"Por lo menos, esto resulta ser una posibilidad para ti", le dijo Hermione a Luna de forma morosa. Hoy no se cosía con la varita, pero Luna se afanaba con el Encantamiento Bordado, intentando que su aguja trabajara más rápido para compensar la falta de trabajo de Hermione.

"Así es", dijo Luna con paciencia, "y estoy agradecida, pero no contenta, Hermione. No estás contenta con esto, y lo entiendo".

Las dos se sentaron en el rincón más apartado del tocador de Bellatrix, fingiendo estar enfrascadas en otro mantel, esta vez para la propia casa de la condesa.

"No, no es así", murmuró Hermione. Arrojando toda precaución por la borda, le contó a Luna cómo la había agredido el duque. "Fue mi primera noche en la corte, y él pensó que era una sirvienta -seguro que recuerda mi ropa-. Ahora, con este matrimonio... Tendrá su oportunidad de abusar de mí en todos los sentidos".

Luna se quedó boquiabierta y dejó de coser, pero luego sacudió la cabeza. "Oh, Hermione", dijo, con los labios temblorosos, "eso es... horrible. ¿Por qué no me lo dijiste antes? Nunca habría pensado..."

Hermione suspiró, frotándose los ojos cansados. No había pegado ojo en toda la noche, dando vueltas en su cama, y ahora, su corazón le martilleaba en el pecho de la manera más desagradable, como si su cuerpo ansiara el sueño... o más bien el olvido.  "No sé, tal vez estaba... avergonzada. O... no quería decirte lo asustada que estaba", murmuró. 

"Sientes que... este matrimonio es uno de los peores partidos que podrías haber conseguido, ¿verdad?" La voz de Luna era solemne, y Hermione asintió.

"Creo que sí".

"Y sin embargo, recuerda a la Vidente. Ella dijo que serías feliz, eventualmente".

"Sí", se burló Hermione, sintiendo su ropa demasiado apretada, como si no pudiera respirar por las telas rígidas que rodeaban su torso, como si su kirtle amarillo hubiera sido cosido sobre su piel, pero tres tallas más pequeño. "Feliz cuando haya quebrado mi voluntad, me haya usado como cría a su antojo, y entonces volverá a violar a las sirvientes. Ahí es cuando seré feliz, ¿no crees? ¿Cuando finalmente me deje en paz?"

"¡Dulce doncella!" murmuró Luna, con cara de asombro, antes de decir suplicante "Seguro que no será tan malo. Hay que reconocer que es muy severo e intimidante, y no me gustaría cruzarme con él, pero seguro que eso no. No es... un mal hombre, creo. De hecho..."

"Tal vez no", dijo Hermione con cansancio. "Aunque no tengo muchas esperanzas".

La mañana había empezado muy mal. No sólo estaba muerta de cansancio y agotada, sino que, durante la madrugada, el médico del rey había venido a comprobar su virginidad. La indignidad de estar tumbada en la cama, con las piernas abiertas y las faldas levantadas, mientras su doncella le apretaba la mano, con un desconocido pinchando y hurgando en sus partes íntimas, era insoportablemente embarazosa. Cuando la declaró intacta, suspiró aliviada. No porque el resultado fuera una sorpresa, sino porque el examen había terminado. Se cubrió y escuchó con media oreja lo que le iba a pasar en su noche de bodas.

Fue un pequeño consuelo que él presentara esto en términos secos y clínicos, pero luego, sorprendentemente, dijo: "Su excitación, su orgasmo, mi lady, la ayudará a concebir. Si la mujer no siente el éxtasis, le costará quedar embarazada".

Parpadeó, ya que nunca le habían dicho esto -ni siquiera se mencionaba en su guía robada del placer-, pero negó con la cabeza. "¿Y si nunca podré... con él?", dijo en voz baja.

"Entonces podrías acabar sin hijos. Mi lady, yo le desaconsejaría eso, como seguramente sabe", dijo el médico con suavidad. "Intente recibir a su marido con .... entusiasmo en el lecho matrimonial. Sabé tan bien como yo que la alta nobleza necesita herederos. Si una esposa no tiene hijos, las consecuencias podrían ser... desagradables... para la esposa".

Y lo sabía. El marqués Malfoy era tristemente célebre por su crueldad contra su primera esposa cuando ésta no daba a luz a más de un hijo, y el barón de Avery no era mucho mejor, ya que su primera esposa se "cayó" misteriosamente por las escaleras después de cuatro años sin hijos. Sin embargo, a él le llegó su turno, ya que su segunda esposa le dio varios hijos mientras mantenía al barón en vilo. Y luego estaba el escándalo Nott, en el que la pobre señora había dado a luz a doce hijos, de los cuales siete habían llegado a la edad adulta, pero aun así, cuando su cuerpo no pudo concebir al decimotercer hijo, su señor la había enviado insensiblemente a un monasterio muggle, alegando que le había sido infiel, consiguiendo así el divorcio para poder casarse con una de las jóvenes hijas del barón de Patil.

Hasta el momento, su mañana no había mejorado, y las damas de la corte no eran precisamente serviciales o de apoyo.

"Buenos días, lady Hermione", se entusiasmó Pansy, sentándose a su lado con una sonrisa de expresión petulante en su bonito rostro, contándole que su padre había estado en Hogwarts con el duque y su amor perdido: 

"Siempre ha mantenido que nunca había visto un amor tan verdadero ni antes ni después. Puede que mi padre sea el hombre más prosaico y práctico que haya pisado la tierra -dijo Pansy con una pequeña y taimada sonrisa-, pero incluso se pone lírico cuando describe a la doncella Lily. Tan hermosa, como su flor homónima, tan amable y cortés a pesar de ser una plebeya muggle, tan inteligente y divertida. En resumen, la mujer perfecta -concluyó-, arraigada en el corazón del duque, como una amante fantasmal, un ideal para siempre."

Y entonces Pansy hizo que sus ojos se abrieran de par en par, como si de repente se le ocurriera una idea: "¡Y pensar que Severus Snape va a casarse contigo! Debe, de alguna manera, creer que tienes todos esos rasgos para hacer que se olvide de su verdadero amor, ¿no crees?"

La sonrisa condescendiente de Lady Pansy demostró que no lo creía. Hermione lo vio como lo que era, una forma de hacerla sentir pequeña, insignificante y fea, pero aun así, hirió su orgullo. Era cierto, ¿no? Nunca sería lo suficientemente buena a sus ojos, estaría atrapada con un marido cruel que no la quería... y todos lo sabían.

Hermione le dio la espalda, buscando de nuevo a Luna como refugio seguro, y Pansy se levantó, alisando su bata de seda azul antes de alejarse con una risita despectiva. 

Parecía que un mantra se acumulaba en su mente :
Tu futuro marido no se preocupa por ti en absoluto. Tu vida será un infierno.
Tu futuro marido no se preocupa por ti en absoluto. Tu vida será un infierno.

Desafiantemente, ella pensó que él tampoco la quería, pero había una diferencia tan amplia como el Canal de la Mancha: Él no la quería porque quería a otra persona, porque soñaba con una doncella muerta, mientras que ella no tenía ninguna opción. Él tendría todo el poder, mientras que de ella se esperaba que obedeciera y aceptara los castigos que él impusiera. En un matrimonio así, no habría amor para suavizar las diferencias, y ella estaba condenada a ser la que perdiera.  

"¿Quién no querría ser amado?", le dijo sombríamente a Luna en su rincón, "y aun así me lo restriegan en la cara en cualquier oportunidad".

Su amiga asintió con simpatía. "Pansy es una imbécil", susurró, "no la escuches". 

La habitación se quedó misteriosamente en silencio. Al girar la cabeza, vio al duque de pie en la puerta, que parecía extrañamente fuera de lugar con su traje negro y su espada entre las damas vestidas de colores.

"¡Oh, debe de estar buscando a su prometida!", exclamó lady Pansy, caminando hacia el duque con un paso oscilante, la amplia falda de su vestido ondeando sobre el suelo, su pelo apenas visible bajo el velo que colgaba de su capucha tachonada de joyas. Pansy parecía el gato que se llevó la crema mientras señalaba a Hermione: "Ahí está, escondida en su rincón, como un pequeño... ratón sin pretensiones".

Su ceño se frunció y le espetó a Pansy: "Le agradecería que no describiera a mi prometida de esa manera".

Hermione no pudo evitar sentir una pequeña pizca de satisfacción cuando Pansy se encogió hacia atrás, con aspecto asustado.

Los ojos del duque buscaron rápidamente en la habitación, como si estuviera evaluando posibles riesgos o peligros, antes de fijarse finalmente en el rincón de Hermione, e hizo una pequeña reverencia formal: "Lady Granger, ¿quiere acompañarme a dar un paseo por los jardines, por favor?".

Su voz no admitía preguntas y Hermione sabía reconocer una orden cuando la oía. Con un pequeño suspiro, recogió su capa sobre el brazo, antes de avanzar por la silenciosa y expectante sala. Extendió el brazo, y ella puso la mano en el suyo con un pequeño escalofrío. No, ella no quería esto, en absoluto. Ese hombre horrible y malvado que había estado tramando su ruina y la de Neville durante mucho tiempo, que obviamente no tenía ningún respeto ni cuidado por su bienestar, y un hombre como él para obtener el control total sobre ella... 

Caminaron en silencio hacia la entrada de los jardines, y justo dentro, él se detuvo, diciendo formalmente: "Permítame".

Tomando la capa del brazo de ella, se movió detrás de ella, colocándola alrededor de sus hombros, alisando la tela por su espalda, antes de llegar a abrochar el cierre por delante. Aquella horrible sensación de que debía huir, huir, escapar, surgió de nuevo, y ella tragó una gran bocanada de aire, obligándose a permanecer quieta.

"Ya está", dijo él, con su voz profunda cerca de la concha de su oreja, haciéndola estremecer de nuevo.

Tomándola del brazo de nuevo, salieron al jardín. Las nubes eran grises, y a estas alturas el jardín parecía en su mayor parte monótono y amarillento, preparado para el invierno, y pequeñas ráfagas de viento azotaban los árboles de arriba.

Sus pasos crujieron en el camino de grava, y el duque esperó a que estuvieran fuera del alcance del castillo antes de hablar.

Lo dijo sin rodeos: "Espero que me obedezcas, no como anoche, mi Lady. No volverás a avergonzarnos en público".

"Entendido", dijo ella con amargura.  

"Bien". Se quedó callado durante un rato, y el abrumador olor de las hojas en descomposición y la tierra húmeda golpeó sus fosas nasales cuando pasaron junto a un sirviente que rastrillaba las hojas.

"El rey quiere que esto ocurra pronto, y según he entendido, será en cuestión de días. Creo que ha encargado a una costurera tu vestido, y cuando esté terminado, se celebrará la boda".

A ciegas, ella miraba las hojas amarillentas de los arbustos que bordeaban el camino de grava, sin responder a sus palabras. Estaba demasiado cansada después de su noche de insomnio, demasiado agotada para dejarse llevar por el pánico, pero sabía que esa sensación subyacente de desesperación se manifestaría en algún momento. Sólo quedaban días de relativa libertad. Sólo días.

"¿Me has oído?", le preguntó bruscamente.  

Ella asintió bruscamente con la cabeza, pero no lo miró.

El mago que estaba a su lado suspiró y, cogiéndole las manos, dejó de caminar, obligándola a mirarle.

"No me tengas miedo", le dijo con urgencia, "te protegeré, no quiero hacerte daño".

En silencio, desafiante, ella le miró fijamente, deseando que recordara, y al final, él apartó la mirada.

Murmurando, dijo: "Yo... no sabía que te opondrías tanto a esto. Me doy cuenta de que te he asustado más de lo que creía".

Su voz no era más que un graznido, le dijo: "Lo hiciste. Podrías haber destruido fácilmente toda mi vida. Sólo que ahora puedes hacerlo de otra manera".

Al oír eso, él se estremeció, y sus manos apretaron las de ella casi convulsivamente mientras el viento agitaba su pelo negro alrededor de su cara. "No quiero...", dijo con dureza, "quiero decir, no quiero que sufras ningún daño. Cuidaré de ti, te daré todas las comodidades que estén a mi alcance".

"Ah, lo harás, ¿lo harás?", dijo ella socarronamente. "¿Me dejarás leer y estudiar a gusto? ¿Me dejarás elaborar Pociones, por ejemplo? ¿Me dejarás practicar hechizos y me permitirás escribir libros y tratados sobre mis descubrimientos? ¿O me encadenarás a mis deberes de esposa en el dormitorio, el cuarto de los niños y tu salón?".

Incomprensiblemente, el hombre que tenía delante sonrió. Fue un mero tirón de sus labios, pero seguía siendo una sonrisa, y además exasperante.

"¿Dejaré que mi mujer trabaje para obtener el título de profesora de Hogwarts, quieres decir?", dijo, ladeando la cabeza. "Un poco de ambas cosas, imagino. Podrás leer, escribir y practicar, incluso la elaboración de pociones mientras no vueles mi casa, pero no a costa de tus deberes. Serás mi duquesa, dirigirás todas mis casas y tomarás muchas decisiones en el día a día. Estoy seguro de que estarás muy ocupada, pero debería ser posible sacar algo de tiempo para los estudios. Como también lo es para mí, entre mis obligaciones".

Al reflexionar sobre ello, asintió con una pequeña sensación de alivio en el estómago. Tendría que ser así. Al menos, no le iba a prohibir estudiar. Si dormía menos, podría tener más tiempo para estudiar. Pero, de nuevo, sus noches ya no serían suyas. Y aún quedaba el asunto de una posible cama pública.

Respirando hondo, decidió abordar el asunto. Él era influyente, ¿no? Tal vez él podría hacer lo que Neville no podía.

"Me gustaría mucho evitar un lecho público", dijo ella con las mejillas encendidas.

Él resopló. "Yo también, pero me temo que eso será casi imposible. Demasiados querrán ver esto, y estoy seguro de que el rey no quiere ser molestado por la gente que pregunta sobre esto. Debes darte cuenta de que eso sería un inconveniente para él. Es tan fácil como eso, pero creo que ya conoces a tu padre".

"Podrías preguntar", dijo ella con obstinación.

El duque puso los ojos en blanco. "Tú también podrías, y aun así, no importaría".

La larga noche de insomnio, la humillación, el miedo y la fuerte sensación de haber sido forzada a algo horrible la atraparon de repente, y empezaron a caer lágrimas no deseadas y humillantes.

"Calla", dijo él con suavidad, con sus cálidas manos ahuecando su cara, subiendo los pulgares para limpiarle las mejillas, "Calla. Las doncellas han sobrevivido a esto antes, ya lo sabes, y los hombres también. No seremos los primeros, ni los últimos, y lo superarás".

"¡Es fácil para ti decirlo!", replicó enfadada. "Esta parte, al menos, es algo que tú quieres hacer, mientras que yo... ¡no quiero esto contigo en absoluto!".

Él aspiró con fuerza, como si ella le hubiera abofeteado, y por un momento pareció contemplar su rostro bañado en lágrimas, con el dolor revoloteando por sus facciones, antes de girar bruscamente sobre sus talones, alejándose, dejándola sola en el camino de grava.

Al parecer, a él le parecía bien dejarla de pie, mientras que a ella se le aplicaban otras reglas. Enfadada, intentó secarse las lágrimas, pero parecía que no dejaban de caer.

La cena fue un infierno. Sentada primorosamente al lado del duque, no conseguía ni siquiera un bocado. Todo crecía en su boca, haciéndola sentir náuseas, y estaba tan cansada que parecía que se iba a quedar dormida sentada. Su cerebro estaba aletargado, y trató de sumar las horas que había estado despierta, pero su mente no cooperaba, y no estaba segura de si eran cuarenta y cinco horas de vigilia o menos. 

El duque miró un par de veces su plato sin tocar, antes de acercarse y decir en voz baja: "Debes comer algo".

"No me siento bien", dijo ella hoscamente, moviendo con desgano un trozo de trucha en su plato. "No tengo hambre".

Él se encogió de hombros. "Puedes irte a la cama temprano, entonces. Tu costurera llega mañana en escoba, y estarás ocupada desde primera hora de la mañana".

Parpadeando, sintiendo los ojos como si hubiera granos de arena moliendo contra sus párpados, ella todavía hizo una nota mental de que él, sin preguntar, había programado su día. Así es como será, refunfuñó para sí misma, no podré decidir nada por mí misma. Incluso tiene la audacia de mandarme a la cama, como si fuera él quien decide lo que voy a hacer.

Aun así, estaba demasiado cansada para discutir, y reprimió un bostezo, diciendo: "Si no le importa, Su Excelencia, me retiraré".

"Por supuesto", dijo él, levantándose con ella y tomándola del brazo.

"¿Qué haces?", casi siseó ella, mientras él la dirigía hacia la entrada del gran salón.

"Acompañarte a tus aposentos, por supuesto", dijo él como si fuera algo natural.

"Puedo caminar sola", murmuró ella, lanzándole una mirada sucia. ¿Era porque iba a... intentar... algo en el pasillo? ¿O peor, en su habitación? Rápidamente, dijo: "Mi doncella me está esperando en mi habitación", para disipar esa idea.

"Bien", dijo él, arrastrándola. El pasillo era benditamente fresco y oscuro después del calor y la luz del gran salón, y el dolor de cabeza que había sentido que le venía se calmó momentáneamente.

"De verdad, puedo defenderme", intentó de nuevo, justo cuando pasaron por el lugar donde él la había atacado.

"Lo sé", dijo él, pero luego se inclinó para susurrarle al oído: "¿Se te ha ocurrido que tengo enemigos? Gente a la que nada le gustaría más que avergonzar a mi novia".

Hermione entrecerró los ojos, antes de asentir lentamente. Era lógico, ¿no? Había matado a su padre, convirtiendo a parte de su familia en enemigos. A pesar de que la guerra había terminado, todavía podía haber gente que quisiera vengarse, como él mismo había querido vengarse del pobre Neville.  

La acompañó hasta su puerta, con una mano en el pomo de su espada todo el tiempo, y cuando ella abrió la puerta, de repente pareció nervioso. Dando un paso hacia delante, le cogió la barbilla, inclinándose hacia ella para besarla.

Con un chillido, dio un paso atrás, casi gritando "¡buenas noches!", y cerró la puerta tras ella, con ese maldito pánico aumentando de nuevo.

Hannah se levantó de nuevo de su silla, con cara de preocupación, pero la ayudó sin palabras a acostarse, incluso arropándola como si fuera una niña pequeña, acariciando su mejilla.

Una única lágrima volvió a caer de su ojo, pero se durmió antes de que hubiera conseguido derramar otra.

Hannah la despertó temprano, con una mirada preocupada todavía en el dulce rostro de su criada, y le dio un pequeño refrigerio de pan, queso y una manzana antes de que llegara la costurera.

Cuatro lacayos siguieron a la pequeña costurera y a sus tres ayudantes, llevando grandes fardos de tela envueltos en lona.

"Pónganlo en la cama", dijo la costurera a los lacayos, "y váyanse ya. Esto es un asunto de mujeres. Fuera!"

Los lacayos pusieron los ojos en blanco, pero salieron a toda prisa de la habitación de Hermione.

"Entonces", dijo la costurera, observando a Hermione con una mirada crítica, "vamos a convertirte en duquesa".

El proceso resultó ser largo y tedioso. Al principio, la midieron por todas partes, uno de los ayudantes garrapateaba las medidas, y la costurera cacareaba alegremente. "Su futuro marido probablemente habría preferido que sus pechos fueran más grandes", dijo con franqueza, "pero eso me facilita el trabajo. Será bastante fácil darle a su cuerpo la forma deseada. Bien por usted, mi Lady".

Para el asombro de Hermione y Hannah, el vestido de novia iba a estar hecho completamente de tela de oro.

"¡Oro!" susurró Hannah, con los ojos muy abiertos, y la costurera asintió con una sonrisa.

"Sólo la más alta nobleza, como las duquesas y las reinas, pueden llevar oro", comentó, "y el encargo de Su Majestad dice que no se escatime en gastos para la futura duquesa. Además, hay que confeccionar también otras prendas. Parte de su dote es un vestuario completo para tu nuevo estatus en la sociedad".

El día transcurrió con la elección de colores y diseños, mientras los asistentes hacían un corto trabajo de corte y recorte con sus varitas. Hannah miraba el trabajo de sus varitas con envidia en los ojos, y Hermione sintió una punzada en el corazón. Su dulce doncella también tenía habilidades mágicas, pero a los sirvientes de la casa y a los plebeyos no se les permitía tener una varita. Tenían que conformarse con la magia sin varita que pudieran manejar. Sólo la nobleza, los soldados y los artesanos expertos podían tener varitas, y... era terriblemente injusto. Había que hacer algo, pero ¿quién podría llevar a cabo ese cambio?

Con una creciente determinación, Hermione se dio cuenta de que tal vez nadie lo haría. Los nobles estaban contentos con el estado de la sociedad, permitiendo que hombres como su futuro marido hicieran lo que quisieran a las indefensas sirvientas -chicas como Hannah- sin temor a que éstas se defendieran. En resumen, los plebeyos no sólo estaban indefensos por su falta de dinero y poder, sino que también estaban subyugados mágicamente. Tal vez no pudiera evitar convertirse en propiedad de un hombre cruel, pero podría ayudar a Hannah, trabajando para este cambio.

Con una repentina claridad, supo lo que tenía que hacer. Enseñaría a los plebeyos, sus nuevos súbditos de Lancaster, tantos hechizos como fuera posible, y pediría que se permitiera a los plebeyos tener varitas. De alguna manera, se sentía un poco mejor ahora, porque tenía una causa.

Sonriendo, le preguntó a Hannah: "¿Te gustaría seguir a mi servicio?".

"Me encantaría", dijo la chica con seriedad. "Es usted la ama más amable que he tenido, mi Lady".

"Encantadora. Le pediré al rey que sigas conmigo", dijo Hermione, sintiéndose mejor de lo que se había sentido en días. 

Aquellos últimos días antes de la boda fueron un caos. La costurera y sus ayudantes trabajaban duro, cosiendo un sinfín de vestidos, además del fabuloso traje de novia dorado, y Hannah le dijo que las cocinas estaban a tope con los preparativos del gran banquete nupcial.

Luna la acompañaba en los paseos, y Hermione fluctuaba entre decir muy poco o hablar en una corriente casi febril sobre cualquier cosa y nada.

"Neville está mucho mejor, anoche intentó caminar", dijo Luna una mañana con una gran sonrisa.

"Eso es maravilloso", respondió Hermione. Lunna asintió con entusiasmo, antes de que se le cayera la cara.

"Me pidió que te enviara saludos, y espera que seas feliz".

"Oh." Tragando, Hermione dijo con valentía. "Espero que sea feliz. Y... ¿tal vez tú también?"

Luna asintió, sonriendo. "Se lo va a pedir a mi padre, y no me imagino a papá diciendo que no".

"¿Cómo es que no estás ya comprometida?" preguntó Hermione, mirando con curiosidad a su amiga. 

Luna se encogió de hombros, levantando una pequeña piedra del camino de grava. "Oh, lo estaba. Murió".

Respirando con fuerza, Hermione susurró: "¡Oh, Luna, no lo sabía! Lo siento mucho".

"No importa", dijo su amiga con una pequeña sonrisa. "Era mucho mayor que yo, pero para cuando murió, ya era lo suficientemente mayor como para que mi padre me prometiera que podría opinar sobre cualquier nueva oferta. No te preocupes, nunca le conocí bien".

Con un pequeño ceño fruncido, continuó: "Lo único es que Neville aún no se lo ha dicho a su abuela y no se lo ha pedido al rey. Por lo que me dice, su abuela podría ser el mayor problema".

Hermione no pudo evitar resoplar. "En eso tendrías razón. Era una leyenda en Hogwarts. Enviándole vociferador, incluso apareciendo en persona para reprenderle por sus notas".   

Luna se encogió de hombros. "Suena como un desagradable caso de los Nargles, si me lo preguntas", dijo alegremente.

"¡Bu!"

Ambas chicas chillaron, y lady Pansy se rió, agarrando los hombros de ambas, apretándose entre ellas. "¡Tengo noticias para ustedes!" Lady Pansy nunca había parecido tan feliz, con sus ojos oscuros brillando de emoción. Radiante, les dijo con una sonrisa radiante: "¡Voy a ser la próxima marquesa de Malfoy!"

"¡Oh!" Hermione se quedó mirando, preguntándose por qué demonios Pansy estaba tan feliz. Ella también había oído las historias, ¿no?

Pero Luna preguntó, con bastante sensatez: "¿El mayor o el menor?"

"¡El mayor, por supuesto!" se emocionó Pansy, todavía jubilosa.

"Eh, ¿felicidades?" dijo Hermione con una débil sonrisa, compartiendo una mirada con Luna. Parecía ridículo felicitar a Pansy por lo que seguramente le acarrearía dolor, lágrimas y tal vez una muerte prematura en el futuro.

"¡Oh, no eres divertida!" Pansy hizo un mohín, antes de fruncir el ceño hacia Hermione. "¡Y tú, incluso me superarás!"

"Lo hará", respondió Luna, y con una ceja arqueada, añadió: "Y si esa vidente tenía razón, yo también". La sonrisa que le dedicó a Pansy no era tan soñadora como la de siempre, y Hermione tuvo que enmascarar su risa involuntaria con una pequeña tos fingida.

Lady Pansy olfateó con desdén, antes de avanzar en las filas de las damas para difundir su noticia.

"Bueno", murmuró Luna secamente, "al menos, espero que sea la última esposa de Lucius Malfoy".  

La cena seguía siendo una pesadilla, pero por alguna razón, el duque había dejado de intentar siquiera hablar con ella, limitándose a sentarse a su lado en un silencio sepulcral. Se sintió algo reivindicada al saber que lo había ofendido. Él iba a tener tanto poder sobre ella en el futuro, que se sentía... bien... al saber que ella también podía herirlo. Hermione sabía que probablemente no debería sentirse así -estaba mal, era inmoral y quizás hasta un poco oscura-, pero tener cierta medida de poder contra él la hacía sentir un poco más segura. 

Su silencio duró dos noches, hasta la noche en que Neville volvió al Gran Comedor.

En ese momento, el hombre que estaba a su lado aspiró con fuerza, antes de que de repente, posesivamente, la atrajera a su lado, en el hueco de su brazo. Como si pensara que Neville iba a desafiar el compromiso, como si pensara que ella iba a correr hacia Neville, para suplicarle que la salvara.

Y de hecho, ese parecía ser su pensamiento exacto. Le susurró con dureza al oído: "No hablarás con él. Te mantendrás alejada de él, ¿me oyes?"

Apartándose, dijo con calma, con una ceja arqueada diseñada para molestarlo: "Es mi hermano. ¿No puedo hablar con mi familia?".

"¡Él no, nunca!", casi gruñó, con los ojos negros brillando de rabia.

Hermione se encogió de hombros. "¿Esto se aplica a las conversaciones y a los paseos, o puedo limitarme a saludarlo de pasada? No quisiera ser descortés".

"No tendré a mi esposa en términos amistosos con mis enemigos", le espetó, "nada de saludos, nada. Actuarás como si no existiera". Volvió a acercarla, con una gran mano puesta en su cintura antes de rodear su cadera con un fuerte apretón. Bebió profundamente de su copa y pidió que se la volvieran a llenar. Durante el resto de la velada, bebió más de lo habitual, sin dejar de tenerla cerca, y al cabo de un rato, su mano empezó a vagar, acariciando su cintura, rozando la parte baja de su espalda.

Apretando los dientes, ella trató de evitar retorcerse, y cada vez que intentaba apartarse, él volvía a atraerla. Más tarde, le informó de que era la hora de acostarse, y para entonces, ella estaba preocupada por la mirada vidriosa de sus ojos.

Como cada noche, la acompañó a sus habitaciones. Después de la primera noche, él no había intentado besarla, pero ella tenía la sensación de que esta noche podría estar demasiado borracho para evitarlo. Discretamente, preparó su varita, sacándola de la funda.

Sin embargo, ocurrió antes de que ella lo esperara. En lo alto de las escaleras, él se abalanzó sobre ella, presionándola contra la pared, enjaulándola.

Su corazón martilleaba, su cuerpo se ponía rígido en modo de pánico, se sentía como aquella primera noche en la corte: Estaba casi indefensa, inmovilizada contra la pared, y... estaba segura de que él deseaba hacerle daño.

"¡No!", se atragantó, apartando la cabeza cuando él se inclinó para besarla. "No puedes hacer esto, ¡todavía no!"

"Oh, sólo va a ser un pequeño beso, será bueno, lo prometo", murmuró ebrio, presionando besos descuidados en su cuello, mientras sus manos subían alrededor de su cintura, viajando alarmantemente hacia su cintura.

Pero... esto no era como la primera vez. Ella estaba preparada, había practicado y él estaba muy borracho. Con una repentina claridad, supo que podía manejarle.

Con rabia, sacudió su varita, haciéndolo caer al suelo con un Locomotor Wibbly Jinx bien colocado, antes de rodearlo, con sus piernas cayendo inútilmente al suelo, antes de cerrar la puerta de su habitación tras ella con un movimiento de su varita.

Respirando con dificultad, apoyando la espalda en la puerta, se dio cuenta de repente de que era la tercera vez que lo hechizaba o maldecía. Hasta ahora, él no había tomado represalias. Hasta ahora, pensó con amargura.