Почему я о боли своей не сказала?
Чёрным по белому буквами точными?
Я сказала... вот же, смотрите, между строк написала!
Без запятых и в конце с жирной точкой.

Я сказала, когда говорила: «В порядке».
Я кричала, но шёпот душил.
Как жаль, что нельзя подключить к зарядке
Израненной жизнью души.

Когда ты одна идёшь по бездорожью,
А сердце не хочет любви.
Когда эта боль диким зудом под кожей,
И вторишь, как мантру: «Дыши...»

Когда по пути совершаешь ошибки,
Ступая следами зимы.
На людях же тянешь тупую улыбку,
Запрятав под ней тонну лжи.

На помощь позвать — совсем не моё.
Я просто кричать о беде не умею.
К чему буффонада, коль лживое всё?
Коль явного даже узреть не умеют?..

Почему я прямо во всём не созналась?
Без гримма и масок из слов?
Я сотню и больше... молчанье ломала,
Но слушать, увы, никто не был готов.

Никто не читал между строк немой грусти,
Никто не пытался зайти в темноту.
Скиталась, надеясь: «А, может, отпустит?»
Писала мечты в пустоту .

Подправила мэйк, губы подрисовала,
А кончики стрелок острее ножа.
Вы думаете, что до сих пор не сказала?
А вот она правда... едва ли жива.

Сейчас бы уметь видеть смысл в красивом:
В улыбке, во взгляде, в цытатах, в стихах.
Суметь осознать то, что пишут курсивом,
И видеть весь мир в мелочах.

Глаза открывать, очки прочь убирая;
Взломать жизни тайный замок.
Быть выбором может: читать, не вникая.
Но, может быть лучше, прочтём между строк?