(автор-@Viacheslav_Perm)

Снова гжель высоты,
словно голос тувинского хана,
точно в сердце небес
разбивая звенящую клеть,
отражается ветром.
Это время играет пожаром.
Дымом стелется вечер.
Долгим
мнится не вовремя прожитый век.

Между рёбрами сна
и графитовым телом пантеры
антрацитовый поезд
съедает насквозь глухоту.
На столовых приборах
горчит паутина увечий.
Чай простыл, мёд растаял,
закат в серебре утонул.

На ключицах рябин,
на охотничьих стрелах туи
убегающий миг обернётся
червлёной смолой.
Закрывая глаза,
каждой нотой крича и тоскуя,
у подножья судьбы
мы копаемся в жизни чужой.

Осыпается полночь
двадцатого с кровью столетья.
Огоньки растолкав по карманам,
крадётся туман.
Тает эхо тувинской
цветущей до одури песни.
Засыхают чернила
на поле ромашковых ран.