No debería haberse sorprendido tanto, pero el líder del cuartel resultó ser un noble menor. Amandus Nott era el sexto hijo del barón de Nott, y llevaba años y años dirigiendo al cuartel del castillo de Lancaster. El Cuartel, aparentemente reducida para los tiempos de paz, constaba de poco más de 200 hombres.

Hermione podía ver por qué el duque lo había elegido para dirigir a sus hombres. Nott también era un guerrero, severo, enérgico y obviamente competente, como el propio duque. Aunque no tenía tierras propias, parecía ser un caballero respetado. Debían de haber sido camaradas durante la guerra, pensó ella, pues tenían más o menos la misma edad, aunque Nott no tenía una fortuna ni un título a su nombre.

Nott entró en la sala de presencia, con una mano en el pomo de su espada, con los ojos recorriendo la habitación como si esperara un ataque repentino en lugar de una cena con su señor y su señora. Sin embargo, su esposa entró detrás de él con una sonrisa emocionada, seguida por el señor Aldcliffe y el escudero del duque, Ronald Weasley.

Al mirar a la señora Nott y al escudero, Hermione no pudo evitar notar el parecido familiar. Ambos tenían el mismo pelo rojo intenso y los mismos ojos azul cielo, aunque el escudero era alto y larguirucho y la dama era baja y más bien redonda.

Era sólo su segunda velada en el castillo, pero Hermione se dio cuenta de que ya estaba tardando en invitar a lady Nott. La dama esperaba ser su dama de compañía. Internamente, estuvo a punto de darse un golpe en la cabeza, porque su falta de atención podía considerarse grosera e insultante. Por derecho, Hermione debería haber invitado a lady Nott a sus aposentos esta misma mañana, si no anoche, en lugar de pasearse por el castillo con el señor Aldcliffe. Por suerte, la mujer no parecía guardarle rencor. En su lugar, miró a Hermione con una abierta amabilidad y curiosidad.

"Sus Altezas", se inclinaron todos, y su marido les dedicó un movimiento brusco de cabeza, antes de decir: "Por favor, siéntense", su profunda voz retumbó en su pecho.

El escudero parecía querer estar en cualquier otro lugar que no fuera una cena formal con el duque, pero lady Nott le tiró de la manga, indicándole que se sentara a la mesa.

"Mi Lady Isolde", comenzó el señor Aldcliffe, asintiendo a lady Nott. "Esperaba que le enseñara a Su Alteza la torre del homenaje mañana".

"¡Oh, me encantaría!" exclamó ella, sonriendo a Hermione. "Estoy muy emocionada de que se quede aquí, Su Alteza. Ha sido..., bueno, puede ser un poco solitario a veces. La gente es muy amable, pero va a ser muy divertido atender a Su Alteza. Y tú eres la hija del rey".

Hermione asintió, un poco sorprendida por el entusiasta saludo, pero sonrió a lady Nott.
"A mí también me hace ilusión", dijo, pero para ser sincera, establecer una pequeña corte de damas ella sola ni siquiera se le había ocurrido antes de ese momento. ¿Había alguna otra chica de sus vasallos que esperara ser llamada para ser dama de compañía? ¿Había ofendido ya a las familias nobles del distrito al no pedir compañeras? Tendría que preguntárselo a su marido, y la verdad es que debería habérselo dicho antes.

A su favor, él le envió una mirada arrepentida, encogiéndose ligeramente de hombros, y de repente, a ella le entraron ganas de reír. Al parecer, él mismo acababa de darse cuenta. Al parecer, eran igual de malos jugando al señor y a la señora.

"Me pareció prudente invitar también al joven Weasley", dijo su marido, cambiando de tema. "Como debes saber, es el primo de Lady Nott".

Haciendo un leve movimiento de cabeza, los sirvientes se adelantaron para llenar las copas de los invitados, mientras su marido hacía un brindis silencioso.

"Oh, por favor", dijo la mujer riendo, "¡llámeme Isolde! Aquí no somos tan formales, Alteza. Si menciona a Lady Nott, estoy buscando a mi suegra".

"Pues no está aquí", comentó su marido con amargura, "ya que nadie la ha visto desde que mi padre la echó. Si no fuera por las cartas, habría pensado que la había matado, pero parece que es bastante feliz en su monasterio."

Hermione parpadeó, recordando aquel espantoso escándalo, pero prefirió fingir que no lo había oído. ¿Soltar todo eso delante de un desconocido...? ¿Quién hacía ese tipo de cosas? Aunque supuso que conocía bien a su marido.

"¿Significa esto que es usted una Weasley, Lady Isolde?", preguntó en su lugar.

El rostro de la mujer decayó, y dijo nerviosa: "Espero que no me lo tenga en cuenta, Alteza. Mi padre estaba del lado del rey, aunque parte de la familia apoyaba a los Longbottom". A su lado, el joven escudero enrojeció y miró con determinación la mesa, con los nudillos blanqueados alrededor de su copa.

Mirándolo, el duque dijo secamente: "El joven Ronald proviene de ese lado, querida. Amandus me lo recomendó como paje, y ha demostrado ser fiel y competente. No le echaremos en cara las... desafortunadas... decisiones de su padre".

Le dirigió una mirada significativa, y Hermione respondió lentamente: "No, por supuesto que no". Sabía que el antiguo conde Arthur Weasley había sido uno de los más firmes defensores de Cadenius Longbottom, pero tras la victoria de su padre, había sido despojado del título, quedándose sólo con una pequeña parcela para su familia. El escudero debía ser uno de sus numerosos hijos, y... teniendo en cuenta lo que su marido sentía por la guerra, acogerlo como paje y luego como escudero era realmente generoso. El duque estaba lleno de sorpresas, ¿verdad?

Aclarándose la garganta, sonrió a Isolde Nott y Ronald Weasley, diciendo: "Me alegro mucho de que estén aquí. Los dos, y estoy deseando conocerlos mejor".

Los hombros de Isolde se hundieron en señal de alivio, pero el joven escudero enterró la cara en la copa, ocultando su encendida vergüenza. Los ojos de Hermione, sin embargo, se detuvieron en su marido, como si fuera un misterio a resolver.

Poco a poco, junto al fuego por las noches, se formó una tímida compañía entre el duque y ella mientras hablaban de su día, de interesantes teorías mágicas y de todo lo que podían averiguar de las cartas que recibían de la corte. Como ella había sospechado, él era astuto y sagaz, y era un maestro en llegar al corazón de las intrigas.

"No puedo creer que Rookwood pensara que permitiríamos que esto saliera adelante", murmuró, leyendo una carta del conde de Malfoy. "Si se le hubiera permitido casar a su hijo mayor con la única hija de Rosier, las dos familias habrían controlado casi el 50% del comercio de la lana".

Se encogió de hombros, inmersa en una carta de Luna. "Supongo que sí".

Sonrió. "Bueno, al menos Lucius se tomó en serio mi consejo y le puso freno. Te das cuenta de que tenemos otro veinte por ciento del comercio de lana, ¿no? Esto -una alianza entre Rookwood y Rosier- no sería bueno para el negocio".

Hermione levantó la cabeza, mirándolo. "¿Qué has hecho?"

"Simplemente intercambiar unas cuantas cartas con Lucius, dejando caer unas cuantas insinuaciones de que esto significaría un cierto descenso en los ingresos del rey, y... por supuesto... debes saber, que Malfoy gana un pequeño, pero importante porcentaje de los ingresos del rey como su Sello Privado. Este negocio es demasiado importante para dejar que alguien tenga ese tipo de control. No como el negocio de la pluma, como cuando lograste inclinar la decisión hacia los Black".

Ella asintió lentamente, y en cierto nivel, no pudo evitar admirar su astucia. Sabía cómo jugar en la cancha, ¿no?

Mientras otra corriente de aire frío se deslizaba por la habitación, como si los fríos vientos de noviembre soplaran a través de las grietas de las paredes de piedra, ella se rodeó de su capa, ocultando su barbilla en la suave piel que recubría el grueso terciopelo.

Su marido continuó, estirando sus largas piernas: "Tendremos que asegurarnos de hacer ese favor a los Black para que nos den lo que nos corresponde", señaló. "Hace poco obtuve los derechos de importación de cuerdas de corazón de dragón de Suecia, y me interesaría investigar el comercio de varitas. Los Black tienen una madera de varita muy buena, justo a las afueras de su hogar ancestral".

"Podrías ofrecerte a los fabricantes de varitas", dijo ella, mirándolo con interés. "Ofreciendo apoyar sus negocios si se mudan a Lancaster".

"Podría", dijo él, con un pequeño tirón en los labios, como si le complaciera su sugerencia... o más bien... ella. "¿Tal vez es algo en lo que te gustaría trabajar?"

Estúpidamente, se sintió orgullosa. Como si fuera una muestra de su confianza en ella el dejarla manejar algunos de sus asuntos.

Luchando contra el fuerte rubor de sus mejillas, volvió a sumergirse en su carta, sin saber qué hacer con esto. Entonces encontró un párrafo que la hizo reír.

"Al parecer, los Parkinson han batido una especie de récord de dote", dijo. "Luna afirma que pusieron tantos requisitos, que Malfoy exigió una dote escandalosñ para seguir adelante con el matrimonio".

Comentó el duque con una pequeña sonrisa: "Lucius disfruta de sus riquezas".

"Estoy seguro de que lo hace. Lady Pansy lo tiene legalmente atado para que se comporte como un marido modelo. Si le ocurre algún daño a ella, él sentirá las consecuencias en su propia piel. Literalmente, a través de una serie de castigos que se ajustan a la gravedad de la falta", dijo riendo.

Sus cejas se alzaron y dijo ingeniosamente despreocupado: "¿Y supongo que tú no has tenido nada que ver con eso, esposa?".

Ella no pudo evitar que una gran sonrisa se extendiera por su rostro. "Puede que sí".

Y con eso, por primera vez, su marido le sonrió.

Sin embargo, esas horribles pesadillas seguían molestándola y, en pocas noches, se convirtió en un acuerdo tácito: Él dormiría en su cama, abrazándola. Parecía que eso era lo único que las mantenía a raya.

Lamentablemente, Hermione descubrió que tenía muy poco tiempo para leer o practicar a su gusto, y lady Nott resultó ser tan charlatana y entusiasta en el día a día como lo había sido la primera noche. Aun así, Hermione se reconfortó pensando que haciendo un buen trabajo ahora, aprendiendo a dirigir el ducado correctamente, le ahorraría más tiempo más adelante.

Sin embargo, siguió trabajando con Hannah, intentando enseñarle defensa personal, pero a su doncella le resultaba difícil lanzar sin varita.

"Lo siento, mi señora", dijo Hannah con los ojos abatidos. "No debería haber preguntado, porque esto... quizá sea cosa de mis superiores. No es algo que deba hacer una sirvienta. Además -dijo con una sonrisa irónica-, Ronald se toma muy en serio su papel de protector. Nadie se le va a escapar".

Aun así, era obvio, Hannah estaba avergonzada por la falta de resultados. Se frotaba los brazos, como si aumentar el calor de su cuerpo fuera a ayudar contra la frialdad de los aposentos de Hermione. Hannah lanzó una mirada incómoda a la chimenea, donde el fuego crepitaba alegremente, pero no era capaz de calentar la habitación.

"Tonterías", ladró Hermione. "Es notoriamente difícil de lanzar sin una varita. Te voy a conseguir una...." y sus pensamientos se interrumpieron, convirtiéndose en una gran sonrisa.

Hannah la miró con ojos interrogantes, pero Hermione casi cacareó: "Te voy a conseguir una varita, Hannah, sólo tienes que esperar unas semanas".

Durante los días, se esforzó en conocer a su gente. El jefe de cocina era un francés corpulento que dirigía un verdadero regimiento de cocineros, criados, lacayos y escupidores en las vastas cocinas de la planta baja. La sala era cavernosa, con diez grandes chimeneas para cocinar y asar, y el pesado suelo de piedra hacía que las suelas de madera de los zapatos de los sirvientes chasquearan alegremente mientras corrían de un lado a otro, tratando de parecer eficientes y útiles para su nueva señora.

"La calidad de los ingredientes lo es todo, Alteza", dijo el cocinero, cruzando las manos sobre el estómago, "y me alegro mucho de que Alteza conozca la importancia de esto. Su esposo ha sido un muy buen maestro, sabe que la cocina es un arte, al igual que sus elixires. Espero que esté complacida con nuestro trabajo, Su Excelencia, porque estamos muy emocionados de mostrar lo mejor de nosotros a la familia, mi señora."

"Estoy segura", dijo Hermione con una sonrisa, "las comidas han sido excelentes. Sigan con el buen trabajo, y... sé que Su Alteza realmente apreció la cena de anoche. La tarta de almendras del postre estaba maravillosa".

El chef asintió con un suspiro de alivio, pero Hermione había captado el mensaje. El cocinero dirigía un barco muy estricto en las cocinas, y prefería que la señora de la casa no se entrometiera. Mientras la comida supiera así de bien, estaba contenta. Sin embargo, era una información útil que su marido tuviera interés en la cocina. No muchos hombres verían las similitudes entre preparar pociones y cocinar.

Sin embargo, las sirvientas de la cocina parecían algo inquietas ante su presencia y, de repente, el fuego se apagó en la chimenea del medio, expulsando un humo negro como el hollín, lo que hizo que alguien gritara asustado ante la repentina oscuridad que se extendía. Al unísono, las cabezas se dirigieron hacia Hermione, con los ojos redondos y sorprendidos.

Con una sonrisa incómoda, ella asintió a los cocineros, retirándose apresuradamente. No pudo evitar escuchar los suspiros de alivio mientras salía de las cocinas.

"¿Te refieres a instalar a nuestros sirvientes con varitas?", preguntó su marido, con cara de escepticismo. "Puede que al rey no le guste, pensará que estamos construyendo un ejército".

"Sí", dijo ella, inclinándose hacia delante, agitando la zanahoria ensartada en su daga en su dirección, "lo estamos haciendo. Un ejército de limpiadores, constructores, cocineros y pastores. No te das cuenta de que los muros de tu castillo serán reparados en poco tiempo, incluso reforzados, nuestras habitaciones estarán siempre limpias, nuestra comida exigirá menos esfuerzo a los cocineros y nuestros corderos nunca serán raptados por animales salvajes."

"Sí, pero...", empezó él, pero ella negó con la cabeza, todavía agitando la comida en su excitación: "No, pero... esto es excelente. Los fabricantes de madera que vamos a atraer aquí tendrán un negocio multiplicado. Todos querrán venir aquí, porque podrán vender fácilmente diez veces más varitas, ¡si no veinte!".

"Tendremos que avisar al rey", dijo, con un aspecto inusualmente grave. "No podemos permitir que nos persiga por esto. Ya hay bastantes que lo desearían", añadió con el ceño fruncido.

"¿Estarás de acuerdo?", dijo ella, que no esperaba que cediera tan fácilmente.

"Sí". Mirando hacia las llamas danzantes de la chimenea, murmuró: "Sé que un plebeyo con magia puede ser tan poderoso como un miembro de la nobleza. Tienes razón, estamos desperdiciando nuestros recursos al no dejar que nuestra gente trabaje al máximo de su capacidad. Las varitas son... una conclusión inevitable".

"Lo sé", dijo ella con suficiencia, recogiendo la última carta de Bellatrix Lestrange de su bolsa, agitándola frente a él. "Verás... los Black respondieron muy favorablemente a mi sugerencia de una asociación para el comercio de varitas. Bellatrix se asegurará de que tengamos el oído del rey".

Su marido parecía sorprendido, pero luego sonrió. "Eres astuta, ¿no? Ya eres todo un política".

Sonriéndole, ella lo reconoció como el cumplido que era. En efecto, la condesa había visto la oportunidad de negocio para su familia, y su padre, el conde de Black, se había mostrado muy interesado también, prometiendo el primer envío de maderas de varilla antes de Navidad. Recibirían los preciados serbales, fresnos y sauces del bosque de Black, en Sussex Occidental, para complementar los robles, acebos, saúcos y olmos de sus propios bosques.

En resumen, la carta había sido muy prometedora en todos los sentidos, excepto en uno. La condesa había declarado que el rey no estaba tan ansioso por un matrimonio entre Luna y Neville, o al menos, les había pedido que lo dejaran enfriar durante un año. Hermione lo sentía por sus amigos, pero si se lo decía al duque, sólo podía imaginar su reacción. Sería mejor evitar por completo el tema de Neville Longbottom.

Siempre tenía frío en el castillo, era como si la corriente de aire helado la siguiera a todas partes. Era obvio, la gente también lo notaba, y... no es que fuera estúpida. Podía oír perfectamente el susurro de un frío fantasmal que la seguía, y sabía lo suficiente sobre los fantasmas de Hogwarts como para saber que podían elegir aparecer si así lo deseaban. Tendría que esperar a que el fantasma se manifestara, pero siempre era bueno saber qué esperar.

Se había desarrollado una rutina diaria, en la que pasaba tiempo con lady Isolde por la mañana, Hermione leyendo y escribiendo cartas mientras la otra mujer tejía, sus tres hijos necesitaban una cantidad aparentemente interminable de ropa.

"Es tan bueno tenerte aquí", dijo la otra mujer con una sonrisa. "Mi señor marido es un buen hombre, pero hablar con otra señora es otra cosa. Y no puedo decir que nuestros vecinos... Me refiero a sus vasallos, son tan entretenidos".

Hermione asintió con una sonrisa, preguntándose cuántos de los vasallos que aún se oponían en secreto al gobierno del rey y a que su marido tomara el título de duque. Ese era un tema de conversación para otro día.

En cambio, preguntó, fingiendo inocencia: "¿Hay fantasmas en el castillo?"

El constante clic-clac de las agujas de tejer se detuvo, y Hermione levantó la cabeza, mirando a la otra mujer. Isolde había palidecido y parecía muy insegura. Sus manos cayeron sobre su regazo, y el largo chal verde que había estado tejiendo se amontonó, antes de caer, casi cubriendo su vestido azul pálido.

"Su Alteza... ¿Por qué lo pregunta?", dijo al fin, sacando la lengua para mojar sus labios.

"Un castillo tan antiguo debe tener al menos algunos fantasmas, ¿no cree?" dijo Hermione con ligereza. La reacción de Isolde no era demasiado prometedora, y probablemente sería mejor no presionarla.

"Yo..." Isolde parpadeó: "No sé qué decir, Alteza. Realmente no lo sé. Sí, hay fantasmas, por supuesto. Un anciano en la bodega, un soldado en las puertas, y... hay... una doncella".

Entonces la mujer cerró la boca, pero Hermione ya había escuchado suficiente. Era obvio quién era ese fantasma, y tal vez incluso por qué seguía a Hermione a todas partes.

"¿No hay resultados todavía?", dijo el duque, con cara de resignación, mientras ella negaba con la cabeza. Su periodo había llegado y se había ido, y el duque parecía estar impaciente, aunque llevaban menos de dos meses casados.

Lady Isolde había afirmado que los hombres siempre pensaban que su semilla era tan fuerte que no podían entender por qué una mujer podía tardar en concebir. Por la expresión del duque, Hermione pensó que tenía razón. Parecía algo molesto, como si hubiera esperado engendrar un hijo en su primera noche.

"Ven aquí, entonces", murmuró él, acercándose a ella, y en estos días, Hermione descubrió que se acercaba a él de buena gana. Aunque no estuviera casada con él por elección, al menos podía apreciar que él quisiera que ella se sintiera bien. Todavía le dolía que él la llamara puta, que la castigara, y no digamos su primer encuentro. Pero... si daba rienda suelta a esos pensamientos en su mente, sería infeliz. Era ilógico ponerse desesperadamente triste, razonó. Todo lo demás podía esperar, en estos momentos, sólo estaban ellos dos, aquí y ahora. Aunque después, siempre le dejaba un mal sabor de boca, saber que él la consideraba una puta.

La estrechó entre sus brazos, inclinándose para besarla, con las manos apretando su camisón en la cintura. "Mi dulce esposa", murmuró, "esto es un placer, no te equivoques. Fecundarte podría ser la tarea más deliciosa que he tenido últimamente".

Tomándola por los hombros, la dirigió hacia la cama, tirando del camisón por encima de su cabeza.

Al darse la vuelta, ella vio que él se quitaba la camisa con avidez, y que su duro cuerpo no era más que una sombra de la chimenea parpadeante. Con un pequeño suspiro, se derritió sobre él, acurrucándose en su amplio pecho, saboreando el aroma de un hombre cálido y limpio. Debía de haber pasado tiempo en la biblioteca, porque el agradable aroma de los viejos pergaminos y el cuero siempre presente de su jerarquía se mezclaban con el olor de las piedras viejas y polvorientas, como si él fuera tan sólido como el propio lecho de roca.

Los pelos de su pecho le hacían cosquillas en la cara, y ella sonrió, moviendo los labios sobre uno de sus pezones. Él era sensible allí, ella ya lo sabía. Su jadeo fue extrañamente satisfactorio, y la cabeza de su polla se sacudió contra su vientre.

"Te saborearé esta noche", gruñó en su pelo, empujándola hacia atrás en la cama, antes de arrodillarse ante ella, separando sus piernas y tirando de ella bruscamente hasta el borde.

Cuando su lengua se encontró con su raja, ella emitió un gemido, arqueándose contra su boca mientras él la trabajaba.

"Que me dejes hacer esto...", jadeó contra su sexo, "es tan... sucio, tu apretado agujerito tan empapado mientras te estremeces a mi alrededor".

Introduciendo un dedo grande dentro de ella, bombeó experimentalmente, su lengua seguía lamiendo ese pequeño nubarrón de enfrente. Hermione se sentía tan caliente, tan caliente, su boca perversa la hacía arder, el sudor brotaba en su piel, pero alrededor de ellos, el aire se volvió frío, como un contraste helado con el calor de sus cuerpos.

"Voy a hacer que te corras, mujercita, que me supliques, que te aprietes contra mis dedos hasta que te quiebres, y entonces te tomaré, te romperé, hasta que no puedas más, hasta que te llene como la pequeña y sucia pícara que eres", murmuró él, con su aliento caliente en su carne empapada.

Sin darse cuenta, ella sacudió las caderas contra él, sintiendo el ya familiar calor que se extendía por su vientre, con un cosquilleo tan agradable, que hacía que su abertura se apretara alrededor de su dedo intruso, como si tratara de mantenerlo quieto, cuando lo único que quería era que él se moviera más rápido.

Como si hubiera oído sus pensamientos, aumentó el ritmo, el dedo bombeando ahora rápidamente dentro de ella, y su lengua intensificó su ataque a su nódulo.

Arqueándose, los temblores aumentaron al ritmo de la ola que la rodeaba, y abrió momentáneamente los ojos, al borde del éxtasis. A su alrededor, era como si la oscuridad surgiera y se moviera, como si hubiera olas silenciosas que se estrellaban en la habitación, coagulándose, formando volutas brillantes, pero no, no podía prestar atención a eso, porque ahora caía al vacío y...

"...¡oh, Severus!" gimió, la tensión se rompió dentro de ella, los temblores se extendieron como un terremoto, apoderándose de su cuerpo, su cuerpo se agitó contra su duro agarre, mientras él luchaba por mantener sus caderas quietas, su lengua acariciándola implacablemente mientras su dedo se introducía repetidamente dentro de ella.

"Dioses", gruñó, "te sientes tan bien, no puedo esperar..." En cuanto los temblores disminuyeron en su interior, casi se tiró encima de ella, con las piernas aún colgando sobre el borde de la cama. Apoyándose en un fuerte brazo, dirigió su polla hacia el interior, tocando fondo de un solo golpe. Sus ojos casi se pusieron en blanco, una mueca fija en su cara mientras gruñía: "Tan resbaladizo, tan húmedo, apretado y resbaladizo, joder, se siente bien".

Exhausta, sin huesos tras su propia liberación, se limitó a rodear sus hombros con los brazos, abrazándolo, con su piel sudorosa y fría al mismo tiempo. No tenía energía para responder a sus empujones, simplemente estaba tumbada, dejando que la usara libremente, que la penetrara, con las piernas cayendo sobre el marco de la cama mientras él apoyaba los pies en el suelo, golpeándola con fuerza, clavándose en ella con abandono.

Con los ojos casi desencajados, todavía aturdida por el éxtasis, apenas notó que las nieblas se aglutinaban ahora, formando una vaga forma transparente, que se balanceaba como si estuviera agitada.

Con un profundo gemido, su marido se corrió dentro de ella, su polla se agitó mientras la llenaba, y murmuró: "Te amo. Te amo, oh Hermione, dioses, esto se siente tan bien".

Aquella noche se despertó tarde, con los sentidos repentinamente agudos y alerta. El fuego de la chimenea se había apagado, quedando sólo el resplandor de las brasas, y su marido estaba de pie en el suelo, aparentemente hablando con las sombras.

"Por favor". La profunda voz de su marido era angustiosa, como si estuviera ocultando a duras penas un dolor crudo. "Por favor, no le hagas daño. La amo, de verdad. Por fin, es hora de seguir adelante, y para ti también, cariño. Nunca te olvidaré, créeme, siempre te querré, pero... ella está viva, y tú estás muerta".

Hubo una ráfaga en el aire, y Hermione casi creyó oír un susurro, una débil voz que decía: "Severus..."

Los hombros de su marido temblaron, como si intentara enmascarar un sollozo. "Por favor, déjala en paz. Yo también la amo. Quiero que sea feliz conmigo. ¿Puedes hacerlo? ¿Puedes hacer eso por mí... Mi Lily...?"

Con una lenta respiración, como si una corriente helada se deslizara por el gran cuádruple, el frío se retiró, haciendo que la habitación fuera repentinamente más cálida, y su marido suspiró.

Con pasos pesados, regresó a la cama, atrayendo a Hermione entre sus brazos, su carne frígida como el hielo.