Осуждают и бранят на чем свет стоит,
Только остается жить не так уж много.
С новым другом свела меня дорога,
Что теперь в памяти мысли обо мне хранит.
DJJAKIMOFF

Во дворе безлюдно, только с час назад проехала старая красная машина, кое-где покрытая пятнами ржавчины, служившими отголосками памяти и старины, доказательством всех историй, что автомобиль рассказывал кому-то. Другие деревья с высоты своей пышной гордости осуждали маленькую хрупкую Рябину. Она плохая ученица жизни. По белому холодному, как снег, небу пишет она нестройными, неровными ветками и листвой. Её почерк не разобрать ни одному учителю русского и литературы. Её письма рассказывают о иной жизни. О стране без печали и радости, о крае, где сильный не защитит слабого, а богатый не поможет бедному, о городе, где все необычное порицается людьми, ни на кого не похожими.

Кому Рябина пишет эти небесные письма? Закату, что цветом, как её ягоды? Другу-велосипеду, что будет стоять здесь до поздней осени? Далекому дядюшке Клёну, что виднеется в соседнем дворе, и совсем скоро раскрасит свои листья во все краски осени, и станет прекрасен, как хорошо обработанная фотография в этих человеческих интернетах? Быть может, эти письма и пишутся для людей, ничего не понимающих и лишь со светлой печалью смотрящих на Рябину, не разбирая тихого, робкого говора деревца. Эти письма направлены в небо, к птицам, что унесут людские беды и печали, оставив после себя лишь холодный свет.

Птицы поймут все. Каждую строчку этого живого древесного языка. Каждую зеленую букву. Каждый знак препинания цвета вермильон. Они поймут даже ненаписанное. Поймут дыхание, мысли юного дерева. Они поймут его тоску и печали. Поймут и попытаются поддержать. Но не смогут. Ведь у них свои заботы. Улетающие на юг птицы не знают, что такое осень. Они в это время только собираются в странствия, не обращая внимания ни на что, зная, что их ждут скитания. А если бы обращали... Наверное, они не смогли бы уйти от этой волшебной красоты. От ярких красок, сильно выделяющихся на фоне серых облаков, домов и людей. Серый дождь, под которым так противно мокнуть жителям городов, и из-за которого все мы болеем, кажется, достает до самых тихих уголков внутреннего мира. Он намокает, и вся эта вода внутри здорово мешает жить. Сырая душа начинает портиться. Испорченное неизменно идет на свалку. Чтобы место не пустовало, его пытаются завалить пошлыми шутками, ничего не значащими впечатлениями, чужими воспоминаниями и мыслями, иллюзорной дружбой. Люди выдумывают себе любовь, из-за которой могли бы по-настоящему страдать, а птицы тоскуют по Родине. Так же, как пернатые возвращаются в родные края, люди просто уходят от страданий и начинают поиск истины.

Птицы знают, осень – это очередная попытка природы доказать свою вечность. Вот только кому? Людям, которые, забывая все на свете, бегут к мнимой цели, забывая о том, что же такое настоящая жизнь, порой забегая в тупики, не способные выбраться из собственных рамок. Одни умирают, а другие попросту забывают, и природе вновь и вновь приходится напоминать о том, что, в отличие от человечества, она вечна. А Рябина пишет ни что иное, как завещание. Красавица хочет поделиться солнцем со всеми окружающими перед тем, как уйдет в глубокий сон. Маленькое деревце сильно болело этой весной. Возможно, оно уже никогда не проснется и никогда больше не увидит по-осеннему красного друга. Велосипед всегда поддерживал бедняжку во время болезни. С самой первой встречи они увидели друг в друге что-то родное, будто одна на двоих душа. Он помог деревцу вылечиться и специально упал так, чтобы женщина, которая на нем ездила, увидела эту странную кору и обратила-таки внимание на малышку. Рябина выздоровела благодаря вдохновляющим рассказам Велосипеда о жизни города. Заболела же она по самой простой причине: расставание с прошлым.

Прошлое, словно сладкий и тягучий мёд, оно тянет в пучину воспоминаний и порой не дает выбраться. Память золотистыми узорами рисовала картины, как еще проростком Рябина рассматривала уютное светло-голубое зданьице. Часто, стараясь не слушать взрослых лип, горделиво учивших малышку жизни, она пыталась придумать истории о людях, живущих там, и каждый раз создавалась новая семья с неповторимой судьбою. Но однажды эта идиллия прекратилась. В один пасмурный, но теплый и не дождливый день, к рябине подошел беловласый, но крепкий и энергичный мужчина и начал выкапывать юное деревце, что тогда было лишь немного выше незнакомого человека. Оказалось, что на углу зданьица была табличка с таинственным словом "Морг". Уже потом, после недолгой поездки в душном салоне той самой ржавой машины, на новом месте ей рассказали, о том, насколько скучное это место, о том, что там никто не живет, разбились все мечты, разрушился тот защитный купол, укрывавший её от реальности. А реальность состояла только из постоянных нравоучений взрослых. Но именно благодаря тому, что Рябина, стремясь в небо, мысленно осталась на земле, она нашла единственного, кто помогал ей найти настоящие радости жизни.

Серый дождь покрывал густой завесой двор. Люди, смотревшие в окно, сначала думали, что за пластиком разлился туман, но увидев разбивающиеся капли, мелкими осколками падавшие на землю, понимали, насколько сильно ошибались во всем. Этот дождь смывал краски с деревьев, унося строчки письма куда-то вдаль. Он очищал землю, как будто смывая все пороки человеческие, пытаясь искоренить зло. Он вынуждал птиц улетать вдаль, чтобы пересказывать всему миру эти рябиновые письма, проникающие в самые глубины сознания, прячущиеся в потаенных уголочках души. Они оставались там, так и не расшифрованные, прекрасные и непонятные, как судьба человека, что скрывается за таинственной стеной дождя, пригибающего к земле каждого, кто осмелится ему противостоять, но открывающего просто необыкновенный мир, полный истинной гармонии печали и радости.