Так много пыли, блёсток, ваты, пудры,
что «апчхи».
Выковырять правду из души
уже не помогают
стихи.

Глухи,
при этом и мудры,
те, кто не во власти чувственной бурды.

Ах, если бы могли помочь освободиться
строчки.
Но становятся синонимом заточки.

Отсрочки
даёшь себе, чтоб вновь начать дышать.

И вроде даже страха нет, что могут обсмеять.
Но эти медленные грустные глоточки...

С другими – напрямик, себе в обход – и лгать.

Куда пропали выпяченная грудь
и стать?..

Спасенье – ложь, и плацебо – вся правда.
Несчастная считает рать,
что панацея.

Не осуждён, но не оправдан,
и образ чьими-то цитатами навеян.

Шея
бедовую башку держать устала.
Рулить и править нет нужды.

Ах, жаль, что нет в эмоциях устава,
что истины в скрижалях мира им чужды.

Подавись!
И пылью, и блестяшками, и пудрой.
И в кой-то веки стань вновь мудрой.
Намочи платок – и надышись!

Не можешь?
Нет, не хочешь.
Всё, заткнись...

6.09.18 г.