Звонок раздавался откуда-то с пола. Кирилл еле разлепил тяжёлые веки, высвободил руку из-под придавившего его парня и попытался перевернуться на живот. Он тут же брякнулся на пол и вскочил, окончательно просыпаясь: парень разметался по кровати звездой, и Кириллу оставалось только жаться на краешке. Ну и страхолюдину он подцепил вчера! Артём? Да, кажется, его звали Артём. Молодой ещё, года двадцать три. Короткая стрижка, снулое лицо и очки с толстыми стёклами. Вон, лежат на тумбочке. Надо что-нибудь придумать, типа командировки. Чтобы не встречаться больше.

Телефон продолжал трезвонить. Артём заворочался на кровати и промычал что-то нечленораздельное. Кирилл встал на колени, потянулся под кровать за телефоном, который запнули под самую середину.

— Закич, какого чёрта! Ещё шесть часов только! Ты с ума сошёл! — Кирилл стоял на коленях, выговаривая начальнику в трубку. У них давно сложились неформальные отношения на почве боулинга, поэтому он считал, что может себе позволить повыпендриваться немного. — Понедельник же, скажи ещё, что сам вчера не набрался, как собака.

— Да ты даже не представляешь, как у меня башка болит! — Закир явно сам мучался с похмелья. — Тут тебя хочет видеть один нужный человек...

— Пусть идёт в жопу! — в сердцах сказал Кирилл.

— Ну... Так дела не делаются. Я ему пообещал уже. Ты номер крутой ещё хочешь получить?

— Он что, и ЕКХ может?

— Сам спросишь. Я тебе телефон и адрес сейчас скину. Да поторопись, он ждать не любит.

Закир отключился. Кирилл бросил телефон на тумбочку и пошёл умываться. Ох уж эти родственники, знакомые, бесконечные нужные люди!

Он вытолкал Артёма на лестницу с обещанием позвонить, как вернётся из командировки, а сам вытащил из шкафа несвежий костюм. Старая шерсть почему-то пахнет мышами, подумалось ему. Пиджак еле сошёлся на растолстевшем животе. В свои тридцать он выглядел не лучшим образом: понурое серое лицо с запавшими серыми же глазами, начинающие редеть русые волосы и трёхдневная щетина на подбородке. Кирилл одёрнул перед зеркалом пиджак и нажал на кнопку первого этажа.

Из метро Бауманская на улицу сыпал поток людей. Студенты, мужики в каких-то нелепых коротких штанишках, бабки с авоськами. Кирилл в своём сером костюме смотрелся непривычно на фоне разношёрстной публики.

Довольно быстро он нашёл нужный адрес в Лефортовском переулке. Как раз рядом со школой, которую они обследовали в прошлом году. Её ещё называют школой с павлинами. Белый павлин цапнул тогда неосторожного Кирилла за палец.

У подъезда его уже встречал опрятный дядечка лет сорока. Невысокого роста, с благородными чертами лица. Чёрные волосы, слегка тронутые сединой, коротко подстрижены. Глубокие, тёмные, как омут, глаза внимательно осмотрели Кирилла, прежде чем он протянул ему руку.

— Полковник Нигматулин, — он не представлялся, просто констатировал сам факт своего существования. Голос оказался низкий, но приятный.

Крепкие пальцы так сжали Кириллу руку, что он невольно дёрнулся. Полковник не стал ничего ему объяснять, повернулся и пошёл внутрь тёмного подъезда. Кириллу пришлось подняться за ним на третий этаж. Крепкий высокий мужчина, тоже в гражданском, распахнул перед ними дверь в квартиру.

На кухне тихо всхлипывала пожилая женщина. За столом сидел полный лысый мужчина лет пятидесяти в майке и трусах. На ногах нелепые тапочки в форме кроликов. Он держал руки на столе и крутил в них чайную ложку. Бледные голубые глаза уставились куда-то вдаль.

— Сидит так с двух часов ночи, — кивнул на него полковник.

Кирилл перевёл взгляд с мужчины на плачущую женщину, явно мать мужика. Он пытался подобрать слова, которые никого не обидят — это явно не его дело. Как-то осторожно заявить об этом и свалить отсюда подальше.

— Его псевдоним в сети, — опередил его полковник. — Вы ещё называете их никами, «piglet77».

— Пятачок, — невольно вырвалось у Кирилла.

Голова пошла кругом. Он ещё пару дней назад переписывался с Пятачком. Они никогда не виделись, но он представлял себе, что тот намного моложе. Кирилл ослабил свой полосатый галстук, будто от этого станет легче дышать.

— Что бы это ни было, я не имею к этому никакого отношения, — услышал он свой внезапно охрипший голос.

— Я знаю, что Вы ни при чём. Мне нужна ваша консультация по другому вопросу. Пойдёмте, — полковник направился в дальнюю комнату.

Они прошли по коридору мимо распахнутой двери в ванную. Ещё один сотрудник в штатском орудовал там каким-то прибором, похожим на миноискатель.

— Вызывайте врачей, — сказал ему полковник.

Он пропустил Кирилла вперёд, а сам встал у двери, плотно прикрыв её за собой.

— Его кабинет, — полковник посмотрел на наручные часы. — Это уже девятый случай. Все с известных Вам форумов. Компьютер не выключали, вход в эккаунты выполнен. Я хочу, чтобы Вы прошерстили его переписку. Скажете, если найдёте что-то необычное.

— Вы что, следили за мной? — у Кирилла пробежал по спине неприятный холодок.

— Вы оказались связаны со всеми девятью жертвами, — полковник пожал плечами. — Конечно, мы за Вами следили. В интернете. СОРМ-2. Слышали, наверное. Наши аналитики предполагают, что Вы следующая жертва.

— Хорошо, — Кирилл сдался. — Но это может быть долго. Тут сотни листов...

Он сел за компьютер, открыл первую попавшуюся страницу браузера и пробежал глазами по списку писем. Со вздохом зашёл на первую тему в известном гей-форуме и принялся читать.

Пятачок был парнем адекватным. Никогда не позволял себе материться или нелестно высказываться в чей-нибудь адрес. Пару раз даже выручал Кирилла в словесных перепалках. Нет, как-то это всё неправильно — копаться в чужом грязном белье.

Чем больше Кирилл читал, тем больше убеждался, что на форумах Пятачку никто не угрожал и не пакостил. Да и сам Пятачок вёл себя вполне прилично. Украдкой Кирилл посматривал на полковника, а тот всё время смотрел на часы. Что-то привычное было в этом приятном мужчине. Вроде женат, с кольцом на руке, но, похоже, свой. Его манера говорить, то, как он смотрел на Кирилла, показалось ему до боли знакомым. У него даже закралась крамольная мысль подловить полковника и поцеловать... Господи, о чём он только думает!

— Гм... — Кирилл встал со стула, разминая ноги. Нервно расстегнул руками пуговицы на пиджаке. — В общем... Я пока не вижу ничего особо плохого, — он заходил по комнате кругами. — Никто ему не угрожает, есть пара моментов...

— Каких? — полковник на секунду оторвался от часов.

— Ну... — Кирилл почувствовал, что у него дрожат руки. Он сунул их в карманы брюк. — Всегда, как только регистрируешься на форуме, тебе обязательно в личку кто-нибудь напишет. Их часто называют коллекционерами, я называю их вампирами. Вот и тут, — он вернулся на стул, но нервное возбуждение не отпускало. — Пятачок переписывался с Тин-Тином, Маки-Маки и Джокером. Это не считая обычных посетителей форумов.

— Почему вампиры? — полковник удивлённо посмотрел на Кирилла.

— Как бы это проще объяснить... — Кирилл опять вскочил. — Вот для чего обычно пишут в личку? Чтобы познакомиться, спросить, уточнить, похвалить за что-то, высказать своё недовольство. А эти пишут так, что всё время держат тебя в напряжении. Вроде заводят знакомство, а потом тянут с тебя эмоции. Кто-то, как Тин-Тин, требуют, чтобы их всё время хвалили. Вроде как вы уже давно знакомы, друзья по переписке, вам неудобно отказать, вы и хвалите его. А он-то вас не хвалит. Бережёт эмоции. Но тянет эмоции с вас, ничего не давая взамен. Поэтому и вампир, — Кирилл незаметно для себя приблизился к полковнику и теперь нависал над ним буквально в полуметре от его лица.

— Пойдёмте, покурим, — полковник усмехнулся.

Они вышли во двор. Полковник достал из кармана сигареты «Вог» и протянул Кириллу пачку.

— Спасибо, — Кирилл сделал глубокую затяжку. — Вы всегда курите женские сигареты?

— Забыл свои. Пришлось взять у жены, — полковник улыбнулся, закуривая. — Играете в детектива. У меня было ощущение, что Вы собираетесь меня поцеловать.

— А можно? — Кирилл придвинулся к полковнику.

— Не стоит. Сейчас чары развеются, и Вы ещё будете удивляться своим желаниям.

— Извините, — он ощутил, что сморозил большую глупость с этим поцелуем.

— Вы продержались семнадцать минут и две секунды. Техник, который сливал данные с компьютера, упал в обморок на пятнадцатой минуте. Организовали посменную работу. Как раз закончили перед вашим приходом. Очевидно, это зависит от интеллекта.

— Что «это»? — Кирилл почувствовал, как напряжение отпустило. Мысль о поцелуе показалась ему безумной.

— Воздействие. Сообщения в интернете — не простые буковки и циферки. Это код. Он может быть как сам по себе, так и может быть модулирован. Кажется, так мне объясняли. Как радиоволна. А эта модуляция, соответственно, влияет на людей. Накачивает их эмоциями, а потом опустошает. Был горшок полный, а теперь пустой.

— Но это же глупость какая-то, — Кирилл смутился. — Нельзя модулировать данные. Ну допустим. Хорошо, выкачали из человека эмоции, но они же потом вернуться. Это же не фантастика, у нас реальный мир...

— Боюсь, я не силён в электронике и физике, — полковник покачал головой. — Читали у Булычёва «Чёрный саквояж»?

На тротуаре запарковался микроавтобус с красными крестами. Хрупкая девочка-врач перекинулась парой фраз с подоспевшим мужчиной, что открывал им дверь в квартиру, и махнула рукой двум здоровенным санитарам, вылезшим из машины и теперь щурившимся на солнце. Санитары закурили, а девочка поспешила за мужчиной в подъезд.

— Что-то припоминаю, — Кирилл поморщился, бросил окурок на землю и затоптал его ботинком. — Но это же выдумка чистой воды. Сказка для взрослых. Вы всерьёз в это верите?

— И не только я, — полковник кивнул головой наверх. — В администрации президента очень обеспокоены. Представляете, какое это оружие? Никаких ядов, бомб, пуль больше не надо. Человек читает интернет и вырубается.

— Поэтому президент не пользуется интернетом? — съязвил Кирилл.

— И поэтому тоже, — полковник был совершенно серьёзен. — Вы должны нам помочь.

— Чем? — Кирилл рассмеялся. — Чем может помочь вам заштатный бизнес-аналитик? Провести автоматизацию бизнес-процессов в вашем ведомстве? Кстати, Вы откуда?

— Восьмой центр ФСБ, — полковник затушил сигарету об угол скамейки. — Защита информации, компьютерные инциденты. Мы пока не можем выследить ублюдков. Гляньте.

Он вытащил дешёвый телефон и открыл на нём галерею фото, потом передал Кириллу. Тот повернул телефон горизонтально и пролистал несколько снимков какого-то заброшенного дома. Всюду грязь, пыль, пустые пивные банки. На заржавевшем стеллаже пара неплохих роутеров с торчащими в стороны кабелями. Кирилл вернул телефон.

— Американские коллеги прислали, — полковник сунул телефон в карман. — Они уже год, как столкнулись с этой проблемой. Это место, откуда входил в интернет ваш Джокер. Теперь, конечно, он входит с другого адреса. Подозреваю, что с такого же. Изучение маршрутизаторов ничего не дало. Беспроводное соединение. Кто-то его предупредил.

— А я-то Вам для чего? Наживка? И почему жертвы только геи? Хотя, последнее я могу объяснить. Никто за голову не схватится. Все подумают: да и чёрт с ними. Так?

— Нет, — полковник усмехнулся. — Промазали во всём. Это акт устрашения. Наверху сразу в штаны наложили...

— Так-так-так, — Кирилл с прищуром посмотрел на полковника. — Они там все такие, да? — он поднял большой палец вверх.

— Не играйте в детектива, целее будете, — полковник рассмеялся. — Выманите кого-нибудь из них из логова, получите конфетку. Как выглядит воздействие, Вы теперь знаете. Свой лимит времени тоже. Я уже попросил ФСО ненавязчиво Вас прикрыть. Надеюсь, это не понадобится: в хайтеке обычно перестрелки не устраивают.

— Может, обсудим конфетку? — Кирилл почувствовал, что настал его звёздный час.

— Хм. Вашей спасённой шкуры будет недостаточно?

— Э... Медку в виде автомобильного номера с тремя заветными буквами не помешало бы добавить.

— Закир предупредил, что за «спасибо» вы не работаете. Что ж, от государства не убудет. Только сначала нужно самую малость: выжить, — и полковник подмигнул Кириллу.