Estarás allí y mostrarás tu aprobación, o estarás allí encadenada. La decisión es tuya.

El corazón de Silviana latía con fuerza, pero se obligó a mantenerse compuesta. Su mirada se dirigió a Caracalla, buscando en su rostro algún indicio de resistencia, de vacilación. Su expresión era un mar de conflictos, sus ojos azules se movían entre ella y Macrino como si intentara comprender la situación.

—No puedes estar hablando en serio —dijo suavemente, su voz temblando lo justo para traicionar su miedo—. ¿Me humillarías ante toda Roma? ¿Para qué? ¿Para demostrar un punto al pueblo? ¿A Macrino?

Caracalla se movió incómodo, sus manos flexionándose a los costados.

—No se trata de humillación —murmuró, su voz defensiva—. Es sobre... la traición de tu tía.

—No debe morir, Caracalla —suplicó Silviana, dando un paso hacia él, su voz volviéndose más firme—. Por favor, yo...

Macrino intervino entonces, su voz calmada pero insistente.

—César, tu cuñada tiene el corazón blando de una mujer —dijo, su mirada fija en Silviana—. Esto no está a debate. El pueblo debe ver a la familia unida, o verá caos. Tu resistencia solo alimentará los disturbios.

Silviana se giró hacia él, sus ojos ardiendo.

—No tengo el corazón blando de una mujer, maldito insecto.

—Llámalo como quieras —respondió Macrino, su voz fría—. Pero el imperio exige sacrificios. Y hoy, Silviana, tú eres uno de ellos.

Caracalla vaciló, su mirada oscilando entre Silviana y Macrino.

—Me perdonarás —dijo finalmente, su voz más baja ahora—. Siempre lo haces.

La garganta de Silviana se apretó, pero sostuvo su mirada, su voz firme a pesar de la tormenta que rugía dentro de ella.

—No te perdonaré esta vez, esto te lo puedo prometer.

Los labios de Caracalla se separaron como si fuera a responder, pero no salió ninguna palabra. Se dio la vuelta, sus hombros hundiéndose como si el peso de su decisión ya lo estuviera aplastando.

—Hazlo —dijo finalmente, su voz hueca—. Pero no debe sufrir ningún daño.

—Por supuesto, César —dijo Macrino con suavidad, inclinando la cabeza. Se volvió hacia los pretorianos que habían entrado en la habitación—. Escolten a la emperatriz a sus aposentos. Debe prepararse para el evento de mañana.

Los guardias dieron un paso adelante, sus expresiones neutrales mientras se colocaban a cada lado de Silviana. Ella enderezó la espalda, negándose a dejar que su miedo se mostrara mientras lanzaba una última mirada a Caracalla.

—¿Crees que esto pondrá fin a los disturbios? —dijo, su voz tranquila pero afilada—. ¿Crees que el pueblo verá fuerza en esto? No lo harán.

Caracalla se estremeció, pero no la miró. Su mirada permaneció fija en la mesa, sus manos cerradas en puños, mientras los pretorianos la llevaban fuera.

La voz de Macrino la siguió mientras la escoltaban fuera de la habitación, baja y venenosa.

—Te dije que siguieras mi ejemplo, Silviana.

Silviana no respondió, su cabeza en alto y sus pasos deliberados, aunque su corazón martilleaba en su pecho. La venda alrededor de su cuello picaba, un recordatorio constante de la línea precaria que caminaba. Cada paso hacia sus aposentos se sentía como una marcha hacia algo inevitable, algo que aún no podía ver pero que debía soportar. Cualquier cosa que Macrino planeara, cualquier cosa que Caracalla permitiera, ella lo enfrentaría. Había enfrentado la ira del mismo imperio: los disturbios, las traiciones, la sangre que se había derramado para proteger a su familia. Había sobrevivido a todo. Sobreviviría a esto también.

Entró en sus aposentos, sus hombros rígidos mientras la pesada puerta se cerraba detrás de ella. Los guardias pretorianos apostados afuera no se atrevieron a mirarla a los ojos. Se dejó caer en la silla más cercana, sus dedos apretándose con fuerza contra los reposabrazos.

El silencio en sus aposentos era sofocante, pero la mente de Silviana bullía con el ruido de preguntas sin respuesta. Los disturbios habían sido sofocados, sus llamas apagadas por las medidas cautelosas de Geta y su insistencia en la distribución de grano y la reducción de impuestos. Ya no había gritos pidiendo sus cabezas resonando por las calles de la ciudad, ni multitudes frenéticas golpeando las puertas. Entonces, ¿por qué Macrino insistía ahora en la ejecución de Lucila? ¿Qué propósito podía tener?

Silviana presionó sus dedos contra las sienes, obligándose a pensar. Había visto la astucia de Macrino, la forma calculada en que manipulaba a Caracalla. No actuaría sin un plan, sin un objetivo oculto en las sombras. Esto no se trataba de justicia ni de lealtad a Caracalla o al imperio. No, esto era algo más oscuro, algo mucho más insidioso.

Sus pensamientos se dirigieron al Senado, a la gente que todavía susurraba su descontento tras puertas cerradas. Tal vez Macrino buscaba avivarlos de nuevo, reavivar las brasas de la rebelión que Geta había apagado con tanto esfuerzo. Ejecutar públicamente a Lucila, la hija de Marco Aurelio y una vez símbolo de dignidad imperial, sería visto como un grotesco espectáculo. El pueblo no vería fuerza en tal acto; verían crueldad, una demostración sedienta de sangre y tiranía.

El pecho de Silviana se apretó al darse cuenta de la verdad. Macrino no quería estabilizar el imperio. Quería destruirlo. Quería arrastrar a Caracalla—y, por extensión, a ella y a sus hijos—hacia la ruina. Y Caracalla, cegado por su propia inestabilidad y el veneno que corría por sus venas, no podía verlo.

Su mano voló a su cuello, la venda un recordatorio de lo cerca que había estado del abismo. Macrino ya había manipulado a Caracalla para que se volviera contra ella antes. ¿Qué lo detendría de hacerlo de nuevo? ¿De voltear a Caracalla contra Lucio? ¿Contra Geta, si alguna vez regresaba?

Macrino quería a todos muertos y bajo tierra.

Tenía que actuar.

Por su parte, Macrino estaba frente a Caracalla, su postura tan regia como la de cualquier emperador, aunque sus manos estaban humildemente entrelazadas frente a él. Su expresión era calma, compuesta, como si el peso de sus palabras no representara ninguna carga.

—César —comenzó suavemente, su voz baja pero deliberada—. Debemos ir al Senado.

Caracalla estaba desplomado en el trono, su cabello rojo despeinado, sus ojos ensombrecidos por el cansancio y la confusión. Sus dedos tamborileaban contra el reposabrazos mientras fruncía el ceño.

—¿Por qué? —preguntó, su voz ronca—. Los disturbios han terminado. El pueblo está en silencio. ¿Por qué agitar el agua ahora?

Macrino dio un paso más cerca, sus movimientos medidos.

—Porque el silencio no significa lealtad, César. El pueblo puede no clamar por nuestras cabezas hoy, pero el resentimiento fermenta en silencio. Lucila es un símbolo del viejo orden. Mientras viva, seguirá siendo un faro para aquellos que desean verte caer.

El ceño de Caracalla se profundizó, pero no dijo nada, su mirada fija en el suelo de mármol. Macrino aprovechó el momento y presionó más.

—Conspiró con Acacio, César —continuó, su tono suavizándose, casi compasivo—. Lo apoyó cuando planeaba en tu contra. Si muestras clemencia ahora, se verá como debilidad. Pero si actúas con decisión, el pueblo lo entenderá; te temerán, sí, pero también te respetarán.

Caracalla levantó la mirada hacia él, su expresión oscilando entre la incertidumbre y la ira.

—¿Y Silviana? —preguntó en voz baja—. Ella no está de acuerdo con esto.

—Lady Silviana está cegada por su corazón —respondió Macrino con suavidad—. Es la sobrina de Lucila, después de todo. No puede ver que esto es necesario para la estabilidad de tu gobierno. Para el futuro de Roma.

La mención del amor de Silviana hacia Lucila encendió algo en los ojos de Caracalla—un destello de celos, de ira. Macrino sonrió para sí, sabiendo que había tocado el acorde correcto.

Caracalla exhaló, sus manos cerrándose en puños.

—Vamos —dijo finalmente, su voz apenas un susurro.

Macrino inclinó la cabeza, enmascarando la satisfacción que brillaba en sus ojos.

—Como ordenes, César.

El gran salón del Senado estaba cargado de una pesada tensión. Caracalla estaba sentado en el trono, su cabello rojo desordenado y su expresión distante pero intensa. Frente a él, los senadores permanecían de pie, sus rostros pálidos y tensos mientras esperaban sus palabras. Macrino estaba en las sombras justo detrás de él, un observador silencioso con ojos afilados, su presencia tan imponente como la locura que acechaba en Caracalla.

—Mi hermano nos dejó. Ahora soy el único —comenzó Caracalla, su voz alzándose con un fervor extraño. Se inclinó ligeramente hacia adelante, su mirada penetrante recorriendo a los senadores—. Yo era el verdadero nosotros, y él era el falso yo. Siempre fuimos "nosotros", toda nuestra vida, pero ahora soy solo yo. Yo, solo.

Los senadores intercambiaron miradas nerviosas, pero permanecieron en silencio. Hacía mucho que habían aprendido que cualquier palabra podía desatar su ira, y temían lo que pudiera venir después.

Macrino, de pie justo fuera de su línea directa de visión, observaba con una expresión casi serena. La escena se desarrollaba exactamente como él la había orquestado.

La voz de Caracalla se suavizó, pero el veneno en ella era inconfundible.

—Nos dejó.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, una confesión escalofriante que envió un escalofrío por las espaldas de los hombres reunidos. Lágrimas comenzaron a brotar de los ojos de Caracalla, aunque nadie podía discernir si eran genuinas o producto de su mente desmoronada. Lloraba en silencio, el sonido resonando débilmente en la vasta cámara.

Macrino avanzó ligeramente, sus manos entrelazadas detrás de su espalda, su expresión una máscara cuidadosamente elaborada de lealtad. Los senadores se removieron incómodos al verlo moverse, temiéndole casi tanto como temían a Caracalla.

Entonces, como si convocara una fuerza oculta, Caracalla se enderezó, sus lágrimas secándose tan rápido como habían llegado. Se recompuso, su voz más firme ahora mientras se dirigía a la asamblea.

—Como Emperador —declaró, su tono imbuido de autoridad—, he convocado al Senado para nombrar a mis dos Cónsules y otorgarles el poder de administrar las funciones militares y civiles del Imperio.

Los senadores se inclinaron ligeramente hacia adelante, sus expresiones una mezcla de confusión y temor. ¿A quién elegiría? ¿Quién podría soportar tal responsabilidad bajo su gobierno?

Caracalla dejó que la tensión se acumulara, una pausa dramática que se alargó dolorosamente. Finalmente, habló, su voz cortando el silencio como una cuchilla.

—¡Nomino al ciudadano Dundus!

Sin dudar, Caracalla ascendió al estrado. Al llegar al trono, colocó a Dundus suavemente en el asiento junto a él, como coronando al mono frente al Senado. Los senadores lo miraban, su confusión reflejada en cada rostro.

Macrino, siempre la sombra detrás del trono, avanzó desde su esquina. Sus pasos resonaron ominosamente antes de comenzar a aplaudir, lento y deliberado.

—¡Salve, Dundus! —declaró, su voz cortando el pesado aire.

Los senadores se congelaron. ¿Era esto una locura? ¿Una broma? La absurda escena los paralizó.

Pero entonces Caracalla, con una expresión tan resuelta como la de un general dirigiéndose a sus tropas, se unió al aplauso, el sonido resonando en la cámara.

—¡Salve, Dundus! —repitió Caracalla, esta vez más alto, su voz afilada, dejando claro que no había lugar para disentir.

Los senadores intercambiaron miradas de pánico antes de aplaudir de forma vacilante, sus movimientos torpes, rígidos. Sus voces, al principio inciertas, finalmente se unieron al canto.

—¡Salve, Dundus! —repitieron, sus voces temblorosas.

Dundus, como si comprendiera su recién encontrada autoridad, comenzó a aplaudir también, sus pequeñas manos chocando en una imitación inquietante.

Los aplausos forzados de los senadores se hicieron más fuertes, su desesperación por evitar la ira de Caracalla palpable en cada cheer hueco.

Caracalla levantó una mano, silenciando la cámara al instante. Se puso de pie, su locura ahora imperante.

—Como es costumbre —comenzó, su tono solemne—, nombro a un Segundo Cónsul para asesorar al Primero y asegurar su integridad. ¡Aunque encontrarán que Dundus es incorruptible! Como Segundo Cónsul, nombro a mi sobrino, Lucio. Él será ayudado por el ciudadano Macrino para tomar decisiones.

La sonrisa de Macrino se desvaneció; esto no era lo que esperaba que ocurriera. Los senadores aplaudieron de nuevo, esta vez con más fervor, su pánico apenas oculto bajo su aplauso.

Caracalla se giró, levantando a Dundus en sus brazos como si presentara al mono a los dioses.

—Habrá un desfile triunfal para celebrarlo. Habrá juegos. Y habrá ejecuciones masivas —sonrió, su expresión más depredadora que alegre—. ¡Larga vida al Imperio!

—¡Larga vida al Emperador! —gritaron los senadores, sus voces huecas.

Con un movimiento amplio, Caracalla salió de la cámara, Dundus encaramado regia y majestuoso en sus brazos. Las puertas se cerraron de golpe detrás de él, dejando a los senadores en un silencio atónito.

Macrino, ahora en el centro de la sala, observó a los funcionarios reunidos. Dio un paso calculado hacia adelante, con las manos entrelazadas detrás de la espalda.

—Tengo, gracias a la buena fortuna y no a poca habilidad, el oído del Emperador —comenzó, su tono tranquilo pero impregnado de amenaza—. Puedo hablarle de razón.

Los senadores lo miraron en un silencio aterrador, su miedo ahora dirigido hacia el hombre que se alzaba ante ellos.

—Pero —continuó Macrino, su voz volviéndose más aguda—, para continuar restaurando el orden, necesitaré poder sobre los asuntos del estado. Y el mando de la Guardia Pretoriana.

Hizo un gesto hacia las sombras, donde el comandante pretoriano Tegula estaba de pie, flanqueado por varios oficiales. El peso de sus palabras llenó el aire, dejando a los senadores inmóviles.

—La decisión está en sus manos —dijo Macrino, su tono suavizándose, aunque sus palabras cargaban un filo innegable—. ¿Votación o mano?

Por un momento, la sala quedó en silencio. Luego, lentamente, manos temblorosas comenzaron a levantarse, una tras otra. Los senadores murmuraron su aprobación, sus voces un coro bajo y desarticulado de "sí".

Macrino sonrió, una expresión fría y calculadora.

—Excelente.

Se giró, sus ropajes ondeando detrás de él mientras se dirigía al subterráneo del Coliseo, donde Lucila esperaba su destino.

A la mañana siguiente, en los aposentos de Silviana, la luz brillante del amanecer iluminaba suavemente los muebles, contrastando agudamente con la tensión que se respiraba en el aire. Silviana estaba frente a un espejo de bronce pulido, su reflejo firme y resuelto. A su alrededor, un pequeño grupo de esclavos se movía con precisión silenciosa, cada uno enfocado en prepararla para lo que estaba por venir.

La armadura de cuero que había pertenecido a su padre, adaptada minuciosamente para ajustarse a su cuerpo sin comprometer su dignidad ni movimiento, descansaba sobre un maniquí. La coraza brillaba con intrincadas tallas de laureles y lobos, símbolos de resiliencia y lealtad. La stola que llevaba debajo era de un blanco puro, decorada con acentos dorados en el dobladillo, asemejándose a los rayos del sol, dándole una apariencia casi etérea, como una figura atrapada entre la guerra y la divinidad.

—¿Está lo suficientemente ajustada, mi señora? —preguntó una de las asistentes mientras abrochaba los cierres de la armadura.

—Perfecta —respondió Silviana, su tono firme pero distante, su mente inmersa en pensamientos sobre el Senado, Lucila y las legiones de Acacio.

Mientras ataban los cordones dorados alrededor de su cintura, volvió a mirar su reflejo. La armadura encajaba perfectamente, moldeándose a su forma y al mismo tiempo manteniendo una silueta regia. La hacía parecer menos una noble y más una general, una comandante lista para enfrentarse a lo que estuviera por venir. La stola blanca se agitaba ligeramente mientras se movía, creando un elegante contraste entre suavidad y acero.

Desde la esquina de la habitación, Felicitas, ahora más grande que cuando llegó, gimoteó suavemente. Silviana giró la cabeza hacia la criatura, su expresión suavizándose por un breve momento. Se arrodilló y pasó la mano por su dorado pelaje.

Felicitas frotó su cabeza contra su mano, el calor de la confianza del animal anclándola momentáneamente.

Una de las asistentes se acercó, sosteniendo una delgada diadema de oro.

—¿Se la colocamos, mi señora?

Silviana dudó, luego asintió. La diadema era ligera, pero parecía pesar sobre su frente, un símbolo de deber más que de vanidad. Sujetaba su cabello hacia atrás, permitiendo que sus mechones plateados cayeran por su espalda en suaves ondas.

Cuando las asistentes terminaron su trabajo, Silviana se acercó a la ventana, el peso del cuero blanco oprimiéndola. Afuera, la ciudad parecía tranquila, pero sabía la verdad. La calma era solo una ilusión frágil, una fachada que podía romperse en cualquier momento. Sabía, en lo más profundo de sus huesos, que Macrino no se detendría con eliminar a su tía del juego.

El puñal de su padre encontró su lugar en el bolsillo oculto de su stola, y sus manos temblaron en su regazo cuando los pretorianos llegaron para escoltarla.

Buenas, buenas, mis amores.

Pues por acá les dejo este largo capítulo, espero que les haya gustado igual que a mi. Cada vez está más cerca el fin y me duele. En fin, saquen sus teorías porque ufff (quiero ver si alguien le atina).

Ya saben, continuaré con los fics de Caracalla y Cómodo cuando este acabe y obvio, ya me pondré a escribir en modo serio para mi fic del juego del calamar, así que no se preocupen, esta vez no desapareceré. Pinky promise.