— Почему меня не вызвали сразу?

Буковски быстро шагал к выводу, плащ развевался, коронер еле успевал за ним.

— Ваше кофе, сэр, — их перехватил полицейский с бумажным стаканчиком.

— Оставь себе, — Буковски махнул рукой.

Они вышли под моросящий дождь. Рядом с его машиной ошивался какой-то парень с зонтом.

— Чёрт, что он здесь делает? — Пробурчал Буковски себе под нос.

Парень заметил его, заулыбался, пошёл ему навстречу. Только этого ещё не хватало! Буковски с тоской окинул взглядом оцепление: все полицейские с любопытством смотрели именно на него. Интересно, что этот гадёныш успел им рассказать?

— Крис! — Раздосадованно сказал он. — Ты простудишься. Не нужно было за мной ходить, я же говорил, что приду, как освобожусь. Как тебя только пропустили?

— Не беспокойся, — парень подмигнул ему. — Я сказал, что твой сосед, а ты ключи выронил на лестнице. Вот, возьми, — он протянул ему связку своих ключей.

— А, ну да. Спасибо, сосед! — Сказал он как можно громче. — Садись в машину, я тебя подвезу.

Они погрузились в форд, коронер запихал свой неподьёмный чемодан в багажник и сел на переднее сиденье. Криса посадили сзади, заставив пристегнуться. Буковски делано улыбнулся лейтенанту О'Харе, а тот скорчил кислую мину в ответ.

— Горазд же ты тихариться! — Сказал Крису Буковски, когда они немного отъехали.

— Я мигрант, научился уже, — Крис улыбался. — Я сразу понял, где тебя искать, как новости посмотрел.

Буковски повернул зеркало заднего вида, чтобы смотреть на Криса. Ему нравилось его лицо: молодое, румяное, с веснушками, латиноамериканского типа. Волосы пышные, кудрявые, почти закрывают карие, вечно смеющиеся глаза. В ушах маленькие перламутровые шарики.

— А зачем ты вообще попёрся меня искать?

— Беспокоился за тебя. И ещё ты галстук забыл, — парень пожал плечами. — Хотел посмотреть, как ты работаешь.

— Понятно...

Они ехали по ночному городу, вдоль серых, мокрых от дождя, зданий. Буковски не стал включать нейроинтерфейс, ему нравилось смотреть на упадок цивилизации. Коронер тем временем возился с планшетом.

— Разрешение на осмотр места преступления получено, — сообщил он нейтральными голосом. — И можем заехать в морг. Вскрытие ещё не проводилось. Или сначала забросим домой твоего нового друга? — Он покосился на Криса.

Слово «нового» он сказал с нажимом, акцентируя. Буковски с парнем сделали вид, что не заметили.

— Пусть уж с нами, — Буковски не хотел показывать, где живёт Крис. — Заодно и увидит нашу безумно интересную работу.

— Нервы крепкие? — Коронер зевнул.

— Должен выдержать, — ответил за парня Буковски.

Ехать было недалеко: здание корпорации располагалось в самой дорогой части города. Довольно низкое для этого места, всего двадцать этажей. Корпорация могла себе позволить такую роскошь.

— Тела обнаружил электрик на тринадцатом этаже, — сказал коронер, сверяясь с планшетом, пока они поднимались на лифте. — Шесть человек, все были мертвы уже неделю. Этаж был закрыт от посещений, поэтому не обнаружили раньше. Главный инженер попытался связаться с Такедой, чтобы отключить там свет, но не смог, и направил электрика в сопровождении двух охранников. Их показания я тебе пересылаю, но там ничего интересного.

Двери лифта отъехали в стороны, и они оказались в полутёмном коридоре, освещавшемся только дежурной табличкой над дверью, что вела на лестницу. Коронер зажёг фонарик. Пол весь был в пыльных разводах, пахло затхлостью и смертью.

— Недавно ремонт сделали, — Буковски подошёл к тележке с банками из-под краски и заглянул в одну из них.

Он подёргал ручку соседней двери, но она была закрыта.

— Следующая, — сказал коронер.

Помещение было довольно просторным, размером с хороший спортивный зал, без окон. Буковски нашарил выключатель, и зал осветили довольно яркие светодиодные лампы.

По центру полукругом расположились игровые кресла, от которых тянулись пучки кабелей к солидных размеров серверной стойке. Рядом со стойкой раскладной столик с монитором. В углу какой-то ящик, напоминающий холодильник для мороженого. От него к серверам тоже идёт солидный жгут проводов.

— Ребята заигрались в виртуалки, — пробормотал Буковски, разглядывая одно из кресел. — Подключались к нейроинтерфейсу индукционным способом. Я видел что-то похожее у нелегальных программистов в притоне.

— Не знал, что ты ходишь по притонам, — съязвил коронер.

— Я по делу, — отмахнулся Буковски.

Крис тем временем подошёл к холодильнику и опёрся руками на стекло. Руки у него дрожали, казалось, он вот-вот заплачет.

— Эй, с тобой всё в порядке? — Забеспокоился Буковски.

Он встал рядом и положил парню руку на плечо.

— Да я так, — Крис всхлипнул. — Вспомнил о грустном.

— Я же предупреждал, — коронер постучал костяшками пальцев по стеклу. — А эта штука зачем? Пиво хранить?

— Здесь был человек... Тело, — тихо, почти шёпотом, сказал Крис и вытер нос рукавом.

— Не сходится, — проворчал коронер, листая планшет. — Все шестеро сидели на креслах. Больше никого не нашли.

— Ну-ка, посвети мне сюда, — Буковски отодвинул крышку и засунул голову внутрь. — Пахнет явно не пивом, — вещал он из холодильника, ковыряя ногтем на дне, а коронер светил ему фонариком. — Ты знаешь, парень-то прав! Тут есть волосы. Длинные, каштанового цвета. Похоже, женские. Сам посмотри.

Он отошел, а коронер, ворча и ругаясь, начал разворачивать свой чемодан.

— Может, ты пока серверами займёшься? — Донёсся его голос из холодильника.

— Это не по моей части, — ответил Буковски. — Тут хорошему программисту возни на неделю, а из меня программист тот ещё. Но одно могу сказать точно: нейроинтерфейс их и убил.

— А как нейроинтерфейс может убить? — Спросил Крис, разглядывая самодельную индукционную катушку за подголовником одного из кресел. — Говорят, он совершенно безопасен.

— Как сказать... — Буковски почесал подбородок. — Я встречал три способа. Первый — это подать на катушку большое напряжение. Если замкнёт питающую цепь, то чип разогреется и сожжёт мозг нафиг. Жидкость закипит, глаза выскочат наружу, из ушей кровь пойдёт.

— Ужас какой!

— И не говори! Такое бывало с чипами первого поколения. Сейчас сделали предохранитель. Если напряжение внешнего интерфейса больше порога, то предохранитель отключает интерфейс на 10 минут. Ещё можно подменить реальность человеку. Мы же сейчас живём в дополненной реальности, видим реальность улучшенной, со всякими штуками вроде контекстной рекламы. Но можно ведь и другую картинку подсунуть, человек будет думать, что он дорогу переходит на зелёный сигнал светофора, а на самом деле — на красный. Всего чуть-чуть изменить, а человек уже труп.

— Что, так просто?

— Наоборот, слишком сложно. Нужно текущий код взломать, по которому реклама шифруется. Для этого большой сервер нужен. Вот как этот, — он показал пальцем на стойку. — Так что я о таком только слышал, но встречать не приходилось.

— А третий способ?

— Третий самый тонкий. О нём нам преподаватель в академии рассказывал, как о чисто теоретическом способе, который даже учёные ещё не смогли воспроизвести. Вот смотри, нейроинтерфейс может генерировать не только образы, но и чувства, запахи, боль. Если дать сильный импульс боли в области лёгких, то может остановиться дыхание. Если в области сердца, то будет сбой сердечного ритма. Если дать сильный импульс в ствол мозга, то перестанут работать все системы организма. Но для этого нужно получить полный контроль над чипом, а это невозможно, потому что в чипе есть микропрограмма, которая защищает от таких команд, даже если переписать основную программу. Точнее говоря, все думали, что такое невозможно до сегодняшнего дня. А сегодня семь трупов. Прямо рекорд.

— Только с чего ты взял, что это именно импульсы с чипа? — Спросил коронер, высунув голову из холодильника.

— А ты на график питания чипа посмотри, — парировал Буковски. — Три коротких импульса подряд. Я такого никогда не видел. Думаю, в морге мы увидим то же самое.

— То есть, или чип взломали, или разработчики оставили лазейку? — Крис задумчиво уставился в потолок.

— Чёрт! Откуда ты такой умный? — На секунду Буковски приревновал Криса к работе. — Конечно, разработчики те ещё тёмные лошадки. Я даже не знаю, как это ти-оу-эс инкорпорейтед расшифровывается. И обмен данными был со скользящего зеркала, которое айпи динамически меняет... Подожди! У меня есть отличная идея, — он забегал кругами вокруг кресел. — Что если... Поехали в морг!

— А мне что делать? — Страдальческим голосом спросил коронер.

— Бросай всё нафиг! Мы их сейчас выведем на чистую воду! Звони в отдел убийств, пусть пришлют кого-нибудь. И судье ещё позвони, нам нужен будет ордер на предоставление информации с роутеров, — Буковски выбежал в коридор.

Морг был в пригороде. Буковски выставил на крышу мигалку и гнал с нарушением скоростных ограничений. Машина подпрыгивала на лежачих полицейских. Крис болтался на заднем сиденье, схватившись за ремень безопасности, чемодан коронера гулко бряцал в багажнике.

— Куда гонишь? — Спросил коронер недовольным голосом. — Покойники никуда не убегут.

— Данные убегут, — сквозь зубы процедил Буковски. — Данные в сети передаются пакетами. И они ходят не напрямую, а через роутеры. Провайдеров, промежуточных узлов. Некоторые роутеры ведут логи. Они обычно короткие, на сутки, на неделю. Слишком много данных.

— Я понял. Но они что, совсем дураки, так подставляться? — Проворчал коронер.

— Нет, они совсем не дураки, меняют адреса на ходу, чтобы скрыть следы, запутать. Но есть одна зацепка: я подозреваю, что это разработчики. Крис меня натолкнул. И если догадка верна, то мы можем сопоставить время прохождения пакетов через промежуточные сети.

— Всё равно не понял... — Коронер почесал затылок.

— На самом деле всё просто, — вмешался Крис. — Если сравнить время и размер пакетов, уходивших с заранее известных узлов с такими же параметрами на приемной стороне, то можно установить однозначную связь. Это как цифровая подпись: набор данных, идентифицирующий владельца.

— Где ты его взял такого? — Коронер удивлённо оглянулся на Криса.

— Ты не поверишь, — Буковски даже сбавил скорость и недоверчиво покосился на коронера. — Я не помню. Напился вечером, пошёл в клуб. Помню только, как уже снимал штаны в туалете. Крис, ты-то хоть помнишь, как мы познакомились?

— А то! — Крис рассмеялся. — Ты приставал ко мне, чулки показывал.

— Как низко я пал... — Буковски покраснел. — Я хоть не обижал тебя?

— Не, ты ластился, как похотливый кот, всё лез целоваться.

— Боже!

Коронер хихикнул.

— Давайте забудем об этом, — Буковски совсем пал духом. — Обещаю, я больше не буду.

— Почему? Мне понравилось, — Крис усмехнулся.

— Старший инспектор — сама любезность, — съязвил коронер.

Буковски показал ему кулак.

В морге их никто не ждал. Буковски пришлось поругаться со сторожем, поразмахивать руками и удостоверением. Наконец, сторож сдался, и они добрались до холодильников.

— Звони, — мрачно сказал Буковски, рассматривая таблички.

В зале было холодно, стойкий запах формалина щипал нос. Он выдвинул нужный ящик и откинул простыню, какое-то время смотрел в безжизненное, осунувшееся лицо японца.

— Телефон вырубился, — пожаловался коронер. — Давай твой.

Буковски не глядя вытащил из кармана брюк телефон и протянул его коронеру.

— И твой не работает, — коронер показал пустой экран.

— Чёрт! Что происходит?! — Буковски резко повернулся и схватил телефон у него из рук.

Крис тоже безуспешно пытался перезагрузить свой телефон.

Послышался металлический скрежет. Все обернулись на звук, к выдвинутому ящику, и у Буковски отвисла челюсть, он судорожно сглотнул. Такеда медленно слезал на пол. Простыня упала, обнажая его старческое тело. Покойник встал, повернул к ним лицо с закрытыми глазами.