(автор-@IposCrowned)

Мой город болен. Боль, что пропитала
Его народ и всех, кто пробыл тут,
Веками украшала гримуары.
Швы скверны от бездействия растут.

Не с головы гниёт святое место,
А с ног младенца, с тёплым молоком
Впитавшего лояльность к иждивенцам
Под звуки полыхания икон.

Где Марк, что нам поведает о страхе
И люду право голоса вернёт?
Тому, кто видит гонор в зыбком прахе
Сей дар не стоит траченных забот.