Roland.

Roland.

Era el nombre de su abuelo. Siempre lo habría elegido para su hijo. Siempre.

Incluso sin ella, sin esa corroboración, Hermione no tiene ninguna duda de que la chica -que ahora intenta desesperadamente que no le tiemble la barbilla- está diciendo la verdad.

Su nieta. Sophia. Hija del Señor Tenebroso.

El Señor Tenebroso. Su bebé. Su hijo.

El que nunca debió haber regresado. Si no fuera por ella. Pero para ella y Severus.

¿Qué habían hecho?

En lugar de hacer el amor, habían hecho el mal... y lo habían devuelto al mundo.

Puro. El mal.

Ella toma la mano de la chica.

¿A qué había estado expuesta? ¿Qué horrores había soportado?

A modo de respuesta, el rostro de la chica se derrumba de repente. Como si un muro de la presa reventara, todas las emociones se derraman, un maremoto al que claramente se ha aferrado durante mucho tiempo.

Hermione se pone en pie y tira de Sophia.

"Ven conmigo" murmura, abrazando a la chica mientras la conduce hacia una de las salas de estudio privadas.

Con un movimiento de la mano, la abre, enciende las lámparas y cierra la puerta antes de rodear con los brazos el pequeño cuerpo de la chica y quedarse con ella, dejando que los sollozos desgarradores le destrocen el cuerpo, con la cara caliente y cada vez más húmeda contra el hombro de Hermione. 

Permanecen así. Apoyadas la una en la otra. Hermione parpadeando a través de su propia angustia muda, la conmoción le impedía sentir nada más allá de una hueca desesperación... por todos ellos.

Incluso después de que las lágrimas se hayan calmado, Sophia sigue aferrada a ella -inhalaciones estremecedoras intercaladas con pesados suspiros- hasta que finalmente levanta la cabeza, lenta y dolorosamente, como si pesara mucho más de lo que su cuello puede soportar.

Está hecha un lío. Hermione utiliza su chal para limpiar el brillo de la desesperación empapada, sus dedos peinan el pelo de la cara de Sophia, un pelo negro y fino, tan parecido al de Severus que se pregunta por qué nunca le había llamado la atención.

El fantasma de una sonrisa acaba apareciendo en los labios de la chica... una liberación largamente esperada... como si la carga que ha estado llevando se hubiera aliviado por fin, sólo un poco.

"¿Puedes decirme cómo has llegado hasta aquí?" Pregunta Hermione, manteniendo un brazo protector alrededor de sus hombros.

"Esto". Sophia hunde los dedos en la pechera de su camisa y saca la conocida cadena de oro y el diminuto reloj de arena... un giratiempo. "Me lo regalaste tú".

Hermione retrocede. "¿Yo?"

"Sí. La profesora McGonagall te lo dejó. ...después de su muerte".

Cerrando los ojos, Hermione se da cuenta de que la agitación emocional del día está lejos de terminar.

"Tal vez deberíamos sentarnos", sugiere, señalando la mesa en el centro de la habitación. Cada una toma una silla, con las manos fuertemente entrelazadas. Está claro que Sophia es muy reacia a dejarla marchar, pero Hermione se encuentra igualmente desesperada por proporcionarle consuelo. No puede imaginarse por lo que ha pasado la chica... y ahora le preocupa cómo ella misma puede haber contribuido a su angustia.

"Por favor, dime por qué estás aquí", pide Hermione, apretando suavemente sus manos.

Sophia respira profundamente y suelta el aire antes de responder. "Hemos decidido que lo mejor sería... que yo viniera".

Hermione inclina ligeramente la cabeza. "¿Hemos?"

"Tú, yo y el abuelo".

"Por abuelo quieres decir..."

"Severus... El profesor Snape". Ella asiente lentamente, con un aspecto especialmente melancólico.

"¿Y qué esperábamos que fuera capaz de hacer?"

Los ojos azules de Sophia miran fijamente hasta que se vuelven vidriosos. "Pensamos que podría intentar... mejorar las cosas".

Hermione odia ver que la chica tenga que soportar aún más dolor. Pero está claro que está aquí para esto... para esta misma conversación. Simplemente tiene que ocurrir.

"¿Qué tan malo es?", insiste. "¿En el futuro?"

"Malo". Las lágrimas resbalan por los lados de la nariz de Sophia. "La tercera Guerra de los Magos lleva ya dos años. Hogwarts ya no existe. Fue una de las primeras cosas que destruyó cuando empezó la guerra. Fue entonces cuando la profesora McGonagall..." Se calla y sus ojos se hunden para fijarse en la mesa.

Hermione se muerde con fuerza el labio inferior, intentando controlar sus pensamientos en espiral. ¿Hogwarts destruido? Era casi incomprensible. Sin embargo, podía imaginarse al Señor Tenebroso deseando destruirlo, el escenario de su humillante muerte a manos de Harry Potter.

"Tu padre, mi hijo... Roland... ¿Puedes hablarme de él?" Hermione agacha la cabeza para ocultar el temor que se ha deslizado repentinamente en su estómago.

"En apariencia... es muy parecido al abuelo... una versión más joven... pero con ojos marrones... tus ojos". Hermione siente que Sophia le escanea la cara, como si confirmara su apreciación. "Me han dicho que cuando era joven era muy encantador... inteligente y divertido... con talento. Mi madre se enamoró de él cuando estaban aquí en Hogwarts. Él iba un año por delante de ella. Al parecer, se fijó en ella desde el principio".

Hermione se da cuenta de que puede imaginárselo fácilmente, a su hijo, en los ojos de su mente: un joven Severus, tan carismático y seductor como lo habría sido su propio Severus si no hubiera tenido su confianza destrozada tan pronto... si hubiera recibido más amor y cuidados. Pero entonces se da cuenta de que, por mucho amor que hubiera recibido su hijo, claramente no había podido cambiar el resultado.

"¿No lo sabía nadie?" Un ceño fruncido de desesperación se abre en su frente. "¿No conocían su verdadera identidad?"

Sophia sacude la cabeza. "Lo ocultó durante muchos años. De hecho, ambos pensaron que se habían equivocado con él. Y Harry y Ginny estaban tan contentos de que su única hija estuviera enamorada de su único hijo. . . Había parecido... perfecto". De repente mira hacia otro lado, concentrándose en las antorchas reflejadas que bailan en la oscuridad de la ventana. "Mi padre le dijo a Harry que había sido satisfactorio arrebatarle a Lily Potter... dos veces".

A Hermione se le aprieta el pecho y las lágrimas le punzan los ojos. El horror de lo que habían pasado, todos ellos, es casi demasiado para soportarlo.

"Hace más de dos años que no veo a ninguno de mis padres, desde antes de que empezara la guerra -continúa Sophia, con una voz plana y sin emoción-. "Se llevó a mi madre. Nadie sabe si se fue por voluntad propia o si la obligaron, si está viva o muerta. Intentó llevarme a mí también, pero lo enfrentaron a él,  el abuelo y tú. Desde entonces vivo con ustedes".

Hermione recuerda el comentario de Minerva sobre que Sophia fue educada en casa por sus abuelos. Ahora tiene mucho más sentido para ella. Pero, ¿qué había pasado con Harry y Ginny?

"¿Y tus otros abuelos?" pregunta Hermione, que de repente echa tanto de menos a sus buenos amigos que le duele. Se había convencido a sí misma de que los había estado protegiendo de su aflicción. Pero quizás simplemente había estado huyendo -demasiado avergonzada para aceptar cualquiera de sus multitudinarias invitaciones- para visitarlos, para quedarse, para pasar tiempo con sus hijos.

"Los dos están vivos al menos. Los veo de vez en cuando... Principalmente al abuelo Harry", responde Sophia con desgana. "Ginny aún está demasiado afectada. No se ha recuperado de la pérdida de mi madre. Ya no sale mucho de casa. Harry viene a las reuniones de la Orden. Se han reformado... para luchar contra mi padre y sus seguidores. Pero aparentemente hay muchos más esta vez. Nadie está seguro de poder derrotarlos. . . no otra vez".

Hermione no puede evitar el profundo sentimiento de culpa que impregna todo su ser. Pero aun así, suelta una de las manos de Sophia y la apoya contra su abdomen. "¿Y por eso estás aquí?", pregunta.

"Sí". Sophia suspira con fuerza, apretando la mano que le queda a Hermione. "He intentado hacer lo que me pediste. Pero ha sido tan... difícil". Se le quiebra la voz y Hermione se inclina hacia ella, frotando con sus dedos la pequeña mano de la chica.

Después de unos momentos, Hermione agacha la cabeza para captar la mirada acuosa de Sophia. "Por favor, dime lo que te hemos pedido".

Sophia respira entrecortadamente antes de responder. "Sólo me han dicho que sea yo misma... que me comporte como una estudiante normal. Que no fuera demasiado... sospechosa... que no indicara quién era hasta que hubiera averiguado... lo suficiente. Lo intenté, pero al verte a ti... ...y al abuelo... y que me sonreias amablemente... o no lo hiciera en el caso del abuelo, ha sido realmente difícil".

"Me lo imagino. Y lo siento mucho". Hermione se siente aún más culpable por el trauma que obviamente ha hecho pasar a la chica. Pero tenía que haber una buena razón... al menos eso espera ella.

"Me habías contado lo difícil que eran las cosas cuando empezaste aquí, lo triste y solitaria que te sentías y lo confusa que estabas con lo que te estaba pasando". El rostro serio de Sophia le rompe el corazón. "Pensé que si intentaba hacerte sentir mejor, si te ayudaba a entender lo que te pasaba, podrías ser más feliz. ...y te reunirías con el abuelo más rápido".

Cuando Hermione piensa en sus pasadas interacciones con Sophia, se da cuenta de que todas ellas habían sido muy alentadoras, de hecho, los estímulos de confianza que le había dado habían sido, de hecho, los catalizadores de algunos de los avances clave en su relación con Severus.

¿Acaso la presencia de su nieta ya había cambiado lo que naturalmente habría ocurrido entre ellos?

"Pero la razón principal por la que he venido aquí es para darte algo".

La mirada de Sophia se aparta ahora y Hermione tiene la sensación de que no va a querer oír lo que va a venir. Pero debe... está claro que la chica ha pasado por un infierno para llegar hasta aquí.

"¿Qué pasa?"

Sophia mira fijamente sus manos. "Es. . . una poción".

"¿Qué clase de poción?"

Sophia tarda en responder, tragando repetidamente mientras se arma de valor. Cuando habla, su voz es poco más que un susurro. El abuelo la llama "Robo de almas".

La mano de Hermione se tensa sobre su estómago. Se siente físicamente enferma.

Su siguiente pregunta se desliza entre los labios apenas separados. "¿Qué hace?"

"Sé lo que se supone que hace", responde Sophia. "Pero lo que realmente hará.... El abuelo no podía estar absolutamente seguro".

"¿Qué se supone que hace?" Hermione habla con más dureza de la que pretende, habiendo agotado por fin todas sus reservas de paciencia tras este día de bombas.

Sophia finalmente la mira a los ojos. "Se supone que separa el alma del Señor Tenebroso de tu bebé... para destruirlo, mientras preserva a tu verdadero hijo".

Hermione frunce el ceño mientras intenta procesar las palabras de las chicas.

"¿Estás diciendo que mi bebé no es el Señor Tenebroso?" Su voz es ronca por la emoción.

"Todavía no". Sophia consigue parecer esperanzada y desesperada a la vez. "Lo sabrás cuando ocurra. Me dijiste que lo sentiste... los dos lo sintieron... cuando te dejó... ...cuando te soltó para entrar en el bebé... Todavía no ha sucedido, ¿verdad?". Sus últimas palabras son pronunciadas de forma apresurada.

Hermione hace un pequeño movimiento de cabeza.

"Oh, bien", suspira Sophia con alivio.

Hermione no sabe ni cómo responder. "¿Por qué es... bueno?"

"Porque sólo hay una pequeña ventana de tiempo. El abuelo dice que hay que tomar la poción antes de que pase un día... si no, el Señor Tenebroso se apoderará permanentemente".

"¿Y qué pasaría si me tomo la poción tarde?"

Sophia mira con desazón a la mesa. "También destruiría al bebé. El abuelo dice que, de todos modos, podría ocurrir... aunque el momento sea el adecuado. Y... también dice que también hay un riesgo para ti".

Hermione mira a los ojos de la chica y ve sus propias lágrimas reflejadas allí. No necesita decirlo. Un resultado así destruiría también a Sophia. Ya no existiría.

"¿Por qué te enviamos aquí . . cuando hay tanto que perder?".

Sophia sacude la cabeza, con un borde desafiante en la mandíbula a pesar de sus lágrimas. "El abuelo ha pasado los últimos diez años elaborando la poción. Lo quiero. Y puede que él aún no lo sepa, pero me quiere. Le confío mi vida. Tengo que hacerlo. Es mi única esperanza. Es la única esperanza del mundo".