A la mañana siguiente, Hermione se levantó con los gorriones, se vistió y salió por la puerta mientras el sol se alzaba sobre las colinas esmeralda que rodeaban su casa hasta donde alcanzaba la vista. Le encantaba el solaz y la solidaridad que le proporcionaba vivir aquí. Era un lugar tranquilo y alejado de la gente. No es que odiara a la gente en sí, sino que últimamente no le gustaba tratar con ella.

Su mente se centró en Severus desde el momento en que sus ojos parpadearon esa mañana, iría a verlo de nuevo y vería cómo estaba. Sabía que sería un proceso largo y prolongado, pero estaba comprometida con la causa y feliz de estar en el largo camino.

Respiró profundamente, el aire fresco le llenó los pulmones y le aclaró un poco la mente mientras pensaba en Severus. Estaba segura de que a él le encantaría estar aquí fuera y lejos de ese hospital, no es que hubiera nada malo en ello, pero estar atrapado allí era suficiente para enfurecer a cualquiera.

Apareciendo desde el frente de su casa aterrizó fácilmente en las puertas de San Mungo. Alisando sus manos sobre la camisa para ponerla en su sitio, caminó en silencio por los pasillos. Desde el momento en que entró en ese lugar se sintió mal. La gravedad de las enfermedades y la muerte que se veían en estas paredes presionaban con fuerza su psique y la hacían sentir incómoda mientras trotaba por el conocido camino hacia su habitación.

El hospital estaba inquietantemente silencioso a esa hora y se preguntó por qué había venido tan temprano, pero no pudo evitarlo, necesitaba verlo de nuevo, hablar con él. Si no estaba despierto, bueno, se quedaría hasta que lo estuviera.

Se encontró en la puerta de su habitación y se detuvo bruscamente cuando escuchó hablar justo al otro lado, la profunda voz de barítono de Snape la conocía, pero las otras voces profundas de los hombres le resultaban difíciles de ubicar en ese momento. Conocía a todos sus médicos y los hombres que hablaban no eran ellos. Con la respiración entrecortada en su garganta, no se atrevió a moverse ni a respirar.

"Pase, señorita Granger", llamó una voz severa desde la puerta que ella empujó y entró. Kingsley Shacklebolt, el ministro de la magia, hablaba con un Severus Snape muy despierto, que estaba sentado en la cama, con las piernas colgando suavemente por el lateral, con las puntas de los dedos de los pies rozando perezosamente el frío y estéril suelo bajo ellas.

"Ministro". Hermione asintió secamente, reconociendo al hombre de poder que tenía ante sí y luego asintió secamente al hombre bajo y corpulento que estaba a su lado y que reconoció como el asistente de Kingsley.

Los ojos de Severus recorrieron la longitud de la chica, su mente se atascó al intentar situarla en su vida. El pelo alborotado y una estructura pequeña y ágil mezclados con una radiante amabilidad que parecía llenar la habitación cuando ella entraba le hacían devanarse los sesos. No había ninguna persona así que conociera, o al menos que pudiera recordar.

"Tenemos un problema, señorita Granger", comenzó Kingsley con gravedad, y Hermione pudo notar por el tono de su voz que la magnitud del tema iba a ser pesada.

"¿Y el problema es?" Soltó con fuerza. Sabía exactamente cuál iba a ser el problema, y no lo iba a permitir. Discutiría hasta que se pusiera azul en la cara.

"Severus Snape", se convirtió Kingsley, pellizcándose el puente de la nariz mientras intentaba formar las palabras adecuadas en su cabeza. Sabía que en el fondo esto estaba inmoralmente mal y no era necesario, pero tenía que hacerlo.

"Severus es buscado en Azkaban por asesinato, señorita Granger". Dijo con fuerza, con la voz temblorosa.

"¡Espera! gritó Hermione con fuerza haciendo que los tres hombres de la sala dieran un pequeño respingo. "¡Sabes muy bien Kingsley que este hombre es un héroe! ¡Fue absuelto de esos asesinatos y se le dio el estatus de héroe!"

"Eso es cierto, Hermione". Todas las formalidades ahora abandonadas. "Sin embargo, eso fue cuando se le percibía como un moribundo, que nunca se recuperaría. Ahora que ha despertado, la sintonía de la gente ha cambiado y están pidiendo sangre y justicia." Resopló. Giró la cabeza hacia la izquierda para apartar la mirada de todos ellos y se interesó por un cuadro de un cuenco de fruta que había al otro lado de la habitación.

Bueno. Aquello no tardó nada en que los asquerosos periodistas se arrastraran desde sus pozos negros y metieran sus narices donde muy bien no se quería.

"¿Así que cuando una persona se está muriendo salen todos los corazones sangrantes, pero una vez que alguien se recupera se revocan todas las simpatías?" Suspiró profundamente, sentándose en la cama junto a Severus su pierna rozando casualmente la de él.

Severus siguió observándola. ¿Por qué una mujer joven y bonita estaría aquí luchando por él y por sus derechos? Esto no tenía ningún sentido para él. Tal vez la enfermera se había equivocado y tenía que haber alguna relación más fuerte que compartiera con Severus para que ella estuviera luchando por él ahora mismo. Nadie haría esto por la bondad de su corazón. No por alguien tan vil y miserable como él.

"¡Ni siquiera sabe lo que ha hecho!" Amonestó sosteniendo su cabeza entre las manos. Maldita sea, no luchó tanto tiempo para que lo llevaran a Azkaban.

"Dumbledore era muy querido y respetado. La gente sale a hacer justicia".

"Dumbledore ordenó su maldita muerte Kingsley; tú y yo lo sabemos. Trae a Harry Potter para que lo testifique. Tu argumento es débil, y no toleraré esto. Lucharé con uñas y dientes hasta mi último maldito aliento", soltó con fuerza. El pecho subía y bajaba con respiraciones profundas y una rabia profunda que la impulsaba a arremeter contra Kingsley y a crucificarlo. Por suerte para ella, podía mantener esos sentimientos bien encerrados.

"Hubo otras muertes, Hermione. Las familias quieren justicia".

"Esa gente puede joderse". Gritó ella, temblando. Rara vez juraba pero, en algunos casos, era necesario hacerlo.

Severus observó atentamente a los de atrás y a los de adelante. Un hombre que quería arrastrarlo a Azkaban y una mujer que parecía la justiciera apasionada.

"No puedes salvar a todo el mundo, Hermione". Las severas palabras de Kingsley la cortaron en seco.

"Puedo intentarlo, maldita sea". Ella curvó el labio superior hacia el hombre de forma amenazante. "¿No es suficiente la vida de condena que tuvo que soportar durante la mayor parte de su vida natural? ¿No es suficiente el hecho de que se viera obligado a hacer cosas indecibles mientras estaba bajo la pesada mano de Voldemort para pagar por sus atrocidades? Esto está mal en muchos niveles. El hombre apenas ha estado despierto, y tú ya estás aquí para sacarlo. Por Dios, no sabe lo que ha hecho. Ni siquiera sabe que Lily Potter está muerta" gruñó, levantando las manos en señal de derrota.

Fue en ese momento cuando las palabras salieron de sus labios y supo que había cometido un error fatal. Bueno. Mierda. La habitación se quedó en silencio y ella lo miró de reojo. Se podría haber escuchado la caída de un alfiler el silencio era tan espeso en el aire.

"¿Lily... Lily está muerta?" El susurro fantasmal de Severus cortó fuertemente el silencio.

Hermione se royó con fuerza el labio inferior, haciéndolo rodar entre los dientes mientras intentaba averiguar qué era lo correcto. Bueno, no podía retractarse exactamente de lo que había dicho. Giró ligeramente el cuerpo para mirarlo a él. "Lo siento, Severus. Sí. Lily murió hace mucho, mucho tiempo. Murió protegiendo a Harry. Voldemort le dio la opción de hacerse a un lado, pero como puedes imaginar, una madre en esa situación no haría tal cosa."

Estaba más blanco de lo normal, los ojos de ónix no contenían ninguna emoción, el rostro era estoico. "Yo... ¿Puedes mostrarme... contarme...? Después. Después", su voz era tan hueca que era casi como si estuviera en piloto automático.

Apoyó suavemente su mano sobre la de él. La carne de él era pálida en comparación con la piel cremosa de ella. Su mano estaba fría como el hielo, la de ella era tan cálida. Hacía años que una mujer no le cogía la mano con tanta ternura. Años desde que una mujer le había tocado y no le había repelido.

Kingsley levantó las manos a la defensiva, la ira en la habitación era palpable y temía sólo un poco por su vida. El infierno no tiene furia como la de Hermione Granger despreciada.

"¡¿Qué hay de un juicio?!" Exclamó Hermione mientras se volvía hacia Kingsley. "No puedes llevarlo a Azkaban sin un juicio justo".

Kingsley se pellizcó el puente de la nariz una vez más. Era demasiado lista para su propio bien.

"Está bien, mira. Si quieres asumir toda la responsabilidad y cuidar de él bajo un contrato con el ministerio en el que se indiquen todas tus obligaciones, entonces siéntete libre. Hasta el momento en que esté lo suficientemente bien para un juicio. Pero a menos que puedas vigilarlo desde ahora hasta un futuro imprevisible, será arrastrado y abandonado a una vida de miseria. Si firmas un contrato, aceptas asumir las responsabilidades y las caídas por cada fechoría que él haga de aquí en adelante, Hermione. ¿Realmente quieres eso para un hombre con muy pocas cualidades redentoras? ¿Realmente quieres asumir esa cantidad de responsabilidad? Sé que has pasado muchas horas aquí con él, sé que te has encargado de encontrar una cura, pero ¿realmente quieres hacer más por un hombre que te consideraba poco más que una molestia en su vida? ¿Un hombre que ahora ni siquiera sabe quién eres?".

"¿Cómo supiste...?" Se interrumpió; con la ceja levantada en forma de pregunta.

"Soy el ministro, Hermione. Lo sé todo sobre lo que pasa en Gran Bretaña y en el extranjero. Ahora, ¿estás dispuesta a asumir la responsabilidad hasta que llegue el momento en que pueda ser llamado ante el Wizengamot para un juicio? La culpa de los sobrevivientes es algo curioso, Hermione. Pero creo que has hecho más que suficiente en esta situación. Aléjate y vive tu vida. Eres joven, viaja, estudia. No tienes que ser siempre la que barre y salva el día".

Sus palabras le pesaban, pero no era una persona que se rindiera fácilmente. Terca era una palabra que le venía a la mente cuando la gente tenía que describirla.

"Estaré por aquí más tarde, Ministro". Se levantó, alisando su ropa al hacerlo. Manteniendo la mirada del anciano de forma casi amenazante. "Estaré por aquí para firmar los papeles. Seré totalmente responsable de él a partir de ahora. Después de todo, parece que todos los demás lo abandonaron en su momento de necesidad. Alguien tiene que ir y defender a los que no tienen voz". Levantando la barbilla de forma desafiante, sólo pudo ver cómo Kingsley le dedicaba una fuerte inclinación de cabeza y salía de la habitación.

Suspiró audiblemente, dejando caer toda la fachada que acababa de poner y se sentó en una silla junto a la cama del hospital.

"¿Quién es usted?" Preguntó con profunda mirada.

"Soy Hermione Granger... ya lo sabes".

"Lo decía en un sentido totalmente diferente. ¿Quién eres tú en mi vida? ¿Por qué acabas de defenderme por completo si ni siquiera te recuerdo? Y por lo que puedo deducir de la conversación no fui muy amable contigo. ¿A quién he asesinado? ¿Y por qué me defiendes?". Su expresión se enroscó en una confusión absoluta.

"Sólo soy alguien que da la cara donde otros carecen de voz. Odio ver cómo se pisotea a la gente. Te has portado fatal conmigo. Me llamaste sabelotodo en un par de ocasiones y eso me dolió, pero en comparación con lo que te ha ocurrido a ti, es algo minúsculo. Harry Potter es mejor amigo y confidente, lo hicimos todo juntos, junto con Ronald Weasley".

"Weasley. Conozco a los Weasley", dijo. "Pero no conozco a Ron. O al menos no lo recuerdo".

"Sí lo conoces. Harry, Ron y yo. Éramos conocidos como el trío de oro. Tú nos odiabas. Nosotros te odiábamos a ti. Muy de vigilantes de Hogwarts siempre nos metíamos en líos". Sonrió. "En problemas siempre para salvar a alguien o arreglar una situación. Al final, los encontramos todos. Los Horrocruxes, es decir, y los destruimos. Harry terminó siendo uno de ellos... La noche en que Voldemort mató a Harry- y falló, un pedazo del alma de Voldemort se aferró a Harry. Harry fue salvado por el amor de su madre, el amor que mostró al no apartarse por Voldemort. No tuvo miedo ante el peligro". Hermione sonrió un poco al ver que muchos recuerdos le invadían mientras hablaba. "Harry y Ron eran grandes amigos... Son grandes amigos".

"Voldemort... Él... ¿Usó la maldición asesina con Lily?".

"Sí. Lo hizo". Bufó tratando de mantener sus emociones bajo control.

Los dos se sentaron en silencio después de eso. Ella lo miraba de vez en cuando para ver que él miraba fijamente al espacio, en su propio mundo. Finalmente, ella decidió romper el silencio.

"Severus". Su voz un suave susurro ante el cual la cabeza de él se dirigió a ella. "Siento que hayas tenido que enterarte de esa manera. No era mi intención que pasaras por eso tan pronto. Puedo ir a casa a buscar un pensadero y mostrártelo si quieres. Si quieres verlo, quiero decir..." Se interrumpió.

"No creo que quiera ver eso ahora que sé cómo se fue. Te pediría que me mostrara recuerdos más felices, pero no parece que haya muchos en los que aparezca yo. Debo haber sido un terrible desgraciado".

Ella prefirió no responder. En su lugar, volvió a sentarse en silencio esperando a que él hiciera alguna pregunta en lugar de forzar los hechos.

"¿Hermione?" Preguntó suavemente poniendo una mano en su hombro.

"¿Mmm?" Ella tarareó.

"Kingsley dijo algo sobre la muerte de Dumbledore... es... ¿lo hice?".

Ella suspiró con fuerza. Ahí estaba la pregunta que ella temía. "Lo es y lo hiciste. Pero hay vastas circunstancias que te sitúan sin culpa".

"¿Cómo no voy a tener la culpa?" La cabeza se inclinó hacia un lado en señal de pregunta y absoluta confusión.

"Dumbledore lo pidió. A Draco se le encargó matar a Dumbledore pero Narcissa sabía que probablemente no podría hacerlo así que hizo un voto inquebrantable contigo. Si Draco fallaba, tú tomarías su lugar y matarías a Dumbledore. Pero Draco no era exactamente el asesino intrépido que creía ser y por eso mataste a Dumbledore totalmente a petición suya, por supuesto. De todos modos, se estaba muriendo".

"Espera. ¿Quién es Draco?"

Ella volvió a suspirar. Esto iba a ser más difícil de lo que ella pensaba.

"Draco es el único hijo de Lucius y Narcisa Malfoy".

"Oh. ¿Así que Draco, hijo de Lucius, intrépido asesino, no heredó la insaciable sed de sangre de su padre y tuve que intervenir y recoger los pedazos?"

"Exactamente."

"¿Y dónde está Lucius ahora?"

"En Azkaban. A la espera de su juicio. Podría salir si Narcissa forra unas cuantas palmas más o calienta unas cuantas camas más. O puede que reciba el beso. El tiempo lo dirá", dijo despreocupada.

"Un..." Le cortaron. Un sanador entró en la habitación.

"Sólo estoy aquí para tu fisioterapia matutina, Severus". La joven rubia piropeó un poco demasiado alegremente.

Ella tomó esto como una señal para irse. "Volveré más tarde, Severus. Con un pensadero", llamó por encima del hombro mientras salía de la habitación.

Durante todo el camino de vuelta al punto de aparición no pudo evitar pensar en lo a gusto que se sentía con él ahora mismo. Todas las palabras mezquinas que la habían cortado hasta la médula que le había dicho a lo largo de los años palidecían considerablemente. Además, no podía creer que se hubiera comprometido a ser su guardián. ¿Qué estaba haciendo? Pensó para sí misma. Probablemente se estaba condenando a un gran error y a una vida de miseria, pero sólo el tiempo lo diría.