«Если ты не можешь как следует кончать, то ну его нахуй»

Я такая погрузилась в мир... Ушла в работу с головой, в семью. Серьёзно? Я просто поняла, что не умею кончать. Речь не о сексе. Но почему-то это похоже.

У меня в столе за семь лет писательства чертова прорва материала. Но большенство из него просто-напросто не законченно. Я увлекаюсь, раскручиваю историю, но стоит мне придумать конец, как всё рушится. Просто останавливается. Как будто мой мозг принял это дело за завершенную идею. И так каждый раз. Комплекс финальной точки? Но я же заканчивала книги. Я завершала их, ставила точку. Почему же множество замыслов просто не могут покинуть стол? Почему их окончание — конец моему энтузиазму?
Раньше это вообще не волновало. Сейчас же, ранит. Почему я, хватаясь за каждую идею, не в силах закончить начатое?
Да просто мой талант — бревно. Дерево, которое я обнимаю, а должна оттачивать мастерство. Но мне больше нравится обнимать дерево и нихера не делать. А так не бывает. Талант это не дар свыше, это совокупность усилий и видения. Это когда ты хуяришь сутками, ради одной цели, и у тебя вдруг что-то получается. Даже если ты обнимаешь дерево.