Ноябрь набирает обороты и снимает с деревьев еще больше листвы. Совсем оголил уже мою ветку, а она, как ни в чем не бывало, не стесняется своей наготы, все ломится в мою комнату.
У меня на коленях тетрадь в клетку, сотни маленьких кубиков по пятьдесят миллиметров – сантиметр вместе. Лишь крайние не выходят за предел дозволенного, вполовину меньше.
Аккуратно пишу: «1)», делаю отступ на три клетки и продолжаю дальше:
«Я хочу...»
Заминка.
Смотрю на единицу и скобку, жду от них ответа. Молчат как партизаны.
Чего я хочу?
ЧТО хочу Я?
Я... - коварная буква путает до беспамятства. Вот, что значит, не иметь себя.
Хотя, ответ лежит под боком, он ранее написан на уже помятом листе.
1) Я хочу жить!
Неплохо. Дает какой-то стимул. Пусть и несбыточное желание, но все равно. Оно есть, а значит, есть к чему стремиться.
Ну, вот, предположим, я выживу, уцепился пальцами за гриву жизни и чудом вылез из задницы. Мне теперь придется как-то существовать в настоящем, строить планы на будущее.
2) Я хочу выучить...
Моя будущая профессия. Что привлекает? – музыка.
«...выучить» - зачеркиваю и пишу: «быть музыкантом, иметь свою группу и быть известным».
3) Я хочу облететь весь земной шар. Побывать в каждом уголке планеты, пожить с иностранцами, посмотреть на чудеса света.
4) Я хочу выучить французский, норвежский, китайский, русский...
5) Я хочу...
«Я хочу» - бегунком ведет меня по строчкам-клеточкам в пятьдесят миллиметров и мне это нравится.
Но, чем больше из меня изливается хотения, тем грустнее становится...
«Я хочу не болеть» – последний пункт.