❝¿Qué había en nuestras estrellas que nos destinó al dolor?❞
ANNA AKHMATOVA

—EL METANOL ES, COMPOSICIONALMENTE HABLANDO, EL MÁS SIMPLE DE LOS ALCOHOLES—Spencer está de pie cerca de la barra de café, sosteniendo animadamente el frasco de bolsitas de té mientras habla—En realidad, está omnipresente en el medio ambiente. Hay pequeños rastros de su vapor en la atmósfera, pero el metanol atmosférico se oxida fácilmente con la luz solar.

—¿Es tóxico?—pregunta Emily, inclinándose alrededor de su asiento para mirarlo.

—Uh, ingerir diez mililitros causará ceguera permanente, y tan solo treinta es potencialmente fatal—responde Spencer, casi distraídamente mientras abre dos bolsitas de té: té verde para él y Earl Grey para Fin. Fin parece recordar algo sobre un compuesto químico del té verde que mejora la función cerebral y libera la tensión muscular. Probablemente sea bueno para los dolores de cabeza.

—Bueno, estas víctimas tenían entre cinco y seis onzas en sus pulmones—dice Morgan, mirando su expediente, con las cejas fruncidas pensativamente. Por supuesto, está hablando de Shelly Onto, Vickie Hagerg y Linda Dean, tres mujeres de Los Ángeles que fueron ahogadas en metanol en cuestión de semanas y luego arrojadas a espacios públicos.

—Sabes, si estuvieran sumergidos en él, habrían muerto incluso sin ingerirlo o inhalarlo—Spencer vierte el agua caliente con cuidado, con la lengua entre los dientes.—Cuando se absorbe a través de la piel, deprime el sistema nervioso central hasta un grado insostenible.

—¿Para qué lo usa normalmente la gente?—pregunta Fin, mientras Spencer se sienta frente a ella y le entrega una taza de té humeante—Gracias.

—Uh, un solvente, un anticongelante—Spencer se lleva la taza de té a los labios y la sopla con cautela—En la Segunda Guerra Mundial, los alemanes lo utilizaron como combustible para cohetes. Se utiliza en la elaboración de vino. Sin embargo, su uso más común es en la creación de otros productos químicos. El metanol puede convertirse en plástico, madera contrachapada, pintura, explosivos, prensa permanente. textiles. Es esencialmente el producto químico utilizado para separar otros productos químicos entre sí.

Respira hondo y mira a Fin, quien simplemente niega con la cabeza. 

—Sabes, Spencer, realmente eres algo muy interesante—lla ha extrañado su conocimiento aleatorio y sus divagaciones, es entrañable de alguna manera.

Spencer se sonroja y mira su té.

—¿Se puede comprar?—Emily pregunta con curiosidad—¿Está rastreado?

—California tiene algunas de las leyes ambientales más estrictas del país—responde Hotch en voz baja—Estoy seguro de que está regulado.

—Sí, pero el metanol también se utiliza para producir biocombustibles, algo que mucha gente ya hace en casa—responde Rossi—Me imagino que su venta es bastante común.

—Pero necesita suficiente para sumergir un cuerpo—dice Hotch, levantando las cejas.

—Bueno, todas las víctimas estaban desnudas, pero no hay evidencia de agresión sexual en ninguna de ellas—dice Morgan, mirando el expediente que tiene en las manos.

—Y no te olvides del trozo de piel que les quitó de los pies—añade Fin con una mueca. Esa es la parte que le da una sensación realmente asquerosa por dentro.

Emily asiente con la cabeza.—A menos que estemos hablando de un fetichista de los pies, en realidad no puedes alejarte más de las áreas sexuales.

—Sí, los sádicos impotentes como Robert Napper normalmente descargan su frustración con sus víctimas—dice Spencer, jugando distraídamente con el hilo de su bolsita de té—Uno pensaría que habría mucha más exageración.

Fin se lleva su taza a los labios y la bebe con cuidado. Las mariposas revolotean en su estómago ante el sabor, Spencer recordó cómo toma su té: sin crema y solo con un chorrito de miel.

—Y lo que está haciendo es muy específico, muy centrado—Hotch asiente.

—¿Qué pasa con los parches en la piel?—pregunta Rossi, luciendo completamente disgustado—¿Es esto algún tipo de trofeo?

—No tengo idea—dice Spencer, colocando su taza en la mesa frente a él—La piel, independientemente de cualquier otra sustancia, se marchitaría y moriría con bastante rapidez.

—Bueno, eso podría ser lo que está obligando a nuestro sudes a volver a cazar—dice Emily, y Fin asiente.

—Necesita piel fresca para algo, por eso mata por ello.

—Teniendo en cuenta la amplia divergencia entre los lugares de abducción y de vertido, este tipo podría estar en cualquier lugar—dice Morgan—Los Ángeles tiene más de quinientas millas cuadradas.

—Uh, 498,3—lo corrige Spencer con torpeza.

Pero por primera vez, Fin tiene razón y Spencer está equivocado, y todo el agradecimiento va a un cuestionario de BuzzFeed que realizó a las cuatro de la mañana hace tres meses. 

—En realidad, chico genio, es 502.7—ella le sonríe—Lo siento, pero Morgan tiene razón.

Morgan no está tan enojado como hace un mes, pero todavía está un poco frustrado con ella. Ella recibe un breve asentimiento, lo cual no está tan mal, pero recuerda que Morgan hace ocho meses le habría dado un puñetazo y un "gracias, chica, y eso hace que su corazón se hunda un poco.

—Y el hecho de que nadie lo haya visto secuestrar o eliminar dice que conoce bien la ciudad y sus patrones—dice Rossi, poniendo los ojos en blanco hacia Spencer y Fin.

—Muy bien, tenemos una hora hasta que aterricemos—dice Hotch, cerrando su expediente y colocándolo sobre la mesa—Prentiss, ve y habla con la familia de la última víctima, mira qué puedes descubrir. Morgan, visita el último vertedero, mira si puedes encontrar algo que los detectives pasaron por alto. Finley y Reid, instálense en el Departamento de Policía de Los Ángeles, obtengan una información geográfica, Rossi, estás conmigo. Nos reuniremos con el detective principal en el forense.

Mientras Fin toma su tercera taza de café del día, mirando fijamente el mapa en la pared, cubierto de notas adhesivas con la letra de Spencer por todas partes, le da vueltas a varias cosas en su mente, disfrutando de los primeros cinco minutos que ha tenido sola. en lo que parecen días.

Desde que descubrió las fotos de Esther en la tienda abandonada, Hotch duplicó el número de agentes en su casa segura, aunque Ethan y Blair le aseguraron a Hotch que existe una gran posibilidad de que Esther no sepa dónde está Fin, solo que está de regreso en Estados Unidos. Dondequiera que vaya en la casa, hay un agente allí, observando en silencio.

Bueno, no en el baño, sino en casi todos lados.

Y Fin está bastante segura de que desde entonces la ha estado enviando a lugares donde sabe que puede vigilarla, porque no estaba contento de que ella entrara sola a la tienda. Tanto él como Ethan le dieron una charla severa, y no fue agradable. Probablemente por eso sigue enviándola a la policía local con Spencer, o para hablar con las familias de las víctimas, o para llevar café para todos. Ya no puede ir a la escena del crimen ni al forense.

Pero la otra cosa que tiene en mente es lo extraño que ha estado actuando Emily. Por un lado, llegó tarde esta mañana y cuando Morgan le preguntó por qué, se puso muy irritada. No es propio de ella, pero también ha estado bastante reservada los últimos días. Fin no tiene espacio para hablar sobre ocultar cosas, pero como una mujer con secretos para otra, puede decir que Emily definitivamente les está ocultando algo.

La diferencia entre ellos, sin embargo, es que Fin es un poco mejor que Emily para ocultarlo, porque todos lo notaron esta mañana, y Morgan está ansioso por hacer preguntas sobre su estado de ánimo.

Fin suspira y vuelve a tomar un sorbo de café. Es café de mierda, considerando que proviene de la propia cafetera Wal-Mart de $24,99 del Departamento de Policía, pero bueno, es cafeína.

Se oyen pasos detrás de ella y se da vuelta para ver a Morgan, que lleva su propia taza de café humeante. Él la mira y el brillo de sus ojos desaparece, reemplazado sólo por un leve destello de molestia.

—Hola—Fin sonríe y levanta su copa en solidaridad—Sabes, me gustaría poder controlar mejor mi necesidad de cafeína, así tal vez no caería tan bajo, pero supongo que nadie es perfecto.

Morgan simplemente gruñe y camina hacia el mapa, dándole la espalda. Fin pone los ojos en blanco. Es hora de manejar esto ahora.

—Derek, no puedes ignorarme para siempre—dice Fin en voz baja—¿Podemos hablar?

—No hay nada de qué hablar—murmura, todavía evitando sus ojos.

—Mierda—Fin empuja su silla hacia atrás, se acerca a él y le empuja con fuerza en el hombro, obligándolo a mirarla—Sé que estás enojado conmigo y lo entiendo, pero somos parte de un equipo...

—Éramos parte de un equipo—la frente de Morgan se arruga con enojo mientras la mira fijamente—Cuando eres parte de un equipo, trabajas en conjunto. Se ayudan unos a otros. Confían unos en otros. Eso no es lo que pasó hace ocho meses.

—No tienes idea de lo que pasó hace ocho meses—espeta Fin, y hay una satisfacción rencorosa que surge en ella ante la breve conmoción que cruza el rostro de Morgan—Hice lo que pensé que era mejor y lamento que no te haya gustado.

—¿Qué pensaste que era mejor?—pregunta Morgan, levantando las cejas—¿Pensaste que era mejor desaparecer sin avisarnos? ¿Sin decir adiós en absoluto? ¿Sin siquiera una maldita explicación? Fin, nos lastimaste. A todos nosotros. Y especialmente a Reid.

Fin abre la boca para responder, la ira brota dentro de ella, pero Morgan la interrumpe. 

—No puedo, en conciencia, recibirte con los brazos abiertos y fingir que nada de eso pasó, cuando vi a mi chico llorar durante ocho meses porque lo dejaste sin previo aviso. Tal vez todos los demás puedan, pero yo no.

No todos los demás, piensa Fin, recordando el comentario de Spencer fuera de la sala de interrogatorios en Miami. Pero ella hace una pausa. Respira hondo. 

—No te estoy pidiendo que finjas que no sucedió. Solo te estoy pidiendo respeto como compañero de trabajo. No tenemos que ser amigos, Derek, pero te agradecería que no actuaras  como si fuera parte del muro o algo así.

Morgan suspira profundamente, se frota el puente de la nariz y abre la boca para responder, pero entonces Hotch y el detective Bailey entran a grandes zancadas en la habitación.

—Morgan, ¿Le preguntaste a García sobre las compañías de taxis?—pregunta Hotch, como si no hubiera habido una conversación previamente.

—Sí. Sí, hay siete—responde Morgan sin dudarlo—Ella los está controlando para verificar si alguno recogió pasajeros cerca del lugar de la abducción.

—Bien—Hotch asiente y mira brevemente a Fin antes de volver a mirar al detective Bailey.

—La mayoría de los taxis aquí se quedan sin paradas—dice el detective Bailey—No es como Nueva York, donde corren por todos lados.

—Eso debería ayudar a reducir las opciones—responde Hotch, y luego suena el teléfono en el centro de la mesa.

—Probablemente sea García—dice Morgan, y Fin se acerca a la mesa y levanta el auricular, presionando el botón del altavoz al mismo tiempo.

—Hola, Pen. Me tienes a mí, Hotch, Derek, el detective Bailey y... —mira hacia la puerta, oye pasos y Emily, Rossi y Spencer se unen a ellos en la mesa—Emily, Rossi y Spencer. Bueno, tienes a todos.

—Está bien, revisé las siete compañías de taxis que prestan servicios en el área de Hollywood y Vermont, y ninguno de los conductores informó haber recogido a nadie entre las once y las dos la noche en que Linda desapareció.

—¿Y eso lo saben con seguridad?—pregunta Emily, con el ceño fruncido.

—Sí—responde Penélope—Parecían realmente seguros.

—Bueno, es posible que uno de los conductores haya recogido a alguien en el taxímetro—dice Morgan, metiéndose las manos en los bolsillos.

—¿Los taxis tienen GPS?—pregunta Hotch, inclinándose ligeramente hacia el teléfono.

—Sí. Los taxis tienen más seguimiento que el Twitter de Gaga.

Fin se ríe, pero Spencer sólo parece confundido. 

—¿Qué significa eso?

—Lady Gaga, Spence—responde Fin, sonriendo, y cuando parece aún más confundido, Rossi simplemente niega con la cabeza.

—Se lo explicaré, García.

—Sí, enséñele a adorar a la otra Lady G, jefe. Ta y ta—Penélope cuelga.

Fin se ríe y se pasa una mano por el pelo. 

—Esa mujer es otra cosa.

—Y qué cosa, no estamos seguros—bromea Rossi con una sonrisa.

—Así que no había taxis en la zona—dice Emily, intentando encauzar la conversación.

Fin asiente.—Eso pone un freno a nuestra teoría del taxista.

Después de un momento de silencio tenso y pensativo, Rossi dice: 

—¿Qué tal un taxi gitano? Andan por ahí en vehículos no registrados con insignias falsas que parecen legítimas.

—Hay 2.300 taxis registrados en la ciudad—responde el detective Bailey—Y al menos la misma cantidad de no registrados.

—Y nadie les presta atención cuando suben a un taxi—Rossi asiente lentamente y Fin puede oír los engranajes girar en su cabeza mientras lo resuelve.

—Si no está registrado, no se sentará afuera de las paradas de taxis y esperará para cobrar los boletos de la manera tradicional—agrega Emily, quitándose la chaqueta y colgándola en el respaldo de su silla.

—Lo que hace que sea aún más difícil encontrarlo—Morgan suspira—Este tipo podría estar en cualquier parte.

—Detective, ¿Puede reunir a todos?—pregunta Hotch, deteniendo su incesante paseo frente al mapa—Nos gustaría entregar el perfil.

La detective Bailey asiente y se dirige hacia la puerta, seguida por Emily, Morgan y Rossi. Fin hace una pausa, alcanzando su taza de café: Spencer está mirando pensativamente la pizarra, marcador en mano, y luego se da vuelta de repente, lanzándose hacia la mesa y revisando las fotos de la escena del crimen con urgencia.

—¿Qué pasa, Reid?—Hotch pregunta, con los brazos cruzados.

—Cuando estaba en la escuela, solíamos usar metanol para separar los químicos entre sí—responde Spencer en voz baja—Independientemente de lo que hiciéramos, recortamos una muestra del material fuente para etiquetarla y guardarla junto a la salida.

Fin mira la foto que Spencer tiene en su mano: la planta del pie de Linda Dean, con un pequeño trozo de piel cortado cuidadosamente.

Y entonces ella comprende.—Cuadrados de dos pulgadas por dos pulgadas.

Spencer asiente fervientemente. 

—Creo que este tipo es un científico y...

—Está experimentando—respira Fin.

Hotch les da el equivalente Hotch de una sonrisa orgullosa. 

—Buen trabajo. Terminen y reúnanse con nosotros en la sala principal para dar el perfil.

Mientras desaparece por la puerta, Fin se vuelve hacia Spencer. 

—Me impresiona que hayas hecho esa conexión, Spencer, yo...

Pero ella hace una pausa. Parpadea rápidamente, se frota los ojos de nuevo y respira profundamente.

—¿Tienes dolor de cabeza en este momento?—pregunta Fin, bajando la voz y acercándose a él.

Spencer niega con la cabeza, pero de repente sus ojos están inyectados en sangre y sus manos tiemblan mientras se frota la frente.

—Spencer, ¿tienes dolor de cabeza en este momento?—Fin lo agarra por las muñecas y las baja, lejos de su cara, manteniéndolo allí frente a ella.

Él asiente, mordiéndose el labio.—Son las luces. Son simplemente... muy brillantes y todos hablan muy alto.

—¿Has tomado algo a cambio?

—No. Pensé que tal vez... tal vez simplemente desapareciera por sí solo.

Fin lo deja ir, inclinándose y alcanzando su bolso. Hay una botella de Advil en el bolsillo delantero, su mejor amiga dependiendo del día, abre la botella y atrae la mano de Spencer hacia ella, agitándola para que dos pastillas caigan sobre su palma. 

—Toma esto, ¿okey?

Spencer asiente, con los ojos cerrados, y Fin desea por una fracción de segundo estar en cualquier otro lugar menos aquí.

Pero tienen un perfil que dar.

Ella le aprieta la muñeca suavemente y sale de la sala de conferencias para unirse a los demás para dar el perfil.

Casi atraparon al tipo. Cuando llegaron a su dirección, entró en pánico y echó a correr. Morgan, Rossi, Hotch y el detective Bailey los persiguieron, mientras que Emily, Spencer y Fin se quedaron atrás para despejar el edificio y sacar a Anisa Gold de allí. Anisa lloraba y temblaba, atada desnuda a una plataforma que la bajaría al metanol puro con solo presionar un botón.

Sus ojos eran los mismos que los de Lars, y Fin tuvo un recuerdo fugaz de estar atada a una silla en la cocina, con Lars a su lado, gritando y llorando mientras Esther golpeaba a Oliver con una pata de la mesa, cerrando los ojos y bloqueándolo, deseando ella podría ayudar.

Decide llamar a Lars al avión, sólo para registrarse.

El vuelo a casa transcurre tranquilo y, cuando aterrizan, son casi las once. Fin está exhausta y solo quiere irse a casa, pero mientras recoge sus cosas en su escritorio y se pone el abrigo, hay un suave golpe en su hombro.

Fin se da vuelta para ver a Spencer, que está parado allí, con las manos en los bolsillos, sonriéndole tímidamente. 

—Hola—dice suavemente.

—Hola—Fin le devuelve la sonrisa y se echa el bolso al hombro.

—Um, a ti... te gusta la ciencia ficción, ¿verdad?—pregunta Spencer, y Fin inmediatamente recuerda la noche en que Spencer apareció en su apartamento de la nada, trayendo sopa para su dolor de garganta, y la forma en que se sonrojó y tropezó con los libros que le había traído.

Esa fue la primera noche que se quedó a dormir.

—Sí—Fin asiente, alejando el recuerdo inútil—¿Por qué?

—Porque están, eh, proyectando Solaris original en los cines esta noche, y está en el ruso original, pero si quisieras, podría traducirte, y son casi tres horas, pero podría llevarte a casa y...

Spencer hace una pausa para respirar, sonrojándose furiosamente y, por un momento, es como si se acabaran de conocer. Como si la estuviera invitando a salir por primera vez.

Fin supone que en realidad es la primera vez que realmente la invita a salir.

—E-entonces, ¿tal vez querrías ir conmigo?—Spencer termina, mordiéndose el labio con ansiedad mientras la mira.

Maldita sea Esther y maldita sea esta situación incómoda, piensa Fin, porque ella quiere desesperadamente decir que sí, quiere desesperadamente empujar a Spencer contra la pared y besar ese lugar justo debajo de su mandíbula, abrazarlo y estar con él, regresar. como eran las cosas hace ocho meses.

Pero ella no puede. No después de esas fotos. No después de que Esther le dijera exactamente lo que temía.

Que por culpa de ella, Spencer y todos los demás a quienes ama están en peligro.

Mientras Fin esté cerca, sus vidas estarán en riesgo.

Y no les hará más daño del que ya les ha hecho.

Entonces Fin niega con la cabeza. 

—Lo siento, Spencer. Me encantaría ir, pero ya hice planes para reunirme con mi amiga Jo para desayunar temprano mañana antes del trabajo, y ya estoy a punto de desmayarme—ella fuerza una risa tonta—Tal vez podríamos reprogramar algún momento.

Spencer suspira y se pasa una mano por el pelo. 

—Hazel...

Fin cierra los ojos al oír su nombre en sus labios.

—Hazel, por favor no me alejes. Sé que le tienes miedo y lo que podría hacer...

—Spencer, por favor no hagas esto ahora—dice Fin, interrumpiéndolo—No quiero hablar de eso. No esta noche.

—Pero lo arriesgaría todo por...

—¿Para qué, Spencer? ¿Arriesgar tu vida para qué?—Fin mantiene la voz baja, pero hay un mordisco, un silbido de ira que hace que Spencer se estremezca.

—Por ti—responde suavemente—Me habría ido contigo. Habría renunciado y me habría mudado, fuera lo que fuera que necesitaras que hiciera.

—Nunca podría haberte pedido que hicieras eso.

—No tienes que pedirlo, Hazel.

Fin inhala profundamente. Cierra los ojos, deseando que las lágrimas desaparezcan. 

—Spencer—dice, con la voz temblorosa y las manos temblorosas—No puedo hacer esto. No puedo ponerte en peligro otra vez.

Spencer asiente, mordiéndose el interior de la mejilla y apartando la mirada de ella. 

—Bien.

—Así que... seamos amigos, ¿okey? Trabajemos juntos y... y no hablemos de esto...—Fin se frota la cara con el dorso de la mano, secándose las lágrimas—Y tal vez finjamos que no existe.

Spencer abre la boca para responder, pero luego Hotch sale de su oficina y hace contacto visual con Fin. 

—Finley, ¿Puedo verte en mi oficina un momento?

—Buenas noches, Spencer—Fin le da una sonrisa llorosa y lo deja allí de pie, con los ojos brillantes, en su escritorio.

Las palabras Te amo se quedan en el borde de su lengua, ansiando ser dichas, gritadas a través de la oficina mientras el se echa el bolso al hombro y sale por la puerta hacia los ascensores. Pero claro, te amo se puede decir sin decir las palabras.

Lo arriesgaría todo por ti.

Fin desearía ser tan valiente como Spencer Reid.