«После дождя»

Это произошло одним поздним летом. Шел сильный дождь. Я так торопилась из института в студию, что забыла зонт. Мой плащ уже промок от влаги. Становилось холодно. Но страх опоздать оказался сильней и, шлепая туфлями по лужам, я бежала, не замечая барабанных по асфальту капель. Я вздрогнула и побежала быстрей.

Наконец, войдя в теплую студию, я почувствовала маслянистый запах красок и перегара.

-Дедок! Я почти не опоздала! - сказала я, кинув намокший плащ на стопку холстов.

- Я тебе не дедок! - ответил хриплый голос из угла студии, где стояла старая софа. - Берись уже за работу, если есть силы языком трепать.

- Хорош, дедок! - из разваливающегося шкафа я достала кисточки и села за холст.

Я глянула на картину. Опять дождь.

Нахмурившись, я посмотрела на другие.

- Дедок! Ты кроме дождя, опять ничего не рисуешь?!

- Тебе дело какое?! Иди и правь! - буркнул дед и перевернулся на другой бок. - Если бы картины лучше продавались, я нанял бы давно нового помощника, а не такого бездаря.

- Они бы лучше продавались, если бы ты делать что-то хотел, кроме выпивки! Тебя не волнует, что ты денег нет? - я бросила взгляд на горку просроченных платежей. - И что сразу бездарь!

- Вот кисточки раскидываешь. Говорю ж, так только бездари материал тратят, - он поднял кисточку и обтер ее о свою рубашку. - И вообще, ничегошеньки ты не знаешь о красоте... - моя рука невольно дрогнула.

- Откуда я знаю, что такое красота, ты же меня только и убираться заставляешь. Вот бы урок дал! - рассмеявшись, дедок ответил.

- Ты сама должна это понять. Эх, надеюсь, я не доживу до твоего дебюта, - слегка пошатнувшись, он пошел к мольберту на другом конце студии. Прямо у окна. Я фыркнула и сказала.

- Вот только скажи, зачем ты только дождь рисуешь? - старый художник откупорил бутылку пойла.

- Молчи и рисуй! Опять забудешь про оттенки, из зарплаты вычту.

- Ты мне не платишь.

Фактически так проходил каждый день в крошечной студии. Я задавала вопрос - дедок не отвечал. Лишь напоминал про оттенки и пропорции, и так мы сидели до ночи. Но в тот день было что-то особенное в нем. В первый раз за семь лет нашего знакомства он передвинул мольберт от окна и рисовал что-то другое. Его ловкая рука делала первые наброски рисунка.

- Дедок, а помнишь, как мы познакомились? - я слегка улыбнулась от нахлынувших воспоминаний.

- Как же этот ужасный случай забыть. Как тебя в эту свалку занесло? - старик почесал свою плешивую голову и продолжил. - Ты мелкая больно была.

- Мне было тринадцать! В тот день был ливень, как сейчас, я с родителями поругалась тогда, идти некуда было. Вот и нашла это место. Как увидела твои картины - обомлела. Красивые, но грустные-грустные. Дождь один. Увидев эти картины, я осознала, что хочу рисовать. - Дедок, положил карандаш.

- Жена моя дождь любила. Давно. Померла уже, - к горлу подкатил ком. Тогда мы просто сидели и молчали, задумавшись о чем-то далеком от нас. Тихий ритм дождя пошел на убыль. Маленькие сладкие лучики солнца начали прорываться сквозь пелену облаков. Я подошла к окну и улыбнулась.

- Ой, дождик кончился, - дедок, лишь фыркнул и продолжил рисовать, попутно отхлебывая из своей бутылки.

- Знаешь, где есть красота? - мои брови нахмурились. Я отвела взгляд и промолчала.

- Красота, она не в этих картинах, не в этой студии, а она внутри. Следуй этому правилу, и ты никогда не потеряешь талант.

Никогда за семь лет моего обучения он не говорил мне такого. Но потом я все поняла.

Это был последний раз, когда я была в той студии.

Тем вечером мне предложили хорошую работу в другом городе. Дедок сказал «Иди». Я согласилась. На следующий день я уехала.

Прошло много лет. Я каждый день писала дедку, но ничего не получала в ответ.

Пусть даже я и стала известной художницей, я скучала. Сильно.

Сегодня же, от его дальнего родственника пришла последняя картина дедка, та, что он начал рисовать при мне. Я долго не решалась открыть её, когда решилась - заплакала. На ней была я стоящая в тот день у окна с глазами, устремленными в небо после дождя.

P.S. Спасибо, что подарила счастье,

Твой дедок.