Lufercy: Aquí les traigo otra historia traducida al español de Snarry. Si cada capítulo, de cualquier traducción mía, tiene más de diez votos sabré si continuaré publicando capítulos. Así que, por favor, apoyen las traducciones que he hecho.

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El silencio que impregna el antiguo templo es una enorme bestia de múltiples capas. Está la calma abisal que es el núcleo del planeta muerto, la fría quietud de los propios muros antiguos, congelados en el tiempo, olvidados por todos, y finalmente la paz que proviene de la Fuerza que vibra allí, un manto de serenidad, asentado y latente.

El silencio se adormece. Se desplaza. Suena fuerte en los oídos de Harrie.

También es una mentira.

Con los ojos cerrados, Harrie se sienta en el polvo sin ser molestada durante milenios.

Ella medita, inmersa en la Fuerza. Ella vino a este planeta hace dos días, entró al templo, se sentó y no se ha movido desde entonces. Respira, inhala y exhala, deja que la Fuerza fluya a través de ella, su corazón late tan lento que casi no lo hace.

Ella es una con la Fuerza, y la Fuerza está con ella.

Y ahora, ya no está sola.

Ahora, el silencio le miente.

Él no hace ruido. Nunca hace ruido . Ella siempre lo escucha, de todos modos.

Lo siente, en el límite de su percepción, acercándose más y más.

Aterrizó en el planeta hace aproximadamente una hora, y se ha arrastrado y trepado hasta ella, sin que el terreno accidentado haya sido un obstáculo para él, como tampoco lo fue para ella.

Él viene por ella.

Viene en la sombra, viene en la violencia, viene oscuro, oscuro, oscuro. Una tormenta que se avecina, perturbando la paz interior que ha trabajado para ganar. Se limpia la mente de la frustración, de la vieja rabia que siempre asoma la cabeza. Del sabor amargo de la traición.

Abre los ojos, parpadea en la penumbra.

Él está aquí. Detrás de ella.

Lentamente, su mano se mueve hacia su sable de luz. Lo agarra, lo desabrocha de su cinturón y se levanta. Ella se da la vuelta, para mirarlo de frente.

Hay unos cinco metros entre ellos. Lleva túnicas oscuras, su rostro oculto en las sombras de su capucha, sus ojos negros brillando. Ella sostiene su mirada. Ya no la asusta. Hace mucho tiempo, ella le temía, solía retroceder ante su voz y su presencia. Hace mucho tiempo, cuando estaban del mismo lado, cuando él era el Maestro Snape y ella una mera Padawan.

Ahora él es el enemigo, y no queda miedo en su corazón.

—Lo diré una vez, Potter. Baja tu sable. Ríndete y vivirás.

La ronquera de su voz le da una calidad extraña a la oferta. Es demasiado suave. No suena con la amenaza que debería. O tal vez está demasiado acostumbrada a esa voz, demasiado acostumbrada a él.

—Siempre las mismas palabras, Snape. Y pensé que Voldemort valoraba la originalidad. ¿Sigues siendo su favorito o ya te reemplazó?

—El Señor Oscuro me usa como le parece.

Ella se ríe.

—¿Y él también me usaría? ¿Es ese el futuro que me estás ofreciendo? Paso.

Ella pulsa el botón de su sable de luz. Se enciende en un resplandor verde, la luz rechaza las sombras. Verde como sus ojos, y lo recuerda burlándose de ella, en esa otra vida, preguntándole si elegía un cristal verde para complementar sus ojos, si era tan vanidosa.

Aquí, en el presente, echa hacia atrás su capucha, activa su propio sable. Solía ​​llevar uno azul, azul como los ojos del hombre que le enseñó los caminos de la Fuerza. El hombre al que traicionó y mató. Ahora su sable de luz es rojo, y mientras su luz intensa ilumina su rostro, Harrie piensa en sangre, en su rostro, en sus manos.

Tanta sangre en sus manos.

Cambia a su guardia, los pies paralelos, el cuerpo en ángulo, y espera. Él la mira en silencio, ojos negros fríos, calculadores.

Han estado aquí antes. No aquí, en este templo, sino aquí, uno frente al otro, sables desplegados, verde y rojo listos para chocar. Ella no gana, no realmente. Ella sobrevive y huye, pero eso no es ganar. Ella solo gana tiempo. Siempre la vuelve a encontrar.

Un día, no tendrá que hacerlo. Un día, su sangre también estará en sus manos.

Ella espera que hoy no sea ese día.

Hace girar su espada, un giro perezoso de su muñeca. Su sable de luz zumba más fuerte cuando la hoja completa su arco. Y entonces él está sobre ella.

Levanta su sable de luz, atrapa el golpe, los rayos de luz chocan. Inmediatamente, se desvía a la derecha, retrocede. Él la sigue, golpea de nuevo, el calor chisporroteante de su arma llega a una pulgada de su cara mientras ella esquiva. Ella detiene el siguiente corte y toma represalias con un golpe propio y una patada hacia su pierna izquierda. Él bloquea su sable, deja que su pie lo golpee y continúa.

Se mueven por el vasto espacio, sus espadas chocan entre sí. es un baile Su juego de pies reflejaba perfectamente, como ensayado, sus sables de luz cantando una sinfonía letal en un torbellino de rojo y verde. Es rápido, es instintivo, es inevitable.

Por todo lo que ella lo odia, no odia pelear con él. Nunca se siente más viva que cuando está con él. Nunca se siente más ella que cuando está tratando de matarla.

Esta es ella. Ella es Harrie Potter y está luchando contra Severus Snape.

Hay un brillo travieso en sus ojos mientras hace girar su espada, derribándola. Él también la odia, pero no odia esto. No odia el choque de sus armas, de sus espíritus. Tal vez él también esté disfrutando esto.

Es tan rápido como siempre, tan peligroso como siempre. Ella es lo suficientemente buena como para enfrentarse a él, pero está cerca. Y cuanto más dura la pelea, más propensa es a cometer un error. El tiempo está de su lado.

Todo está de su lado. Ella está sola.

Da un latigazo hacia atrás, deja que la hoja roja zumba en el aire, cortando donde estaba su cuello hace un segundo. Un salto mejorado con la Fuerza, y está al otro lado de la habitación, su mano en la pared de piedra decrépita y desmoronada.

—¿Huyendo, Potter? —él se burla.

Él sigue, siempre, él sigue, gira su espada, un golpe inclinado que ella apenas bloquea a tiempo. Luchan durante un par de segundos, antes de que ella le dé una patada en el tobillo y se escape mientras él tropieza. Ella se aleja rodando, pivotando para enfrentarlo de nuevo, mirándolo desde su posición en cuclillas.

Sacude la cabeza, su labio superior se curva.

—Siempre corres, ¿no?

Él avanza hacia ella, su sable de luz crepita y zumba mientras destella en una ráfaga de golpes magistrales. Ella contrarresta sus ataques, todos y cada uno de ellos, y no cede terreno.

—Nunca te quedas para luchar. Nunca te quedas para enfrentar tu destino.

Ella esquiva, la hoja roja le chamusca la manga, el olor a tela quemada inmediatamente reclama el aire. Snape se vuelve hacia ella, cortando a derecha e izquierda, obligándola a retroceder. Lenta, metódicamente, la conduce hacia donde quiere, hasta que su espalda está contra la pared y queda atrapada.

Respirando con dificultad, sosteniendo el sable de luz con las dos manos, espera su próximo golpe.

—Supongo que la profecía está equivocada sobre ti —dice, con indiferencia, con la boca fruncida en una sonrisa desdeñosa.

—Supongo que sí —dice ella, negándose a dejarse tentar.

Él está tratando de incitarla a la ira. Eso es lo que hace el lado oscuro, siempre. Se encona y busca lastimar, propagar la miseria que lo alimenta. Busca contagiar, de un corazón a otro, hasta que estén todos negros y gritando de dolor, de ira.

Se pregunta si el corazón de Snape alguna vez estuvo libre de dolor o ira, o si el lado oscuro encontró allí un terreno fértil. Si caía al primer toque de corrupción. Si incluso trató de luchar contra él en absoluto.

Ella se pregunta cuándo se cayó. Cuánto tiempo caminó y vivió entre ellos, un traidor oculto, esperando el momento adecuado para atacar.

Ella se pregunta:

—¿Cómo puedes ser tú el que mate al Señor Oscuro cuando todo lo que haces es correr? —dice, apuñalando su espada hacia adelante.

Ella lo desvía hacia un lado y grita cuando se clava en la pared detrás de ella. Mientras él pierde el equilibrio, ella golpea su rodilla entre sus piernas, un golpe salvaje y cruel. Él gime, y ella se escabulle, rápido como un hilo.

Lanza su espada al aire, girando hacia ella, sus ojos negros retumbando.

—Ese fue un golpe bajo, Potter —sisea.

Ella se ríe de la ironía.

—Y sabrás todo acerca de los golpes bajos, ¿verdad, Snape? —ella regresa

Ella salta sobre él esta vez, pasando a la ofensiva. Las hojas de luz chocan, se separan, chocan de nuevo.

—Lo golpeaste por detrás —dice ella, con la rabia ardiendo en su pecho—. ¡Él confió en ti, y lo apuñalaste por la espalda, cobarde!

Él ruge, su cara repentinamente contorsionada por el odio, con una profunda repugnancia.

—¡No soy un cobarde!

Su sable de luz aúlla en el aire, dirigiéndose directamente a su garganta. Ella bloquea, y sus dientes suenan por la fuerza del golpe, un escalofrío recorre su columna. Él se inclina hacia adelante en el bloqueo de la hoja, su cara a centímetros de la de ella, gruñendo como un loco. Ella empuja hacia atrás, los músculos temblando.

Se tambalean, logran un frágil equilibrio, se encuentran y combinan fuerzas.

—No lo soy —susurra entre dientes, como si le doliera, como si ella le diera un golpe letal.

—Cobarde —susurra de vuelta.

Él gruñe, empuja hacia adelante, su espada avanza poco a poco hacia su rostro. Ella parpadea contra el rojo que llena su visión, contra ese borde radiante amenazante, las lágrimas caen por sus mejillas. Sus brazos tiemblan, sus piernas también tiemblan. Ella está perdiendo esa batalla.

Los bordes rojos se acercan, un calor abrasador besando su frente. No puede respirar, cada fibra de su ser está enfocada en retroceder. Todavía su hoja desciende.

¿Quiere cegarla?

—Snape —dice ella, sin saber por qué.

Sucede en un instante. Él se aleja, golpea desde un lado, y su torpe parada termina con su sable de luz arrancado de su agarre. Ella tropieza hacia atrás mientras él la sigue (sigue, sigue), se lanza a un lado para esquivar el golpe entrante. Una vez, dos veces, ella está tirando de su sable con la Fuerza, un fuerte tirón justo cuando él la está atacando.

El sable vuela por los aires, repiquetea en el suelo, muy lejos.

Él viene hacia ella con las manos desnudas.

Ellos luchan.

Su espalda golpea la pared, fuerte. Él se cierne sobre ella, más alto, su cuerpo más grande la empequeñece. Ambos respiran con dificultad, y él tiene sus manos alrededor de sus muñecas, inmovilizadas a cada lado de su cabeza. Está tan cerca que ella puede oír los latidos de su corazón, puede sentirlo. Está incorrecto. Late demasiado rápido, demasiado salvaje y, lo peor de todo, hace eco de su propio pulso acelerado.

Hay una dureza en su cadera. La línea larga y gruesa de él, presionada allí, contra ella.

No es la primera vez que se pone duro mientras pelean.

Ella pensó que así es como es el lado oscuro. Se desborda, amplificando cada emoción, incluida la lujuria. Ella no cree que signifique nada, o si lo hace, no cree que Snape deje que importe.

Es duro, y ha sucedido antes. Pero hasta ahora, ella nunca lo ha reconocido.

Y ahora lo hace.

Ella mira hacia abajo, mira, y luego vuelve a mirar hacia arriba, a sus ojos. Su mirada es dura como el pedernal, dura como la erección que está presionando contra ella.

—¿Estás tentada? —murmura.

Ella siempre está tentada. Ese es el problema con él. Incluso ahora, incluso ardiendo de odio, está tentada.

—¿Estás tentada? —repite, los dedos apretando sus muñecas, los pulgares rozando los puntos de su pulso, una tierna caricia.

Ella piensa que realmente él se está haciendo esa pregunta. Y ella también sabe la respuesta. Ella sabe que es una tentación, sabe que él está tratando de resistirse. Incluso antes, cuando era el Maestro Snape y empuñaba un sable de luz azul, sus ojos se detuvieron en ella. Se mantuvo más cerca de lo necesario durante los ejercicios de entrenamiento. Sus manos rozaron su espalda, a lo largo de sus brazos.

Incluso antes, él la deseaba.

—¿Es por eso que te caíste? —ella dice—. ¿Porque no pudiste resistir la tentación?

Inhala profundamente y, en la penumbra, sus facciones cambian. La ira lucha con la necesidad, las guerras con la lujuria, las guerras con la codicia.

—Me resistí.

Es otro susurro, muy bajo, raspado de sus labios. Se inclina hacia abajo una pulgada, sus ojos no se apartan de los de ella. Ella se queda quieta, tan consciente de él, ardiendo caliente y duro en su cadera.

—Miré, Potter —dice, con la voz temblando de deseo—. Miré, y nunca toqué.

Pero él la tocó. Ella recuerda las manos de él sobre ella, guiándola a una postura defensiva, mostrándole dónde colocar las caderas (manos en la cintura), cuánto doblar las rodillas (manos en los muslos), qué tan recta debe ser su espalda (manos en la palma de la mano, su columna vertebral). Recuerda la confusa maraña de miedo y lujuria en su vientre, los sueños posteriores y el refugio en el consuelo de la Fuerza.

—Tocaste —dice ella, preguntándose por qué está mintiendo, por qué se molestaría en mentir cuando ambos recuerdan.

—Eso no fue tocar.

Hay tanta hambre en su voz que Harrie se sobresalta. Sus manos se flexionan, sostenidas en su agarre, y su respiración se vuelve más rápida, un tirón tras otro.

—No tienes idea —dice.

Ni idea de lo que quiero hacerte. Ni idea de lo que podría hacer. Ni idea de lo que podría pasar.

Y ella no, no realmente. Obtuvo el curso de educación sexual, pero eso fue hace mucho tiempo, una conferencia seca en un salón polvoriento, y solo explicaba la mecánica. No cubría cómo se sentiría. No cubría la forma en que a veces se despierta por la noche, sus muslos temblando, el calor ardiendo entre sus piernas, necesitando algo allí.

Pero ella no quiere saber.

(Ella hace.)

—Esa es la diferencia entre tú y yo d—ice, escupiendo su odio—. No cedo a mis deseos más bajos. Los lucho.

—¿No estás cansado de negarte a ti mismo? —dice, y una vez más Harrie sabe que se está preguntando a sí mismo.

—No.

Es inútil, esa demanda de sus labios. Inútil también el estremecimiento que la atraviesa, y la forma en que su cabeza se echa hacia atrás, golpeando la pared.

Su boca está sobre la de ella de todos modos. Es un moretón, un puñetazo, todo menos un beso. Es duro y violento. Hay presión, su nariz en el camino, la caliente lamida de una lengua, y todo ese hambre, saliendo oscuro y viscoso de él. Tanta hambre, superando con creces la rabia.

Sus labios se separan, un pequeño gemido sale de su lengua. Se traga el sonido, le lame la lengua, pide más, toma más.

Ella quema, quema, quema.

¿Él sabía así, antes? ¿Sabía a pecado humeante y fuego ruinoso, o es el lado oscuro, goteando de sus labios, seductor y peligroso? ¿La habría besado así, en aquel entonces? ¿La empujó a un rincón apartado del templo Jedi y le magulló los labios con la misma fuerza y ​​ferocidad? ¿Habría respondido lo mismo, con el cuerpo como un cable vivo de necesidad, el corazón golpeando con inquietud contra sus costillas?

¿Y por qué tiene tanto miedo a las respuestas?

Hay un gruñido formándose en su pecho. Ella puede sentirlo, puede sentir el estruendo, y piensa que si él sigue ardiendo, podría ser consumido por su propia lujuria, por completo.

Pero ella ardería con él.

Está ardiendo con él en este momento, y ella, ella... ella tiene miedo. Aterrorizado de lo fácil que es. Es fácil dejar que su lengua entre en su boca, fácil responder con un gemido, fácil respirar tan cerca de él, compartir el calor y el espacio, y no odiarlo.

Fácil de caer.

Él presiona con más fuerza, boca, caderas, persiguiendo el contacto, moliendo la línea de hierro de su erección en ella. Ella jadea. Entonces ella muerde. Dientes brillando, cortando sus labios. La sangre brota entre ellos, más espesa que el odio.

Ella tuerce sus brazos, tuerce su cuerpo, tratando de retorcerse libre. Él la golpea contra la pared, un fuerte empujón. La roca se agrieta, polvo y guijarros caen sobre ellos. Harrie gruñe, tira de sus muñecas y luego empuja con la Fuerza, una ola brutal, directamente hacia él. Él la deja ir, tropezando hacia atrás.

Su brazo se extiende, la mano extendida para llamar a su sable de luz. Ella salta, muy por encima de él, y mientras lo hace, lo empuja de nuevo, lo empuja contra la pared con un grito, usando cada onza de Fuerza que puede sacar, desde lo más profundo de sí misma, desde las aguas dormidas del templo, todo, todo. , un maremoto que golpea a Snape como el puño de un dios iracundo.

Es arrojado contra la pared, hay un crujido resonante que sacude toda la habitación, el suelo se mueve debajo de ellos. Harrie dirige otra explosión de la Fuerza, no a Snape, sino a la grieta en la pared, justo encima de él.

Y el muro se derrumba.

La totalidad, todos los seis metros de altura de piedra, cayendo sobre Snape, enterrándolo bajo una montaña de escombros. Su grito de rabia es apenas audible, ahogado por el estruendo de la avalancha.

Harrie llama a su sable de luz en su mano y corre.

Hoy no es el día en que Snape deja de perseguirla.

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Notas:

Este no es un fic de larga duración, es solo un pequeño experimento divertido.