—¡Ese maldito gato!

Un chillido felino indignado siguió a la exclamación. Harriet asomó la cabeza por el pasillo y se encontró con un Snape gruñendo. Se llevaba una mano a la garganta, de forma protectora. Un rasguño inclinado, rojo y sangrante, estropeó su piel, desde la mandíbula hasta la nuez de Adán.

Nagini maulló y saltó a los brazos de Harriet. Allí, ronroneó, como si fuera perfectamente inocente.

Snape miró al gato.

—Un día de estos, ella me matará —dijo.

Harriet acarició a Nagini, quien ronroneó más fuerte y se movió en sus brazos para poder ofrecerle su vientre a Harriet. Le encantaba tener mascotas en su vientre.

—Debes haber hecho algo para ganarte su ira —le dijo a Snape.

Cada vez que Nagini lo veía, lo atacaba y siempre iba por su garganta. Con Harriet, ella era la gata más dulce que jamás había existido, suave y tierna. A ella también le gustaba Voldemort (después de todo, él era su dueño) y a menudo dormía en su regazo.

—Ni una sola cosa —dijo Snape.

—Entonces no le gusta el olor de tu gato.

—No tengo gato.

—¿De tu perro?

—Vivo solo. No es que sea de tu incumbencia.

—Bien —dijo Harriet, sonriendo ante el mal humor de Snape—. Entonces ella simplemente te odia.

—El sentimiento es completamente mutuo —se quejó Snape.

Bajó la mano izquierda y observó a Harriet y al gato por un momento, sin decir nada. Harriet le devolvió la mirada. Lo había visto mucho durante las últimas dos semanas. Estaba en la mansión con bastante frecuencia, discutiendo sin duda cosas nefastas con Voldemort en su oficina. En cierto sentido, él también era parte del personal. Incluso tenía un dormitorio aquí, aunque Voldemort le había dicho que rara vez lo usaba.

Eso no significaba que ella hubiera tenido ninguna conversación real con él. Él iba y venía, y ella lo vio de paso e intercambió con él algunas palabras, pero nunca más que eso. Tenía la impresión de que él la vigilaba cada vez que la visitaba. Él siempre parecía saber dónde estaba ella, o se cruzaba con ella en extrañas coincidencias. Quizás esperaba que Voldemort la asesinara en cualquier momento.

Y sí, Snape mataba gente por orden de Voldemort, pero apreciaba tener una persona que se preocupara por ella y alguien que supiera la verdad. Si bien el señor Giles y la señora Collins fueron muy amables, pensaron que Voldemort no era más que un anciano rico.

Snape era el único vínculo con su antigua vida.

—¿Cuánto tiempo llevas trabajando para él? —ella preguntó.

—Más tiempo del que has estado viva.

Él se dio la vuelta y fue entonces cuando ella notó su mano derecha. Estaba vendado y claramente le faltaba un dedo: el meñique. El miedo hundió sus garras heladas en sus entrañas.

—¿Qué le pasó a tu mano?

Había estado bien ayer. Ella se había cruzado con él en el jardín cuando él entró, y todo había estado bien.

Se volvió hacia ella y la miró en silencio. Sus ojos oscuros contaban una historia por sí solos. Harriet hizo una mueca.

—¿Él hizo esto? ¿Por qué?

—Porque te miré.

Su respuesta la dejó atónita y en silencio.

—Ayer por la mañana —dijo Snape—. Estabas montando a caballo. La oficina de Voldemort tiene una vista directa del manège. Te miré durante demasiado tiempo.

Las náuseas subieron por su garganta en una ola ácida. Apretó con más fuerza a Nagini, luchando contra el flujo de imágenes que le venían a la mente. Voldemort agarró un cuchillo, inmovilizó la mano de Snape, cortó la carne, la sangre fluyó.

—Lo siento —dijo.

Qué inútiles se sintieron esas palabras.

Snape sacudió levemente la cabeza.

—¿Por qué? Tú no eres responsable de ello, Potter. Tampoco eres responsable de lo que le pasó a Kiera Banks y tu familia.

—Él hizo todo eso por mi culpa.

—No tienes ninguna obligación moral de adaptarte a sus retorcidos deseos —dijo Snape, sin rodeos, como debería haber sido obvio.

—No puedo... no puedo simplemente huir. Me dijo que secuestraría a otras chicas si lo hacía. Las mataría hasta que yo volviera.

—Así que nunca volverás.

—No podría vivir sabiendo que las chicas están muriendo cuando puedo detenerlo —dijo, con un gesto irritado en la mandíbula—. ¿Y por qué no haces algo al respecto, en lugar de juzgarme? ¿O no te importa estar trabajando para un asesino en serie?

¿Solo te preocupas por mí? Era la pregunta que quería hacer.

—Tengo las manos atadas —dijo, de forma bastante críptica.

—Entonces ambos estamos estancados.

Su fría fachada se derritió por un instante, y sus ojos reflejaron sus verdaderas emociones, las oscuras profundidades iluminadas con algo infinitamente triste. Entonces Harriet parpadeó y el momento pasó.

—Cuídate, Potter —dijo Snape, y se alejó.

Harriet volvió a su lugar en el sofá. Estaba aproximadamente a mitad de camino de Cumbres Borrascosas. Era una edición antigua del libro, encuadernada en piel, con una cubierta verde con una serie de patrones geométricos y letras doradas en el lomo. Parecía precioso y Harriet lo manipuló con cuidado.

Voldemort tenía una biblioteca gigantesca en su mansión. A Harriet nunca le habían interesado mucho los libros, pero disfrutaba de la atmósfera tranquila de la biblioteca, del aspecto que tenía por la tarde, cuando el sol doraba la madera barnizada, bañando todo el espacio con un resplandor dorado. Pasó mucho tiempo allí, especialmente después del almuerzo.

En este momento, ella estaba en uno de los salones de la planta baja. No el favorecido por Voldemort, sino uno que ella había reclamado para sí misma.

Podría haber sido mentira imaginar que había áreas en la mansión que eran suyas. Que todo lo que había allí no pertenecía a Voldemort, incluida ella misma. Sin embargo, era una mentira reconfortante, por lo que Harriet decidió creerla.

Nagini dormía en su regazo mientras seguía leyendo.

Una hora más tarde, pasó por su habitación para ponerse su traje de montar a caballo. Voldemort había llenado su guardarropa sólo con vestidos y faldas. «Un traje de dama apropiado», había dicho. Sólo se le permitía usar pantalones cuando montaba a caballo.

Una vez debidamente equipada, con pantalones, chaqueta, guantes de montar y casco, se dirigió a los establos. El edificio estaba ubicado en la parte trasera de la finca, más allá del invernadero y el laberinto de setos. El interior olía a heno fresco, con ligeros toques a estiércol. Había alrededor de una docena de puestos, la mitad de los cuales estaban ocupados.

Harriet se acercó al cubículo de Dancer. Era un caballo marrón, con melena negra y una raya blanca en la cabeza. A ella le gustaba mucho. Nunca antes había estado cerca de caballos, pero descubrió que los amaba tanto como amaba a los gatos.

Dancer la escuchó acercarse y asomó su gran cabeza.

—Hola, fiel corcel.

Ella le rascó, frotando la estrecha raya que bajaba por su cabeza. Sus fosas nasales se dilataron.

—Oh, lo estás oliendo, ¿eh? ¿Qué crees que tengo para ti?

Él le dio un golpe en la cabeza en respuesta. Ella rió.

—Está bien, puedes quedártelo.

Le ofreció la media zanahoria que sostenía en la otra mano. Rápidamente lo arrebató. Mientras él estaba ocupado masticándolo, ella le puso el cabestro en la cabeza, luego abrió la puerta y lo sacó. Ella se tomó su tiempo para cepillarlo. Era su pequeño ritual del día y le trajo paz.

Una vez que su abrigo estuvo todo brillante, le puso las bridas y la silla. Fue en ese momento cuando llegó Madame Hooch. Era una mujer pequeña de edad indeterminada (entre cuarenta y sesenta años), con cabello gris puntiagudo, ojos muy azules y una energía salvaje que se traducía en cada gesto. Ella no vivía en la mansión. Voldemort la estaba empleando a tiempo parcial para cuidar los caballos y ahora para darle lecciones de equitación a Harriet.

—¡Buenos días, señorita Potter! ¿Estamos listas para montar?

—Sí.

Harriet subió a Dancer y empezaron a recorrer el perímetro del manège. Después de unos minutos, ella lo obligó a trotar a paso ligero. Su cuerpo encontró el ritmo, sus caderas se movían con el caballo, absorbiendo los movimientos bruscos de su andar.

—¡Tranquilo, firme! —dijo Madame Hooch—. ¡Muy bien! ¡Al galope, ahora!

Harriet presionó sus piernas contra los costados de Dancer, chasqueó la lengua y el caballo saltó hacia adelante. Tenía lo que Madame Hooch llamaba un galope suave, lo que significaba que Harriet no era empujada en todas direcciones. Él fluyó hacia adelante y ella solo tuvo que acompañarlo.

Corrieron en un círculo alrededor del picadero a zancadas largas y agradables. Harriet sintió como si estuviera volando. Los poderosos músculos de Dancer trabajaban debajo de ella, su gran cuerpo la sostenía con facilidad mientras corría hacia adelante. Sostuvo las riendas sin apretar, guiando más al caballo con la posición general de su cuerpo, inclinándose en los giros.

Madame Hooch le había dicho que nunca había visto a alguien aprender tan rápido y que Harriet tenía un talento natural para montar a caballo. Harriet no estaba segura de si estaba diciendo la verdad (Voldemort podría haberle pagado a la mujer para que la halagara), pero montar a caballo era increíble. Deseó haber descubierto sus alegrías antes. Por supuesto, los Dursley nunca habrían pagado por clases de equitación...

La culpa la golpeó. Su estado de ánimo se desplomó.

No había dolor, o tal vez una pálida sombra de él, el sentimiento que uno tiene al enterarse de la muerte de un extraño, o de un tío pariente muy lejano al que sólo había visto una vez. No hubo dolor, pero sí arrepentimiento y culpabilidad. Estaban muertos por su culpa y ella ni siquiera había ido a su funeral. Había visto el anuncio en el periódico. Marge se había encargado de ello.

Y no hubo justicia.

La policía fue inútil. Snape no pudo actuar. Ella tampoco podía hacer nada.

Nada más que vestir ropa cara, dormir en sábanas de raso, comer las mejores comidas de su vida y montar a caballo. Vuela como el viento, aunque no haya escapatoria.

Hizo que Dancer volviera a trotar y luego a caminar lentamente, permitiéndole recuperarse. Ella le dio unas palmaditas en el cuello y le dijo que era un buen caballo.

Su mirada vagó por los campos de hierba que se extendían detrás de la mansión y, más allá, hasta el bosque. Los densos bosques guardaban oscuros secretos. Sabía que Voldemort tenía más de una cabaña aislada donde traía a sus desafortunadas víctimas. Quizás allí también hubieran sido enterrados algunos cuerpos.

Ella volvió a mirar la mansión.

Era un edificio hermoso y lujoso, con sus múltiples ventanas ornamentadas, su techo negro como boca de lobo y sus gárgolas góticas. En otras circunstancias, le hubiera encantado vivir aquí. Tenía una especie de toque de cuento de hadas que era absolutamente encantador, pero la historia había dado un giro oscuro y ella era la princesa atrapada en la torre. Ningún Príncipe Azul vendría por ella.

Su mirada se posó en una figura solitaria en una de las ventanas del segundo piso. No podía distinguir los detalles de su rostro, pero no era necesario.

Voldemort la estaba mirando.

¿Cuánto tiempo llevaba allí? ¿La miró todo el tiempo? ¿Qué quería él?

Ésa era la verdadera pregunta. Llevaba aquí dos semanas y todavía no estaba segura. Él no la había tocado, no la había obligado a tocarlo, no había hecho nada que indicara que esperaba algo de ella. Estaba siendo un perfecto caballero.

Él simplemente la miró.

Sus ojos estaban fijos en ella y le pesaban. Una tensión latente que nunca se rompió. Una ola que crecía y crecía, y ella estaba esperando que llegara a la orilla. Esperando, esperando, esperando.

Su lección concluyó. Llevó a Dancer a su establo, le dio otra zanahoria y pasó un tiempo con él mientras Madame Hooch cuidaba de los otros caballos. Quizás demasiado tiempo. Miró su reloj y vio que tenía que moverse ahora o llegaría tarde al almuerzo.

Fue servido al mediodía en punto, y el primer día, Voldemort le había dicho que esperaba que llegara a tiempo. No quería descubrir qué pasaría si llegaba tarde.

Se dio una ducha y luego se puso un vestido. Uno negro, con escote escotado y ropa interior a juego en seda. Realmente no importó. Cualquiera que fuera su ropa, Voldemort la miraba igual: el hambre vagaba por sus ojos.

—Harriet —la saludó.

Siempre era muy educado. Tan en control. Y, sin embargo, bajo la superficie, sintió que algo acechaba. Algo salvaje, supuso. Algo que hizo que sus manos temblaran y sus ojos ardieran.

—Madame Hooch me dice que estás haciendo grandes progresos.

—Todo es gracias a Dancer. Es un gran caballo.

El señor Giles les sirvió el aperitivo y luego salió de la habitación. Harriet tomó un sorbo de su cóctel. Era ligero y gaseoso, con una base de rosado y un fuerte sabor a fresa. Acompañando el alcohol había dos bandejas de aperitivos: ciruelas pasas envueltas en una fina loncha de filete de pechuga de pato, brioches rellenos de aceitunas y cebollas caramelizadas y pasteles rellenos con el queso más cremoso conocido por el hombre.

Harriet estaba muerta de hambre. Ella limpió su bandeja y luego aceptó la comida de la bandeja de Voldemort cuando él se la ofreció. Él la miró con una leve sonrisa en los labios.

Comenzó a comer el primer plato tan pronto como lo sirvieron. Su tenedor y cuchillo cortaron el hojaldre. Estaba relleno de huevos revueltos con trufa, la parte superior dorada espolvoreada con patatas fritas y, en un lateral del plato, florecía una flor tallada en pepino, rociada con una salsa de miel. El sabor, como el de cada comida servida en la mansión, estaba fuera de su mundo.

Durante un tiempo, los únicos sonidos en la habitación fueron el tintineo de los cubiertos. Esto no era inusual. Voldemort dirigía principalmente la conversación durante las comidas. Le hizo preguntas sobre ella, sobre su vida, sobre lo que le gustaba. Él siempre escuchaba sus respuestas con la mayor atención. Él también respondió a sus preguntas.

(—¿Por qué me elegiste? —le había preguntado la primera noche.

—Porque sabía que serías perfecta.)

Tomó un sorbo de agua. Una pregunta había estado en su lengua desde el comienzo de la comida. En realidad, era en todo lo que podía pensar.

—Vi lo que le hiciste a Snape.

Él asintió.

—Severus se excedió.

—¿Porque me miró?

El cuchillo de Voldemort cortó su masa, cortando un pequeño trozo cuidadosamente.

—Te estaba mirando con deseo, Harriet.

La idea ni siquiera se le había pasado por la cabeza. Que Snape quisiera... que tal vez quisiera...

—No —dijo ella, pero era débil—. Él no lo haría. Él no es...

Ella estaba revisando mentalmente todas sus interacciones, buscando una señal, cualquier indicio en su comportamiento que indicara esta posibilidad.

—Lo estaba —dijo Voldemort—. No esperaba que lo vieras, pero otro hombre siempre puede decirlo.

Sus mejillas estaban ardiendo ahora. Le dio un mordisco a su hojaldre y lo masticó lentamente.

—Pero incluso si tienes razón, eso fue sólo mirar. No tenías que reaccionar así.

—Severus debería haberlo sabido mejor. Él es muy consciente de que eres mía.

—¿Así que nadie puede siquiera mirarme? —dijo, con la ira ardiendo en su pecho—. Soy tuya, ¿y nunca podré hacer lo que normalmente hace cualquier chica de mi edad? ¿No puedo tener citas o... o gustarme alguien?

—No lo entiendes, querida. No te prohíbo nada. Puedes tener un novio si lo deseas. Incluso puede ser Severus. Duerme con él si así lo deseas.

Se ahogó con la comida y tuvo que toser varias veces.

—¡No voy a acostarme con él!

—Podrías —dijo Voldemort, con una ligereza en su tono que fue desmentida por el brillo agudo en sus ojos—. Él pagaría las consecuencias, por supuesto, y muy caras, pero tú... no tienes nada que temer. Yo nunca intentaría enjaularte.

Eso no era cierto. Él la estaba enjaulando. Simplemente lo estaba haciendo de una manera diferente a la que ella esperaba. No había cadenas sobre su cuerpo, ni amenazas a su bienestar, ni peligro para su vida, pero no era libre. Estaba usando sus propios principios morales en su contra. Sabía que ella no huiría cuando el precio sería asesinar a chicas, sabía que nunca se acostaría con nadie si eso significaba que él las mataría.

El señor Giles reapareció con el plato principal: pato confitado con patatas salteadas. El pato estaba crujiente por fuera y tierno por dentro, la carne se derretía en su lengua y las patatas estaban asadas a la perfección, empapadas en grasa de pato. Habían sido cocinados con una embriagadora mezcla de ajo, chalotas y perejil que perfumaba todo el plato.

Harriet procedió a llenarse la cara. Seguía esperando que Voldemort la reprendiera por sus modales en la mesa, pero nunca lo hizo.

Él observó.

Observó sus manos sosteniendo los cubiertos. Observó su boca abrirse para cada bocado de carne. Observó todo.

—Nunca te robaría... ¿cómo lo dirías? Lo que suele hacer cualquier chica de tu edad. No, no. Quiero que te sientas libre de expresar esos deseos, Harriet. De cumplirlos.

La conversación se encaminaba hacia un territorio peligroso. Harriet hizo un ruido vago con el tenedor, indicando que estaba escuchando. Voldemort hizo una pausa para tomar un sorbo de vino. Por un segundo, el líquido rojo se reflejó en sus ojos, convirtiéndolos en dos charcos de sangre.

—¿Te han tocado antes? —preguntó amablemente.

Dedos de hielo se deslizaron por su columna.

—¿Unas manos inadecuadas han conocido la forma de tus curvas, Harriet? ¿Una lengua poco hábil ha recorrido la comisura de tus labios antes de sumergirse en su interior? ¿Has experimentado lo que crees que es placer en los brazos de un tonto?

—No —dijo Harriet, trabajando muy duro para ignorar las ondas de calidez que la voz suave y canturreante de Voldemort estaba creando en su vientre—. Yo... no lo he hecho.

Esto fue en parte mentira.

Cuando tenía dieciséis años, había tenido un novio durante unos dos meses: un cliente habitual del café, dos años mayor que ella. Había habido algunas sesiones de besos en su auto, y sus manos definitivamente habían vagado por sus curvas. Había sido agradable, aunque él seguía acosándola para que fuera más lejos. Las cosas habían llegado a un punto de ebullición el día de San Valentín, porque de alguna manera había asumido que ella le daría su virginidad en ese momento, y había sido tan insistente en ello que lo había echado todo a perder. Ella había roto con él poco después.

Ya ni siquiera eran amigos, pero ella no quería que Voldemort lo asesinara.

—No había ninguno.

—Pero la gente debe haber preguntado —dijo Voldemort—. ¿Una chica bonita como tú? Debes haber tenido una gran cantidad de pretendientes potenciales. ¿Ninguno de ellos era lo suficientemente bueno para ti?

—Supongo que tengo gustos exigentes.

Tarareó, sin más comentarios. Harriet esperaba que hubiera tomado el comentario como la refutación que era. No estaba destinado a ser coqueto. En absoluto.

El señor Giles reapareció para traerles el postre. Harriet estaba casi saciada, pero aún le quedaba algo de espacio en el estómago para los profiteroles que la señora Collins había preparado. Estaban cubiertos con salsa de chocolate y rellenos con una rica crema y más chocolate. Se comió dos rápidamente y luego se demoró en el tercero, tomó un poco de salsa con la cuchara y la roció sobre la masa.

Una pregunta quedó en su mente. Pensó que era injusto que Voldemort supiera tanto sobre su vida amorosa, cuando él no le había ofrecido ninguna información sobre la suya a cambio. No es que ella necesariamente quisiera saberlo, pero...

Mierda, estaba preguntando.

—¿Has... has, um...?

—¿He experimentado los placeres de la carne?

Ésa era una manera tan anticuada de expresarlo.

—¿Esa es tu pregunta, Harriet? —añadió, con una sonrisa maliciosa en sus labios.

—Sí.

—Lo he hecho. Aunque fue hace algún tiempo. De hecho, la última vez fue antes de que nacieras.

Ella casi le preguntó por qué y se mordió la lengua antes de que pudiera salir la palabra. Esa no era una respuesta que ella quisiera escuchar.

—¿Estuviste casado? —preguntó ella en su lugar.

—No. Nunca encontré una mujer lo suficientemente digna. Tengo... gustos exigentes.

Oh, no.

Eso era coquetear.

Estaban coqueteando.

Sonrojada, mortificantemente avergonzada, se concentró en su plato y en el resto del profiterole. Ella comió, ignorando a Voldemort. ¿Qué le pasaba? ¡No podía estar coqueteando con un asesino! El mismo hombre que había matado a sus padres y ahora la tenía como rehén en su mansión.

A ella no le agradaba. Ella lo odiaba. Odiaba.

No se estaba enamorando de la fachada amable del anciano. Ella sabía quién era él. Debería haber sentido repulsión por él hasta los dedos de los pies. Ella debería... ¿Qué le pasaba?

Su cuchara raspó el plato. Se había comido cada migaja de su postre y lamió toda la salsa.

Ella miró hacia arriba.

Al instante supo que fue un error.

Voldemort estaba mirando su boca, muy intensamente... a sus labios, todavía manchados de chocolate. Fue el instinto lo que la impulsó a hacerlo. Su lengua se asomó y se lamió el chocolate de los labios con un movimiento ultrarrápido.

Voldemort gruñó. De modo audible. Claramente.

El sonido envió un calor difuso a su vientre. Ella casi se quejó a cambio. Inhalando profundamente, dejó la cuchara y empujó hacia atrás el plato.

—Eso estuvo muy bien —dijo—. Gracias por la comida.

Voldemort sonrió.

—Vuela, mi pajarita —dijo—. Te veré esta noche.

Ella huyó de la mesa.

Pasó la tarde en la biblioteca, con un libro en sus manos y Nagini en su regazo. Terminó Cumbres Borrascosas y buscó otro libro en el que sumergirse. Se decidió por Drácula. El pobre Jonathan estaba atrapado en el castillo del vampiro y Drácula claramente quería su sangre. Van Helsing sabía cómo tratar con los vampiros. Harriet deseaba que alguien así hubiera entrado en su vida para decirle qué hacer con el asesino en serie obsesionado con ella. (Muy bien, ella había recibido consejos de Snape, pero fue un mal consejo).

Nagini pidió comida en algún momento, por lo que Harriet bajó a la cocina y llenó su plato para gatos. Eso le valió un gran agradecimiento.

La señora Collins estaba allí, preparando la cena. Harriet charló con ella sobre el clima y otros temas intrascendentes, hasta que no pudo contenerse, y abordó un tema quizás delicado.

—He querido preguntar, y espero que no sea demasiado grosera, pero... ¿te paga bien?

—Muy bien —dijo la señora Collins, sonriendo—. Es dulce preocuparse, pero, sinceramente, el señor Gaunt es el mejor empleador que he tenido. Me paga el triple del salario que normalmente podría esperar. Gracias a él, pude contratar a alguien para que se encargue de mi madre.

—Genial.

—¡Es un santo! —añadió asintiendo vigorosamente.

Harriet permaneció en silencio.

La cena fue un asunto tranquilo. Voldemort no le hizo más preguntas y ella no abrió la boca, excepto para ponerle comida. No quería correr el riesgo de seguir coqueteando.

—Que duermas bien, querida —le dijo, con una mirada acariciadora.

Leyó más Drácula por la noche y se mudó de la biblioteca a su dormitorio alrededor de las diez. Tuvo que pasar por la oficina de Voldemort en el camino. La luz brillaba debajo de la puerta. Lo que sea que estuviera haciendo allí, se quedaba despierto hasta tarde. Harriet nunca había visto el interior de la habitación. En su opinión, estaba fuertemente vinculado a los asesinatos, al lado secreto de Voldemort que ocultó de la sociedad. Preferiría mantenerse alejada de eso.

Después de una larga y agradable ducha, se metió en la cama.

Allí, en la oscuridad, volvió a sentir la culpa. Se instaló en sus huesos, lento y almibarado, hasta que no pudo respirar sin sentirlo, sintiendo el peso que la arrastraba hacia abajo. Había estado tratando de escapar de la verdad, pero todas las noches ésta la alcanzaba y tenía que afrontarla.

La verdad era...

La verdad era que ella no odiaba esta nueva vida suya. Una vida en la que ya no tuviera que preocuparse por el dinero. Una vida en la que tuviera un espacio para ella misma y una sensación de seguridad en su futuro. Si Voldemort no hubiera sido un asesino en serie, habría sido perfecto. A ella le habría gustado tenerlo como su sugar daddy. Bueno, sugar granddaddy.

Sí, ella hubiera querido esto.

Ella no sabía lo que la hacía débil, disfrutar de esa vida sabiendo que él mataba gente.

Y en su interior, en lo más profundo de todas las mentiras que se decía a sí misma, se escondía la verdad más terrible de todas. Su vergonzoso secreto. Ni siquiera se permitió pensar en ello, pero eso no lo hacía menos cierto. Ni menos depravado.

Ella estaba esperando que él la tocara.

Ella quería que la tocaran.

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Notas:

Tres capítulos más, creo. ¡También obscenidad la próxima vez!

Publicado en Wattpad: 21/02/2024