El murmullo de voces se elevaba rápidamente hacia un alboroto a medida que más y más estudiantes leían el periódico y hojeaban los artículos adicionales del Profeta. Hermione escuchaba con medio oído la conversación en la mesa de Gryffindor. Su atención se centraba en Dumbledore, en la mesa principal. ¿Por qué no hace nada? ¿Por qué no dice nada? Está ahí sentado como si esperara algo.

Cuando las puertas del Gran Comedor se abrieron de golpe, Hermione se dio cuenta de lo que el director había estado esperando.

"Oh Dios, otra vez él no", murmuró Harry.

El auror John Dawlish estaba de pie en el umbral de la puerta, con su enjuto pelo gris iluminado y aureolado por la luz que entraba desde el vestíbulo. Detrás de Dawlish había otros cinco hombres formando un semicírculo, todos de complexión robusta y aspecto capaz. El silencio se extendió por la sala como una onda en un estanque. El profesor Dumbledore se puso en pie, por una vez su edad y su poder se asentaban a su alrededor en un manto casi visible. "Auror... Dawlish, ¿verdad?".

Como Dawlish había sido uno de los que habían sido enviados a arrestar a Dumbledore durante todo el fiasco del Ejército de Dumbledore, Dumbledore sabía muy bien quién era. La sutil indirecta a la falta de relevancia dio en el blanco, y Dawlish se puso rígido, molesto.

Dumbledore le dedicó una sonrisa amable. "Mis condolencias por la reciente pérdida del Ministerio. Rufus Scrimgeour era un buen hombre y mago. Como ya casi es hora de que empiecen las clases de los alumnos," -hizo un gesto hacia atrás, hacia la entrada y la escalera de acceso a su propio despacho, más allá- "tal vez podamos hablar de tu entrada un tanto abrupta en la comodidad de mi despacho." Sin dar tiempo a Dawlish a decir lo contrario, Dumbledore se volvió hacia la profesora McGonagall. "Profesora, ¿podría despedir a los niños después del desayuno?".

Auror Dawlish, sin embargo, rápidamente encontró su equilibrio. "Nadie va a ir a ninguna parte". Le devolvió a Dumbledore la sonrisa sosa y genial que le había dedicado un momento antes. "Hay que hacer algunos anuncios y luego los niños volverán a los dormitorios mientras aseguramos el castillo. Las clases se reanudarán mañana".

La sonrisa de Dumbledore se volvió gélida. "El Ministerio no tiene autoridad-"

"Bajo la Ley Marcial, el Ministerio tiene toda la autoridad, hasta e incluyendo el cierre de Hogwarts... por la seguridad de sus estudiantes, por supuesto."

"Sí, el Ministerio ha mostrado un gran cuidado por los alumnos de esta institución los últimos años". Varios alumnos, especialmente de la mesa Gryffindor, rieron entre dientes ante aquel acerado pronunciamiento. "Entonces, ¿qué puede hacer Hogwarts por el Ministerio?".

Mientras sus hombres se desplegaban contra la pared del fondo, el auror Dawlish se adentró en el Gran Comedor hasta llegar al final de la mesa de Ravenclaw. Trepando a uno de los bancos, se subió al tablero de la mesa poniéndose a la altura de los que estaban sentados en la Mesa Principal.

Hermione oyó a un Ravenclaw murmurar: "¡Qué grosero!". El sonido se oyó en la sala demasiado silenciosa.

La acción, sin embargo, tuvo el efecto de atraer la atención de todos. Dawlish sacó un pergamino de la bolsa que llevaba al hombro. Abriéndolo de golpe, empezó a leer:

"Por orden del ministro en funciones Thicknesse, en virtud de la autoridad que le otorgó el Wizengamot el 19 de octubre de 1997, el Ministerio de Magia declara la Ley Marcial.

"De acuerdo con esta declaración, se promulgarán los siguientes artículos:

1. El Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería está ahora bajo el control directo y la protección del Ministerio de Magia.

2. Todos los ciudadanos magos que pertenezcan a una de las siguientes categorías: Huérfanos, Brujas o Magos con un progenitor muggle, Brujas o Magos con dos progenitores muggles,
o Brujas o Magos nacidos de padres magos, pero que residen en hogares muggles, son declarados por la presente como pupilos del Ministerio de Magia y están ahora bajo la plena protección y tutela del Ministerio de Magia.
protección y tutela del Ministerio de Magia".

Varias conversaciones susurradas surgieron alrededor del Salón mientras los alumnos afectados por las nuevas declaraciones expresaban sus opiniones.

"¡Esos cabrones!" Harry siseó en voz baja. "Tenías razón, Ron. No se trata de proteger Hogwarts. Se trata de llegar a mí".

"Tranquilo, amigo. No hagas nada precipitado. Si lo haces, eso les da una excusa para llevarte".

La mano de Harry se movió hacia su varita. "Pueden intentarlo. Dejaré Hogwarts y me iré a vivir al desierto antes de convertirme en una marioneta del Ministerio."

"Sinceramente, Harry", espetó Hermione, "nadie se va a ir a vivir al bosque. ¿Crees que serás capaz de sobrevivir a base de setas y bayas?".

Durante una fracción de segundo pareció que Harry estaba a punto de perder los nervios antes de sonreírle inesperadamente. "Si me escapo al bosque, ¿vendrán Ron y tú conmigo? Alguien tiene que indicarme qué setas son comestibles".

Ella le devolvió la sonrisa mientras le golpeaba juguetonamente en el hombro. "Mmmju."

"Entonces, si no vamos a huir al bosque, ¿qué vamos a hacer con ellos?" preguntó, haciendo un gesto hacia los Aurores. "Tenemos que saber qué están planeando".

"Puede que no sea Fred o George, pero he aprendido un par de cosas". Con eso, Ron se puso de pie. "Disculpe, auror Dawlish".

El auror se giró hacia la mesa de Gryffindor, junto con todos los demás ojos de la Sala. Expresiones que iban del asombro a la diversión se encontraron con la mirada de Hermione. Volvió a mirar al director y creyó leer allí algo muy parecido a la alarma.

La nariz de Ron se elevó un palmo en el aire y su voz adoptó un quejido arrogante y congraciador. "Aquí Ron Weasley, señor. Prefecto de los chicos. Me parece maravilloso que nuestro Ministerio adopte una postura tan decidida para proteger Hogwarts y a mis compañeros de las depravaciones que están cometiendo en el mundo de los magos Quien-tú-sabes y sus secuaces."

Ginny miraba a su hermano como nunca antes lo había visto.

Casi imposiblemente, la nariz de Ron subió aún más en el aire. "Aunque desde luego no puedo hablar en nombre de todos" -aunque su tono decía que eso era exactamente lo que estaba haciendo- "como Prefecto de Curso de este año, me gustaría ofrecer mi ayuda. Como sin duda sabrás por tus propios años en Hogwarts, supervisan los Prefectos designados en la realización de rondas por el castillo."

A su lado, Harry susurró: "Dios mío, está canalizando a Percy".

Debajo de la mesa, Ron pateó a Harry mientras continuaba. "Incluso con aurores tan buenos como ustedes, los seis no podrán patrullar adecuadamente todo el castillo. Quizá podamos trabajar juntos para idear un horario que los ayude a mantener cierta apariencia de orden."

Dawlish pareció considerarlo. "¿Ron Weasley?" La mirada de Dawlish se posó en Harry, con expresión ilegible. "Amigo de Harry Potter, ¿no es así?".

"Sí, señor."

Sin apartar los ojos de Harry, Dawlish continuó. "Y con ese pelo rojo, me atrevería a decir que pariente de Percy Weasley".

"Correcto de nuevo, señor".

"Buen joven, Percy Weasley. Tiene la actitud adecuada para llegar lejos en el Ministerio".

Ron asintió con la cabeza, pero Hermione pudo ver cómo se le tensaban los finos músculos de la mandíbula mientras Ron apretaba los dientes, molesto.

"Excelente sugerencia", dijo finalmente Dawlish, volviendo su mirada a Ron. "Una vez que todos se hayan retirado, haz que tus tropas escolten a todos de vuelta a sus casas y luego regresa aquí. Entonces repasaremos nuestro plan de juego. Buen chico. Y con eso," - Dawlish se inclinó burlonamente en dirección a Dumbledore - "sólo tenemos un asunto más que realizar."

"¿Y cuál podría ser, auror Dawlish?".

"Creería que eso sería bastante obvio, director". Hizo una pausa y Hermione sintió que se le revolvía el estómago. Sabía lo que se avecinaba.

"¿Dónde. Está. Snape?"

"Los profesores", dijo Dumbledore, enfatizando mucho el título, "sólo están obligados a sentarse una vez al día. Las demás horas de comida son opcionales. El profesor Snape está, con toda probabilidad, rompiendo el ayuno en sus habitaciones. O puede que esté en su aula, o en su sala de trabajo". Dumbledore se encogió de hombros. "Después de todo, es un castillo grande. No tengo por costumbre vigilar a mis profesores a cada momento."

"No me tomes por tonto. Sabes todo lo que pasa en este castillo". El sarcasmo se hizo más profundo. "Eres el gran Albus Dumbledore, después de todo".

"Grandioso, ¿lo soy? Qué extraordinario. No puedo decir que me sienta genial. En realidad, me siento algo hambriento, ya que has interrumpido mi desayuno. Los muggles dicen que es la comida más importante del día. Personalmente, siempre he preferido el almuerzo, pero los muggles parecen más insistentes. ¿Estás seguro de que no te gustaría bajar de la mesa y sentarte en ella como es debido a comer algo?".

Dawlish empezó a ponerse de un feo color rojo mientras Dumbledore seguía parloteando sobre el desayuno. Dawlish finalmente interrumpió con un grito. "No me importa el desayuno. Quiero a Severus Snape!"

Dumbledore detuvo su divagación, parpadeando como una lechuza al auror, con su rutina de viejo profesor chiflado en pleno apogeo. "Mi querido muchacho, ¿para qué?"

Varios de los Slytherins comenzaron a reír, y Hermione captó sonrisas en los rostros de muchos otros estudiantes. El interrogatorio de Dawlish empezaba rápidamente a salirse de su control.

El carmesí que se extendía por el rostro de Dawlish se tornó más púrpura, y Hermione estaba casi segura de que podía ver una vena empezando a palpitar en su sien. "Varios testigos del ataque en el Ministerio dijeron que habían reconocido a Snape", dijo Dawlish. "El hombre identificado como Snape fue herido con un maleficio distintivo cuando intentaba escapar de la justicia. Será identificado".

Dumbledore dio una palmada. "Bien, entonces, ahí lo tienen. El profesor Snape no podía ser su hombre. ¿No tiene ni un rasguño. ¿Seguro que no quieres desayunar? Los elfos de las casas de Hogwarts hacen un buen revuelto".

"Quiero..."

"Hablar conmigo. De verdad, auror Dawlish, si hubiera sabido que faltar al desayuno esta mañana iba a causar tanto furor, desde luego habría hecho un mayor esfuerzo por asistir."

Hermione sintió que el aliento la abandonaba en un suspiro de alivio cuando Dawlish giró, con la varita desenfundada, para encarar al hombre que estaba de pie en la puerta.

"Snape."

Snape inclinó la cabeza, como un superior que concede audiencia a un inferior. "Auror Dawlish" -sus ojos se dirigieron a los demás aurores que estaban de pie con las varitas desenfundadas- "y amigos".

Dawlish saltó de la mesa, dirigiendo a sus hombres para que convergieran donde estaba Snape. "Por orden del Ministerio queda usted detenido por ataque al Ministerio de Magia y por los asesinatos del ministro Rufus Scrimgeour, el subsecretario Ian Bloodgood y la subsecretaria Hazel Higgenbottom. Entregarás tu varita y a ti mismo a la custodia de los Aurores inmediatamente".

"No creo que sea necesario, auror Dawlish".

La sala contuvo la respiración colectiva cuando Dawlish levantó la varita, con la punta apuntando al corazón de Snape. "Yo digo que sí". Sonrió arrogantemente. "¿Te estás resistiendo al arresto?".

Para entonces, toda la mesa de Slytherin estaba en pie, gritando fuertes protestas por el trato de su Jefe de Casa.

"Auror Dawlish", tronó Dumbledore desde la Mesa Alta, con una voz que hizo callar a toda la sala. "Usted declaró antes que los testigos situaban al profesor Snape en el lugar de los hechos y herido. Como puede ver, NO está herido. Y estoy seguro de que el profesor estará más que encantado de proporcionarle su varita para un hechizo de Incantato Previo."

Dawlish seguía con una expresión de suficiencia que puso nerviosa a Hermione cuando Dumbledore añadió: "Este tampoco es el momento ni el lugar para celebrar una inquisición. Sugeriría que esta conversación se trasladara a otro lugar."

"Por supuesto, director. Creo que podemos resolver esto con bastante rapidez."

"¿Señor Weasley?"

Ron se puso en pie de un salto. "¿Sí, señor director?"

"Se han ofrecido voluntarios los prefectos para ayudar a mantener el orden el castillo. Escolten a todos a sus dormitorios. El desayuno ha terminado".

Ron asintió bruscamente y luego hizo un gesto a Hannah Abbott, la Directora, y a los Prefectos para que reunieran a sus respectivas Casas. Cuando él, Hermione y Harry estaban a punto de separarse, Harry susurró: "Nos vemos en la Sala de Menesteres".

Ron le dedicó una sonrisa. "Trae tu capa y el mapa. Puede que los necesitemos".

Ron se deslizó en una Sala de Requerimientos que se asemejaba a la sala común de la Torre Gryffindor. Harry y Hermione le esperaban exactamente como él se había imaginado. Harry se paseaba impaciente y Hermione estudiaba el Mapa de los Merodeadores, que estaba extendido sobre una mesa baja.

Les dedicó a los demás una sonrisa triunfal mientras empujaba la puerta para cerrarla.

"¿Y bien?" Preguntó Harry.

Ron se desplomó en una de las sillas conjuradas por la sala. "Dawlish es un completo imbécil, y Abbott no va a volver a dirigirme la palabra. Siguen todos en el Gran Comedor?".

Hermione echó un rápido vistazo al mapa. "Parece que todos los profesores se han ido a sus habitaciones. Los alumnos están en los dormitorios. El director está en su despacho con Dawlish y tres de sus hombres".

"¿Y qué ha pasado? Hermione ya me contó que Dawlish dejó que los prefectos siguieran haciendo rondas."

"Dawlish quiere que Abbott y yo nos reunamos con él cada dos días para darle informes de cualquier cosa que encuentren los prefectos y para hablar de la seguridad del castillo."

Harry le dedicó a Ron una sonrisa socarrona. "Lo que significa que sabrás todo lo que les interesa y cualquier plan que tengan para Hogwarts. Y con el Mapa, podremos trabajar a su alrededor".

"Por ahora -dijo Ron-, Harry, tienes que pasar desapercibido. Dawlish estaba a favor de que los prefectos ayudaran porque cree que te delataré. Está especialmente interesado en lo que haces, cómo es tu horario y con quién andas."

"¿Y Snape?" preguntó Hermione.

Ron negó con la cabeza. "No lo sé. Dumbledore les entregó a Snape, y un par de hombres de Dawlish fueron a alguna parte. No sabía adónde".

"Y no me importa", comentó Harry.

Ron negó con la cabeza. "Puede que tengas que hacerlo, amigo. Dumbledore fue demasiado engreído y complaciente al entregar a Snape a Dawlish. No creo que Dawlish vaya a poder inculparle de nada".

"Maldición. Hubiera estado bien que el Ministerio por fin hiciera algo con ese cabrón. Ni siquiera pueden hacer eso bien".

Ron intercambió una mirada con Hermione y luego dijo con cautela: "Si realmente está de nuestro lado, vamos a necesitarlo."

"NO lo necesitamos".

"Es la reina negra, Harry. Sí que le necesitamos".

"¿La reina negra? De qué estás hablando, Ron?".

Ron hizo una mueca y cerró los ojos, arrugándose la frente mientras se concentraba. Un tablero de ajedrez se materializó en la mesa frente a ellos.

"No veas, Volde-Voldemort -dios, odio decir eso- es el rey negro". Ron se acercó al rey blanco y lo levantó. "Tú, Harry, bueno, tú no eres el rey blanco. Si alguien lo fuera, diría que es Dumbledore".

Volvió a dejar la pieza en el suelo y reacomodó varias de las otras piezas alrededor de los dos reyes. "Los reyes no hacen gran cosa. Permanecen entre bastidores y al margen de los conflictos que ocurren en el tablero. Simplemente no son muy poderosos".

"¿Dumbledore no es poderoso?". preguntó Harry con una risa burlona.

"Pero no lo es, Harry", añadió Hermione pensativa. "Piensa en ello. La profecía habla de ti, no de Dumbledore. Tú eres el más poderoso".

"Cierto", convino Ron. "Así que eso te convierte en la reina blanca. Pero el caso es que no podemos ir corriendo a enfrentarnos a los aurores o hacer alguna estupidez porque eso te pone a ti, la reina, en una posición vulnerable. La reina es la pieza más poderosa del tablero, y NUNCA la pongas en una posición en la que pueda ser tomada fácilmente, a menos que sea el cebo de una trampa insuperable."

Harry golpeó el tablero con los nudillos haciendo que todas las piezas saltaran y lo fulminaran con la mirada. "Pero no estamos jugando al ajedrez".

Ron cogió la reina negra y la hizo girar entre sus dedos. "En realidad, creo que sí. O, creo que tal vez Voldemort y Dumbledore están jugando al ajedrez, y todos nosotros somos las piezas que se mueven por el tablero."

"Me estoy cansando mucho de ser peones de los demás", gruñó Harry. "Así que yo soy la reina blanca del director y Snape es la de Voldemort".

"Eso es justo, Harry", señaló Hermione. "¿Por qué jugar a su juego cuando puedes jugar al tuyo? No dejes que te conviertan en un peón". Recordando a Sirius Black y el fiasco en el Ministerio, añadió: "No dejes que la situación te convierta en un peón. No reacciones. Piensa cada paso".

Harry hizo una mueca pero parecía estar escuchándoles. "¿Y qué? Primero mato a Snape y luego a Voldemort".

El pánico se encendió en el estómago de Hermione, pero Ron habló antes de que pudiera protestar.

"No. Y deja de ser un imbécil testarudo. Eres un jugador de ajedrez bastante decente, Harry, pero tu punto débil siempre ha sido que no planeas suficientes jugadas con antelación. Traza los movimientos de cualquiera de las dos partidas. Snape es la reina negra, y puede ir en dos direcciones. Si realmente es el hombre de Dumbledore, entonces controlamos casi todo el tablero porque entre las dos reinas, nada podría interponerse en su camino."

Harry cogió la ficha de la mano de Ron y la volvió a colocar de lleno en el lado negro del tablero. "¿Y si es el hombre de Voldemort?".

La expresión de Ron era sombría. "Entonces estamos en serios problemas, y tenemos que idear una forma de neutralizar a Snape antes de enfrentarnos a Voldemort".

"Dumbledore confía en el profesor Snape", dijo Hermione en medio del silencio, sintiendo que lo decía por milésima vez. "Todo lo que ha hecho hasta ahora dice que está de nuestro lado. Cada vez que habíamos dudado de él o sospechado de él -les recordó-, nos hemos equivocado."

"Así que jugamos el partido en ambos sentidos".

Viendo que eso era lo más cerca que iba a estar de hacerles ver las cosas a su manera, Hermione se sentó. "Entonces tenemos que empezar a planear, y lo primero que quiero hacer es una copia del Mapa del Merodeador".

"¿Por qué?" Preguntó Harry.

Hermione no dejó que el vago sentimiento de culpa que sentía detuviera sus palabras. "Van a necesitar el Mapa para eludir a los Aurores. Voy a hacer una copia del mapa y vigilaré a Snape".

Harry sonrió. "Bien pensado."

Hermione estaba agotada, pero el sueño la eludía. Ella, Harry y Ron habían pasado el resto de la mañana hablando de planes, de la profecía y de la mejor manera de explotar la nueva condición de Ron como soplón de Aurores. Hermione también se había llevado el Mapa del Merodeador para empezar a investigar cómo copiarlo para su uso. Pasó el resto del día alternando entre ponerse al día con sus revisiones de las N.E.W.T.s, escribir sus notas sobre cómo incorporar los sucesos del día a su proyecto de Aritmancia y comprobar en el mapa si los hombres de Dawlish y Snape habían regresado al castillo.

Finalmente había visto regresar a Snape un rato antes. Había ido directamente a su despacho y no se había movido de allí. Después de una hora observando un punto inmóvil, por fin había decidido que podía irse a la cama, aunque la había acosado una vaga sensación de inquietud. En todo el tiempo que había observado a Snape el año anterior usando el Mapa, rara vez había estado tan quieto.

Estaba preocupada por él y el sueño tardaba en llegar. Ni siquiera podía decirse que se sorprendiera tanto cuando Rink apareció de repente al final de la cama. Le echó un vistazo y supo que sus temores estaban justificados. "¿Rink?"

"El Maestro de Pociones no se encuentra bien. Hermy vendrá".

Se sentó y las mantas cayeron a su alrededor. "Rink, no puedo... Tenía que dejar de decirle a Rink "no puedo" cuando el duende ya había decidido que "vendría", y así fue como Hermione se encontró sentada en el suelo del despacho en penumbra de Snape, sin más ropa que su camisón y sin ningún duende a la vista. Ni siquiera había sido capaz de coger su varita para poder transfigurarse una túnica.

Maldita sea, joder.

Hermione se abrazó a sí misma y tembló. Incluso con su inadecuada ropa, la habitación parecía mucho más fría de lo que debería. Casi esperaba que el dobladillo de su vestido se agitara con el viento helado. Frunció el ceño. Sentía que se estaba congelando, pero si la habitación hubiera estado tan fría, las piedras bajo sus pies también deberían haber estado heladas.

Se adentró en el despacho, con los pies descalzos sin hacer ruido contra las piedras del suelo. Varita. Quiero mi varita. Voy a matar a Rink. Quiero mi varita... ¡Mierda!

Encontró a Snape. Estaba sentado en el suelo, con las rodillas levantadas y los brazos extendidos. La cabeza le colgaba entre los brazos e incluso desde donde ella estaba podía ver finos temblores que le recorrían el cuerpo cada poco tiempo. El frío de la habitación parecía intensificarse mientras ella lo miraba.

De repente, recordó otra ocasión en la que había sentido un frío antinatural calándole hasta los huesos. Snape también había estado allí, y acababa de llegar de una reunión de mortífagos. Estaba bastante segura de que Snape había participado en el asalto de los mortífagos al Ministerio la noche anterior, y luego se había ido directamente con los aurores. Él estaba haciendo esto, fuera lo que fuera.

Intentó recordar aquella noche. ¿Dumbledore había sentido el frío? No lo creía. Entonces las piezas encajaron. Snape era un Legeremante, uno muy poderoso, y ella compartía una afinidad mágica con él. Fuera lo que fuese lo que él estaba haciendo -y por el escalofrío que sentía, no podía pensar que fuera bueno-, o él estaba proyectando inconscientemente, o ella estaba sintonizando inconscientemente.

Es como si me estuviera congelando por dentro. Volvió a estremecerse, incapaz de contener la respiración. El sonido era suave, la más mínima inhalación, pero en el silencio de la habitación sonaba como un trueno.

Snape levantó la cabeza y sus ojos parecían pozos negros en la penumbra de la habitación. Hermione volvió a estremecerse. Ahora no tenía ninguna duda de que Snape era el causante de todo aquello. Si se podía decir que Winter tenía una mirada, allí estaba, en sus ojos. ¿Cómo, en nombre de todo lo sagrado, pudo contener todo eso cuando se enfrentó a Dawlish en el Gran Comedor? ¿Cómo Dawlish no lo había visto?

Se miraron fijamente durante largos minutos, Snape parpadeando como si fuera un fantasma conjurado, Hermione porque temía moverse o hablar, insegura de cómo reaccionaría él ante cualquiera de las dos acciones.

"¿Eres real?" Su voz sonaba ronca y oxidada, nada que ver con su suave barítono habitual. Se preguntó brevemente qué habría pensado Dawlish de aquello.

"Sí."

Él contempló aquello durante un minuto, reconciliándolo con alguna noción en su cabeza, como si no acabara de creerla.

"Estás en..." Frunció el ceño. "Estás descalza y en ropa de dormir. Otra vez". Soltó lo que sólo podía describirse como un suspiro de cansancio. Con un gesto de la mano, su túnica de profesor, que había estado colgada de un gancho contra la pared, voló hasta aterrizar en un montón de tela a sus pies. Snape volvió a bajar la cabeza. "Vuelva a su torre, señorita Granger".

Tomándose un momento para envolverse en la túnica de Snape, aunque dudaba que sirviera de mucho para el frío que la asaltaba, Hermione consideró sus opciones: ¿actuar como una Slytherin o actuar como una Gryffindor?

Conócete a ti misma.

Recogiendo el dobladillo para no pisarlo, Hermione cruzó los últimos metros y se deslizó por la pared para sentarse al lado de Snape.

Él no movió su posición, pero ella le oyó gruñir: "Chica-".

Atreviéndose a interrumpir, dijo rápidamente: "Rink me trajo. Pensó que me necesitabas". Dudó, y luego añadió: "Creo que me necesitas".

"¿Necesitar?" Resopló con sorna. "No necesito ayuda. Ninguna poción ni bálsamo, ni los conjuros de Alverez pueden arreglarme".

Hermione no contestó, y Snape no volvió a presionar para que se marchara. Recordó lo que le había dicho a Ron: Toneladas de libros que mencionan el tacto humano y cómo funciona a favor y en contra de la magia. El tacto puede denotar consuelo, cariño y amor. Puede enraizarnos y recordarnos dónde estamos y quiénes somos.

Tacto.

Apenas cinco centímetros los separaban. El frío se arremolinaba a su alrededor, ella casi podía oírlo silbar a través de la brecha.

Él había participado en el ataque al Ministerio. Ella lo sabía con una profunda certeza. Había hecho Magia Oscura. Y aunque no le gustaba pensar en ello, incluso podría haber matado a alguien durante aquella incursión. También sabía que, fuese lo que fuese el frío, hiciese lo que hiciese para mantener el control, le estaba haciendo daño.

Tacto. Cariño. Amor.

Respirando hondo y sacando todo el coraje que poseía, Hermione se deslizó por esos últimos cinco centímetros. Cuando su hombro tocó el de él, todo el cuerpo de Snape se puso rígido.

"Granger..." Había un caudal de advertencia en su voz.

"Tienes frío." Como para subrayar sus palabras, un fuerte escalofrío los recorrió a ambos.

Levantó la cabeza para apoyarse de nuevo en la pared. "Puedes sentir...", se interrumpió antes de murmurar en voz baja: "Claro que puedes, porque no se me permite ni siquiera esa pizca de intimidad". En voz más alta, dijo: "Mis disculpas. Nuestra afinidad hace que sea difícil evitar el sangrado, y no he podido seguir mi... rutina normal". Respiró hondo y el escalofrío disminuyó. "Ya puedes marcharte".

Donde los ángeles temen pisar. "Basta", dijo ella en voz baja y, corriendo el mayor riesgo de su vida, alargó la mano para agarrar una de las pálidas manos de él. Entrelazando sus dedos con los de él, utilizó la otra mano para rozar ligeramente el dorso de la suya. "No puedo decirle cuál es su rutina normal, pero sé que cortar la hemorragia no es lo mismo que solucionar el problema". Le dio un apretón en la mano. Esto lo arreglará".

Él le devolvió la entonación. "Esto es muy inapropiado".

Puede que fuera inapropiado, pero se dio cuenta de que él no se había apartado de ella. Al menos, todavía no.

"Me has preguntado por qué soy una Gryffindor". Ella rió suavemente. "Tal vez sea porque nadie más sería así-".

"Tonta."

Ella se encogió de hombros contra él. "Yo iba por atrevida".

Se hizo el silencio entre ellos. Hermione siguió frotando la mano de él entre las suyas, el movimiento suave y lento. Estudió la mano atrapada entre las suyas. Era una mano elegante, la palma sólida y cuadrada con dedos largos. Había visto esas manos moverse con asombrosa gracia y fluidez al preparar pociones. Las había visto firmes, seguras e infinitamente peligrosas cuando sostenían una varita. También había tenido el privilegio de verlas suaves cuando él la había cuidado después de que casi agotara su magia.

En otro hombre no le habría sorprendido saber que pertenecían a un cirujano o a un concertista de piano. De lejos, eran hermosos. Sólo al verlos de cerca se apreciaban los daños: las cicatrices, las quemaduras y los cortes, el dedo meñique que parecía haberse roto y nunca se había asentado correctamente. Las palmas eran ásperas y notaba varios callos gruesos bajo las yemas de los dedos.

Hermione sintió que el corazón se le contraía, que la presión bajo su pecho era casi dolorosa. Eran las manos de un hombre que haría lo que fuera necesario, costara lo que costara.

Oh, Hermione Jane Granger, esto es mucho más que un tonto enamoramiento, y estoy metida en un buen lío.

Cuando tuvo sus emociones bajo control, dijo-: Estaba allí. En el Ministerio -añadió, como si esta noche hubiera alguna duda de dónde estaba.

Suave como un suspiro. "Sí."

"Lo siento." Sonó, y se sintió, totalmente inadecuado.

Le tocó a él encogerse de hombros, aunque el suyo estaba rígido y antinatural contra el hombro de ella. Se sentía incómodo, pero no se apartó. Ella lo consideró una victoria notable.

"¿Los aurores?"

"Pasaron varias horas infructuosas y frustrantes interrogándome con diversos métodos".

El agarre de Hermione se tensó ante sus palabras mientras la ira la recorría. Se sobresaltó cuando sintió que él le devolvía la mano en señal de seguridad. "No pudieron inculparme de nada. Mis. . . deberes en el Ministerio tenían otro objetivo".

"Ah."

"El Señor Tenebroso ya conoce toda la profecía y el papel de Potter".

"Oh", volvió a decir, porque realmente, qué más había que decir.

Pasaron largos minutos, y finalmente ella trató de llenar el silencio. "Está más caliente".

Una pausa. "Marginalmente".

De nuevo se hizo el silencio entre ellos. Bien, yo también estoy incómoda.

Siguiendo con sus caricias, ella buscó algo... cualquier cosa que apartara su mente de los dos sentados juntos, cogidos de la mano, en esta habitación en penumbra. Se le ocurrió lo primero que se le pasó por la cabeza. "Estoy dando una clase de repaso de Pociones".

Pasó un momento antes de que él respondiera. "Tuviste una el curso pasado. El señor Longbottom y alguien más".

"Colin Creevy", identificó ella.

"El personal ha oído rumores de una clase este curso".

Podía sentir cómo él se relajaba lentamente contra ella, cómo la tensión se desvanecía. Incluso el frío parecía estar disminuyendo a medida que las pausas dolorosamente largas entre sus palabras se acortaban.

Ella hizo una mueca. "Ese habría sido Colin". Ni siquiera ella podía decir si era cariño o exasperación lo que teñía su voz. "Se lo contó a unas cuantas personas. Ellos se lo contaron a otras personas. No es que fuera un secreto, es que no hablábamos de ello. Al principio era sólo para Neville, de todos modos".

Volvió a hacer una pausa antes de hablar. "Y ahora se nos ha ido de las manos".

"Como un Tanglevine", dijo ella con pesar.

"Habrán hecho un trabajo adecuado. Los señores Longbottom y Creevy tuvieron mejoras notables en sus calificaciones."

Ella rió en voz baja, su hombro golpeando contra el suyo con el movimiento. "En realidad fuiste tú quien hizo el trabajo".

"¿Yo?"

"Yo di tu clase, completa con el temido maestro de Pociones". Ahora casi podía sentir su interés, aunque no la estaba mirando, y estaba a la vez asustada por lo que estaba a punto de revelar y eufórica porque el hielo ya no parecía correr por sus venas. "Me hice pasar por... ti".

"¿Por mi?"

"La ropa, el pelo, los ojos... la manera".

El silencio volvió a llenar la habitación mientras asimilaba esto. "¿Estaba el señor Longbottom adecuadamente aterrorizado?".

De nuevo se echó a reír. "Sí."

"¿Y la clase actual?".

"Todavía no les he presentado a tu doble. No estaba segura de si debía hacerlo ya que ahora tengo más alumnos. Pero, bueno, Pociones no parece Pociones sin ti".

"Estoy seguro", dijo secamente, "de que hay quien cuenta eso como una bendición. Enséñamelo."

Aquello la sobresaltó. "¿Qué?"

"Muéstrame."

"No puedo." Ella negó con la cabeza. "Rink no me dio tiempo a coger mi varita antes de traerme aquí".

Casi de inmediato apareció ante ella un trozo de madera ebonizada. "Enséñame", dijo de nuevo.

Se tragó el nudo que apareció en su garganta. No puede querer decir... Pero no había duda de la varita que se le presentaba. Desenredó lentamente sus manos y, cogiendo la varita, se puso en pie. No pudo mirarle a los ojos mientras se alejaba unos pasos de él.

La varita estaba caliente en su mano, como si hubiera estado junto al cuerpo de él, y ella se esforzó por no pensar en ello. Apretó los dedos con fuerza, realizó el hechizo de glamour y, con un chorro de magia fría, se convirtió en Granger-Snape.

Su transformación no produjo ningún sonido y el miedo la atenazó por dentro. Levantó los ojos para encontrarse por fin con los de él, pero su expresión le pareció ilegible. El miedo le subió a la garganta en una oleada de náuseas.

"Yo..." iba a decir "lo siento", pero nunca tuvo la oportunidad, ya que la expresión pétrea de él se quebró y Hermione Granger fue testigo de cómo Severus Snape se disolvía en una carcajada impotente.