Я всегда старалась жить так, чтобы ни о чем не жалеть. Ни о едином принятом решении. Каждый выбор я делала, хорошо прислушавшись и к своему сердцу, и к разуму. Даже если на это уходили доли секунд.

Но если бы у меня был хоть один шанс делать что-то, не заботясь о последствиях... Хоть один шанс проходить дистанцию и возвращаться в последний сохраненный момент, если что-то пошло не так...

То это был бы ты.

Я любила бы тебя в каждом, кого ошибочно могла посчитать тобою.

Я бы танцевала с тем кудрявым мальчишкой в парке, не заботясь о том, что подумают окружающий нас мир. Его бы просто не существовало. Я отдавалась бы каждому движению, направленному этим мальчишкой и громко подпевала той песне о свободе и любви. Я позволила бы себе быть перелетной птицей, что села на ладони к этому теплому и доброму Ему. И осталась бы в этих ладонях, подарив ему свое крохотное четырех камерное сердце. Но я не села и не осталась. Потому что я знала, что Он не Ты.

А помнишь того парня, что читал мне стихи о любви и, замерев, ожидал моей оценки? Я могла бы с ним сидеть на крыше, укутавшись в плед, и, положив большой и толстый на Бродского (простите, Иосиф Александрович), декламировать Фета и Пастернака, пить вино и ловить первые отблески зари над уровнем города. Но я не сидела. И не пила. Пастернака с Фетом никому не читала. Потому что знала, что Он не Ты.

А то милый белокурый солдат? Он был ненавязчив и мягок и я могла бы взять его за руку и пойти за ним, потянувшись за уютом и медвежьими объятиями. Я открыла бы ему чайные тайны осенних листьев и о чем поется в колыбельных дождя. Я спала бы клубком в его больших руках, по привычке утыкаясь носом в локоть. Но я не пошла и не засыпала. И тайны ни одной не раскрыла. Потому что знала, что Он не Ты.

А помнишь того высокого любителя покера и мотоциклов? Я могла бы запрыгнуть в седло его коня и, наплевав на ограничения скорости, прятаться в облаках от горизонта. Я могла блефовать до последнего слова, танцуя танго с его нервной системой. Но я не запрыгивала и не домогалось нервно системы. Потому что знала, что...

А музыкант? Боксер? Химик? Путешественник? Француз? Я могла написать свою историю с каждым из них. Я могла посвящать свои стихи, голос, безумные теории и безграничное внимание и ласку. Я могла лететь на край земли, взрывать приворотные зелья, подраться с принтером и есть творог на Луне. А может даже и круассан, как знать.

Но я все ещё здесь. Мои секреты со мной равно так же, как и каждая из моих идейных галактик, заправляемые каждым из моих тараканов. И я почти не посвящаю стихов конкретике и я почти не пью вина. Я каждую ночь кутаюсь в теплые мысли, утыкаясь носом в спинку кровати и берегу свою осень в себе.

Но если бы у меня был хоть один шанс делать что-то, не заботясь о последствиях... Хоть один шанс проходить дистанцию и возвращаться в последний сохраненный момент, если что-то пошло не так...

То это был бы ты.

Я любила бы тебя в каждом, кого ошибочно могла посчитать тобою.