*Он подошёл к ней и сказал: " Я буду с тобой, пока ты не поймёшь, что тебе лучше жить, а не губить себя. Пока ты не перестанешь плакать по ночам. Я буду с тобой до тех пор, пока твоя душа не очистится от обид, и лжи..." *
Лжи... И снова это слово. Заманчивое, но режущее. И тогда она этого ещё не знала.
*-Да, я буду с тобой до тех пор, пока ты, чёрт возьми, не поймёшь всю суть жизни! - он был на грани срыва. - Пока ты не забудешь всех их...*
Но он не сказал, что будет рядом всегда. То, что сейчас бы вылечило её. А не губило. Он говорил забыть всех этих подонков, но сам оказался таким. И возможно, если бы не тот день, если бы не те слова, она бы не была здесь, и не чувствовала ничего.

Но не всё будет всегда как ты хочешь... как мечтаешь... И те люди которым ты доверяешь, не всегда будут доверять тебе.

Сейчас, на фоне серого неба, всё кажется таким тусклым, обыденным. Ну улице как обычно идёт дождь, девочка, лет пятнадцати, сидит на скамейке в большом парке... Казалось бы, ничего необычного, но если бы кто нибудь пригляделся, то увидел бы в её глазах боль. Много боли. В этом взгляде карих глаз, отражается её прошлое. Которое она вряд-ли когда нибудь сможет забыть. В голове глухо отдаются слова. Слова, которые причинили ей намного больше боли, чем лезвие, которое когда-то она взяла в руки в первый раз.
Слова... человека, которого она называла другом. "Твои слёзы не растопят моё сердце полное эгоизма.
Твои глаза больше не моё спасение.
Ты больше не тот человек, который мне нужен.
Ты никто здесь... Ведь здесь, всё принадлежит мне, даже твоя душа, по-прежнему принадлежит мне.
Но, ты путаешь любовь и клятву... Это перевернуло твою жизнь. В этом есть и моя вина, но только ты будешь жить в этой боли, пока не задохнёшься и не утонешь в своей же лжи."
И теперь, она неуклюже берёт в руки телефон. На дисплее высвечиваются лишь два сообщения.
"От мамы: Буду поздно, к двенадцати ночи. "
"От Н.: Ненавижу тебя. Умри"
Умри... Какое простое слово, и какой смысл. Четыре буквы. И вновь по щеке катится слеза. "Нет, ты не имеешь права плакать"- снова эти воспоминания. Снова эти слова... Она вытерает слёзы рукавом кофты и уходит по тропинке в даль...
"Если бы сейчас в руках у меня был пистолет, я бы не думая убила себя..."-проносится у неё в мыслях.
"Щелчок, говорящий о том, что пистолет уже заряжен и ещё немного, он будет направлен на тебя. Но, он не сделает этого. Не сможет. Его руки опускаются, а сам он, закрывая глаза, уходит в темноту оставляя девушку одну..." .Вновь. Воспоминания преследуют. Кажется, это теперь её психичиская проблема. Видеть перед собой образ знакомого парня, которого перед тобой нет, слышать его голос, сумашедший смех. Видеть картины прошлого. В такие моменты ей хочется попросту убить себя. Никто об этом не знает. Лучше разобраться в этих голосах, видениях, без лишних людей. Которые будут только рады отправить тебя в психбольницу. Но нет, они не знают.
Она ядовито улыбнулась свои мыслям.

"Ни о чем ни с кем не говори.
Разве можно передать словами,

как огонь, идущий изнутри,
тушится холодными слезами?"

Проходит неделя. Их взгляды не пересекаются. И сегодня очередной день, оставляющий желать лучшего.
В школе, сев за парту она услышала едкий но хриплый голос.
-Здравствуй Белова. Никогда бы не подумал, что ты такая предательница.
Набрав в лёгкие воздух, она произнесла:
-Я не предовала тебя. Ты всё выдумал. Ты послушал их, и теперь веришь им. Получается, предатель ты, а не я.
В его взгляде читалась злость. В её - разочарование.
-Не смей называть меня предателем. Когда-то, я тебя спас, но лучше бы ты умерла. Тварь.- гневно проговорил он.
-Ты себя не можешь спасти, а говоришь непонятно о чём - соврала она.-Убейся. Я переживать о твоей смерти точно не буду.
-Но ведь это не так?- шёпотом спросил Никита.
Белова на пару секунд замолчала, разглядывая в его глазах некую грусть, но всё же ответила.
-Это так Никита. Забудь всё.
Белова встала из-за парты и вышла из почти пустого класса.
Нет, только не забывай...
За что он так? Доверился слухам, нашёл себе фальшивых друзей-садистов, и теперь они друг другу никто.
Наверное, они ещё долго будут ругаться, а думать возможно иначе. Или нет...
Но, это не важно.

Дом. Здесь воспоминаний ещё больше. Когда-то, здесь жил отец... В далёком прошлом.
Зайдя в дом, она не увидела маму. Просидев с кружкой чая в руках ещё минут десять, так и не сделав и глотка, она направилась в комнату. Приподнявшись на носочки, она взяла с самого верха шкафа лезвие. Она не заядлая суицидница. В последний раз, она порезала руки два года назад, именно этим лезвием. Тогда всё было плохо так же как и сейчас.
Увидев кровь на руке, она поняла, что ещё чуть чуть и она потеряет сознание. На телефон пришло сообщение. Трясущимися от боли руками, она взяла его в руки.
"От Н.:А ты видимо, вспомнила про своего надёжного друга с шкафа? Хорошо, что ты не забыла об этом. Сладких снов принцесса"
Пробежавшись по строкам она упала на пол. Не от обиды или шока, а от потери крови. Через минуту кто-то дотронулся её руки. Но она уже не чувствовала этого. И не видела. И это не шокированные родители или друзья, это тот, которого она хочет забыть.
А за открытым окном жизнь продолжается. Жаль, не в этом доме

Проходит день. Белова Кира открывает глаза и понимает, что находится в больнице. После того сообщения она ничего не помнит. Вспомнив про сообщение, она еле слышно всхлипывает. Но слёзы не помогут. Кто привёз её сюда? Мама? Эти мысли ещё долго будут мучить её.
Через час в палате появляется врач.
-Мы можем выписать вас отсюда сегодня же, но мы вам напишем направление в психиатрическое отделение. Вам нужно будет обслкдоваться, вы понимаете это?- недовольно проворчал он.
-Понимаю. Так вы отпускаете меня?
Врач кивнул и молча протянул ей какие-то бумаги. Взяв их в руки и даже не посмотрев на них, она встала с кушетки и пошла к двери.
-Надеюсь, вы меня поняли, иначе будет вам же хуже - напоследок сказал врач.
Кира кивнула и вышла из палаты.
За 20 минут, она добралась до дома, где её ожидала мама.
-Где ты, чёрт возьми, шлялась? - спросила она крича.
-Я не шлюха, чтобы "шляться", ясно?-только и ответила Кира.
-Ах ты... Что у тебя с рукой?- Всё так же крича спросила мать.
-Не ваше дело, лучше бы ты меня в детдом отдала! - направляясь к комнате крикнула Белова.
-Отдам... Ещё такие выходки, и ты будешь жить в психбольнице, ясно?
-Меня врач туда уже и отправил, поэтому выбирай выражения по новее.
В гостиной что-то разбилась с грохотом, видимо мама Киры что-то уронила со злости, но Белова уже не обращала на это внимание.
У них с матерью взаимная ненависть так сказать. Не сложилось взаимопонимание, как обычно бывает у мамы с дочкой. А вот папу Кира любила. Он всегда её защищал, и даже уважал. Только вот, теперь его рядом нет ,а свои секреты и мысли она доверяла только ему.
Зайдя в комнату, Белова увидела кровь на полу. И странный запах одеколона. Но ведь, она редко пользуется и духами... Да и её мама такие запахи на дух не переносит. Неужели здесь кто-то был?
А кто перенёс её в больницу? Может это духи этого человека. И это не мама. Папа сюда не приезжает. Друзья мамы ни за что в жизни сюда не приедут. Ведь когда к нам приходят гости, Кира превращает их визит в наш дом в ад. Тогда кто это?
С привычными для неё размышлениями, Кира легла спать.