❝El odio es una carga demasiado grande para soportarla.
Daña más al que odia que al odiado.❞
CORETTA SCOTT KING

MORGAN, JJ, EMILY Y EL DETECTIVE COOPER SE HAN UNIDO A LAS FUERZAS EN LA CALLE, MIENTRAS ROSSI, SPENCER, FIN Y EL DETECTIVE BRUSTIN están sentados, mirando con los ojos rojos el tablero de pruebas y bebiendo un café cada vez peor. Hotch le dijo a Fin esta mañana que no estaría en la calle y se quedaría con Rossi y Spencer. Fin sabe que probablemente se debe a su limitada experiencia, pero no puede evitar pensar que en parte se debe a que ayer lo hizo enojar.

—Detective...—Rossi se aleja del tablero y mira a Brustin—El Hijo de Sam... Este caso todavía te cabrea como si fuera ayer.

Brustin deja sus clases de lectura y se ríe sin humor—Sí lo hace.

—Ha habido muchos asesinos en esta ciudad—Rossi se encoge de hombros—¿Por qué él?

Spencer mira a Rossi con expresión pensativa—¿Qué estás pensando?

Rossi mira la bolsa de pruebas que tiene en la mano, la que contiene la tarjeta de la muerte dejada cerca del puesto de pretzels. 

—No nos ha vuelto a contactar.

—¿Entonces?—pregunta Fin, sentada con las piernas cruzadas en uno de los escritorios, manzana en mano. Los bagels son geniales, pero no tanto después de dos días sin nada más que desayunar.

—Esto no encaja—dice Rossi, pensativo—Estos su-des están organizados. Utilizan vigilancia previa. Atacan en el corazón del día y, sin embargo, no han hecho nada para llamar la atención de los medios—levanta la bolsa de pruebas y la sacude ligeramente—Y luego esto.

—Dijiste que era para decirte que sabían que estabas aquí—dice Brustin, señalando la tarjeta.

—En realidad, perfilamos que estaba tratando de abrir una línea de comunicación—responde Fin, tragando su bocado de manzana—Que quería incitar al pánico, pero si ese fuera realmente el caso—Un ceño se dibuja en su rostro—Debería haber dejado más tarjetas, escrito cartas, contactado con nosotros nuevamente.

—Después de dejar su tarjeta de muerte, Muhammad y Malvo exigieron una tarjeta de cajero automático con un millón de dólares en una cuenta bancaria sólo para burlarse de la policía—añade Spencer, asintiendo lentamente—Berkowitz escribió cartas incoherentes sobre la caza en la ciudad, describiéndose a sí mismo como un monstruo.

—Porque Muhammad y Berkowitz eran psicópatas—dice Fin—Tenían que tener control, manipulación de la situación a su favor. Era parte de la razón por la que mataban, para aumentar sus egos y afirmar el control.

—Estos sudes son más disciplinados que eso—Rossi se vuelve hacia el tablero de pruebas, y sus ojos van y vienen entre las fotos—El hecho de que no hayan contactado a la prensa me dice... que esto era privado—vuelve a señalar la carta de la muerte que tiene en la mano—Es sólo para nosotros.

—¿Entonces que significa eso?—pregunta Brustin.

—Están preparando algo—responde Rossi, con un tono de voz calculador y cuidadoso. Está pensando mucho—Y quieren que sepamos que nos están vigilando.

La mandíbula de Spencer se afloja y sus ojos se abren. Señala el tablero y baja la voz. 

—Si vieras todos estos rasgos completamente fuera de contexto, cuál sería el primer perfil que te vendría a la cabeza?

Fin abre la boca para preguntar de qué está hablando... y entonces se da cuenta. 

—Ay dios mío—se desliza del escritorio al suelo, agarrando el borde del escritorio con tanta fuerza que sus nudillos se ponen blancos—Ay dios mío.

Rossi ni siquiera se mueve—¿A quién tenemos en la calle?

Spencer corre hacia el teléfono más cercano y marca lo que Fin supone que es el número de García. Ella no puede moverse; es como si estuviera clavada al suelo. Terroristas. Terroristas en la ciudad de Nueva York. De nuevo. Después de que esta ciudad fuera arrodillada por el terrorismo hace siete años, ya han dejado entrar al menos a tres en sus zonas más internas. Su estómago se revuelve horriblemente sólo de pensar en ello.

—García, ¿tienes ojos puestos en todos los miembros del equipo?—Spencer pregunta por el auricular del teléfono, espera un momento, luego dice—Rápido— y cuelga.

—Hey.

Fin levanta la vista y mira a los ojos oscuros de Rossi. Son suaves, cálidos, paternales. Le pone una mano en el brazo con suavidad y la aprieta. 

—No te enojes conmigo. Te necesitamos en esto. ¿Estudiaste contraterrorismo?

Los dos peores años de mi vida. Pero ella asiente lentamente, con las manos todavía como un vicio en el borde del escritorio.

—Eres nuestro mejor recurso en esto—Rossi vuelve a apretarle el brazo—Realmente te necesitamos, Fin. Respira profundamente. Tú puedes hacer esto.

Fin exhala lentamente, tratando de evitar que le tiemblen las piernas. 

—Siempre hacíamos simulacros en la escuela. Situaciones de '¿Qué pasaría si?', ya sabes, coches bomba, bioagentes. Nada de eso era real. Pero esto...—ella deja escapar una risa temblorosa—Esto es real. Esto es muy real. Real las vidas de las personas están en juego, no lo sé...

—La vida de personas reales está en juego cada vez que conduces un coche—dice Rossi con una sonrisa irónica—Eres una de las mejores personas del mundo para esta situación exacta. Entrar en pánico no te hará ningún bien.

Dios, Fin odia cuando otras personas tienen razón. Ella asiente, le dedica una sonrisa tensa y trata de concentrarse en su respiración, intenta recordar cómo puede ayudar.

—Chicos—Spencer los mira, sosteniendo el auricular del teléfono lejos de él, con los ojos muy abiertos y asustados—Ha habido otro tiroteo. Y atraparon a Cooper.

Emily. Fin salta de la camioneta, se desliza bajo el perímetro de la cinta de precaución y abraza a Emily. Tiene las manos ensangrentadas y la cara sudorosa, pero a Fin no le importa. Emily está sana y salva, y eso es todo lo que importa. 

—Oh, Dios mío—respira Fin, sosteniendo a Emily con fuerza en sus brazos—¿Estás bien?

—Estoy bien—Emily se libera de sus garras y se frota los dedos con un trapo—Cooper, no tanto.

—¿Lo logrará?—pregunta JJ, caminando detrás de ellos con Morgan a su lado.

—No lo sé. Perdió mucha sangre—la voz de Emily deja entrever claramente que está en shock, afrontando la situación. Fin sabe que si estuviera en esta situación, estaría llorando. Pero Emily es digna y profesional, por lo que simplemente se vuelve insensible a las emociones.

—Hey—Fin toma su mano manchada de sangre y la aprieta con fuerza—Estás aquí. Estás a salvo. Algunos de los mejores hospitales del mundo están aquí. Lo hiciste muy bien, Em.

Emily le devuelve una leve sonrisa, pero Fin sabe que hay mucho que puede hacer, así que aprieta la mano de Emily una vez más y luego camina para unirse a Rossi y Spencer junto al cuerpo del octavo sudes.

—¿Alguna identificación?—pregunta, deteniéndose a la izquierda de Rossi, mirando al hombre con dos agujeros en el pecho. Emily es muy buena tiradora, Fin se lo concederá.

Rossi niega con la cabeza con gravedad—Nada.

—Esto no es bueno—responde Spencer, con los ojos fijos en los paramédicos que intentan salvar la vida del su-des. Sí, Spence, creo que esto definitivamente califica como 'no es bueno'", resopla Fin, dándose la vuelta. Sinceramente, está muy cansada de mirar cadáveres o moribundos. 

—De hecho, para ser honesto, incluso lo pondría por encima de dejar caer el papel higiénico en un charco.

Pero nadie se ríe de su broma, lo cual apesta, pero ella lo esperaba. Se oyen pasos apresurados por la acera y luego Hotch y Kate se deslizan bajo la cinta de precaución y corren por el callejón hacia ellos.

—Creemos que podríamos tener un problema grave—Dice Rossi, extrañamente tranquilo. Spencer está muy nervioso, tiene las manos en los bolsillos, pero se muerde el labio, sus ojos se mueven entre Rossi y Hotch, golpeando su pie izquierdo al menos seis veces por minuto.

—¿Qué es?—pregunta Hotch.

—Tenemos múltiples sudes. Son disciplinados, utilizan contravigilancia, conocen los movimientos del FBI, hay una jerarquía—la expresión de Rossi es tremendamente seria—¿A qué equivale eso normalmente?

Hay un leve destello de miedo en el rostro de Hotch antes de que lo cubra.—Terrorismo.

Detrás de ellos, se oye un ruido de equipos en el pavimento y varios paramédicos se ponen de pie y se limpian la sangre de las manos enguantadas. 

—Y el último testigo viable simplemente desapareció—dice Fin, sacudiendo la cabeza. La maldita ley de Murphy.

—Quiero que todos regresen a la sede lo antes posible—dice Hotch en voz baja—Necesitamos idear una estrategia, porque no sabemos cuándo ni dónde atacarán a continuación, y debemos estar preparados.

—Fin debería ocuparse de esto—dice Rossi sin dudarlo. Fin lo mira y le lanza una mirada de "¿Por que diablos me dejas fuera de esta parada en el nombre de Dios?"pero ni siquiera lo registra. Mierda.

Hotch frunce el ceño con desaprobación.—No creo...

—Vamos, Aaron. ¡Ella es la más experimentada! ¡Estudió extensamente contraterrorismo en Vanderbilt, asistió a conferencias y fue enseñada por Seguridad Nacional y el Departamento de Defensa!—Rossi es inflexible y serio—Ella sabe estas cosas. Dale una oportunidad.

Hotch casi mira a Rossi, como diciendo YO SOY el jefe, perra, pero después de un momento largo e incómodo, suspira y se vuelve hacia Fin. 

—¿Crees que puedes hacer esto?

La primera reacción de Fin es decir ¡Diablos, no!, pero eso no es cierto. Está preparada, tiene conocimientos y experiencia. Entonces ella dice: 

—Sí, señor—con la voz más tranquila que puede reunir.

Hotch la mira ligeramente entrecerrando los ojos, pero luego asiente brevemente. 

—Tienes dos horas. Quiero una estrategia para cualquier situación, incluido un bombardeo, y tiene que ser hermética.

—Puedo hacerlo en una.

Y Fin está encantada de decir que así fue. Tiene al menos diez páginas de notas sobre el sistema que ha elaborado, con un poco de ayuda de su trabajo del segundo semestre sobre terrorismo interno—García se lo sacó— y sus notas de clase de cuando los agentes de Seguridad Nacional dieron conferencias invitadas sobre atentados con bombas, también cortesía de García, y Spencer la ayudó a compilarlos en un formato fácil de leer y comprender.

Y ahora todos la miran fijamente, esperando que ella les diga qué hacer. ¡Hurra!

—¿Entonces, cómo funciona esto?—pregunta Morgan, sentándose en el borde de uno de los escritorios.

Fin le hace un gesto a Spencer, haciéndole saber que puede explicar la primera parte. Él le sonríe rotundamente y luego dice: 

—Los asesinatos simulan un bombardeo. Desde allí, colocan a alguien para que vigile y mida el tiempo de respuesta de la policía.

—En ese momento saben cuándo lanzar una segunda bomba—Morgan asiente comprensivamente.

—El objetivo siempre es eliminar una primera ronda de civiles u objetivos de alto riesgo—dice Fin, intentando hablar con calma y tranquilidad—Y luego una segunda oleada de socorristas. Para hacer esto, necesitarían meses de vigilancia previa. Les garantizo que comenzaron con falsas llamadas de disturbios y luego aumentaron a cosas más serias, todo para evaluar el tiempo de respuesta de emergencia—Esto tiene que salir perfecto, y hasta ahora todo, aunque nos haya parecido un error, ha ido todo según sus planes.

—Es una locura pero es ingenioso—añade Spencer—Hacen una práctica y, si alguien atrapa al tirador, piensan que simplemente tienen un asesino. La celda no está comprometida.

—Es lo-fi—Kate habla por primera vez y Fin nota las graves bolsas bajo sus ojos. Le vendría bien dormir un poco; todos podrían—La forma más inteligente de planificar un evento terrorista.

—Crear pánico y malestar prácticamente les garantiza tiempos de respuesta más urgentes que un bombardeo—Fin asiente—Los terroristas son uno de los tipos de criminales más inteligentes, lo que también significa que son uno de los más mortíferos. La aspereza de la vida a veces...

—¿Entonces ha habido siete tiradores diferentes?—pregunta JJ, frunciendo el ceño.

—Ocho—la corrige Fin—Contando al que le disparó a Cooper.

—Hacer que sus seguidores realicen los tiroteos garantizaría que estén dispuestos a matar o a ser asesinados por la causa—le responde Rossi.

—Se ajusta al perfil—Emily tiene los brazos cruzados, todavía está un poco alejada de lo que pasó antes, pero Fin no puede culparla, ni ella lo hará. La curación ocurre a su debido tiempo. Dios sabe que Fin lo sabe muy bien—Hay algo más grande en juego. Simula la iniciación de una pandilla.

—Sobre todo si son de cosecha propia—añade Hotch, cruzándose de brazos—No han tenido la oportunidad de demostrar su valía.

Spencer se apresura hacia el tablero de pruebas, donde está colgado el mapa de las escenas del crimen. 

—Fin y yo creemos que estamos apuntando a puntos de entrada—dice, señalando con el marcador de pizarra que ha estado usando—Todos los asesinatos han tenido lugar cerca de un puente o de un túnel.

—Túnel Holland, Túnel Midtown, Puente Manhattan...—Emily se detiene, mirando el mapa.

—Si estallasen bombas, la respuesta de emergencia impediría cualquier entrada o salida de la ciudad—dice JJ, mordiéndose el labio con nerviosismo.

—Exactamente—Fin le hace un gesto de asentimiento—La gente quedaría atrapada, lo que significa más pánico, más hacinamiento y más oportunidades para que la célula terrorista ataque. Es como el patio de recreo de Bin Laden si tienen éxito.

—Ten en cuenta que sigue siendo una teoría, como cualquier perfil— dice Hotch, mirando a Fin—Él la está poniendo a prueba y no funcionará.

—Es una muy buena teoría—responde Fin, manteniendo el tono sereno. Ella no está jugando estos juegos políticos con él, ella está haciendo un trabajo, está salvando vidas.

Antes de que Hotch pueda responder, suena el teléfono de Morgan. Lo saca, presiona ACEPTAR y ALTAVOZ. 

—Háblanos, García.

—Tenemos un problema—siempre es malo cuando Penélope inicia una llamada telefónica como esta—Revisé y revisé las 4.468 cámaras. Hackearon el sistema de vigilancia. Tienen imágenes de cada escena del crimen. Han estado observando desde el principio.

—¿Cómo es posible que no lo hayamos captado?—Hotch pregunta, y está claro que cuando dice "nosotros", se refiere a "Penélope.

—Eran inteligentes—responde Penélope temblorosamente—No se trataba de todo el sistema. Había que comprobar cada cámara individualmente.

—¿Y esto es de cada escena del crimen?—pregunta Emily.

—Me temo que sí. Hackearon una cámara en cada escena.

La boca de Emily está abierta y niega con la cabeza. Fin también está tambaleándose. Ella dijo vigilancia previa, pero ¿tanto? Nunca ha oído hablar de tanta vigilancia previa.

—Gracias, García—dice Morgan, y luego cuelga, con la boca formando una línea firme y enojada.

—Hasta aquí la teoría—murmura Rossi, y Hotch levanta la cabeza para mirarlo, claramente listo para responder. Fin aprecia que Rossi la apoye, es bueno que alguien crea en ella.

—Tenemos que empezar a trabajar—dice Kate, antes de que Hotch pueda tomar represalias.

—Voy a ir al hospital—Emily se inclina sobre el escritorio y agarra su chaqueta del FBI—Verificaré a Cooper e informaré al detective Brustin.

—Bien—Hotch asiente—Dave, ¿irás a hablar con el comisionado y Morgan, tú y Finley informarán a Seguridad Nacional?

—JJ y yo hablaremos con la policía de la Autoridad Portuaria—dice Spencer, agarrando su bolso del respaldo de una silla.

—Kate y yo iremos a hablar con el alcalde y nos reuniremos aquí lo antes posible—la ira de Hotch está bien oculta. Él está liderando ahora, responsable y tranquilo. Fin admira eso de él.

—Una ventaja que tenemos ahora es que no saben que estamos mirando—Kate se pone la chaqueta, se alisa el pelo y aprieta la mandíbula.

Fin se ajusta el suéter y se cubre las manos con las mangas. Es un tic reconfortante que la hace sentir de alguna manera más en control. Es tonto pero por alguna razón ayuda.

La secretaria de Kate corre hacia JJ y le entrega un sobre grande. Spencer se acerca a ella, se pone el bolso en la cabeza y le pregunta algo. Saca un telegrama y se le afloja la mandíbula. Parece que dice algo sobre Nueva Orleans. Quizás esté hablando de Will.

Fin se acerca justo cuando JJ saca una placa, pero no una placa del FBI; uno normal del departamento de policía. 

—¿Va a dejar su trabajo?—Spencer pregunta en voz baja.

Parece que JJ tiene mil cosas que decir, pero no suficientes palabras para decirlas. Hotch los nota parados allí y se acerca, frunciendo el ceño. 

—¿Necesitas a todos en el campo?—JJ suelta, mirándolo.

Sus ojos se posan en la placa y el telegrama que tiene en la mano y su mirada se suaviza, pero sólo un poco. 

—Reid, puedes informar a la Autoridad Portuaria tú solo— JJ, corre desde la oficina. ¿Por qué no regresas al hotel, le cuentas a Will lo que está pasando y luego regresas aquí inmediatamente?

JJ esboza una pequeña sonrisa agradecida.—Sí, señor.

—Y JJ.

Ella se da vuelta, un poco de mala gana.

—Felicidades.

—Hotch—Fin sabe que esto es una mierda, lo sabe, pero tiene que decir algo. Ella no puede simplemente dejar pasar esto.

Hotch vuelve su mirada hacia ella, toda alegría o alegría ha desaparecido de su expresión. 

—¿Sí?

—¿Puede Derek ocuparse de Seguridad Nacional por su cuenta?—pregunta Fin—Creo... creo que debería informar al departamento de bomberos. Pensamos en los paramédicos y la policía, pero los bomberos son los primeros en llegar a la escena, y creo que también deberían ser informados sobre esto. Al menos los departamentos más cercanos a los puntos de entrada, como dijo Spencer. No debería tomarme más de media hora, si soy rápida.

Hotch estudia su rostro con atención y, por un segundo, Fin cree que podría gritarle, pero luego asiente brevemente. 

—Claro, ve.

—Gracias Señor—Fin sigue a Spencer y Morgan por las escaleras—el ascensor es demasiado lento—y salen al estacionamiento. Observa a Spencer, Morgan, JJ, Emily y Rossi subirse a vehículos deportivos negros y ella misma arranca el último de ellos.

El primer departamento de bomberos está a solo cuatro minutos en auto, y Fin enciende la radio y rápidamente encuentra una estación independiente que actualmente está transmitiendo "Skinny Love" de Bon Iver. Es una canción más nueva, pero a ella le encanta. Se trata de la ruptura de una relación desperdiciada, pero de alguna manera, es calmante y relajante para ella. Una de las letras está en su muro: "Y ahora todo tu amor se desperdicia y entonces, ¿Quién diablos era yo?".

Ella canta suavemente, girando en una intersección hacia el brillo de los letreros y vallas publicitarias, y luego una de las vallas publicitarias cambia, muestra una camioneta negra explotando en mil pedazos, y el corazón de Fin se detiene, justo al ritmo de la última línea de Justin Vernon: 

¿Quién se quedará muy atrás?