Erano passate due settimane da quando Irene era partita per l'America.
E, inutile dirlo, le cose non erano le stesse, e mai lo sarebbero state.
Gli incontri, sempre allo Shackleton, con Arsène non erano più gli stessi, e mai lo sarebbero stati.
Faceva male quella consapevolezza.
Mia sorella aveva dato il suo nome all'unica bambola dai capelli rossi che possedeva.
Irene, diceva, non ti incontri più con Sherlock?
Amavo raccontarle gli aneddoti più divertenti delle nostre avventure.
I suoi occhi si illuminavano.
Ma da quando se ne era andata, non c'erano più cose da raccontare.
Era finito tutto, e la mia fantasia compensava ben poco.
Leggevo gli annunci sul Globe o sul Times, senza trovare divertente nulla.
La noia, da me tanto odiata, stava prendendo il sopravvento sulle mie giornate.
Mi mancava, Irene Adler.
Mi mancava come alla spiaggia manca l'abbraccio delle onde, come ad un puzzle manca l'ultimo pezzo.
I suoi capelli rossi, il suo sorriso.
Semplicemente, mancava lei.