BATCHAT

Dick (12:06 a. m.): Estoy aquí. Voy a subir ahora. ¿Cómo está?

Duke (12:07 a. m.): se ha calmado

Steph (12:08 a. m.): ¿Realmente se detuvo en medio de una reacción en boxes?

Duke (12:09 a. m.): uno de sus fantasmas lo distrajo

Steph (12:10 a. m.): ¿Sus fantasmas han vuelto?

Duke (12:11 a. m.): no estoy seguro, pero uno estaba lo suficientemente cerca como para ayudar.

Dick (12:12 a. m.): Es bueno saberlo. Me encargaré de esto a partir de ahora.

***

Peter no se sorprende cuando escucha un suave golpe en la puerta apenas una hora después de que Duke se fuera. Casi espera que sea Alfred, que entra para despedirlo con delicadeza junto con un par de agentes de policía.

—Entra —dice Peter, preparándose mentalmente para lo que viene a continuación.

La puerta se abre y se cierra con bisagras casi silenciosas. Peter se da vuelta para mirar hacia la puerta y se sorprende al ver a Dick entrar, solo, recién vestido y con absoluta confianza y preocupación.

—Hola, Pete —dice, sentándose en el borde de la cama de Peter. Está completamente tranquilo, como si hubiera tenido que ir a hablar con un adolescente que pierde los estribos con regularidad—. Parece que estás pasando una noche difícil.

Peter hace una mueca.

—Un poco, sí —hace una pausa y pregunta—: ¿Duke...?

—Está bien. Le duele un poco el brazo, pero se pondrá bien —dice Dick encogiéndose de hombros. Observa a Peter—. Estoy más preocupado por ti. No pareces un tipo violento.

«Amigo, no tienes idea», piensa Peter. Suspira y se frota los ojos.

—Siempre he tenido un carácter irascible. Ha empeorado desde que llegué a Gotham. Aunque nunca antes había perdido el control de esa manera...

—La toxina del Joker probablemente tenga más que ver con eso de lo que crees. Y la falta de sueño —dice Dick—. Créeme, si te cansas lo suficiente, comenzarás a sospechar que todo el mundo está tratando de hacerte daño. La falta de sueño es un infierno.

—Ya me han privado del sueño antes —murmura Peter, mientras se acerca a sentarse en su cama. Dick le da espacio y lo observa atentamente.

Dick hace una pausa y observa el mechón de pelo blanco que hay sobre la sien derecha de Peter.

—Creo que es posible que tengas que lidiar con algo más que un resfriado terrible y falta de sueño, Pete.

—Se podría decir que sí —murmura Peter.

—¿Por qué no estás durmiendo?

—Malos sueños.

—Lo creas o no, yo he tenido mi cuota de esas —dice Dick—. Si tienes ganas de compartir...

Peter lo mira de reojo. Debate si contarle todo: Titán, el extraño tubo en el que se despertó, Wonder Woman, Superman, todo. Al final, decide no hacerlo. Dick es un buen hombre, paciente y amable, y le ha dado a Peter una vida que literalmente no podría imaginar tener de otra manera, sin pedir nada a cambio. Si le cree a Peter (un «si» bastante fuerte , considerando todo), entonces probablemente comenzará a tratar a Peter de manera diferente. Si no le cree, entonces probablemente lo internará. Oh, claro, Peter podría probar lo de Spider-Man con bastante facilidad, pero ¿lo de las dimensiones? ¿Morir y volver? ¿Más de una vez? Eso es más difícil de vender.

Se conforma con una versión más simple de la verdad:

—Sigo soñando con la gente que he perdido.

—¿Tu familia?

—Sí, sobre todo, pero también hay otras cosas. Mi casa. Mis amigos —hace una breve pausa—. Sigo pensando en lo que les pasó.

Dick se queda callado un momento, con las manos cruzadas sobre el regazo, pensando. Después de un momento, se gira para mirar a Peter.

—Sé que has pasado por algo terrible —dice Dick con sencillez—. Sé que le pediste a Bruce que no se metiera en tu historia (y el hecho de que te haya escuchado es asombroso, francamente), pero hay algunas cosas que son fáciles de adivinar.

—¿Sí?

—Acabas de confirmar algunas de mis sospechas —dice Dick—. Sé que has perdido mucho. Sé que estás de duelo. Sé que el dolor y la ira suelen ir de la mano.

—No... —empieza Peter, pero se detiene.

Recuerda algunos episodios bastante... bueno. No los llamaría exactamente rabietas , pero, fueran lo que fueran, fueron muy fuertes. La mayoría de ellos sucedieron en la época en que murió el tío Ben. Hubo un incidente desagradable en el que destrozó su dormitorio, se sintió muy mal por ello y luego se escondió en su habitación hasta que May entró y habló con él.

—Cuando perdí a mis padres, lo único en lo que podía pensar era en vengarme. Estuve enojado durante mucho tiempo, más de lo que me daba cuenta. No me daba cuenta de que gran parte de ese dolor provenía de la culpa —dice Dick con sencillez—. Porque yo vivía y ellos no. Estaba furioso por eso. No era justo. Estuve enojado durante mucho, mucho tiempo.

Peter vacila, buscando las palabras adecuadas. No está seguro de cómo explicarle esto a Dick. Ha buscado información sobre Dick Grayson desde su adopción legalmente cuestionable y conoce la historia del hombre. Sospecha que Dick comprendería su dolor y su culpa.

Sin embargo, no está seguro de cómo describirle a Dick que está viviendo en dos dimensiones diferentes al mismo tiempo: una parte de su mente está reviviendo constantemente su muerte en Titán, su pelea con los rebeldes de Gotham, su pelea con Vulture y la noche en que murió su tío. Todo a la vez, una y otra vez, sin fin, tan parte de sí mismo como su brazo o su pierna. La mayor parte de Peter vive en el aquí y ahora, pero esa parte, ya sea un susurro o un rugido ensordecedor, siempre estará allí. Todo lo que tiene que hacer es pensar en ella y volverá a cualquiera de esos puntos en su línea de tiempo.

Peter mira fijamente a Dick, sintiendo que sus mejillas arden de frustración y rabia. Finalmente, dice:

—No tengo derecho a sobrevivir cuando todos los demás murieron. No debería haber regresado en absoluto... Debería haber...

La historia continúa así por un tiempo. Dick no interrumpe ni presiona para que le dé más detalles (gracias a Dios), simplemente escucha. Algo que Peter necesita desde hace más tiempo del que le gustaría admitir; sin May, Ned o incluso su IA, Karen, ha estado reprimiendo mucho más de lo habitual.

Dick no lo interrumpe. No le pide ninguna aclaración (gracias a Dios, a Peter le costaría mucho explicar algunas de sus palabras vomitadas) y no le dice que no tiene motivos para sentirse culpable. Es reconfortante.

Finalmente, se convence de que no debe hacerlo. Dick, sin decir palabra, lo lleva a la cama y lo cubre con las mantas.

—No entendí todo eso —dice Dick en voz baja—. Pero creo que lo explicarás cuando estés listo. No estoy seguro de que tú y yo tengamos la misma definición de Titán, por ejemplo.

—Era un lugar y una persona —dice Peter somnoliento.

—Bien. Cuando estés lista, escucharé la historia completa. Por ahora, descansa un poco, ¿de acuerdo?

Peter, ya medio dormido, murmura:

—Simplemente no quiero que vuelvan las pesadillas.

Dick suspira.

—Sí, lo sé. Me quedaré cerca esta noche, ¿de acuerdo? Por si acaso.

Peter lo piensa un momento. Finalmente, dice:

—Sabes, creo que a Nightwing le agradarías.

Y luego se queda dormido.

***

Dick tira de las mantas sobre Peter y lo arropa. Lo hace con naturalidad, como si ya lo hubiera hecho una docena de veces antes. Sobre todo porque lo ha hecho. Entre Jason, Tim y Damian, tiene mucha experiencia. Se siente un poco diferente ahora que se ha nombrado ilegalmente el cuidador principal de un ser humano entero. Uno que claramente murió y volvió, nada menos.

Hablando de los muertos...

No hay forma de que esto funcione, pero vale la pena intentarlo.

Dick mira lentamente alrededor de la habitación, mete las manos en los bolsillos y luego dice, muy casualmente:

—Me gustaría hablar con Sam, por favor.

Pasa un minuto y no pasa nada. Dick suspira y empieza a dirigirse hacia la puerta...

Un suave destello dorado ilumina la habitación y Sam Wilson aparece en la esquina, apoyado casualmente contra el escritorio de Peter. Tiene los bordes borrosos, rodeado de un aura dorada, parcialmente translúcida. Lleva una especie de súper traje; una armadura roja y plateada, con gafas teñidas de rojo similares a las que usa Flash. Un brazo cruza su pecho, el otro termina en su codo, aunque Dick puede ver indicios de él donde debería estar. Hay una nobleza constante en el hombre que instantáneamente le recuerda a Dick a Clark, y su cautela disminuye. Un poco.

—¿Qué puedo hacer por usted, señor Grayson? —pregunta Sam. Su tono es educado, de buen humor y con acento. ¿De Luisiana, tal vez?

—Dame un segundo, no esperaba que eso funcionara —dice Dick.

—Intenta no tardar demasiado, estoy rompiendo algunas reglas al hacer esto —dice Sam. Su voz es tranquila y relajada, pero suena extraña, no exactamente como si viniera de una línea telefónica muy barata o de un abismo inmenso—. El Dr. Strange no puede seguir así por mucho tiempo.

A Dick se le cae el estómago y siente que se le tensan los hombros y los brazos.

—¿Hugo Strange?

Sam lo mira con el ceño fruncido, confundido, y sacude la cabeza.

—Stephen Strange, escucha, concéntrate. Hay límites y debes conocerlos.

—¿Qué tipo de límites? —pregunta Dick.

—Puedo responder una pregunta antes de tener que regresar —dice Sam. Motas de oro y naranja se desprenden de él y se pierden en la nada detrás de él. Dick tiene la desconcertante sensación de que Sam se está quemando vivo para tener esta conversación. Un pensamiento extraño para un fantasma—. Y no puedo darte una respuesta que Peter no quiere que escuches. Todos estamos bajo su poder, aunque él no se dé cuenta.

—Está bien —dice Dick lentamente. Ha pasado por muchas cosas raras en su vida. Hablar con el fantasma de un superhéroe no es tan raro, en realidad, y la Mansión Wayne ha estado embrujada de una forma u otra desde que era un niño. Dicho esto, es un poco extraño ver un fantasma literal en la casa de su infancia—. ¿Cómo ayudo a Peter?

Sam se queda callado durante un largo rato, como si estuviera escuchando a alguien más que Dick no puede ver. Finalmente, dice:

—Dile que la próxima vez que se duerma escuche a su tía.

Y luego desaparece, desvaneciéndose nuevamente en la nada.

Dick se queda mirando el lugar vacío donde Sam estuvo hace unos momentos, pensando. Finalmente, se acomoda en la silla en la que se sentó hace un par de días y se recuesta en ella, pensando.

***

BATCHAT

Duke (02:09 a. m.): ¿todo bien?

Dick (02:10 a. m.): Está dormido. Creo que hemos avanzado un poco.

Dick (02:11 a. m.): Mucha culpa. No sé exactamente por qué. Es más que culpa del superviviente.

Dick (02:13 a. m.): Ayúdenlo si pueden, ¿de acuerdo?

Duke (02:14 a. m.): ni siquiera necesitas preguntar

Barbara (02:15 a. m.): Perdón por interrumpir, muchachos. Dick, Bruce está de regreso en Gotham.

Barbara (02:16am): Dice que necesita hablar contigo.

***

Cuando Peter se despierte mañana, Dick ya se habrá ido. Junto a su inhalador hay una nota:

Me reuniré con Bruce. Volveré esta noche. Sé amable contigo mismo, ¿de acuerdo?

-Dick

Peter considera la nota por un momento, la deja a un lado y usa su inhalador. Su resfriado ya casi ha desaparecido; la comida por sí sola le ha dado la energía que necesita para combatirlo. La herida de bala en su costado le duele y se agarrota de vez en cuando, pero eso es más una molestia que la agonía al rojo vivo de la herida inicial. O incluso el dolor de muelas que sintió cuando la empujó en el auto de Tim.

Al día siguiente no se aísla del todo. Se levanta, se ducha, come lo que pesa en comida, pero no se queda a charlar con Alfred ni con nadie más en la cocina. Vuelve a su habitación y se sienta en el suelo, mirando el turbio cielo invernal fuera de sus ventanas, observando la nieve y meditando. Un golpe en la puerta lo saca de sus pensamientos. Se da vuelta para mirarla mientras Stephanie abre la puerta y entra como si la hubieran invitado.

—Vengo con regalos —anuncia Steph. Deja caer una mochila sobre el escritorio, que cae con un golpe muy fuerte y ligeramente intimidante— . Tu tarea.

—¿Tarea? —pregunta Peter, estupefacto, mirando la mochila. Y entonces hace clic y él gruñe—. Oh, Dios. La escuela.

—Sí, la escuela sigue siendo una cosa, por desgracia —dice Steph, divertida por su reacción. Se levanta de un salto y se sienta en el borde del escritorio, pateando un poco las piernas distraídamente—. Alfred te ha llamado para avisarte que estarás enfermo durante la próxima semana. Hay mucho trabajo de recuperación por hacer.

—Maravilloso —murmura Peter, acercándose a la mochila. La levanta y parpadea ante el peso—. ¿Qué carajo?

—Bienvenido a la temporada de exámenes finales —dice Steph alegremente. Se ríe de su mirada de desesperación y le da un ligero codazo en el hombro—. Duke y yo estamos organizando una sesión de estudio en la sala de estar. ¿Quieres unirte a nosotros?

Parpadea. Le sorprende que quieran tener algo que ver con él después de su ataque de mierda de medianoche.

—Uh, ¿estás...?

—Sí, estamos seguros —dice Steph. Ante su mirada de sorpresa, continúa—: No eres la primera persona que pierde los estribos en esta casa, Peter. Definitivamente no serás el último.

—Perdí la cabeza por Duke. Solo estaba intentando ayudarme —murmura Peter.

—Ha oído cosas peores.

—Wow, eso no me hace sentir mejor.

Steph se encoge de hombros y su mirada se suaviza.

—Peter, has pasado por un infierno muy especial. Por fin estás en un lugar lo suficientemente seguro como para dejar salir todo el bagaje emocional que has ido acumulando durante Dios sabe cuánto tiempo porque estabas concentrado en sobrevivir. Nadie piensa mal de ti por estar molesto.

Bueno, eso ayuda. Aún se siente mal. Encontrará a Duke y se disculpará con él más tarde.

Steph continúa:

—¿Y, honestamente? Fue una rabieta sin importancia. De lo más bajo, francamente.

Peter hace una pausa y la mira con los ojos entrecerrados.

—¿Estás diciendo que mi avería de medianoche es de nivel bajo?

Steph lo mira con seriedad, le pone la mano en el hombro y le dice:

—Me temo que tendrás que mejorar tus berrinches si vas a ser un chico Wayne, Peter. Somos los mejores de los mejores cuando se trata de crisis dramáticas. No puedes hacernos quedar mal. A este paso, nunca superarás las espirales de berrinches de Jason.

Peter la mira fijamente.

Ella sonríe y le guiña un ojo.

Eso le hace reír y sacude la cabeza.

—No puedo creer que eso me haga sentir mejor.

—¿Qué puedo decir? Tengo un don —dice Steph, chocando los hombros con él—. Vamos, si nos vamos ahora, podemos conseguir las sillas cómodas.

Peter le sonríe mientras toma su mochila y se la cuelga al hombro mientras la sigue hasta el pasillo. Casi espera que Steph lo lleve a una biblioteca o estudio enorme y opulento. En cambio, ella lo lleva a una sala de estar grande, pero de tamaño razonable y decorada. Sofás, sillones y sillas llenan el área, y una gran pantalla plana está montada en una pared. Los muebles se ven muy gastados y cómodos, como si se usaran casi constantemente.

Steph se deja caer en uno de los sofás. Sus deberes y sus notas ya ocupan la mayor parte del espacio. Después de un momento, Peter se sienta en el otro extremo del sofá y abre la mochila. Casi inmediatamente, los papeles salen de ella cuando lo hace.

—No hay manera de que esté listo para los exámenes finales —murmura Peter. También parece hilarantemente injusto que ahora también tenga que preocuparse por los estudios. Ya está a dos pasos de perder la cabeza para siempre, maldita sea.

—Por eso vamos a tener un grupo de estudio —dice Duke, entrando en la habitación y sentándose en el sofá entre Peter y Steph. Le sonríe a Peter, tan amable como siempre, y abre su propia mochila—. Steph y yo pensamos que te ayudaríamos a ponerte al día.

—Oh —dice Peter, un poco abrumado—. ¿Tim también va a venir?

—Ya hizo sus exámenes" —dice Steph.

—¿Puedes hacer eso?

—Cuando eres Tim Drake, sí —observa Duke con sequedad—. Vamos, si empezamos ahora, podemos terminar tu tarea antes de la cena.

Se ponen a trabajar. Steph mantiene el ambiente relajado con alguna broma ocasional o simplemente rompiendo el tenso silencio. Duke no lo trata de manera diferente a como lo hacía antes. La sesión de estudio transcurre rápida y fácilmente (Dios, Peter está tan atrasado con el trabajo escolar que ni siquiera es gracioso).

Al final, Steph se escabulle para tomar una bebida en la cocina y Duke recoge sus deberes y se dirige a su habitación al final del pasillo. Peter da golpecitos con el bolígrafo en su cuaderno durante un largo momento. Finalmente, guarda sus deberes y libros en su mochila y corre por el pasillo tras él.

—Oye, sobre lo de anoche —dice Peter, alcanzando a Duke. Duke se detiene en el pasillo y se gira para mirarlo, inclinando ligeramente la cabeza. Peter suspira—. Lo siento. No quise gritarte así. Ni hacerte daño. Yo... nunca había perdido el control de esa manera antes —hace una pausa por un momento—. Y realmente no te lo merecías. Solo estabas tratando de ayudar.

Duke mira la raya blanca en el cabello de Peter y luego un punto distante sobre su hombro. Después de un momento, sonríe.

—Disculpa aceptada. No me di cuenta de que estabas tan molesto o te habría dado algo de espacio.

—Amigo, ni siquiera me había dado cuenta de que estaba tan molesto —dice Peter, aliviado—. Te prometo que no volveré a enfadarme contigo.

—Y no volveré a entrar en tu habitación sin avisar —dice Duke, extendiendo la mano. Peter la estrecha y casi empieza a estrecharle la mano como suele hacerlo con Ned, pero se detiene en el último segundo.

—Trato hecho —dice Peter—. ¿Estás listo para los exámenes finales?

—¡Ni hablar! —dice Duke alegremente, mientras camina con Peter hacia su habitación—. ¿Y tú?

—Literalmente no he pensado en la escuela en semanas —admite Peter.

—Ese es el espíritu —dice Duke—. ¿Quién necesita tareas escolares cuando eres un héroe, de todos modos?

Peter le parpadea.

—¿Sabes? ¿Porque salvaste a Damian y Alfred? —dice Duke. Levanta una ceja—. Eso te convierte en un héroe. Y en algo muy importante.

—Oh, supongo que no estoy acostumbrado —dice Peter, frotándose la nuca—. Normalmente, cuando alguien habla de héroes a mi alrededor, se refiere a otra persona. Como Spider-Man o alguien así.

—¿Hablaba mucha gente sobre Spider-Man a tu alrededor? —pregunta Duke, inclinando la cabeza.

Peter se encoge de hombros.

—No más que cualquier otra persona en Crime Alley.

Duke tararea, pensativo.

—Nunca llegué a conocerlo.

—Quiero decir que probablemente sea lo mejor. Vivía en Crime Alley —señala Peter—. Realmente no tienes ninguna razón para estar en esa parte de la ciudad.

—Más de lo que te imaginas —dice Duke, y mira su reloj—. Oye, ¿alguien te ha enseñado ya este lugar?

—No, todavía no —admite Peter.

—Vamos, te daré un recorrido por el lugar —dice Duke sonriendo—. Eso debería durar hasta la cena.

—La cena será en una hora. No hay forma de que tarde tanto —dice Peter, divertido.

Duke sonríe.

—¿Quieres apostar?

***

Pasa más de una hora. Finalmente, Duke se disculpa y Peter regresa a su habitación, exhausto y un poco abrumado. Siente una picazón en la garganta y una creciente frustración que no tiene nada que ver con nadie, y decide saltarse la cena por completo. Lo último que quiere es tener uno de sus ataques durante la cena familiar.

Peter usa su inhalador y luego recorre su habitación, agitado y molesto, luchando contra una oleada de ira cuyo origen no comprende del todo. No se parece en nada a la rabia casi cegadora que experimentó anoche, pero sigue estando ahí.

¡No tiene sentido! Ahora está a salvo. Tiene más comida de la que jamás podría comer de una vez, una cama cálida, está rodeado de gente que se preocupa por él en un grado desconcertante y sus heridas se están curando. Debería estar bien. Está bien.

Entonces, ¿por qué las pesadillas? ¿Por qué la ira constante y persistente?

Un golpe en la puerta lo saca de sus pensamientos, provocando un destello de fastidio que rápidamente se disipa. Se frota los ojos, respira lentamente mientras cuenta hasta diez y luego se acerca a la puerta y la abre.

Dick está al otro lado, sosteniendo un plato tapado y uno de los batidos de Alfred. Le sonríe a Peter.

—Hola, Pete. Alfred dijo que te perdiste la cena —dice Dick. Levanta el plato tapado y entra, colocándolo junto con el batido sobre el escritorio de Peter—. Lo cual, para que conste, no deberías perderte.

—Sí, probablemente no —admite Peter, frotándose la nuca. La comida huele increíble y, cuando Dick levanta la tapa del plato y revela el filete, las verduras y la patata asada que hay debajo, tiene que luchar contra el impulso de agarrar el plato y correr hacia la pared más cercana para devorarlo.

Bueno, sus instintos arácnidos están empezando a reaparecer. Eso podría volverse incómodo.

—Come —dice Dick—. Hay más abajo si lo necesitas.

—Gracias —dice Peter—. ¿Cómo fue la reunión con Bruce? Entra y sale de este lugar todos los días.

Dick suspira y se frota la sien.

—Quería darme una mala noticia, eso es todo.

—¿Malas noticias?

—Bruce tiene muchas expectativas tácitas depositadas en él por parte de la ciudad —explica Dick—. Una de ellas es apoyar los esfuerzos de limpieza de Crime Alley. Ha estado trabajando en ello durante décadas, con distintos grados de éxito. Lo creas o no, no es tan malo como solía ser.

Peter lo mira horrorizado.

—¿En serio?

—En serio —dice Dick—. De todos modos, hay un nuevo apoyo público para otro esfuerzo de renovación tras la muerte de Spider-Man. Es una oportunidad que no puede ignorar, especialmente ahora que el alcalde está tratando de recuperar algo de apoyo después de esa ley escolar o carcelaria que se aprobó hace unos meses. Bruce no puede decir que no sin decepcionar a mucha gente, así que va a organizar un fondo conmemorativo en Spider Alley.

—No pareces muy feliz por eso —dice Peter después de un momento, ligeramente abrumado por su «muerte» que causó tantos cambios con un efecto dominó tan rápido.

—No lo estoy —dice Dick—. Él organiza un baile o una gala o, honestamente, nunca he sabido los nombres de estas cosas, e invita a los ricos y adinerados e intenta convencerlos de que igualen cualquier donación que él haga. La mayoría de ellos simplemente lo tratarán como una forma de codearse entre ellos.

—Oh —dice Peter.

Dick sacude la cabeza.

—No importa. No debería haberte dicho eso. Solo quería hablar contigo rápidamente.

—Claro —dice Peter, sentándose en su escritorio y tomando el cuchillo y el tenedor para su comida—. Siempre y cuando no te importe que yo coma la mayor parte.

—Para nada —responde Dick, apoyado contra la pared cerca de la puerta. Cruza los brazos y frunce el ceño, como si estuviera tratando de decidir cuál es la mejor manera de abordar un tema—. Quería preguntarte sobre tus pesadillas, si te parece bien.

El apetito de Peter disminuye un poco. Hace una pausa, pero asiente.

—¿Hay alguna referencia a tu familia? —pregunta Dick.

Peter se burla. 

—Todos hablan de mi familia. Más o menos. Normalmente, mi tía y mi tío.

Dick asiente y se queda callado. Después de un momento, empieza a hablar en voz baja:

—Sabes, tuve sueños así después de que mis padres murieran. Me obligaba a despertarme cada vez que empezaban a aparecer. Era difícil despertar y recordar que se habían ido.

Peter frunce el ceño y deja el tenedor. Ésa es exactamente la razón por la que ha estado evitando dormir. Soñar con Ben y May consolándolo después de la muerte de sus padres, solo para despertar y darse cuenta de que se han ido, ha sido demasiado para su psique ya herida.

Dick insiste, con un tono amable.

—Al final, eso dejó de funcionar. Necesitaba dormir. Y al principio me dolía tener sueños sobre ellos, pero con el tiempo empecé a tener sueños sobre los buenos momentos que pasamos juntos. Y, finalmente, tuve sueños que no eran recuerdos en absoluto. Era como si mis padres estuvieran allí.

Peter inclina la cabeza y lo mira.

—¿Cómo eran?

—Al principio me sentí muy mal —admite Dick—. Más mal que los demás, pero luego ya no. Soñé que les mostraba mi nuevo hogar, mi nueva familia. Estaban felices por mí. Creo que era simplemente la manera en que mi mente manejaba el dolor, pero me ayudó. Mucho más de lo que esperaba, en realidad.

Peter le frunce el ceño y se queda en silencio.

Dick no dice nada por un momento, luego suspira.

—De todos modos, tenlo en cuenta. Un pajarito me dijo que escuchar los consejos de tu familia es una buena idea. Incluso si esa familia ya no está.

Peter piensa en eso por un momento y asiente.

—Está bien. Tendré eso en cuenta —una pausa—. Y supongo que no puedo evitar dormir para siempre...

—Preferiblemente no —dice Dick.

Peter da unos golpecitos en el plato, se aclara la garganta y asiente.

—Está bien. Lo intentaré —otra pausa—. Gracias. Sé que probablemente esto sea mucho más de lo que te habías apuntado...

—No, no lo es —interrumpe Dick con suavidad. Le da una palmadita en el hombro a Peter y lo aprieta un momento—. Come. Voy a ver cómo están Duke y Damian.

—Muy bien, gracias —dice Peter.

Dick le da un último abrazo tranquilizador y luego se va, cerrando la puerta detrás de él. Peter mira fijamente la pared, pensando en las obras de Dick mientras termina su cena. Debería llevarse el plato abajo y lavarlo, pero decide no hacerlo. La comida lo ha ayudado a estabilizar su estado de ánimo y también le ha hecho darse cuenta de lo agotado que está.

Después de luchar contra ello durante más tiempo del necesario, Peter se recuesta en su cama. Una breve siesta y tal vez esas pesadillas no lo encuentren. ¿O tal vez sean como dijo Dick y no lo molesten tanto?

Uno puede soñar.

En este caso, literalmente.

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Notas:

Dos cosas:

1. Nos estamos acercando al final de este fic. Siempre se pensó que sería un fic corto que detallaría cómo Peter se une a los Murciélagos antes de que comience la Gran Trama en la siguiente entrega. Me dejé llevar.

2. El siguiente fic está terminado al 50 %. Planeo escribirlo completo y publicarlo semanalmente para evitar interrupciones ocasionales.

¡Gracias por las recomendaciones de cómics en el capítulo anterior!

Publicado en Wattpad: 30/10/2024