23:45, 2005
Кабинет Джеймса Мерфи

Лампа приглушенным светом освещала небольшой клочок стола, забитого стопками бумаг. Мерфи отошел от фотографий на доске, проведя последнюю линию красной ниткой нового дела, от фотографии к фотографии на местах преступления. За окном проехала полицейская машина, видимо, на вызов, и отблески света пробежали по кабинету, и он опустил жалюзи. Достав папку из стола, сел в черное кожаное кресло.

Прочел название дела и аккуратно перевернул желтый лист. Пролистнул пару страниц, посмотрел на заметки, улики и задумчиво вздохнул, сложив руки в замок и всмотревшись в неяркое фото, сделанное на полароид: компания из восьмерых друзей. Все улыбаются, парни смеются, фотография была точно сделана случайно - но кадр вышел удачный.

Стук в дверь.

- Войдите – сказал он, не отрывая взгляда от папки.

- Шериф, я зашел попрощаться – из-за двери выглянул молодой паренек, темные волосы падали на лицо. К рубашке пришит значок сержанта.
Шериф подошел к нему, и они пожали руки. Парень метнул взгляд на раскрытую папку, лежавшую на столе. Возле нее в стопку были собраны еще около десяти. 

- Снова просматриваете это дело?
Мерфи кивнул и, нахмурив густые седые брови, равнодушно ответил:

- Не дает мне покоя.

- Разве его не закрыли? По участку ходили слухи, что… в лесу что-то неладное творится. Зверей нет, люди пропадают без вести, да и убийство в семьдесят пятом…

- Присядь-ка…

Мерфи сел в кресло, сержант же, обернувшись, посмотрел на незакрытую дверь, и нерешительно прошел в кабинет, сев на стул.

- Слухи лишь слухи. Хоть в них и есть доля правды, но и она бывает исковеркана, занавешена, подслащена, притуплена и искажена.

Парень кивнул. Мерфи закурил сигару и пододвинул раскрытую папку к Энди.

- Все версии провалились. Убийца найден не был, как и отпечатки на орудиях убийств. Никто так и не понял, что там произошло.

Энди взглянул на шерифа: тот смотрел на него, выжидая реакции, и опасливо перевернул страницу.

- Это копия. Начальство никогда не выдаст оригинал. Все они пылятся на складе.

- Отсутствие явных зацепок.
Мерфи кивнул, и сержант перевернул еще одну страницу. На ней была фотография компании друзей из восьмерых человек.

- Ничего не предвещало беды, - он поднял голову, - верно?

- Это и пытались выяснить. Ничего не вышло. Убийцей мог быть кто угодно. Да, дело закрыто. Но не для меня.
Шериф выпустил сигаретный дым.
- Меня заботит то, что на фото, - он потыкал указательным пальцем на компанию друзей со снимка, - людей восемь, а тел найдено семь. «Восьмерка» - так мы прозвали последнего парня, которого не смогли найти. Ни его самого, ни тела. Нет отпечатков и на трупах, сколько бы патологоанатом не искал и не пытался. Нет даже чертовой волосинки. Ничего, что могло бы указать на убийцу. Работа была сделана тонко, аккуратно. Искусно…

- А не было такой версии, что этот парень мог инсценировать свою смерть, убить всех и скрыться?

Мерфи усмехнулся, выдохнув дым.

- Наши полицейские глупы, но не настолько. Поисковая группа прочесала весь лес на тридцать километров, я лично участвовал в этих поисках. Ничего не нашли. Там пусто. Ни оборванного куска ткани, ни потерянного ботинка в лесу, как и животных с птицами, не оказалось, за исключением золотых часов, найденных на месте преступления. Часы были именно того парня - на фото это видно, если присмотреться. Но и они пропали - криминалисты умудрились потерять их в тот же день, собирая улики. Зверей в лесу что-то отпугивает, чего не скажешь о насекомых. Их там немало.

- Странно… - Энди вгляделся в фотографию и перевернул страницу: на следующей были снимки трупов.

Это были изуродованные тела, расчлененные, с отрезанными головами. На одной фотографии из разорванного горла торчал фитиль. Далее была девушка в гробу. Под фотографией надпись: «Причина смерти – отравление угарным газом», - вскинув брови, Энди продолжал листать страницы, пока дрожь била и проходилась по телу.

На другом уже был распятый, совершенно оголенный, с вырванными глазными яблоками, на месте которых красовалась трава. Но отсутствовали не только глаза… не было и полового члена.

На последних фотографиях парень, выглядевший старше остальных. Причина смерти этого так же удивило Энди. Там было написано «Отравление стрихнином», но шея у трупа была продырявлена чем-то острым насквозь. Это была папка только за 2005 год.      

Мерфи кивнул, посмотрев в окно.

- Сама суть – убить. Он художник, рисующий кровавыми красками.

- Это дело про семерых и «восьмерку» было в семьдесят пятом. Это же почти тридцать лет назад. Что вас тревожит? Больше убийств, насколько я знаю, в нем не было.

- Не было зарегистрировано официально, - поправил его Мерфи, - мне кажется, что это еще не конец, это не может так просто кончиться… Если бы люди знали сколькие пропадают каждый год в этом лесу, скольких находят убитыми, и, уж, тем более, сколько нераскрытых дел копятся в архивах, они бы просто-напросто посеяли панику.

- Вы – шериф полиции, и вы видели за всю свою службу на страже закона, я уверен, множество таких случаев и раскрыли немало преступлений. На складе есть много нераскрытых дел, как вы сказали. Так, почему именно это?

Мерфи вздохнул, посмотрев на доску, а затем на Энди.

- Мне тогда было чуть больше двадцати. Закончил учебу, устроился в этот участок таким же сержантом как и ты. Так и погряз в этом омуте преступлений и быстро пошел вверх по карьерной лестнице. В общем, был молод, но не глуп. Я помню все события в деталях, красочно, будто все это происходило вчера.

Он встал с кресла и подошел к окну, медленно выдыхая сигаретный дым.

- Понимаешь ли, кто-то позвонил мне в тот вечер и сообщил об убийствах в лесу Рэстл Скэффолд. Восемь человек. Восьмого, как ты можешь понимать, не было.

- Вы хотите сказать, что вам позвонил тот, кто и убил всех этих людей?

Энди перелистывал страницу за страницей, читая заметки и всматриваясь в лица жертв.

- Мало того, голос был мужской – это было точно, он еще и назвал кого, где, как и чем убил. Голос глумливый и самодовольный. Я усомнился в правдивости слов, но все-таки вызвал патрульных, они поехали в указанное место. Затем соотнесли все данные. И все совпало.

Мерфи повернулся к парню.

- Это чувство не покидает меня с того самого вечера. Что-то говорит мне, что все не то, чем кажется – это далеко не конец. Что-то объединяет немалое количество нераскрытых дел в лесу и то событие в 1975… Тонкие нити, которые простираются от страницы к странице разных дел, убийств, совершенных в этом лесу. Они невидимые, но они есть, - Мерфи кивнул на стопку папок справа от него.

- А что если восьмое убийство – символическое?

Мерфи пропустил этот вопрос, оставив его без ответа.

- Нашли еще вырытую яму. На дне ее лежал пустой гроб, а над ней – подобие эпитафии с выцарапанными инициалами Э.Ф.

- Кхм, полагаю, либо этот человек вырыл себе могилу сам, либо его заставили… или после убийства «семерки» убийца решил забрать себе… сувенир. На будущее.

- Да. Разобрав на кусочки и завернув в пакетик. И такие версии некоторое время существовали. И самих версий было много. Очень много. Но проблема в том, что убить может каждый.

Телефон зазвонил. Мерфи снял трубку.


- Ну, привет Мерфи. Как дела?

- Кто это?

- Да ладно, ты же помнишь меня... Ты ведь помнишь меня?

В ответ последовала тишина.

- Можешь не отвечать. Значит, не забыл.

- Кто ты?

- Тот, кто убивает тех, кто этого заслужил, как в 1975… И сейчас. Я убиваю, Мерфи. И я не собираюсь останавливаться.

- Что тебе нужно? Зачем ты убиваешь невинных людей?

Он язвительно посмеялся.

- Так ли они невинны на самом деле?

- Ты не вправе решать, кому жить, а кому нет.

Связь оборвалась, и за ней последовали пустые гудки.